¡

La vida sería mejor si en los edificios de apartamentos se le permitiera a cada apartamento hacer por semestre un buen fiestón.

¿Cuánto destino le queda a la duda?

¿Cuánto destino le queda a la duda? 

¿Cuánto camino le resta al miedo
que se se acumula como la cera
en las noches sin estrellas,
como el agua de los charcos
en los días de tormenta?
Parece que se acaba
la espera que nadie aguarda,
la lucha que nadie gana,
la casa vacía que todos habitan
cuando su cuerpo dejan
como el sueño de quien ya no sueña
o el suspiro de quien ya no canta
¿Cuánta arena le queda
al reloj detenido de las mareas?
Cuántas lágrimas y cuántas marchas
esfumándose como el cemento
lento en el tiempo de los luceros
rápido en el latir de los corderos
que hoy callan,
que su llamado aguardan
y nada ollen y nada escuchan
como el universo siempre vacío
y que mudo me llama
y que nunca me espera

{lmsg827

No sé qué es este amor
pero es todo el amor

todo el miedo

una distancia que la noche convoca

una cercanía que la vida acuña

como la espada que cae sobre las cabezas

como las rosas que caen sobre los ojos

Amar duele con el temor de la ausencia

amar desgasta como el agua a las rocas

Hay un río que el tiempo sopla

en el que los cuerpos flotan

ya muertos

porque amar es morir

porque el buen querer es el mal morir

porque cada lágrima confusa

es cada beso diario

y cada abrazo infinito

cuando somos el agua que bebemos

y el veneno que tomamos

Puedo verme y no saber quién soy

Puedo verme y no saber quién soy

y olvidarme y no saber quién fui
Puedo amar y nunca haber amado
y puedo odiar y nunca haber estado
en esta piel que hoy me cubre
y en aquel recuerdo de mi piel
¿Quién fui cuando quise ser
quien ahora no quiero recordar?
¿Quién soy ahora que olvidar quiero?
Hubo un día, quizás este día,
en que el disfraz se hizo mi vida
y ya no supe y no sé quién soy
Nada más que la vida
o la mentira que también soy
Espejos futuros
de destinos pasados
o también espejos pasados
rotos y perdidos
de futuros vecinos
porque nunca supe
ya no sé qué soy

Lo que no fue

Esto creo no haberlo contado nunca a nadie. Una vez, empezando el bachillerato, la psicóloga del colegio me sacó del descanso de la mañana porque ella tenía la sospecha de que yo podía ser súper dotado y entonces me hizo unas pruebas de inteligencia. Cuando acabé me dijo: "no, bueno, no". Y ya. Regresé al descanso sabiéndome lo que ya no era. Tenía 11 ó 12 años. Lecciones crueles de la vida. 

lskgj82

Miedo
Tengo miedo

Cae lo inevitable

Lo inevitable 

que nada anuncia

sino su llegada

cuando cae

como cae la vida

en el agua helada

como los cuerpos

cuando se sumergen

en el frío último

del último suspiro

del vacío infinito

de ya no caer

caigo en mis miedos

y tengo miedo

cuando todo calla

y te callas

sin miedo

Vamos con el río y sin él

Vamos con el río y sin él

sobre las aguas como el viento
sobre el tiempo y sin él
¿Qué somos sino el vaivén
de las hojas secas
que se empujan solitarias
al destino de lo que ya será
sin decisión ni poder?
Hubo un árbol que nunca vimos
Un azul que aún no vemos
acosados por la tormenta
que nos lleva
por el reposo que nos lleva
hacia un silencio: el todo
Hacia el mar donde todo flota
para siempre flotar
o se sumerge y cae
para siempre caer
Hay un futuro sin aguas ni cielos
Árido como el olvido
como mi memoria
que me olvida
como el reflejo roto
de mis ojos
cada día y todos los días
y todas las miradas
mi última mirada
y todos los rostros

°

¿Ustedes a veces también comen en la olla porque es chévere y para evitarse la lavada del plato?

