Los 1000

Mi blog Mista Vilteka, justo hoy, suma 1.000 entradas. ¡Mil!

Lo empecé por allá en 2008 empleando textos que ya tenía en otras partes y formatos. Conforme pasó el tiempo, fue adquiriendo vida propia, permitiéndome explorar diversos modos de expresarme. Mi sensanción es que la primera frase me llega completa, casi como por inspiración mística, como si yo fuese un medio de quien realmente escribe. Y es sobre esa frase que construyo lo demás: el tono, el ritmo y la forma.

Aún no logro explicar bien cómo es que todo el proceso sucede, pero sé que sucede. Sé que la necesidad de escribir se me atraviesa y gobierna todo y que debo sentarme y escribir y escribir y escribir para poder continuar con la vida y su logística.

Escribir, según mis memorias, lo hago desde niño y este blog me permite navegarme: mis cambios de estilo, mi aprendizaje sobre la ortografía, la redacción y la gramática; especialmente, sobre la dinámica de mis intereses y de mis sentimientos. Soy el mismo y no lo soy.

La cosa va así:

Más de 500 poemas
Más de 50 cuentos
Más de 50 textos documentando mi vida
Más de 300 frases comentando todo y el todo
Más de 35 pequeños ensayos

Quizás sea un motivo para celebrar. Quizás. De todos modos, la falta de motivo, la duda de si hay motivo y tener un motivo, es (¿son?) un motivo suficiente para celebrar. Quién dijo miedo.

Así que ahí voy a-por otros mil.

Como para mantener la cifra: gracias mil a las letras, a los versos, a la conjugación maravillosa de poder ser lo que siento que soy a través de la estructura mágica de los idiomas.

Y gracias dos mil a quienes me leen. Me honra profundamente.

MV

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Navega
en las aguas del tiempo
en las sombras vírgenes
en las selvas pobladas
de un gris eterno
Cruza
los desiertos sedientos
las aguas marchitas
lo eterno
Es en
sí
Invisible
Intangible
Callado
Sólo espejo

5

Surgen las pieles que cubren las selvas, surgen las aguas que gobiernan la vida. Flotan las maderas vivas, las maderas esculpidas. Flotan los cuerpos que el horizonte respiran.

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Regresa

con su filo
Ahoga
con su destreza
sigilosa
invisible
con el arma
de la amargura
con la intención
de la desdicha
¡Quién es!
Sino la condena
el agobio
la pena
¡Quién es!
Que siempre regresa
Quien como la angustia
siempre pesa
¡Quién es!
La hora última
¡de quien soy presa!
¿La primera hora?
¡Ahora!

Profundidades profundas

Mejor no me arriesgo.

kmguv

el cuerpo solo

la unidad sola
sólo soledad
alimento de dudas
agua de dichas
sombra que abriga
con claridad
el manto feliz
de su oscuridad
luz oscura
oscura amabilidad
el cuerpo solo
que renace solo
en el abrigo tibio
de la soledad
larga vida
oscuridad
donde duerme
el cuerpo cansado
donde olvida
su olvido cansado
ni siente su soledad
oscura oscuridad
oscura soledad
que hoy me visitas
que ya me olvidas
que ya te vas

ljhu

Nadie existe: la Nada existe

O este cuerpo que se atrapa
en la cárcel blanda de la piel
O estas lágrimas que ahogan
las palabras que no se dicen
las cicatrices que nunca cierran
la vida que nunca cesa
las llamadas que nunca son
Afuera reposan cuerpos
que nunca escuchan
Muertos los vivos
Ausentes, distantes, efímeros
Nadie existe: la Nada existe
O quizás mi dolor
O tu dolor
Siempre un dolor
La herida siempre abierta
de quien al huir vuelve
de quien al volver huye
Siempre el silencio y la oscuridad
que a todos gobierna
que a todos denuncia
que a todos olvida
con su tiempo roto y sus ríos secos
Un abismo que aguarda
Un abismo en el pecho
Siempre un dolor
Nadie existe: la Nada existe
Siempre el vacío
Siempre el dolor

De asociaciones

Positivo para colombiano, positivo para Vivir Sabroso, positivo para chévere, positivo para un par de minorías, hoy positivo para Covid-19. Síntomas muy bajos y tranqui.¡Pero no pude salir a la marcha!
Y tampoco pude tomar fotos.
Excepto una que tomé desde la ventana del encierro y que quizás sea una asociación afanada:
No deja de ser mágico que justo el día de la marcha del Orgullo, osea hoy, que en la etimología-etimologística aplicaría a cualquiera, en la muy mañana del centro de Bogotá, que es donde nace esta ciudad: salga el arcoiris. Un símbolo repleto de posibilidades y construcciones, todas, diría yo, en otro afán de adivinación, muy bellas.
Lo que dignifica a la humanidad, a lo diverso y a lo bello. Y a lo trascendente. Y al amor.
Lo maravilloso de los símbolos y de lo estadísticamente improbable. 

Things to do o cosas que se hacen cuando se hacen cosas

¿Qué cuentan las montañas? ¿Qué nos esconden? ¿A quiénes protegen, a quiénes limitan y a quiénes definen?

Allá en donde reposa lo verde y en donde caminan las aguas. Acá mismo: ¡ya mismo! entre gigantes rocas de cordillera, se arrincona acostada, pequeña-enorme, callada-silenciosa, la ciudad. Esta ciudad. Bogotá.

La que a diversos ritmos vive -que en diversos tonos habla-. ¡Y que a ritmos diversos debe vivirse y en todos los tonos escucharse!

¿Quiénes eres entre todo lo que eres?

¿Qué eres ciudad que va y sobre la que surmegidxs vamos?

Y vamos. A pie vamos, de la esquina donde almuerza la dicha a la casa en donde duerme la ansiedad, del sur infinito al infinito norte, de cumbres orientales a aeropuertos occidentales. Y vamos. En bus vamos, en auto vamos, en moto vamos, cruzando las avenidas rotas atestadas de lo por haber -sobre todo- y de lo habido -siempre-, y gente que corre y camina y se atraviesa y grita y perros de nadie y perros de alguien y palomas, muchas palomas, todas. Y vamos. En bicicleta también vamos -en bicicleta usualmente voy- saltando y esquivando, frenando y respirando -y tosiendo-, porque este aire de la-Bogotá pesa como el humo, acosa como una marejada de mosquitos invisibles que flotan traslúcidos por las calles y las carreras, las diagonales y las avenidas, fluyendo las esquinas, contando-midiendo-determinando, en sus ires de carbono y sus venires oxigenados, ocho millones de espíritus, ocho millones de alguien, ocho millones de equis y yes y zetas. "Claro que yes". O quizás nueve o quizás cincuenta. En ir-vamos tras las miles de calles solitarias en donde se adormece la tarde, en donde madruga el sol y en donde anochece la luna.

También llueve. Llueve a cántaros como meteoritos del fin del mundo y llueve a goticas como atomizador de peluquería. Y hace sol, hace un sol que parece el láser de los ojos de Superman. Otro sol que se filtra a través de una cobija tres tigres de nubes que nunca se van o que nunca parecen irse. Pero se van. Se van y vuelven como llegan-idos los viernes y van -llegados los lunes. Las nubes siempre se van -para volver–. Y quizás sea "del mismo modo, en el sentido contrario" porque vuelven para irse según quién, según el qué, según para qué o según por qué. ¡O en todos los sentidos! (En ninguno)

Yo siento las luces.

Hay luces intermedias y grises, naturales y artificiales, las que titilan y las que acosan, las que se mueven y las que ahí se mueren, en una sincronía asincrónica, donde todo combina porque nada combina, diversa y desagregada, usualmente fría. Y hay luces oscuras y oscuridades claras, con murmullos y ausencias, en un vaivén de microsegundos donde parece que todo se vive y se revive en cada esquina y en cada encuentro.

En Bogotá parece que se vive todo y que todos viven su vida y sus distancias, y sus historias y recuerdos, en una marejada de dimensiones y de geografías. En este cemento de vieja modernidad, de ladrillo histórico, de humedales eternos, y páramos donde soplan las aguas que bebemos y montañas, muchas montañas, todas, hace frío. Hace -parece- todo el frío del vacío en el universo. Y se buscan las cobijas, los gorros y los guantes, el cacao hirviente y la caña hirviente, el agua -¿ardiente?- para que se inunden de manzanilla las aromáticas en los rincones, de café las rendijas, de humedad el humedal, de sequedad el letargo del insomne y la letanía del orador. Una ciudad que se disfraza como máquina perpetua en donde parece que retorna el tiempo y en donde parece que todo aparece y desaparece. Como hoy que aparezco en estas letras sobre pixeles y como ya que desaparezco en estas nostalgias de haber aquí llegado y de haber partido sin nunca irme.

La Bogotá de los recuerdos y de los recuerdos en fotos. A esa voy: sin nunca irme.

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Texto para Gabriel Rojas, Fotolibro: Things to do

De ofertas

Ayer caminando por el centro se me acercaron y gritando me ofrecieron: ¡habitaciones, amanecidas, mensualidades! 

No sé exactamente qué es lo que es y si debí decir que sí. 

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Se alarga la noche

Se extiende el silencio

Habitan oscuras

las habitaciones

de tu noche 

de la austera noche 

que aún te gobierna 

y que aún te olvida 

Se callan 

los aullidos del cemento 

Se diluyen los pasos 

del rostro perdido 

Cada destello ahoga 

lo que su dolor no grita 

Cada destello grita 

lo que su dolor no ahoga 

Está la luz 

que al afuera viste

y el humo 

que al afuera miente 

Está el relámpago 

del ciego que suspira 

y está la vida 

del que ya duerme 

su destino de espejos

y la inmediatez 

de su muerte 

De los no

En migración del aeropuerto nos piden que, por favor, en la medida de lo posible, no usemos el celular ni tomemos fotos ni fumemos ni tiremos un balazo. Menos mal.

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Callas

En un silencio huyes
Con tus ojos hablas
En una mirada gritas
aquello que ocultas
aquello que evitas
y que te inunda
como la piel herida
que cada día vistes
Un día serás libre
Ojalá hoy
Ojalá mañana
Que el teatro de tu sonrisa
que el espejo de tu mentira
no envenene la sangre tibia
con la que aún quieres
y a quien querer quieres
No te escondas entre tantos
No te escondas
Que esperan los que te escuchan
Que aguardan los que te protegen
en el regazo sincero y eterno
de quien te quiere por lo que eres
de quien quiere que seas
lo querer quieres
Pues un día serás libre
Ojalá ya
Ojalá hoy
Siempre mañana

La rotura

Pensar que empecé en la salud pública por allá en el 2007 rompiendo condones.

Era realmente una máquina de laboratorio y no yo directamente, pero es mejor contar sólo la primera parte de la anécdota.

