¿Por qué el corazón que late en nada se parece al corazón que pinto?
La sangre que llega e impulsa no es la roja vivacidad que la tinta mancha en esa siempre simétrica forma.
Le dimos rostro a un objeto que no está.
Y quien está no tiene rostro.
Y yo.
El silencio que cae, se desliza, desaparece.
Se van los ojos que miran al tiempo.
Se van los ojos sin cuencas.
Se va el todo.
Y yo me quedo.
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