Hay oscuridad y hay miedo

Hay oscuridad y hay miedo

El sonido que regurgita
como el pasado inmediato de los muertos
Hay sombra y hay silencio
Un recuerdo frío
que inunda la laguna
donde reposan los ojos
Hay lamento donde hay vida
Se secan las hojas del horizonte
con cada paso al frente
Aquel abismo que se acerca:
un vacío donde duermen los olvidos
Ya dormiremos
como los luceros que se apagan,
como la lava que se seca
en el lugar ignoto de la distancia
Pues un día no seremos
Pues un día nunca fuimos
Aquel día que anunciará el mañana
que no viviremos
Aquella hora que nunca supo
si estuvimos
Aquel abismo que se acerca
sin pasos y sin camino
donde ya nada sueña,
donde se evapora el último el olvido
donde el viento se detiene con el destino

=

Qué increíble expresión es la de Songo-sorongo. ¿Pero cómo se explica lo que implica?

Cuántos temores carga una vida

¿Cuántos temores carga una vida, o sus sombras o sus heridas siempre abiertas, los abismos de sus dudas y cada lágrima ciega y cada dicha hundida entre el olvido y el pasado que corta o el temor de lo aún no sucedido? ¿Cuántos silencios calla una vida, o sus culpas o sus deseos prohibidos, los dolores infringidos a quien no lo merecía y cada grito que se ahoga en las distancias y los idos, aquellos rostros que una vez fueron como la memoria de las lenguas, todo lo siniestro y diluido?
¿Cuál es el destino de las gotas que caen?
Hay un mar donde naufragan la esperanza rota y los cuerpos cansados y este cuerpo que hoy se escribe, el destierro húmedo de todos los caminos.

Camina por la noche

Camina por la noche sobre el andén de las caídas un hombre que nadie ha visto, un rostro que nadie conoce. Pálido como la luz de las lápidas, ya nada carga, sino el peso de la nostalgia perdida. Camina por la vida, sobre el vaivén de la amargura, una mujer que nadie ha visto, unos ojos que nadie conoce. Negra viste, como una ausencia, entre el cementerio vivo y ya nada lleva, sino sus tristezas. Camina cada quien rasguñando sus destinos, arrastrando entre sangres invisibles la locura de sus silencios. Porque hoy llorar no pueden. Porque hoy cantar no quieren. Porque nadie hay al final de su caída ni al principio de sus caminos. De andar y andar sin destino regresan así, sin piel ni abrigo, a la grieta de sus sueños. Y callan ¡cuánto callan! entre cada temor y entre cada grito. Regresan yéndose siempre. Y lento se ahogan en la saliva de su olvido. Caminan así, flotando incorpóreos, con la bondad que aún les queda, entre los recuerdos tristes de lo siempre escrito, condena eterna de lo padecido.

Me pega la Pega

La pega de arroz colombiana es fabulosa, pero no hay una tan increíble como la pega, o tahdig, que hace la gente de Irán. Acá la prueba. 

Yo que amo con el amor de la nada

Yo que amo con el amor de la nada

Yo que amo con el dolor de la sombra
Yo que camino el camino del olvido
Una vez cuando 'vez' ninguna fue
Aquella hora cuando nadie fue
Tú que afuera aguardas
por el destino de las rocas
y que a nadie llamas
sino a la muerta aurora
o la sangre muerta
Cada mañana que es mañana
Cada día ido que es hoy
Siempre hoy
Atascados en el tiempo congelado
nos abrazamos en la dicha
y tras la nostalgia
porque espejos somos
de un universo oscuro
que ya no ve las lágrimas,
que a nadie su lamento escucha
Infinitos en nuestra esquina sola
se derrumban las montañas,
se evaporan los últimos ríos
Hoy que se apagan los gritos
y que vas con mi suspiro
invisible, cálido y frío

Lo lleno vacío

Hoy, en una salida a caminar al río Neckar, se acercó un carrito ofreciendo cervezas gratis. Fue tanta la emoción entre un "¡sí!" en alemán, un "¿así no más?" en alemán y un "¿en serio?" en alemán, que no me di cuenta que eran sin alcohol. Igual me tomé dos. Gratis hasta una patada en la cara, dicen por ahí. Acá la prueba.