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No creo ya en la noche

ni el filo de su ausencia
No creo en el silencio
ni en las mentiras que oculta
Hoy que se pierden los caminos
en las alas de la muerte
en la angustia de quien cae
sin haber volado
en el miedo de quien ahuyenta
las heridas abiertas de la vida
las cicatrices visibles de la memoria
¡Hoy que se pierden los caminos!
Porque mi destino es el abismo
porque mi mañana es libre
como el eco de la lluvia
porque mi corazón es libre
como el eco de mis aullidos
entre salivas ficticias
entre sangres frías
le canto a la desdicha
entre murmullos de conocidos
le canto a la alegría
entre el veneno ausente
de las hojas secas
que ya me habitan
Me visto de ti: ¡me ausento de ti!
¿Qué será y quién serás
piel que aún no existe
voz que aún no suplica
ojos míos ojos tuyos
que nunca abren
que nunca ven?

Los de adelante

Cuando yo me muera y todos los que alguna vez conocí personalmente -y hasta virtualmente- mueran y mueran mis recuerdos y los recuerdos sobre mí, moriré entre las cuarenta mil generaciones que están detrás y las, diría yo, probables cuarenta mil que vendrán; si no son más. Hay algo que nos empuja todos los días a seguir por donde siguen los que se despiertan y a parar en donde paran los que duermen. Así, sin más, entre respiros, hasta un buen día, sólo porque sí, sólo porque así pasa, sólo porque no queda más, ya no ir, ya no andar, ni respirar.

*

El saludo de puñito ciertamente ha sido un gran avance para la humanidad.

De eleves

Hoy me enojé con los ascensores porque aparentemente ninguno funcionaba y estaba yo, ahí de pie en el piso 10, espere y espere definiendo si me iba a tocar bajar por las gradas todos esos pisos para luego tener que subir por las gradas y contra la gravedad todos esos 10 pisos, cuando me di cuenta que se me había olvidado apretar el botón y que la tecnología no había evolucionado tanto como para adivinarme el pensamiento. Lamenté no vivir en ese futuro y me disculpé con los ascensores. Ellos no tienen la culpa. Es un edificio viejo. 

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El cuerpo que ya no camina
El cansancio que todo inunda
Una lágrima que nunca seca
Un abismo del pecho que grita
por entre las rendijas
de quien olvidar no olvida
a quien su cuerpo le traiciona
a quien su espíritu le decepciona
a rastras por el río de la vida
oscura e impoluta
veneno que habita
¡en las aguas absolutas!
Vive en la vida
el cuerpo muerto de la dicha

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Y voy con la mirada del ausente

En el silencio de la noche
Por las calles del ayer
Cuando irse era quedarse
Cuando morir era vivir
Y voy tras la llamada del final
En el fuego que se apaga
Por los surcos del mañana
Cuando irse era regresar
Cuando vivir era morir
Y voy como las lluvias
y soy como los ríos
que se evaporan
como las lágrimas del alma
que nada pesan
que todo justifican
Y voy con la miseria
de la memoria herida
que ya no recuerda
los pasos pasados
ni las huellas futuras
Flotando como un sueño
sin soñador
Como el espejo
que aguarda su luz
¡Oscura es la tierra!
Clara es la angustia
donde habita la sangre
donde se esconde la vida
y que a todo engaña
y que a nadie oculta

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Algo habita
en los susurros de las noches
Algo se oculta
en los murmullos de las calles
(vacías)
en las ausencias
de las esquinas olvidadas
(sin nombre)
Como los cuerpos que nadie mira
Como las bocas que nadie escucha
Como las aguas frías
de las madrugadas tristes
que tu piel no abriga
Yo que hoy te escribo
que hoy te construyo
con el cemento roto del pasado
Yo que hoy te escribo
neblina y destino
camino y castigo
también te encuentro
y también te olvido

De recuerdos futuros

Anoche mi roomie me convidó a tomarme alguito en un parche ciertamente bien juvenil. A eso de las tantas, cuando ya no había más cabida para el techno ni la salsa ni el rap ni el reguetón, sino para Julio Jaramillo y Olimpo Cárdenas y, bueno, Mis ojos lloran por ti, a uno del grupo se le ocurrió poner Mi viejo de Piero. Un re-temón. Pero al final resultaron dedicándomela a mí. Lo cual es mi primera vez asumiendo ser un "querido viejo que ahora va caminando lento como perdonando el viento". Esos recordatorios curiosos de para dónde van los ríos y de en dónde se estancan las aguas.

De las palabras invisibles

Hace unos años, viajando de Estados Unidos al Perú, tuve que hacer parada en El Salvador, lo cual es maravilloso porque me da la oportunidad de comer pupusas, así sea en el aeropuerto. Una vez cumplida esa misión y ya sentado en el avión, o más bien, en la silla del avión, que era de esas sillas que quedan en la mitad de otras dos, porque pues de qué otro modo podría uno estar en la mitad, nos pasaron un formulario que debíamos llenar y entregar en el siguiente destino. El señor de al lado me preguntó que para qué era eso, que él eso no lo iba a llenar, que qué bobada, que eso al final nunca es necesario. Yo, ni asintiendo ni sin asentir, le dije que, bueno, que normalmente es obligatorio, pero que quizás había algún atajo ahí. Yo llené mi formulario y me preparaba para mirar lo que había por mirar -pues era un vuelo de varias horas- hasta que el señor se me acercó y en voz baja me preguntó si podía yo ayudarle con el formulario. El señor no sabía ni leer ni escribir. Yo, por supuesto, me sentí enormemente honrado de colaborarle y, una vez finalizada la tarea, nos pusimos a conversar. Estando en esas, la señora de al lado, también me pidió que le ayudara con el formulario por exactamente la misma razón. Así que también hicimos la diligencia y nos quedamos conversando los tres: yo a mis treinta y tantos, ellxs a sus setenta y piola. Al finalizar el viaje, nos abrazamos y nos despedimos. 

Dos semanas después, ya de regreso de Perú a Estados Unidos, también hicimos parada en El Salvador, cosa que fácilmente la mitad del avión venía con salvadoreñxs. Yo, que tengo mi par de amigxs de allá, siempre me riego como la sopa en amor por su cultura y sus pupusas. ¡Tienen que probarlas! 

El caso es que llegamos al aeropuerto en Estados Unidos, muy a las 11pm y yo no veía la hora de llegar a la "casa" porque al otro día tenía que estar funcionando temprano. La auxiliar que venía frente a mí estaba con dos personas de la tercera edad, salvadoreños también, a quienes llevaba en sillas de ruedas. Como era tan incómodo para ella manejar dos sillas a la vez, me ofrecí a llevar una y así me quedé conversando con la señora de la silla que yo llevaba, hasta que ya era hora de pasar por Migración en donde la dejé. La señora no sabía hablar Inglés y el funcionario no sabía hablar Español, y como yo ya había conversado con ella, me pidieron hacerles de traductor, lo cual hice encantado porque la señora era encantadora. Luego de ella, me pidieron el favor que lo hiciera con otro señor, luego con otro y otra y otro y otra y así, resulté traduciendo de un lado al otro y abrazándome y despidiéndome de varixs salvadoreños de la tercera edad que iban a visitar a sus familiares. 

Recuerdo el funcionario cuando dijo "pregunte por favor si llevan comida", lo cual pregunté tal cual. Necesitaban un sí o un no. Sin embargo, la respuesta solía ser algo como "claro, llevo pollo y tales frutas y tales verduras y un plato que le gusta a mi hijo y, además, un paquete de X y otro de Y  y tres bananos y, y, y..." y así una larga explicación para una pregunta de sí o no. Yo nunca quise interrumpirles. Sentía que contarme sobre la comida que llevaban a sus familias, era motivo de orgullo, de satisfacción y de emoción. Para algunxs era la primera vez que salían de su país. El funcionario, aunque no entendía, les dejaba dar todas sus explicaciones y me miraba y se sonreía. 

Así pues, dos horas después, una vez acabé con mis servicios de intérprete, me pusieron el sello de entrada a los Estados Unidos, y aunque estaba como de recoger con cuchara, me acosté con el alma llena y sonriente. Es un recuerdo hermoso que tengo muy presente. La felicidad está en los otros y cada abrazo que me dieron y cada sonrisa e historia que me contaron, me hizo suspirar. Seguro no me recuerdan ya, o quizás sí, pero no importa. Yo los recuerdo muy bien y recuerdo lo que hicieron por mí, por mi corazón y por mi espíritu. Ojalá salgan más viajes así. 

Zur

In Frage
Unsere Freiheit kommt nie in Frage. Immer sind wir gefangen.
Wir stellen immer unser Glück in Frage, aber entspannen Sie sich, es gibt keins.

Zur Verfügung
Meine Zeit stelle ich nicht zur Verfügung. Ich gehöre ihr nicht. Ich gehöre dazu.
Meine Blicke stelle ich immer zur Verfügung, um deine Existenz zu erschaffen.

Im Trend
Zukunft liegt im Trend und die verschwindenden Erinnerungen der Vergangenheit lagen im Trend. Und sie werden im Trend liegen.
Das Vergessene liegt nur im Trend, bis die Erinnerung das Verlorene ersetzt.

Auf der Hand
Antworten liegen immer auf der Hand, wenn die Fragen nicht pünktlich sind.
Lösungen liegen immer auf der Hand, nur für diejenigen, die die Probleme nicht gehört haben.

Eine Rolle
Ich hoffe, dass Ich eine wichtige Rolle in meinem Leben spiele.
Als Ich ein Kind war, spielte ich eine Rolle, die ich Heute als Erwachsene vergessen habe.

Beachtung
Ich hoffe, dass am Ende die Geschichte meines Lebens nicht Beachtung finden wird.
Ich weiss, dass am Ende nur die Lücken in meinem Leben Beachtung finden werden.

sdgry

¿cómo suenas cuando no caminas?
cuando la vida no te empuja
cuando el delirio no te domina
en la angustia que aguarda
a quien cada día duerme
el sueño de la noche
la palabra de la nada
soplando el soneto
del destino
abismo de los perdidos
rendija de los ausentes
¿cómo miras cuando no suspiras?

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cuánto dolor carga el cuerpo de la verdad

cuánto dolor palpita en los días de la mentira

Espejos que se miran al antojo de la oscuridad

sonrisas que la distancia olvida

desechos sumergidos

en la sangre de la invisible ceguera

¡Quiénes somos!

¡A dónde vamos!

un murmullo que nada dice

que dice

que todo sabe

Cuánta amargura se esconde 

en las esquinas oscuras

donde habita el cuerpo

donde el lamento habita

cuánta ternura

Nos persigue la amargura 

de no saber

aquello que no somos

aquello que perdemos

el rostro de lo que gritamos

no nos vemos gritar

no nos vemor reír

Cuánto dolor carga el cuerpo de la verdad

ojos que sólo afuera miran

voz que sólo adentro habla

la cárcel que agota

a quien en ella vive

la verdad

Fo

Que un equipo que compré en línea en F, que traje a un F físico a devolverlo porque no funciona bien, que me digan que los de F de otra parte me van a llamar al teléfono de la oficina de F, que me digan los de F en el teléfono de la oficina de F que debo esperar a que nuevamente me llamen del servicio de F a mi celular mientras estoy en una oficina de F para que me digan por celular los de Fcon quién debo hablar en la oficina de F -donde ya estoy- para que me devuelvan el dinero para comprar en F -donde ya estoy- de nuevo el mismo producto en F para que finalmente me digan por celular los de F que tengo que hablar con el funcionario de la oficina de F -donde ya estoy- porque no me van a devolver mi dinero sino pasarlo al servicio técnico de F para yo poder únicamente reclamarlo seis meses después en la misma oficina de F, es como la vida misma pero sin F.

