ñc49

Triste escribe

la bondad rota
la lluvia fría
la sangre seca
Triste canta
la noche
que nunca acaba
el calor
que todo acaba
el dolor
Es el ausente
y lo ausente
El frío
que estremece
a los muertos
que ahí se mecen:
vivos parecieran
pero saludan
muertos
Tristes ya no hablan
pero lloran muertos
Tristes callan
su pasado incierto
su futuro cierto
el abismo
de su dolor