#Heidelberg #Alemania

Las aguas que inundan las bocas

Las aguas que inundan las bocas
o los fuegos que consumen las almas
Un pasado que llama al olvido
y que duele como el mañana,
vacío de todo,
ausente de ti.
Cerraremos los ojos y no seremos
Y cantaremos el último suspiro:
un frío infinito y universal.
Seremos las distancias
de los astros sin luz,
seremos horizontes infinitos
que todo observan y que nada son
sino la ausencia de este grito,
sino el veneno de esta sangre
Seremos la sombra que arranca las vidas,
el destino que empaña las promesas
y tus palabras no dichas
y todas tus miradas

Versátil churrusco

Como debo permanecer en casa los primeros días por cuestiones pandémicas, esto fue lo único que encontré en el minúsculo mercadito de al lado para poder lavar los platos. Ya le puse una etiqueta por si acaso.

#Heidelberg #Alemania

**

Es tan impresionante que cada vez me demoro más en llegar a mi año de nacimiento en los formularios. 

j3918

Se mueven

los círculos del tiempo.

Se agitan las mareas 

en las gargantas

(Llueve en las almas)

A cántaros se inunda

la palabra con la lágrima

Hay un dolor que rasguña

y que ata

Un dolor que callado calla 

y ataca las sobras 

de las nostalgias

¡El dolor! 

Duele para todxs

 y todo duele

Siempre hay dolor

y en todxs un dolor

(Un dolor en todo) 

Un clamor común

El grito de lo evidente

haciéndose perceptible 

Y como respuesta: silencio. 

Siempre silencio: o vacío 

Enfocando el desenfoque

A todxs a quienes hice un retrato antes de enero de 2018, mil y mil disculpas.
A todxs a quienes hice un retrato antes de enero de 2019, mil disculpas.
A todxs a quienes hice un retrato antes de enero de 2020 disculpas.
Y a lxs del 2021, ya les iré diciendo en el 2022, pero que cualquier cosa disculpen.

Hay días

Hay días

Esos días
Cuando la sonrisa no asoma
Cuando la carne no calienta
Cuando la música no completa
Hay días
Esos días
Cuando el silencio clama
la llama de la ausencia
Cuando el vacío camina
la senda de la distancia
Todos los días
Son esos días
Sin las formas de tus formas
Sin la espera de tu cuerpo
aún entre sueños mudos
aún entre ramas y ríos
Hay días
y cada día
que sin ti se va
que en mí pesa
como el universo que se achica
en la cuenca de mis ojos
o de los tuyos
que no me ven
y a quienes hoy no veo
Hay días
Esos días

mwf9p3

Sólo tú estás

y no estás
La distancia
ya tan vieja
la espera
ya tan vivida
¿Qué seremos cuando
en ese momento seamos?
Seremos otrxs.
La otredad.
Sólo tú que has estado
Estarás
Como la tierra a la misma tierra
Como la inmensidad
que a todo cubre
que a todxs nutre

Como la nada en el olvido

Como la memoria en el pasado

Como el futuro vacío
Siempre estarás.
Solx tú estás
y nadie eres

y no vienes  
y no estás

**

Tenía un gran potencial de hipster, pero Pastor López y Daddy Yankee no me dejaron.

Soy esta oscuridad

Soy esta oscuridad
y soy esta noche
El silencio del muerto
El hambre del ausente
El río donde el agua ya no flota
La sangre seca
de las hojas secas
Hay un muro infinito
entre las lenguas
y la carne que espanta
y envenena
Sobras que se arrastran
entre los murmullos
Soy el camino que no elijo
La mentira invisible
La risa cortada
Hay un destino que no será
Un aullido y su eco
y la caída final

Prima lo bello

Prima lo bello
Lo primero
El aire de los tiempos
Las cumbres
El agua infinita
Cada dolor
que pasa
Cada memoria
que persevera
como los susurros
del viento
El relato honesto
de la tierra
Neblina que purifica
Silencio que reinicia
el canto
y la mirada

Del hoy y del siempre

En esta coyuntura histórica que estamos viviendo pienso en dos lecturas de la gran Hannah Arendt, teórica política, alemana y judía, exiliada en los Estados Unidos por la persecución antisemita.