A

 Sambatón. AS. 

msowow

Calladas que se van
las memorias de quien ya ha sido
y sus sonidos y suspiros
la tonalidad de sus formas
la estructura de sus cimientos
Calladas que se quedan
las memorias de quien aún no es
los olvidos que nunca serán
los ladrillos que nunca vestirán
vacío de sus vacíos
destino del no-camino
Calladas que se agotan
las gotas de la espera
el veneno de la dicha
el augurio que convoca
la caída oscura
la nada de la nada
pues no existe
el andar de la nada
sin el pasar del tiempo
que agota y consume
soplando su esencia
a la mortandad infinita
del universo finito
Aquél que siempre no ha sido
Aquella que siempre será

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La soledad está en los otros

en el vacío de sus venas
en la oscuridad de sus caminos
Soy el otro
Las últimas gotas de la lluvia
las últimas notas de la despedida
la soledad está en los ojos
que narran las lágrimas perdidas
los gritos olvidados
la luz cansada
Soy el otro
a quien la angustia gobierna
a quien la saliva quema
a quien los suspiros asfixia
porque cada rostro nuevo
es un nuevo abismo
porque cada boca que habla
es un nuevo cuchillo
que destaja la vida
que separa la risa
mientras espero
mientras me callo
Temor que todo inunda
Temor que todo contamina
La soledad está en los otros
y soy el otro
el otro soy
que callado espera
el silencio final del canto final
que ya no es
que ya no soy
y que pronto no será

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He de callar

o mentir
He de decir
las palabras muertas
susurrar el aire frío
del tedio
y del cansancio
He de ocultar
la saliva
que seca se oculta
en la garganta
gobernando
el cuerpo
que ya no habla
las sobras
que la lengua
cubre
He de callar
lo que nadie calla
He de olvidar
lo que nadie olvida
He de mirar
la noche oscura
la mañana ausente
y la vida
y los sueños
y lo eterno
Todo
he de callar

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Hay un silencio que cubre cada cuerpo

Una mentira que todo empaña

Un reflejo que todo revela:

el cuerpo que ya no carga

el peso de la daga

Desnunda la carne

con la sangre de la vida

anda entre los tiempos

agotada

sin camino

donde todo falla

en la brisa de la vida

en la causa de la vida

que todo justifica

que todo ejemplifica

con su filo invisible

y el destello ficticio

de su dicha

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La garganta que guarda
los gritos de la vida
¡Los frutos de la risa!
La agonía de quien
de a pocos no respira
La garganta que bebe
la palabra afilada
El agua de la mentira
La sangre hierve
en las paredes rotas
de mi garganta
La sangre seca
que en la angustia
aguarda
La carne fría
que tiembla
que en la mirada oculta
lo que la dicha empaña
Cuánto duele
el olvido de quien huye
cuánto ataca
el olvido de quien olvida

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Caen los fuegos
Caen las luces
Cae la sangre
de quien nada hizo
de quien nada hace
En los filos
de la locura
nos cortan las venas
de la historia

Mira tu sombra

Mira tu sombra
Mira tu ausencia
Los rasguños de tus ayeres
Los relatos de tus visiones
que a la luz ocultan
las mareas en tormenta
las montañas en caída
los susurros olvidados
Tus sonrisas
El vacío absurdo
que gobierna al destino
de lo ido
al certero augurio
de lo que casi no palpita
Que nada duerme
en las manos
de la dicha
Que nadie duerme
en el abrigo
de la eterna vida
Y que nadie camina
sino la angustia
sino la lucha
de la constante huida

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Tu olvido que va 

como los tiempos de los ríos

Tu olvido que va sin mi olvido

con el viento y un destino 

que de mí no habla

que de mí no dice 

y si maldice 

estas lágrimas invisibles

de piel muerta y sin abrigo 

estas lágrimas visibles 

que inundan el vacío 

de aquel día en que ya no fuiste 

y ya no estás y hoy no estás 

y aquí estoy y canto triste 

tras las sobras de tus susurros

tras las huellas de tus huidas 

tras de ti y ya no estás 

y aquí estoy y nunca estoy 

Tu olvido que va sin mi olvido

Tu olvido que va sin mí 

Distancia que crece con los astros fríos 

con el cielo ausente que todo opaca 

que todo ataca 

a quien llorar no llora 

a quien llorar no mata 

una noche y esta noche 

con tu reflejo que ya no está 

y hoy no está 

solo el recuerdo 

de aquel día en que ya no fuiste

y ya no estás y hoy no estás  

Tu olvido que olvida tu olvido 

y yo recuerdo y yo sigo 

y yo camino 

Que vas sin mí 

con los tiempos de los ríos 

y que yo escribo

y que yo camino 

y que no te olvido 

Lejos están las luces y los cuerpos

Lejos están las luces y los cuerpos
Lejos, las formas y las fuentes
Un murmullo que se apaga con los ojos
Un silencio que comienza con los gritos
Un final que nadie calla
y que el cemento habla
y que la brisa lleva
a oídos parcos y canteras secas
Hubo una angustia invisible que rasguña
las gargantas y las mareas nostálgicas
de quien perdido ya no habla
Hubo un humo en el velo de la sonrisa
Líquidos fríos en los labios del horizonte
Un nombre en el olvido, mi olvido
el símbolo que la nada carga
el tuyo que el barro oculta
¡Qué cerca caen las gotas sobre los techos!
Cuánto temor en el delirio de los perdidos
Susurros y montañas
Verdes campos de las hojas
y de las batallas

Cumpleaños #39

¿Cómo así? ¿Ya? ¿Treinta y nueve?
que menos espacio hay para las velas
que va el tiempo volando, así me duela
que me traigan ya la primera chela
¡Si hace nada eran veintinueve!

Sí, que sí, yo sé que la vida es breve
y así como cantaba Sandy y Papo
a mí aún me "gusta el mueve, mueve"
incluso si al final quedo como un trapo
y al cuerpo no haya quien me lo renueve

Ay qué ajado se pone en uno el relieve
y se pinta de blanco el pelo reciente
¡y más grueso se hace en las gafas el lente!
Si es que hasta la bulla ya la prefiero leve
y de a pocos me hago un manojo de dolores
que es la cuota del club de los mayores
que venga la juventú siguiente y me releve
Hubo un día, hubo un cuando tuve veinte

Y es hoy, es ya, así no más de repente
con las quejas del ay y del demente
arriba y cuesta abajo como finalmente
está condenado en la vida el parapente

¿Cómo así? ¿Ya? ¿Treinta y nueve?
Si a medias piso velocidad y embrague
Si a la bici no hay quien me la naufrague
Si a la cámara no hay quien me la apague
¿Qué soy y qué seré?
¿Qué dejaré ir y qué cogeré?
Adulto joven desde ya: joven adulto
nunca más
En mi corazón lo busco y lo consulto
En mi cerebro a ratos oculto
jamás
¡Si hace nada eran veintinueve!
¿Cómo así? ¿Ya? ¿Treinta y nueve?

Cierto es:
que guaro con pola todo me lo remueve
que ya este cuerpo a menos se atreve
que hasta con un comercial lloro y lloro
que toso más y que más me atoro
y que por todo -este yo- se conmueve

pero cómo así, pero entonces
¿de los oros paso ya a los bronces?
¿no queda pa'luego nada que la vida eleve
como aquellas infinitas noches de fiesta
de darse duro durísimo en la testa
de comprar ropa de la fina barata
cuando lo que no había era plata
pero había chupado de mango
en el pelo como cresta
con electrónica, reguetón o tango?
¡Ay la lucha, el empuje y la gesta!
¡Ay a la vida qué le cuesta!
Pero va en silencio, sin respuesta...

¿Cómo así? ¿Ya? ¿Treinta y nueve?
¿Hay sol o ya llueve?
¿Hay calor o ya hay nieve?
Hay tembleque
de cuanta cosa y de cuanto caso
Hay trueque
entre lo que toca y su ocaso
y sigo paso a paso
entre fondos sin fondos y cheques
De espíritu alto
entre miedos y exaltos
y de piernas, bueno, bien peque...

Pues sí, ya, treinta y nueve
Por las acrobacias
y por un par de desgracias
hoy les digo y ahí les sigo:
¡que gracias!

Mira las calles

Mira las calles
y el cemento vacío
en las noches de lluvia
con nubes y frío
Sé la ausencia y la sombra
que ya tirita y que no suspira
Sé el silencio que callado
aguarda las horas tristes
de las sonrisas cansadas
Mira tus ojos en otros ojos
Mira las heridas de tu dicha
en los charcos de las esquinas
en los muros de la vida
en los vidrios rotos
Sé la lucha y la caída
sé el abandono
pues el universo se agota
en principios y olvidos
pues la memoria perdida
que todo lo inunda
todo lo crea
en cada mañana
en cada camino
en cada paso sin huella
y en todo destino

Las ruedas de la vida

Ya casi cumplo 39 años. A los 33 aprendí a montar bicicleta, a los 35 empecé a aprender Alemán, a pesar de que voy a Alemania desde los 26, y a los 38 empecé un tratamiento de ortodoncia. Hoy, en pleno 2022 pandémico, tuve mi primera clase práctica de conducción de automóvil.
En Colombia, a los conductores novatos les dicen buñuelos, una comida típica decembrina; y un clásico chiste es que se le grite ¡un café para ese buñuelo!
Pues bien, yo sentía que hacía falta repetir la Navidad y la lista de los 10 más de Pastor López y todos los granitos de café que se miraran al espejo para ser muy grandes, porque yo, corriendo la silla de conductor hacia al frente tanto como la silla dejaba, estoy haciéndome joven a punta de ignorancias añejas y primeras veces. Estas canas de la barba llegaron por otro lado, pero se sienten de este.
La vida que, convoluta, le enseña a uno a destiempo lo que los totazos dirigen en el momento justo.

¿Cómo son tus horas de vuelo?

¿Cómo son tus horas de vuelo?
¿Cuánta es tu espera de vacío?
Flotando entre luceros muertos
eres alas de un suspiro infinito
capullo del tiempo
rojo invisible de mi aliento
que cada segundo cuenta
el camino helado de tu destino
entre la sed de quien por tus ojos
ver quiero
lo que la distancia diluye
lo que las nubes ocultan
en este capullo tibio
que me envuelve
en este teatro donde el agua fluye
y la vida apabullada surca
un Todo ignoto
una Nada impávida
¿Cómo es tu soledad de estrella?
¿Cuál es tu afán, pequeño cometa,
vidrio dorado que el pasado
al desvelar el mañana revela?