Acá relaciono los conceptos que ella acuña mediante dos artículos que abordan su obra.

1. Eichmann en Jerusalén: Un estudio sobre la banalidad del mal.
En el que explica "cómo un sistema de poder político puede trivializar el exterminio de seres humanos cuando se realiza como un procedimiento burocrático ejecutado por funcionarios incapaces de pensar en las consecuencias éticas y morales de sus propios actos". https://bit.ly/34n14FI

2. Los orígenes del totalitarismo.
"Con dicha obra Arendt comenzó a estudiar el mal como problema político, a través de las acciones perpetradas por los regímenes de Hitler y Stalin, los cuales a pesar de sus claras diferencias ideológicas, se basaron y sustentaron sobre el empleo del terror, la ficción ideológica, y la manipulación de la legalidad, de manera que se criminalizaron y castigaron personas que no habían cometido delito alguno (Judíos, gitanos, homosexuales, intelectuales, campesinos, ricos, etcétera), y fueron asesinados cuando dichos regímenes alcanzaron el poder. Los Estados totalitarios, a diferencia de las tiranías, que se apartan totalmente de la legalidad, crean un verdadero entramado jurídico con el propósito de mantenerse en el poder, no sólo desafiando la legalidad sino creando una apariencia de ésta." https://bit.ly/34hPax1

No fue lo que pudo ser

No fue lo que pudo ser

¿Ya no lo será?
Será siempre la distancia
(O no será)
Esa distancia que sonríe
pero que separa
Tú que estuviste y no fuiste
Yo que estuve y nada pude
y nada dije
entre ei cielo y la luna
y las paredes rotas
La oscuridad esconde
la soledad perdida
que va transtornada
a cada paso
y en cada símbolo
Se agota el cemento
bajo el peso verde
de la vida : que se vive
sobre la vida ida
Ahí estuviste
como la soledad
(conmigo)
Bocanadas de lo ido
entre letras rasgadas
Luz eterna
Callada luz eterna
de lo que nadie escribió

lsng84

No nos quiten la vida
No nos quiten los sueños
Quítennos el hambre

Límpiennos la sangre

Ayúdennos a construir para todos

y no para algunos

¿Por qué callan nuestros sollozos

con las armas,

por qué ahogan nuestros clamores

con los venenos,

por qué apagan nuestra llama

con los puños y el miedo?

¿Qué somos nosotros 

sino la voz que siempre ha sido

sino el grito que siempre será?

Ya somos y ya nos levantamos

Ya vamos y ya nos unimos

porque nada acaba la verdad

porque nadie detiene nuestro futuro

porque nadie borra nuestro camino

que es aquí, que es hoy y mañana 

y que siempre será.

Siempre será.  

Cae la noche

Cae la noche,
cae la lluvia
fría, ausente, afilada
Cae el silencio...
Pero no callan las bocas
Gritos que agitan la historia
Cobre y acero
que sacuden los sueños
y que cimentan las utopías
Hay un mañana
entre el abismo y el horizonte
Hay un suspiro entre la herida
entre cada sonrisa
y después de toda lágrima
Continúa,
el paso continúa
con la claridad del vidente
con el contundencia del río
que sólo va en la dirección
de su destino
No hay final
para quien marcha
No hay final
Sólo lucha
sólo principio
sólo aullidos
eso hay

Se alzan

Se alzan
Se paran
Caminan
Marchan
Al frente y de frente
Empujando la historia
¡La escriben!
Son la gloria
y la primera gloria
Son quienes sí existen
en la angustia del existir
Se alzan
Se paran
Caminan
Marchan
Pues acaso
¿Qué queda
sino arrancar de
entre los alambres
la dignidad?
Nada.
El ocaso.

jeu282

Se dijo:

"¿Por qué tuve 

que ser alguien? 

¿Y no algo?

¿Cuál ser es mejor 

no ser? 

También está no ser

Para ser

Ahora soy 

y no soy no ser 

Parece 

También 

está no estar 

y aún ser 

¿Quién es? 