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En esta sombra que nos somos, no somos

En esta dicha serena que nos habla, nos calla 

Con el silencio del viento frío en las ventanas, nos calla y nos embriaga

con la nostalgia de la noche que espera la luz y la alborada 

y flotamos como los días y las hojas, 

como las notas frescas de cada mañana 

con el abrigo del sueño y del suspiro

porque nunca has estado tanto como cada segundo cuando no estás y no te veo 

y te veo con la sangre que te espera y cada abrazo intangible donde nada es sino tu corazón

y este río que nos lleva y estos mares que nos diluyen 

hacia el universo incesante del olvido que ya es feliz

esperanza sin nombre que todo deja 

que evapora las lágrimas a cada paso 

y en cada latido y en todo latido 

y en ti 

Calla la noche

Calla la noche

en el cuarto de los ausentes
Calla la lluvia
cayendo donde el sol no se pone
Calla la vida
en la marea salada de la duda
que todo empaña
que todo nubla
como el sueño que hoy se oculta
como la piel que hoy se aparta
Cuánto nos separa
entre tu dicha tersa
y el óxido de mis entrañas
Cuánto nos separa
entre tu sangre tibia
y el río frío de mis montañas
porque camino
hacia donde caen las rocas
porque me oculto
como aquél que sediento aguarda
el rocío turbio de las mañanas
porque camino
la amargura y el teatro de la sonrisa
Calla la boca que todo ignora
Calla la mirada que todo olvida
que nunca mira
al retrato ajeno que hoy te escribe
o reflejo roto que ya te llama

¿Qué soy sino mis miedos?

¿Qué soy sino mis miedos?
¿Quién soy sino mis dudas?
Porque el espejo es el mundo
en el que vivo y sus fantasmas
son las formas de mis reflejos
Hundirme adentro
es lo que acaso puedo
Asfixiado bajo el peso
de mis silencios
y del rumor de mis promesas
y de aquello que creo cierto
Como quien sabe lo que ignora
e ignora lo que miente
defiendo un mar que no conozco
entiendo un cielo que nunca veo
Sólo quedan ayeres que se desvanecen
y mañanas borrosos o mal escritos
Un camino que no camino
y el olvido de mi olvido
Habrá alguien que quizás descifre
Habrá alguien que quizás susurre
los mitos perdidos de cada lágrima
y de cada uno de mis destinos

Sobre los ríos se cultivan los recuerdos

Sobre los ríos se cultivan los recuerdos
en los tiempos del olvido
que serán futuro como el óxido de los días
que ya son y siempre serán
como la neblina y el viento
que ya son y siempre serán
Sobre las calles se cultivan los olvidos
en los tiempos del recuerdo
que serán mañana como los últimos besos
que ya son y siempre serán
como el licor y la dicha
que ya son y siempre serán
Sobre las ruinas se cultivan las sonrisas
y las lágrimas que ya circulan
y que se evaporan
por las ventanas abiertas
por los cielos abiertos
que son y serán
en el siempre del universo
en el universo del nunca
hoy que te veo
invisible y efímero
hoy que me ves
débil y desnudo
y que ya es
y que siempre será

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Cuánto amor es el amor

O el tiempo o el viento

que amanece con los ojos

y camina como los riachuelos

que canta como las montañas

los días en que uno calla

Son todas las ventanas

y el mensaje de la aurora

en los colores de la sonrisa

Hay sorpresa en cada palabra

y una mentira

Aquél que viere

Aquél que viere
las rendijas del tiempo
Grietas que ocultan
el arte y la verdad
Aquél que viese
las pinturas del universo
Óleos que contienen
el cemento y la ciudad
-Infinitas distancias-
-Infinitos ayeres-
Blanco y negro o un pasado
Colores mudos de lo que vendrá
Hay un ruido que el vidrio clama
Aquél ruido que la luz impone:
Mi presencia, tu ausencia
mi ausencia, tu vaguedad
Aquél que viere, va
Aquél que viere, está
Sin el peso de la mentira
con el filo de la otredad
Hoy que la distancia separa
Hoy que acosa la soledad

Oscuras son las últimas trazas

Oscuras son las últimas trazas

Ausentes, los últimos trazos
-que sólo su sombra dejan-
Oscuros somos, como el vacío
y la nada
Somos la Nada
-empujados a lo que quizás seremos-
de nosotros, vacíos
Nunca somos
(siempre seremos)
Oscuras son nuestras últimas trazas
Perdidos, nuestros últimos retazos
de lo que fuimos
Como el primer recuerdo
de lo que planeamos
Como el primer olvido
de lo que queremos
y que hoy nos recuerda
y que hoy nos domina
en el delirio de lo perdido
Oscuras son las formas
de nuestras formas
Vedadas
con el sello de la locura
con el arma eterna de la vida
Atrapadas como la existencia
malditas, sin cura, escondidas

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Oscurecen oscuras las primeras luces 

Oscurecen oscuros los últimso albores

Un mar donde todo termina

Un vacío donde todo empieza

para acabar

Hay un cuerpo que flota

en las aguas tristes de las despedidas

porque todo se agota

en cada paso que los ojos pierden

en cada surco donde los pies tropiezan

en las formas perdidas 

que los dedos olvidan

y yo te olvido

y yo me olvido...

Gota a gota, todo se va

¿Por qué se calla todo afuera

cuando grita el pecho

todo adentro?

Somos afuera la mentira 

que no somos adentro

Adentro

donde nadie invade sino la angustia

donde nadie vive sino el cansancio

donde nadie gobierna sino la duda

¿Qué queda mañana

sino la marcha?

Quizás la última

También la primera

Porque todo se agota

apenas empieza

y cuando empieza

ya acaba

como el tiempo de la dicha

o como el mañana.

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Hoy en clase hablaron de una norma que es de 1983 y todxs hicieron "uuuuuuu".
Yo soy de 1983 y no quería hacer u.

Aguas que separa el presente

Aguas que separa el presente

Hojas que consume la espera
Se agota la arena
de quien aún no habla
Se consumen mis palabras
que todo gritan y nada callan
Se evapora la sangre tibia
El rostro frío de la alborada
Un día cada día todos los días
Este día
que apenas susurra
lo que los labios callan
Una voz no mía
que llama lo que mi piel no ignora
Hay abrazos
que desvanecen las montañas
Los caminos de la dicha
pronto o ya apagada
El silencio que todo dice
El silencio que todo otorga
La cercanía

Tas tas

Tremendas estas asesorías y servicios. 😬

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Somos los que nos quedamos, en el cuerpo de lo que somos, en la nada de lo que habitamos. Nada hay sino la sombra, que callada habita los rincones del vacío, llenándolo todo. Quemándolo todo en el fuego de su risa y de sus palabras. Nada sobra en el destino de la Nada. Nada falta. Se caen como las gotas dulces del afuera. Con el peso de un futuro que ya acosa y que ya rasguña. Fuimos. Esxs que caminan y aquellxs que sollozan. Porque la soledad es el destino del río, su dilución. En el andar nos consumimos, porque somos el agua que nos bebemos.  

¡

La vida sería mejor si en los edificios de apartamentos se le permitiera a cada apartamento hacer por semestre un buen fiestón.

¿Cuánto destino le queda a la duda?

¿Cuánto destino le queda a la duda? 

¿Cuánto camino le resta al miedo
que se se acumula como la cera
en las noches sin estrellas,
como el agua de los charcos
en los días de tormenta?
Parece que se acaba
la espera que nadie aguarda,
la lucha que nadie gana,
la casa vacía que todos habitan
cuando su cuerpo dejan
como el sueño de quien ya no sueña
o el suspiro de quien ya no canta
¿Cuánta arena le queda
al reloj detenido de las mareas?
Cuántas lágrimas y cuántas marchas
esfumándose como el cemento
lento en el tiempo de los luceros
rápido en el latir de los corderos
que hoy callan,
que su llamado aguardan
y nada ollen y nada escuchan
como el universo siempre vacío
y que mudo me llama
y que nunca me espera

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No sé qué es este amor
pero es todo el amor

todo el miedo

una distancia que la noche convoca

una cercanía que la vida acuña

como la espada que cae sobre las cabezas

como las rosas que caen sobre los ojos

Amar duele con el temor de la ausencia

amar desgasta como el agua a las rocas

Hay un río que el tiempo sopla

en el que los cuerpos flotan

ya muertos

porque amar es morir

porque el buen querer es el mal morir

porque cada lágrima confusa

es cada beso diario

y cada abrazo infinito

cuando somos el agua que bebemos

y el veneno que tomamos

Puedo verme y no saber quién soy

Puedo verme y no saber quién soy

y olvidarme y no saber quién fui
Puedo amar y nunca haber amado
y puedo odiar y nunca haber estado
en esta piel que hoy me cubre
y en aquel recuerdo de mi piel
¿Quién fui cuando quise ser
quien ahora no quiero recordar?
¿Quién soy ahora que olvidar quiero?
Hubo un día, quizás este día,
en que el disfraz se hizo mi vida
y ya no supe y no sé quién soy
Nada más que la vida
o la mentira que también soy
Espejos futuros
de destinos pasados
o también espejos pasados
rotos y perdidos
de futuros vecinos
porque nunca supe
ya no sé qué soy

Lo que no fue

Esto creo no haberlo contado nunca a nadie. Una vez, empezando el bachillerato, la psicóloga del colegio me sacó del descanso de la mañana porque ella tenía la sospecha de que yo podía ser súper dotado y entonces me hizo unas pruebas de inteligencia. Cuando acabé me dijo: "no, bueno, no". Y ya. Regresé al descanso sabiéndome lo que ya no era. Tenía 11 ó 12 años. Lecciones crueles de la vida. 

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Miedo
Tengo miedo

Cae lo inevitable

Lo inevitable 

que nada anuncia

sino su llegada

cuando cae

como cae la vida

en el agua helada

como los cuerpos

cuando se sumergen

en el frío último

del último suspiro

del vacío infinito

de ya no caer

caigo en mis miedos

y tengo miedo

cuando todo calla

y te callas

sin miedo

Vamos con el río y sin él

Vamos con el río y sin él

sobre las aguas como el viento
sobre el tiempo y sin él
¿Qué somos sino el vaivén
de las hojas secas
que se empujan solitarias
al destino de lo que ya será
sin decisión ni poder?
Hubo un árbol que nunca vimos
Un azul que aún no vemos
acosados por la tormenta
que nos lleva
por el reposo que nos lleva
hacia un silencio: el todo
Hacia el mar donde todo flota
para siempre flotar
o se sumerge y cae
para siempre caer
Hay un futuro sin aguas ni cielos
Árido como el olvido
como mi memoria
que me olvida
como el reflejo roto
de mis ojos
cada día y todos los días
y todas las miradas
mi última mirada
y todos los rostros

°

¿Ustedes a veces también comen en la olla porque es chévere y para evitarse la lavada del plato?

Hay oscuridad y hay miedo

Hay oscuridad y hay miedo

El sonido que regurgita
como el pasado inmediato de los muertos
Hay sombra y hay silencio
Un recuerdo frío
que inunda la laguna
donde reposan los ojos
Hay lamento donde hay vida
Se secan las hojas del horizonte
con cada paso al frente
Aquel abismo que se acerca:
un vacío donde duermen los olvidos
Ya dormiremos
como los luceros que se apagan,
como la lava que se seca
en el lugar ignoto de la distancia
Pues un día no seremos
Pues un día nunca fuimos
Aquel día que anunciará el mañana
que no viviremos
Aquella hora que nunca supo
si estuvimos
Aquel abismo que se acerca
sin pasos y sin camino
donde ya nada sueña,
donde se evapora el último el olvido
donde el viento se detiene con el destino

=

Qué increíble expresión es la de Songo-sorongo. ¿Pero cómo se explica lo que implica?