¿Quién soy? 

¿Qué soy?" 

Hablan fantasmas y cuchillos

Hablan fantasmas y cuchillos
Miran las rendijas
y los cuartos vacíos
Angustias del encierro
Sollozos del silencio
¿Qué será mañana?
¿Quién será?
Se nublan los ojos
que ya no ven
Se callan las bocas
que nada saben
Pantallas que titilan
como luceros robados
al vaivén remoto
de una existencia remota
que un día fue y no será
Un cuerpo que flota
entre la sangre fría
Sudor ya seco de tanto sudar
Todos se van
En el río de sus dolores
todos se van
¿Qué será mañana?
¿Quién será?
¿Qué será de ti?
¿Quién no serás?

vlkh438

Cubren las sombras y los universos irreales que creo en estos espejos de la distancia y de los mares vacíos y ya sin sal. Me piso con mis propios pies y los visto de lo ajeno para parecer que no soy yo y quizás odiar, y quizás explicar que los puentes no existen o que están rotos y que siempre lo estuvieron. ¿Qué teatro se cocina al otro lado donde las alfombras se cuecen y los cubículos separan lo continuo? ¿Qué soy yo para la otredad? No puedo verme viendo, no puedo verles viéndome. Escondido en el corazón armo a pedacitos tormentas que sólo yo veo, construyo enemigxs que sólo yo conozco, trazo sogas en las paredes y cárceles de viento. Se me dijo que soy el condenado y el verdugo, se me dijo que la daga hiere al oponente y al portador. Yo, que veo mis ropas arder, me río de la gloria perdida, a veces lloro, y miro hacia al frente, como quien mira el abismo, donde no queda sino el olvido y esa rendija mágica en donde nada es y nadie está. 

Miedos al silencio

Miedos al silencio

y la ausencia
Espacios vacíos
Angustias
de reclamos
y de culpas
Pasados
que ya fueron
Lágrimas ya secas
Sal de sangre
saturando la saliva
Rasguñando la garganta
Haciendo pequeños
el cuarto y las pieles
Nada es infinito
Nada es finito
Ni el universo mismo
que frío de su vacío
camina hacia la oscuridad
y lo inexistente
Ajeno
Como esta noche
sin estrellas
sin nadie
sin ti
que ya vienes
como la mañana feliz
y como el agua tibia

Un cemento frío

Un cemento frío
La noche
con su filo de araña
Las huellas
de la ausencia
y el murmullo
de lo no existente
Eran las calles
los charcos
Era el silencio
que callado iba
sin el cantar
de su sonido
sin la oscuridad
de su sombra
sin la manía
de ver irse yendo
y yendo sin irse
Nunca quedarse
Nunca irse
Un olvido
del recuerdo
de alguna vez
haber algo sido

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De su murmullo, su aurora
Del olor de su piel, 

el recuerdo de su aroma 

que anda por los tiempos 

y los lugares 

como la luz 

que el futuro alumbra 

y sobre quien el pasado descansa

Qué ríos que somos, qué silencios 

De callarme cada lágrima
de sumergirme en cada risa
de cuando reíamos
de cuando el camino estaba afuera
entre los matorrales
y no sobre una alfombra invisible
pesada con el polvo 

del encierro de las horas

De su memoria, sus miradas

La callada espera que esperamos

en el ahogo de los días desviados

por las cortinas

Se sumerge la vida en las distancias

de su propial piel 

Hay quien escribe y llora

Hay quien escribe y llora
Quien sueña y ríe
Hay la voz de la nostalgia
La piel de la distancia
Calles vacías de ti
Casas vacías de tu aroma
Hay quien mira
el retorno de los días
Hay quien en el olvido traza
tus huellas idas
que no son ya
que no son nunca
Hay la espera triste
la callada ausencia
y la ventana fría

{

El queísmo es para mí también un serio problema. 

Calla la oscuridad

Calla la oscuridad
Calla la lluvia
Surge el vacío
como las aguas
en los ríos
Surge el vacío
como la ausencia
en la partida
Hay un silencio
una llamada perdida
Camina la brisa
en la humedad triste
de la ventana
Cierra tus ojos
olvida tu olvido
de cielo infinito
Eternidad
de nunca y de ahora
Futuro de lo perdido

0

 La marihuana de mantequilla. 