Cuántos temores carga una vida

¿Cuántos temores carga una vida, o sus sombras o sus heridas siempre abiertas, los abismos de sus dudas y cada lágrima ciega y cada dicha hundida entre el olvido y el pasado que corta o el temor de lo aún no sucedido? ¿Cuántos silencios calla una vida, o sus culpas o sus deseos prohibidos, los dolores infringidos a quien no lo merecía y cada grito que se ahoga en las distancias y los idos, aquellos rostros que una vez fueron como la memoria de las lenguas, todo lo siniestro y diluido?
¿Cuál es el destino de las gotas que caen?
Hay un mar donde naufragan la esperanza rota y los cuerpos cansados y este cuerpo que hoy se escribe, el destierro húmedo de todos los caminos.

Camina por la noche

Camina por la noche sobre el andén de las caídas un hombre que nadie ha visto, un rostro que nadie conoce. Pálido como la luz de las lápidas, ya nada carga, sino el peso de la nostalgia perdida. Camina por la vida, sobre el vaivén de la amargura, una mujer que nadie ha visto, unos ojos que nadie conoce. Negra viste, como una ausencia, entre el cementerio vivo y ya nada lleva, sino sus tristezas. Camina cada quien rasguñando sus destinos, arrastrando entre sangres invisibles la locura de sus silencios. Porque hoy llorar no pueden. Porque hoy cantar no quieren. Porque nadie hay al final de su caída ni al principio de sus caminos. De andar y andar sin destino regresan así, sin piel ni abrigo, a la grieta de sus sueños. Y callan ¡cuánto callan! entre cada temor y entre cada grito. Regresan yéndose siempre. Y lento se ahogan en la saliva de su olvido. Caminan así, flotando incorpóreos, con la bondad que aún les queda, entre los recuerdos tristes de lo siempre escrito, condena eterna de lo padecido.

Me pega la Pega

La pega de arroz colombiana es fabulosa, pero no hay una tan increíble como la pega, o tahdig, que hace la gente de Irán. Acá la prueba. 

Yo que amo con el amor de la nada

Yo que amo con el amor de la nada

Yo que amo con el dolor de la sombra
Yo que camino el camino del olvido
Una vez cuando 'vez' ninguna fue
Aquella hora cuando nadie fue
Tú que afuera aguardas
por el destino de las rocas
y que a nadie llamas
sino a la muerta aurora
o la sangre muerta
Cada mañana que es mañana
Cada día ido que es hoy
Siempre hoy
Atascados en el tiempo congelado
nos abrazamos en la dicha
y tras la nostalgia
porque espejos somos
de un universo oscuro
que ya no ve las lágrimas,
que a nadie su lamento escucha
Infinitos en nuestra esquina sola
se derrumban las montañas,
se evaporan los últimos ríos
Hoy que se apagan los gritos
y que vas con mi suspiro
invisible, cálido y frío

Lo lleno vacío

Hoy, en una salida a caminar al río Neckar, se acercó un carrito ofreciendo cervezas gratis. Fue tanta la emoción entre un "¡sí!" en alemán, un "¿así no más?" en alemán y un "¿en serio?" en alemán, que no me di cuenta que eran sin alcohol. Igual me tomé dos. Gratis hasta una patada en la cara, dicen por ahí. Acá la prueba.

#Heidelberg #Alemania

Las aguas que inundan las bocas

Las aguas que inundan las bocas
o los fuegos que consumen las almas
Un pasado que llama al olvido
y que duele como el mañana,
vacío de todo,
ausente de ti.
Cerraremos los ojos y no seremos
Y cantaremos el último suspiro:
un frío infinito y universal.
Seremos las distancias
de los astros sin luz,
seremos horizontes infinitos
que todo observan y que nada son
sino la ausencia de este grito,
sino el veneno de esta sangre
Seremos la sombra que arranca las vidas,
el destino que empaña las promesas
y tus palabras no dichas
y todas tus miradas

Versátil churrusco

Como debo permanecer en casa los primeros días por cuestiones pandémicas, esto fue lo único que encontré en el minúsculo mercadito de al lado para poder lavar los platos. Ya le puse una etiqueta por si acaso.

#Heidelberg #Alemania

**

Es tan impresionante que cada vez me demoro más en llegar a mi año de nacimiento en los formularios. 

j3918

Se mueven

los círculos del tiempo.

Se agitan las mareas 

en las gargantas

(Llueve en las almas)

A cántaros se inunda

la palabra con la lágrima

Hay un dolor que rasguña

y que ata

Un dolor que callado calla 

y ataca las sobras 

de las nostalgias

¡El dolor! 

Duele para todxs

 y todo duele

Siempre hay dolor

y en todxs un dolor

(Un dolor en todo) 

Un clamor común

El grito de lo evidente

haciéndose perceptible 

Y como respuesta: silencio. 

Siempre silencio: o vacío 

Enfocando el desenfoque

A todxs a quienes hice un retrato antes de enero de 2018, mil y mil disculpas.
A todxs a quienes hice un retrato antes de enero de 2019, mil disculpas.
A todxs a quienes hice un retrato antes de enero de 2020 disculpas.
Y a lxs del 2021, ya les iré diciendo en el 2022, pero que cualquier cosa disculpen.

Hay días

Hay días

Esos días
Cuando la sonrisa no asoma
Cuando la carne no calienta
Cuando la música no completa
Hay días
Esos días
Cuando el silencio clama
la llama de la ausencia
Cuando el vacío camina
la senda de la distancia
Todos los días
Son esos días
Sin las formas de tus formas
Sin la espera de tu cuerpo
aún entre sueños mudos
aún entre ramas y ríos
Hay días
y cada día
que sin ti se va
que en mí pesa
como el universo que se achica
en la cuenca de mis ojos
o de los tuyos
que no me ven
y a quienes hoy no veo
Hay días
Esos días

mwf9p3

Sólo tú estás

y no estás
La distancia
ya tan vieja
la espera
ya tan vivida
¿Qué seremos cuando
en ese momento seamos?
Seremos otrxs.
La otredad.
Sólo tú que has estado
Estarás
Como la tierra a la misma tierra
Como la inmensidad
que a todo cubre
que a todxs nutre

Como la nada en el olvido

Como la memoria en el pasado

Como el futuro vacío
Siempre estarás.
Solx tú estás
y nadie eres

y no vienes  
y no estás

**

Tenía un gran potencial de hipster, pero Pastor López y Daddy Yankee no me dejaron.

Soy esta oscuridad

Soy esta oscuridad
y soy esta noche
El silencio del muerto
El hambre del ausente
El río donde el agua ya no flota
La sangre seca
de las hojas secas
Hay un muro infinito
entre las lenguas
y la carne que espanta
y envenena
Sobras que se arrastran
entre los murmullos
Soy el camino que no elijo
La mentira invisible
La risa cortada
Hay un destino que no será
Un aullido y su eco
y la caída final

Prima lo bello

Prima lo bello
Lo primero
El aire de los tiempos
Las cumbres
El agua infinita
Cada dolor
que pasa
Cada memoria
que persevera
como los susurros
del viento
El relato honesto
de la tierra
Neblina que purifica
Silencio que reinicia
el canto
y la mirada

Del hoy y del siempre

En esta coyuntura histórica que estamos viviendo pienso en dos lecturas de la gran Hannah Arendt, teórica política, alemana y judía, exiliada en los Estados Unidos por la persecución antisemita.

Acá relaciono los conceptos que ella acuña mediante dos artículos que abordan su obra.

1. Eichmann en Jerusalén: Un estudio sobre la banalidad del mal.
En el que explica "cómo un sistema de poder político puede trivializar el exterminio de seres humanos cuando se realiza como un procedimiento burocrático ejecutado por funcionarios incapaces de pensar en las consecuencias éticas y morales de sus propios actos". https://bit.ly/34n14FI

2. Los orígenes del totalitarismo.
"Con dicha obra Arendt comenzó a estudiar el mal como problema político, a través de las acciones perpetradas por los regímenes de Hitler y Stalin, los cuales a pesar de sus claras diferencias ideológicas, se basaron y sustentaron sobre el empleo del terror, la ficción ideológica, y la manipulación de la legalidad, de manera que se criminalizaron y castigaron personas que no habían cometido delito alguno (Judíos, gitanos, homosexuales, intelectuales, campesinos, ricos, etcétera), y fueron asesinados cuando dichos regímenes alcanzaron el poder. Los Estados totalitarios, a diferencia de las tiranías, que se apartan totalmente de la legalidad, crean un verdadero entramado jurídico con el propósito de mantenerse en el poder, no sólo desafiando la legalidad sino creando una apariencia de ésta." https://bit.ly/34hPax1

No fue lo que pudo ser

No fue lo que pudo ser

¿Ya no lo será?
Será siempre la distancia
(O no será)
Esa distancia que sonríe
pero que separa
Tú que estuviste y no fuiste
Yo que estuve y nada pude
y nada dije
entre ei cielo y la luna
y las paredes rotas
La oscuridad esconde
la soledad perdida
que va transtornada
a cada paso
y en cada símbolo
Se agota el cemento
bajo el peso verde
de la vida : que se vive
sobre la vida ida
Ahí estuviste
como la soledad
(conmigo)
Bocanadas de lo ido
entre letras rasgadas
Luz eterna
Callada luz eterna
de lo que nadie escribió

lsng84

No nos quiten la vida
No nos quiten los sueños
Quítennos el hambre

Límpiennos la sangre

Ayúdennos a construir para todos

y no para algunos

¿Por qué callan nuestros sollozos

con las armas,

por qué ahogan nuestros clamores

con los venenos,

por qué apagan nuestra llama

con los puños y el miedo?

¿Qué somos nosotros 

sino la voz que siempre ha sido

sino el grito que siempre será?

Ya somos y ya nos levantamos

Ya vamos y ya nos unimos

porque nada acaba la verdad

porque nadie detiene nuestro futuro

porque nadie borra nuestro camino

que es aquí, que es hoy y mañana 

y que siempre será.

Siempre será.  

Cae la noche

Cae la noche,
cae la lluvia
fría, ausente, afilada
Cae el silencio...
Pero no callan las bocas
Gritos que agitan la historia
Cobre y acero
que sacuden los sueños
y que cimentan las utopías
Hay un mañana
entre el abismo y el horizonte
Hay un suspiro entre la herida
entre cada sonrisa
y después de toda lágrima
Continúa,
el paso continúa
con la claridad del vidente
con el contundencia del río
que sólo va en la dirección
de su destino
No hay final
para quien marcha
No hay final
Sólo lucha
sólo principio
sólo aullidos
eso hay

Se alzan

Se alzan
Se paran
Caminan
Marchan
Al frente y de frente
Empujando la historia
¡La escriben!
Son la gloria
y la primera gloria
Son quienes sí existen
en la angustia del existir
Se alzan
Se paran
Caminan
Marchan
Pues acaso
¿Qué queda
sino arrancar de
entre los alambres
la dignidad?
Nada.
El ocaso.

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Se dijo:

"¿Por qué tuve 

que ser alguien? 

¿Y no algo?

¿Cuál ser es mejor 

no ser? 