El universo que es abismo

El universo
que es abismo
La noche
que es infinita
Hay la espera
Hay la sombra
El miedo
que silencioso va
por la sangre
y por la saliva
La angustia
que callada calla
mientras empuña
Está la aurora
y el sueño tibio
Estás tú
que siempre estás
Y el olvido

!

Qué raro es ese dicho de "toda escoba nueva siempre barre bien". De hecho, como es nueva, no sabe barrer bien. No nació sabiendo.

Estás donde el agua es clara

Estás donde el agua es clara

donde el viento sopla la luz
y la vida
Siempre estás
Hay un silencio que es noche
y un abrazo imposible
El tuyo invivible
Las distancias y los mares
que rompen el acantilado
de los días
Eso hay
Hay el flujo del tiempo
La vigilia y la espera
solo hay
Nunca te fuiste
Invisible calor
de una piel invisible
Invisible suspiro
de una boca invisible
Nunca te fuiste
Nunca te has ido
Siempre estás

Se asoma la sombra de la noche

Se asoma la sombra de la noche
en el silencio de un abandono
Se sumerge la dicha de la muerte
en las aguas tensas del pasado
Hoy no será
sino la brevedad del sueño
y de verte entre aquellas brumas
y de hablarte entre ruidos universales
entre sollozos invisibles
Haces la brisa que la pradera bebe
Haces la sonrisa que alimenta
la distancia infranqueable
que sobrevuelo aquí - sentado -
encadenado a los tiempos
y al cemento de los recuerdos:
tu cemento
Cierro los ojos en la caída
del sol
Cierro los ojos en el suspiro
intangible de tu voz

Los códigos perrunos

Todos los días a eso de las 9 de la mañana empiezan los saludos, quizás el informe del día. Todos los días. Se van pasando el mensaje en una especie de círculo comunicativo: rodeándonos. De una casa a la otra, de un ladrido al otro. Empieza el perro uno, luego ladra la perra dos y el tres y así, como un teléfono roto. Luego todxs al tiempo, luego, asumo, en otros ritmos perrunos de esos incomprensibles. Yo sólo los escucho cuando visito a mi mamá y papá. Ellxs, en cambio, de tanto ladrido diario -el de los perros, no el de mis papás, que no lo sé-, seguro que ya han ido avanzando en la decodificación del mensaje secreto, pero aún no me presentan ese informe. ¿Qué se dirán?

Cae la lluvia

Cae la lluvia

Caen las noches
Las velas
en su último suspiro
Las naves
en los mares de la guerra
Hay un ocaso de abismo
¡Misericorde!
Hay un silencio
más allá del olvido

§

¿Está la coliflor en forma de cerebro o está el cerebro en forma de coliflor? 

lijfe48

Pasan las horas y no pasan
Nada pasa
Nunca nada es
y todo va
atrapado en su hielo
En la marejada infinita
de la quietud
y el aburrimiento
Nadie es
cuando nada es.
Nada pasa.
Nadie está.

oo

Hoy andaba pensando en la personalidad de las piñas al tener tantos ojos y un corazón duro.

Punta pie

Recuerdo cuando de niño me tuvieron que hacer un radiografía del hígado. 

Había en la sala de espera un montón de mujeres embarazadas -y yo- que me miraron con la mirada del ¿? 

Hoy me hicieron un estudio de ortodoncia. 

Había en la sala de espera un montón de muchachitxs -y yo- que me miraron con la mirada del ¿? 

Yo en el lugar incorrecto o a destiempo. Como quien no coordina el cuerpo con la cumbia. 

No hay distancias, sólo lenguajes

No hay distancias, sólo lenguajes
No hay barreras, sólo arte
Pinceles o pixeles
El cuerpo que nos somos
¡Sólo pieles!
No hay abismos, sólo arte
Nos separa como el cuchillo
También nos une
como un hilo de diamante
Invisible como los secretos
invisible como los silencios
No hay destino:
el arte es el camino
No hay suplicio, sólo arte

Cumpleaños #38

Uno a uno se hicieron los 38

¿Y qué son? ¿Qué no son?