También está no ser

Para ser

Ahora soy 

y no soy no ser 

Parece 

También 

está no estar 

y aún ser 

¿Quién es? 

¿Quién soy? 

¿Qué soy?" 

Hablan fantasmas y cuchillos

Hablan fantasmas y cuchillos
Miran las rendijas
y los cuartos vacíos
Angustias del encierro
Sollozos del silencio
¿Qué será mañana?
¿Quién será?
Se nublan los ojos
que ya no ven
Se callan las bocas
que nada saben
Pantallas que titilan
como luceros robados
al vaivén remoto
de una existencia remota
que un día fue y no será
Un cuerpo que flota
entre la sangre fría
Sudor ya seco de tanto sudar
Todos se van
En el río de sus dolores
todos se van
¿Qué será mañana?
¿Quién será?
¿Qué será de ti?
¿Quién no serás?

vlkh438

Cubren las sombras y los universos irreales que creo en estos espejos de la distancia y de los mares vacíos y ya sin sal. Me piso con mis propios pies y los visto de lo ajeno para parecer que no soy yo y quizás odiar, y quizás explicar que los puentes no existen o que están rotos y que siempre lo estuvieron. ¿Qué teatro se cocina al otro lado donde las alfombras se cuecen y los cubículos separan lo continuo? ¿Qué soy yo para la otredad? No puedo verme viendo, no puedo verles viéndome. Escondido en el corazón armo a pedacitos tormentas que sólo yo veo, construyo enemigxs que sólo yo conozco, trazo sogas en las paredes y cárceles de viento. Se me dijo que soy el condenado y el verdugo, se me dijo que la daga hiere al oponente y al portador. Yo, que veo mis ropas arder, me río de la gloria perdida, a veces lloro, y miro hacia al frente, como quien mira el abismo, donde no queda sino el olvido y esa rendija mágica en donde nada es y nadie está. 

Miedos al silencio

Miedos al silencio

y la ausencia
Espacios vacíos
Angustias
de reclamos
y de culpas
Pasados
que ya fueron
Lágrimas ya secas
Sal de sangre
saturando la saliva
Rasguñando la garganta
Haciendo pequeños
el cuarto y las pieles
Nada es infinito
Nada es finito
Ni el universo mismo
que frío de su vacío
camina hacia la oscuridad
y lo inexistente
Ajeno
Como esta noche
sin estrellas
sin nadie
sin ti
que ya vienes
como la mañana feliz
y como el agua tibia

Un cemento frío

Un cemento frío
La noche
con su filo de araña
Las huellas
de la ausencia
y el murmullo
de lo no existente
Eran las calles
los charcos
Era el silencio
que callado iba
sin el cantar
de su sonido
sin la oscuridad
de su sombra
sin la manía
de ver irse yendo
y yendo sin irse
Nunca quedarse
Nunca irse
Un olvido
del recuerdo
de alguna vez
haber algo sido

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De su murmullo, su aurora
Del olor de su piel, 

el recuerdo de su aroma 

que anda por los tiempos 

y los lugares 

como la luz 

que el futuro alumbra 

y sobre quien el pasado descansa

Qué ríos que somos, qué silencios 

De callarme cada lágrima
de sumergirme en cada risa
de cuando reíamos
de cuando el camino estaba afuera
entre los matorrales
y no sobre una alfombra invisible
pesada con el polvo 

del encierro de las horas

De su memoria, sus miradas

La callada espera que esperamos

en el ahogo de los días desviados

por las cortinas

Se sumerge la vida en las distancias

de su propial piel 

Hay quien escribe y llora

Hay quien escribe y llora
Quien sueña y ríe
Hay la voz de la nostalgia
La piel de la distancia
Calles vacías de ti
Casas vacías de tu aroma
Hay quien mira
el retorno de los días
Hay quien en el olvido traza
tus huellas idas
que no son ya
que no son nunca
Hay la espera triste
la callada ausencia
y la ventana fría

{

El queísmo es para mí también un serio problema. 

Calla la oscuridad

Calla la oscuridad
Calla la lluvia
Surge el vacío
como las aguas
en los ríos
Surge el vacío
como la ausencia
en la partida
Hay un silencio
una llamada perdida
Camina la brisa
en la humedad triste
de la ventana
Cierra tus ojos
olvida tu olvido
de cielo infinito
Eternidad
de nunca y de ahora
Futuro de lo perdido

0

 La marihuana de mantequilla. 

El universo que es abismo

El universo
que es abismo
La noche
que es infinita
Hay la espera
Hay la sombra
El miedo
que silencioso va
por la sangre
y por la saliva
La angustia
que callada calla
mientras empuña
Está la aurora
y el sueño tibio
Estás tú
que siempre estás
Y el olvido

!

Qué raro es ese dicho de "toda escoba nueva siempre barre bien". De hecho, como es nueva, no sabe barrer bien. No nació sabiendo.

Estás donde el agua es clara

Estás donde el agua es clara

donde el viento sopla la luz
y la vida
Siempre estás
Hay un silencio que es noche
y un abrazo imposible
El tuyo invivible
Las distancias y los mares
que rompen el acantilado
de los días
Eso hay
Hay el flujo del tiempo
La vigilia y la espera
solo hay
Nunca te fuiste
Invisible calor
de una piel invisible
Invisible suspiro
de una boca invisible
Nunca te fuiste
Nunca te has ido
Siempre estás

Se asoma la sombra de la noche

Se asoma la sombra de la noche
en el silencio de un abandono
Se sumerge la dicha de la muerte
en las aguas tensas del pasado
Hoy no será
sino la brevedad del sueño
y de verte entre aquellas brumas
y de hablarte entre ruidos universales
entre sollozos invisibles
Haces la brisa que la pradera bebe
Haces la sonrisa que alimenta
la distancia infranqueable
que sobrevuelo aquí - sentado -
encadenado a los tiempos
y al cemento de los recuerdos:
tu cemento
Cierro los ojos en la caída
del sol
Cierro los ojos en el suspiro
intangible de tu voz

Los códigos perrunos

Todos los días a eso de las 9 de la mañana empiezan los saludos, quizás el informe del día. Todos los días. Se van pasando el mensaje en una especie de círculo comunicativo: rodeándonos. De una casa a la otra, de un ladrido al otro. Empieza el perro uno, luego ladra la perra dos y el tres y así, como un teléfono roto. Luego todxs al tiempo, luego, asumo, en otros ritmos perrunos de esos incomprensibles. Yo sólo los escucho cuando visito a mi mamá y papá. Ellxs, en cambio, de tanto ladrido diario -el de los perros, no el de mis papás, que no lo sé-, seguro que ya han ido avanzando en la decodificación del mensaje secreto, pero aún no me presentan ese informe. ¿Qué se dirán?

Cae la lluvia

Cae la lluvia

Caen las noches
Las velas
en su último suspiro
Las naves
en los mares de la guerra
Hay un ocaso de abismo
¡Misericorde!
Hay un silencio
más allá del olvido

§

¿Está la coliflor en forma de cerebro o está el cerebro en forma de coliflor? 

lijfe48

Pasan las horas y no pasan
Nada pasa
Nunca nada es
y todo va
atrapado en su hielo
En la marejada infinita
de la quietud
y el aburrimiento
Nadie es
cuando nada es.
Nada pasa.
Nadie está.

oo

Hoy andaba pensando en la personalidad de las piñas al tener tantos ojos y un corazón duro.

Punta pie

Recuerdo cuando de niño me tuvieron que hacer un radiografía del hígado. 

Había en la sala de espera un montón de mujeres embarazadas -y yo- que me miraron con la mirada del ¿? 

Hoy me hicieron un estudio de ortodoncia. 

Había en la sala de espera un montón de muchachitxs -y yo- que me miraron con la mirada del ¿? 

Yo en el lugar incorrecto o a destiempo. Como quien no coordina el cuerpo con la cumbia. 

No hay distancias, sólo lenguajes

No hay distancias, sólo lenguajes
No hay barreras, sólo arte
Pinceles o pixeles
El cuerpo que nos somos
¡Sólo pieles!
No hay abismos, sólo arte
Nos separa como el cuchillo
También nos une
como un hilo de diamante
Invisible como los secretos
invisible como los silencios
No hay destino:
el arte es el camino
No hay suplicio, sólo arte

Cumpleaños #38

Uno a uno se hicieron los 38

¿Y qué son? ¿Qué no son?

Sobre todo no son

Estos 38 no son 37 ni 39

Por ejemplo.

Pero también son 37 y 39

Excepto que el uno, ya se fue

y el otro, no ha llegado.

Cuando el otro llegue, será 

también el uno y no será. 

Bienvenido es 

e ido para siempre es

en el instante mismo 

del abrazo universal

Hoy son 38 años 

38 años son hoy 

¿O son mañana? 

Pasado mañana 

O ya fueron

O nunca serán 

Irse es inevitable 

como inevitable 

cada momento 

del pálpito del tiempo 

(de lo posible) 

Quedarse es lo imposible 

Son X-enta y son Y-enta

Son Y-enta y X-enta son

y no son

Existen y no son. 

Son y no están 

¿Quiénes son? 

Hoy son 38 años 

38 años son hoy

Se dijo sobre las formas y los rostros

Se dijo sobre las formas y los rostros, se dijo sobre los espejos y las distancias. El silbido de los pianos rotos. El mar a la distancia como los murmullos y los suspiros. Como las telas invisibles sobre el vidrio de los ojos. Se dijo sus silencios. Nunca calló.

Tus compras

Ayer era día de hacer la compra, así que hice la lista de lo que faltaba y me fui, en el ratico que tenía, al súper mercado acá a la vuelta de la casa. Como ya lo conozco, sé a qué estantería ir y en qué orden para salir rápido de eso pues tenía un compromiso telellamadístico. Cuando fui a pagar, me di cuenta que más de la mitad de lo que había en el carrito yo no lo había seleccionado y que, seguro, alguien habría por ahí con mi carrito a medio llenar con mis cosas. Era muy tarde como para saber quién, cómo, dónde y a qué horas. Y finalmente, debido a que el que yo había tomado por error tenía productos de nevera, y de diferentes neveras, tuve que ir una a una regresando cada cosa. Bueno, más o menos. Realmente regresé algunas nada más. Las otras las habría comprado eventualmente yo, porque a veces las compro, pero no estaba en el plan de ayer. Hubiese querido darme cuenta a tiempo del error. Con gustos tan similares, estoy seguro que habríamos podido ser buenxs amigxs, pero me le robé el carrito y compré algunas de sus selecciones. Creo que así nada bueno puede empezar. Espero, eso sí, que haya devuelto la albahaca porque era la última y hoy paso por allá. A la telellamada, qué decir, ayer desafortunadamente se "cayó" internet.  

o293

Caen las gotas. Se calla el murmullo. Cae oscura la noche en filo o almohada, en camino o muro. Sombra es la duda. Silencio es distancia y es compañía. ¿Qué es aquello que otrx es? ¿Quién es? ¡Y quién no es! ¿Si la vida se nos va, no en elegir lo que es, sino lo que no es?

kwo29

Cuando las aguas eran frescas 

y la memoria vacía 

del dolor y de la angustia

Son los miedos 

los modos de la vida. 

Son los rostros 

el libro de los miedos 

que todo ocultan, 

que todo callan

como el infinito cielo oscuro

del silencio en el silencio

como el hambre oculta

de la soledad que todxs es

que nadie es

Así

en el misterio de lo futuro

se seca la sangre 

y quedan las cenizas invisibles 

del tiempo perdido

sin recuerdo

sin dirección 

sin olvido 

¿Cuántos segundos tiene la espera?

¿Cuántos segundos tiene la espera?
Los mares todos en la copa del tiempo.
Las distancias todas
en el cemento frío del universo.
Bajo la sombra reposan
con los ojos abiertos las verdades
que tazan y juzgan cada paso
y cada vector
Nunca fuimos, no seremos
Restan los ríos secos
y el hielo revelando los mitos
de lo ido y de lo pesado
Nunca seremos, no fuimos.

Y cae tu silencio

Y cae tu silencio como las rocas sobre los hilos. Se hace nada y vacío y un sueño despierto donde nada hay sino tu angustia.
Y tus preguntas sin respuesta y la acertada manía de esperar en la mitad de la nada.
Un río que fluye y que se empuja a sí mismo: pesado, inmóvil, con filo. Aguas que son tormentas para ser aguas. Ríos que son oscuridad profunda para fluir. Hay una Nada y tu nada porque nada hay sino la ausencia de ti y tu ausencia de mí. Y somos este y el mismo, la misma Nada.

=

Yo siento que decepciono a un montón de gente cada que me ven sin el tapabocas.

0

Con el asunto del tapabocas el único vestigio visible de mi adultez es mi calvicie. Así es la vida.

(

Qué dilema que es la delicia de poner la buena música en alto volumen y que eso jode a todo el mundo incluido a mí cuando no soy yo. :(

sklnvso83

Cuánto nos atrapa el peso de los ojos. Una sombra que invade la vida, un artificio que elimina de un tajo el paraíso y sus ríos de agua clara. Cuánto nos atrapa el acoso de los sueños. Un teatro que no elegimos, una audiencia vacía y tonta que no escucha y siempre olvida. Cuánto nos atrapa la voz inerte de los de al lado: que nadie son, que nada son, que nunca están. Hay ruidos filtrándose por las rendijas de las puertas. Son gritos o suspiros. Sobre todo silencios. Y soledad, sobre todo soledad.

Entre el té

Entre el té y las delicias de un cabello castaño que se escurría como el agua bendita por cristales del intelecto. Luces empujando los pasos a un camino de sombras y calles pavimentadas de besos fortuitos en silencio. Ahí, apretujados en la noche y en el frío, hubo también aquellas gradas y aquellos intentos y un sueño y tu aliento. El agua que sumergió los cuerpos en un sueño que apenas si fue. Como el olvido que nunca parte. Como el recuerdo que siempre llega. Entre reflejos y deseos. Así: eterno, fugaz, en el vapor de la vida misma, fresco y pretérito, inolvidable.

Calla la noche

Calla la noche hoy más silenciosa. Calla el vacío del espacio ciego que a nadie contiene sino a tu cuerpo. Quizás también a las sobras de tu sombra. Apenas quizás. Del amasijo de las angustias cenaremos las futuras lágrimas y nada sabremos sino en la sangre de la despedida o en el terror de la llegada. Derretidos en el filo de la puerta no somos y nos somos entre el encierro eterno y marchito y entre el frío infinito del olvido, sueño helado del afuera.

k284

La cosa de la causa y la causa de la cosa. Así, hay una causa de la cosa de la causa. Y una cosa de la causa de la cosa. Está la casa vacía sin cosa y sin causa. Acusa la delgada línea. Ayer, hoy acaso. Ocaso. Fracaso. 

+

A este país le puede caer un meteorito, como el de los dinosaurios, y seguro que lxs que queden, seguirán haciendo tremenda música para mover el bote.

Las notas prohibidas

Desde hace unos días están utilizando el andén de la esquina como escenario para diversxs cantantes que llegan con sus micrófonos y altavoces. Tremendos talentos por ahí. Anteayer, en la tardecita, estuvo una chica que no vi porque estaba yo ocupado en las ocupaciones ocupadas de la vida, pero con la que sí me atrapé tarareando, cantando y poniéndole pasión a un tema que, luego de ya varios segundos y estribillos, resultó ser El Problema de Ricardo Arjona. No sabía ni que me la sabía. Tuve una mezcla de espanto, vergüenza, aceptación y resignación. Al final había que seguirla cantando con toda como si no hubiera mañana. En este año ya uno ni sabe. Una vez untado el dedo...

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Te abrazo sumergido

Te atrapo 

entre una ola de distancias

y entre mares de acero 

Te toco

entre las flores marchitas

y el pasto seco

del jardín de los deseos

Te veo 

ola de gritos

Te veo

como el murmullo 

a las avispas

como el hambre 

al vacío

y el precipicio de la vida

y todos sus espejos

¿Quién eres sino la lengua

y los dedos universales

sino el libro perdido

de las mentiras?

lksnv83298

Hay un camino que no camino, todos los caminos. Una sombra que no soy, todas las sombras.

Está la música que se sienta en las esquinas y el café y la mañana que pasa lenta como el viento tibio de los alientos perdidos y el susurro de tu mirada invisible que sé que ahí está como la vida, como la muerte y el destino roto de quien olvida su olvido y camina como las rocas que caen por las colinas. 

(

Para mí la que más sufrió fue Rapunzel.

!

 Mucho interés también enferma. 

p93023

¿Qué eres bajo el peso

de tu propio nombre?
¿Quién eres tras la cortina
de tus cosas?
Oculto estás
en las telas del silencio
Oculta estás
en las telas de tus reflejos
que vestidos acumulan
las lásgrimas secas
de cada mañana
en que el cuerpo
desesperado busca
el camino robado
del sueño.

-xñep0

Y miró como quien mira el infinito en la espera de la espada. Hubo un adiós que nunca llegó en el empaque de la tundra. Hubo un día de mañana en que arrasó con las calles y el caucho y silenció de tajo el chirrido de la ciudad. Porque hubo ese afán ficticio de querer andar más allá del tiempo y que al final tras la batalla sólo dejó un cuerpo caído y este dolor futuro. Ganchos que atan el ataque invisible y que serán la inmensa montaña del caminante y la verdad triste; la pesada humedad del triste soñador.

swo39

Ya llega la neblina del viento

y pesan las luces de la tarde
Hay un frío que se ahoga
entre las pieles y los cuerpos
y camina y anda y corre
un suspiro por ti
que ahí estás
entre el sofá y el cemento
y que te bañas
entre el rocío y la lluvia.
Caminamos esta ruta
que se diluye en el allá
donde reposan
el sueño del universo
y todos los olvidos.

ldwpok328

Hay un tercero que se esconde
entre los matorrales y las aguas frescas
Hay ramas como las manos
que peinan el río tibio de tu cabello
Son dos los cuerpos andantes
en la pradera y el verano
que los segundos llevan
en una alfombra invisible
hacia hojas secas
y un árbol desnudo
que el frío eterno cubrirá

ñseokf39084w

La ilusión del movimiento

El teatro de caminar
Aparecen con la luz de las rendijas
Se esfuman con el respirar
Pasa como las aguas
Fluye como el destino
que se evapora con cada beso
que se consume con cada suspiro
Se cierran los ojos
y el sueño llega
con la caída de los ladrillos
la nada se anuncia
desnuda e invisible
entre versos y poesía

*

Carambas, lo que extraño tener amigxs en mi casa y terminar enfiestándolxs como si no hubiera mañana ahí songo sorongo con nadadito de perro. Épocas.

ñosjg09w3

Hay una luz que se agota
en los últimos pasos
El tiempo se enjuaga
en las aguas del espacio
y el vacío que todo consume
en un sueño que ya llega
vestido de infinito y de universo.
Somos el polvo y los corpúsculos
Distancias solitarias de existir
y no mirar
sino las hojas secas
y la corteza petrificada
de la espera

{ña204#

Me baño en la luz de tu cuerpo

Ondas que tu piel emite,
pequeñas canicas de memoria
y olvido
que navegan en el vacío pesado
de este silencio
Afuera estás
como la esperanza
que sentada espera
la llamada de la mañana
cuando muere tu cuerpo
entero y nocturno
Caminas espejo nuevo
surmegido entre nubes
y cielos de otros cuerpos
y de otros mundos

Don zumo jugo

En la sección de bebidas, junto a los jugos de frutas y té y gaseosas, acá un jugo de repollo ácido. Viven en el 2057. Yo aún no me le mido.

#Ladenburg #Alemania 

ñsgjo'0e

Eternos e infinitos los cuerpos de la memoria que marcan el paso de lenguas ininteligibles y sabias. Surgen en la arena fría los clavos de la historia que convergen y se cocinan en el ahora. Lienzo invisible también cuadriculado de estos ojos que desde dentro confabulan el trino último de sus palabras ciegas.

kajwe823

Somos

el reflejo y la noche
la oscuridad y la luz
Es nuestro camino
la bifurcación
La duda y la división
En cada mundo
al morir vivimos
¡Todos los días
al vivir morimos!
A cada segundo
empezamos
un nuevo andar
y en un nuevo caer
caemos
Felices
en la desgracia
Desgraciados
en la felicidad
Que nos inundan
y nos sacian
Que nos exceden
y nos ahogan
Somos la mentira
y la verdad
Somos la llegada
que desaparece
La despedida
que no se va

=

Hoy me hicieron esta pregunta: ¿En el caso de indicar que una mujer es excepcional en una actividad, entre hombres y mujeres por igual, en el objetivo de querer implicar a ambas partes, se le diría "la que sabe, sabe" o "el que sabe, sabe?

ñjsf928r

Navegan colores y tiempos

Hojas de la vida
y tallos del pasado
En las aguas fluyen
los recuerdos
que a todos abandonan
en el suspiro del viento
Cae la noche
con su abrigo de olvido
Se apaga
la lámpara del destino
Húmedas están
las hojas perdidas
de lo no vivido

o64

Pesamos con nuestros pensamientos
Con nuestros miedos corremos
Los cuerpos, todos y atados,
son traslúcidos.

ukl795

Una taza

La última bebida
Residuos de lo ido
y huellas de su dueño
Una boca en el olvido
o un suspiro en el río
que avanza hacia la
cara oculta de las formas
Que delinea
la figura maestra,
la mano del sol

ñskngp1923

Debajo reposan todas las verdades
También la infamia de lo efímero
Se mueven los cuerpos
Se van los tiempos
en la red invisible de los mundos
Un mundo emerge
en el mutismo de los rieles
en el cansancio de los ojos
que al infinito enfocan
empujados por el zumbido
de un sueño común
de un destino común
de una muerte común
Guardan cadenas y alas
Guardan memorias y nostalgias
de quienes hoy se van
de quienes ya se fueron
de aquellas lágrimas
que hoy se quedan
de los rumores y tremores
de un pasado que nunca fue
o espejo roto de aquello remoto
que pereció

0

Creo que la cuchara se ríe de mí cada vez que me moja en el lavaplatos.