Sobre todo no son

Estos 38 no son 37 ni 39

Por ejemplo.

Pero también son 37 y 39

Excepto que el uno, ya se fue

y el otro, no ha llegado.

Cuando el otro llegue, será 

también el uno y no será. 

Bienvenido es 

e ido para siempre es

en el instante mismo 

del abrazo universal

Hoy son 38 años 

38 años son hoy 

¿O son mañana? 

Pasado mañana 

O ya fueron

O nunca serán 

Irse es inevitable 

como inevitable 

cada momento 

del pálpito del tiempo 

(de lo posible) 

Quedarse es lo imposible 

Son X-enta y son Y-enta

Son Y-enta y X-enta son

y no son

Existen y no son. 

Son y no están 

¿Quiénes son? 

Hoy son 38 años 

38 años son hoy

Se dijo sobre las formas y los rostros

Se dijo sobre las formas y los rostros, se dijo sobre los espejos y las distancias. El silbido de los pianos rotos. El mar a la distancia como los murmullos y los suspiros. Como las telas invisibles sobre el vidrio de los ojos. Se dijo sus silencios. Nunca calló.

Tus compras

Ayer era día de hacer la compra, así que hice la lista de lo que faltaba y me fui, en el ratico que tenía, al súper mercado acá a la vuelta de la casa. Como ya lo conozco, sé a qué estantería ir y en qué orden para salir rápido de eso pues tenía un compromiso telellamadístico. Cuando fui a pagar, me di cuenta que más de la mitad de lo que había en el carrito yo no lo había seleccionado y que, seguro, alguien habría por ahí con mi carrito a medio llenar con mis cosas. Era muy tarde como para saber quién, cómo, dónde y a qué horas. Y finalmente, debido a que el que yo había tomado por error tenía productos de nevera, y de diferentes neveras, tuve que ir una a una regresando cada cosa. Bueno, más o menos. Realmente regresé algunas nada más. Las otras las habría comprado eventualmente yo, porque a veces las compro, pero no estaba en el plan de ayer. Hubiese querido darme cuenta a tiempo del error. Con gustos tan similares, estoy seguro que habríamos podido ser buenxs amigxs, pero me le robé el carrito y compré algunas de sus selecciones. Creo que así nada bueno puede empezar. Espero, eso sí, que haya devuelto la albahaca porque era la última y hoy paso por allá. A la telellamada, qué decir, ayer desafortunadamente se "cayó" internet.  

o293

Caen las gotas. Se calla el murmullo. Cae oscura la noche en filo o almohada, en camino o muro. Sombra es la duda. Silencio es distancia y es compañía. ¿Qué es aquello que otrx es? ¿Quién es? ¡Y quién no es! ¿Si la vida se nos va, no en elegir lo que es, sino lo que no es?

kwo29

Cuando las aguas eran frescas 

y la memoria vacía 

del dolor y de la angustia

Son los miedos 

los modos de la vida. 

Son los rostros 

el libro de los miedos 

que todo ocultan, 

que todo callan

como el infinito cielo oscuro

del silencio en el silencio

como el hambre oculta

de la soledad que todxs es

que nadie es

Así

en el misterio de lo futuro

se seca la sangre 

y quedan las cenizas invisibles 

del tiempo perdido

sin recuerdo

sin dirección 

sin olvido 

¿Cuántos segundos tiene la espera?

¿Cuántos segundos tiene la espera?
Los mares todos en la copa del tiempo.
Las distancias todas
en el cemento frío del universo.
Bajo la sombra reposan
con los ojos abiertos las verdades
que tazan y juzgan cada paso
y cada vector
Nunca fuimos, no seremos
Restan los ríos secos
y el hielo revelando los mitos
de lo ido y de lo pesado
Nunca seremos, no fuimos.