Hola Soledad

La puerta del apartamento acá en Alemania es, además, una enorme ventana. Hoy estaba barriendo justo la entrada y puse baladas en Español. Mientras cantaba apasionadamente La Soledad de Laura Paussini, que es el tema apenas para el aislamiento social, no me había dado cuenta que tenía un par de alemanxs mirando desde afuera. Eran un público, digamos. Detuve la cantada un momento para mover las sillas. Me sentí juzgado pero había que seguir con empuje y pasión. No sabía si salir y explicarles que así lo hacemos nosotrxs. Me quedaron debiendo el aplauso.

dlnf37yt3

Hierve rojo este día
y que palpiten las sobras
de tus palabras
que ya nada dicen
Vete que el hierro
funde la historia
de tus batallas
y de tu agonía
No soy el cuerpo
en llamas
ni la soga caída
No soy el aliento último
ni la luz del día
Me ahogo así
en tu mirada oculta
Me sacrifico hoy
en tu partida

krj297

Se conducen las iras y los suspiros al húmedo local de la luz muerta que nada habla y todo esconde como la mentira universal de una verdad que ya nadie cree y las hojas secas y los ríos secos y las piedras rotas en un caldo saturado de bostezos y espera.

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La sombra es mi casa. La dicha es mi sombra. Vivo en las tardes y en las calles, sueño la geometría y el cemento. Cada lámpara del olvido es mi sueño, cada paso en la luz es mi casa. Soy mi refugio que ya aparece, soy el futuro destello de mi silencio.

Soy el futuro destello de mi silencio. Un vacío que otro mira escondido, tras la neblina o ausente como la espera. Ángulos que todo lo conectan. Formas que todo lo separan. Hay un misterio que es mi presencia, hay un sonido que es mi mirada.

Hay un sonido que es mi mirada. Una palabra que es mi destino. Hubo otro camino que hoy no he elegido. He dado el paso hacia la sombra. Casas que cuelgan como los recuerdos. Luz temporal que todo lo guardas: eres la noche que llega, un baúl de asfalto y ladrillo.

Ensalado

Hoy, que le estuve cocinando a un par de invitadxs, en algún momento les dije "no me vayan a dejar la ensalada". Apenas acabé la frase quedé mudo. Me he convertido en mis papás. Ya soy todo un adulto.

Los poderes del vino

Acordándome de aquella noche de estudio para el examen del otro día en las épocas de la universidad, cuando una compañera nos dijo que ella había escuchado que el vino ayudaba a concentrarse. Qué buena fiesta fue.

slmf973

La verdad oculta
o una verdad
La mentira visible
o toda la mentira
Un olvido que fluye
Un suspiro que agota
el andar del tiempo
en la antigüedad
y lo vacío
siempre el vacío
La sombra de la sonrisa
tras las cortinas
Claridad del espanto
y el silencio
O una lámpara
que el futuro alumbra

Un perfil alfil

Hace unos días un colectivo, que quiere dar a conocer un poco de mi trabajo, me pidió que escribiera un perfil en alrededor de 500 palabras. Es un número extraño porque parece mucho, también parece poco y, cuando me senté a cumplir con la tarea, me di cuenta que era ambos. Recorrerse en el arte es el diario vivir pero describirse es, diríamos, un fenomenal momentáneo sufrir. Separar en pedazos lo que en un continuo existe, es una ilusión. Pero el requisito tenía que ser cumplido y, así pues, acá lo dejo consignado:

Soy Felipe Mejia-Medina y soy Mista Vilteka.

Como Mista soy fotógrafo y escritor. Empezaré por lo segundo que fue lo primero: las letras. Escribo desde que recuerdo. Mi primer texto fue una carta a la Nada cuando tenía, creo, 8 años. Estaba en tercero de primaria y desde entonces no he parado de escribir. He pasado por la crónica, el cuento, el ensayo y la poesía. Todos los géneros me gustan pero, si estuviera obligado a elegir, como si fuesen campos realmente separados y discretos, iría por lo último, por la poesía, y luego lo primero, la crónica. Escribo desde la tristeza, desde la angustia o, quizás sea mejor decir, desde la claridad diáfana de la profunda soledad del vivir.

La mayor parte de mi producción está en un blog que empecé por allá en el 2008, justo cuando Mista Vilteka había tenido su nacimiento formal, y que a hoy cuenta con más de 900 entradas. También empleo algunas redes sociales en donde hay ya más de 200 poemas. Además, en casa reposan cuadernos y decenas de hojas separadas de cuentos y poesías que por muchos años no he vuelto a ver. Pero sé que ahí están. O así me gusta creerlo.

De adolescente experimenté con el teatro, con la música, con el dibujo y con el diseño; de joven con el canto y con las danzas. Todo se fue. Luego vino la adultez y entonces lo definitivo: la fotografía.

En los alrededores de los treinta, más-más que menos, me hice fotógrafo para mis adentros. Empecé, según mis memorias nostálgicas, por allá en el 2012, por ensayo y error. Desconociendo el hacer pero definitivamente descubriendo el placer. Todo condensó como una actividad real a principios del 2016; y fue entre el 2017 y 2018, en búsqueda de la formalidad y del tecnicismo, que hice mis estudios en fotografía. Y ahí me hice fotógrafo también para mis afueras.

Mi trabajo fotográfico está regado en varias redes sociales pero casi todo, diría yo, está condensado en mi página web. También mis textos.

Tomo fotos desde la felicidad. O, al menos, desde lo que a ratos se siente como un estado de comodidad con la existencia en el ahora. La tristeza, por supuesto, es más clara y contundente. Mis fotografías son un relato de los espacios y un relato de las personas. A veces juntos, también separados.

¿Qué exploro ahora? Sigo con las imágenes, sólo que en esta ocasión no son fijas: se mueven, hablan y suenan.

Como Felipe, que fue lo primero que escribí pero que no describí, soy investigador en salud global. Soy ingeniero y voy a medio camino de ser bioeticista. ¿Graduarse es ya ser o ya se es sin graduarse?

Mi cédula dice que soy Felipe, y a él no lo niego, pero me siento sobre todo lo otro: el otro. Alimento a Mista con Felipe y, ciertamente, Felipe es el reflejo de Mista: un objeto no finalizado de construcciones y especulaciones. Al final y al principio, mi yo, mi mí, en este yo que soy yo, reposa y excede lo primero que es lo último y lo último que es lo primero, en un ciclo de ser y devenir y mutar y fluir. No soy yo quien ha elegido: el hacer me elige y yo me dejo elegir. Como Felipe que eligió a Mista y fue finalmente Mista, el segundo, quien al primero, a este y ese Felipe, así creó.

¡

La nostalgia tiene un filo que más afilado está entre más reciente es. De modo que es el recuerdo del ya aquél que más corta. El viejo pasado se oxida, el lejano futuro caerá, con su peso de hacha, como la espada que atraviesa los cuerpos. Invisible.

ljt829d

Te anuncia lo que te oculta
Te protege lo que te tapa
La marea donde la nada reposa
Donde tus ojos hoy miran.

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Se visitó de la forma y la desdicha, se vistió de las mañanas y los ríos de verano, de las cadenas del viento y los paseos de domingo. ¿Dónde estará el diamante perdido? ¿El reflejo de los días pasados que cantaban en la aurora y suspiraban en las noches? El horizonte se oscurece a cada paso y a cada paso se sumergen los sueños. Allá, al final del último final, alguien espera. El propio cuerpo que jamás se ha ido, la propia piel que todo ha vivido y que sabe de las lágrimas y que sabe del dolor. Todos han llorado. Todos han sonreído. En este silencio de cueva, el mundo parece ya no seguir. Pero sigue, continúa su marcha de roca gigante en el ardiente cosmos del frío infinito en donde todos somos y todo está. Vive su vida de piedra histórica sin historia, cruzando las distancias y empujando las telas del vacío. Un tiempo sin tiempo, un abismo sin fin, en donde flotan las vidas vivas y las muertes vivas, donde todo flota como los sueños y cayendo nada cae. Nada cae, no hay abismo y nada flota. Como un último sueño y la primera luz cuando despierta la conciencia del olvido y el olvido de la conciencia.

lkng783

Estuvo la aurora, estuvo
Fue la sonrisa, fue
O la lágrima
que ya no habita
los surcos de la carne
Una rendija
al pasado que se queda
Telas que cubren los ríos
y las rocas
Susurros de cada cielo
que gobierna impávido
las casas vacías,
las casas sombra
Baldosas rojas
de un barrio triste y antiguo

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Cuántos filos tiene el silencio
Cuántos abismos
en la estructura de las gargantas
Los dedos y sus heridas
La ausencia de quien ahí está
Que se diluye
Que se esfuma
Evaporando el día feliz
Asfixiando los mañanas
en el afán del control
en el licor del poder
y la soga, la vieja soga
que conecta los mares
los miedos y el hambre
que acosa los gusanos
del oro,
que empaña la clarividencia
de los espejos
hoy sin vida
sin muerte
sin sentido

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Mal

Un mal

Una ruta de quien pierde

Una grieta de quien calla

El auxilio de la angustia

Un final

¿Quiénes somos

sino el relato

de nuestras elecciones?

¿Quiénes somos

sino la sangre

de cada paso fallido?

Nada hay en el horizonte, 

quizás dolor 

Hubo otra salida

que ya no será, 

que nos sopló

su feliz augurio

al sordo momento

de nuestra mentira

que es vivir sin vivir

Ilusión

de la moneda fresca

y del partir

Humildad

por las lágrimas

venideras y vacías

Humildad. 

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Hay un ataque en el silencio
Un arma en la ausencia
Una muerte en el vacío
Callan las armas
cuando disparan
Cuando no disparan
esperan
y su discurso
callan.
Cuántas penas
en la pregunta
sin respuesta
Cuántas lágrimas
en el cuerpo perdido
en la última página
borrosa o perdida
de lo que no acabó
como este puente
que ya no existe
y existe
que ya se rompe
y existe
que está y es
y que en tu boca
cerrada
infinita
murió

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Hay una oscuridad
donde todo se aloja
Secas las hojas
del tiempo
Seco el río de la vida
que surge en la tundra
que levanta su camino
en las rocas de la historia
sin voz ni letra
sin aullido
Parte la sangre fría
al abrigo universal
de la nada
final aurora
amanecer
del olvido

Tú-yo rechazo

En Colombia, además del injusto racismo en contra de los afro, tenemos una larga lista de fobias: rolo-fobia, paisa-fobia, costeño-fobia, venezolano-fobia (xenofobia), pobre-fobia (aporofobia) y homofobia. ¿Me faltan más fobias? Seguro que sí. Tenemos discriminación contra las mujeres en su extensa definición, contra los indígenas, contra cualquiera que no cuadre con la calificación de blanco. Discriminación por peso, por estatura, por belleza, por nivel educativo, por ser del campo, por tipo de ropa, por tipo de trabajo, por aspecto. ¿Me faltan más discriminaciones? Seguro que sí. Y ahí conviven todos estos rechazos, entremezclados los unos con los otros, las otras con las unas, en una masa enorme donde nadie está lo suficientemente bien sino sólo aquellxs que señalan, así sean ellxs también señaladxs y sistemáticamente rechazadxs. No es sólo por allá. Nos falta mucho, nos falta por el cuerpo propio empezar. Nos falta todo.