Y cae tu silencio

Y cae tu silencio como las rocas sobre los hilos. Se hace nada y vacío y un sueño despierto donde nada hay sino tu angustia.
Y tus preguntas sin respuesta y la acertada manía de esperar en la mitad de la nada.
Un río que fluye y que se empuja a sí mismo: pesado, inmóvil, con filo. Aguas que son tormentas para ser aguas. Ríos que son oscuridad profunda para fluir. Hay una Nada y tu nada porque nada hay sino la ausencia de ti y tu ausencia de mí. Y somos este y el mismo, la misma Nada.

=

Yo siento que decepciono a un montón de gente cada que me ven sin el tapabocas.

0

Con el asunto del tapabocas el único vestigio visible de mi adultez es mi calvicie. Así es la vida.

(

Qué dilema que es la delicia de poner la buena música en alto volumen y que eso jode a todo el mundo incluido a mí cuando no soy yo. :(

sklnvso83

Cuánto nos atrapa el peso de los ojos. Una sombra que invade la vida, un artificio que elimina de un tajo el paraíso y sus ríos de agua clara. Cuánto nos atrapa el acoso de los sueños. Un teatro que no elegimos, una audiencia vacía y tonta que no escucha y siempre olvida. Cuánto nos atrapa la voz inerte de los de al lado: que nadie son, que nada son, que nunca están. Hay ruidos filtrándose por las rendijas de las puertas. Son gritos o suspiros. Sobre todo silencios. Y soledad, sobre todo soledad.

Entre el té

Entre el té y las delicias de un cabello castaño que se escurría como el agua bendita por cristales del intelecto. Luces empujando los pasos a un camino de sombras y calles pavimentadas de besos fortuitos en silencio. Ahí, apretujados en la noche y en el frío, hubo también aquellas gradas y aquellos intentos y un sueño y tu aliento. El agua que sumergió los cuerpos en un sueño que apenas si fue. Como el olvido que nunca parte. Como el recuerdo que siempre llega. Entre reflejos y deseos. Así: eterno, fugaz, en el vapor de la vida misma, fresco y pretérito, inolvidable.

Calla la noche

Calla la noche hoy más silenciosa. Calla el vacío del espacio ciego que a nadie contiene sino a tu cuerpo. Quizás también a las sobras de tu sombra. Apenas quizás. Del amasijo de las angustias cenaremos las futuras lágrimas y nada sabremos sino en la sangre de la despedida o en el terror de la llegada. Derretidos en el filo de la puerta no somos y nos somos entre el encierro eterno y marchito y entre el frío infinito del olvido, sueño helado del afuera.

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La cosa de la causa y la causa de la cosa. Así, hay una causa de la cosa de la causa. Y una cosa de la causa de la cosa. Está la casa vacía sin cosa y sin causa. Acusa la delgada línea. Ayer, hoy acaso. Ocaso. Fracaso. 

+

A este país le puede caer un meteorito, como el de los dinosaurios, y seguro que lxs que queden, seguirán haciendo tremenda música para mover el bote.

Las notas prohibidas

Desde hace unos días están utilizando el andén de la esquina como escenario para diversxs cantantes que llegan con sus micrófonos y altavoces. Tremendos talentos por ahí. Anteayer, en la tardecita, estuvo una chica que no vi porque estaba yo ocupado en las ocupaciones ocupadas de la vida, pero con la que sí me atrapé tarareando, cantando y poniéndole pasión a un tema que, luego de ya varios segundos y estribillos, resultó ser El Problema de Ricardo Arjona. No sabía ni que me la sabía. Tuve una mezcla de espanto, vergüenza, aceptación y resignación. Al final había que seguirla cantando con toda como si no hubiera mañana. En este año ya uno ni sabe. Una vez untado el dedo...

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Te abrazo sumergido

Te atrapo 

entre una ola de distancias

y entre mares de acero 

Te toco

entre las flores marchitas

y el pasto seco

del jardín de los deseos

Te veo 

ola de gritos

Te veo

como el murmullo 

a las avispas

como el hambre 

al vacío

y el precipicio de la vida

y todos sus espejos

¿Quién eres sino la lengua

y los dedos universales

sino el libro perdido

de las mentiras?

lksnv83298

Hay un camino que no camino, todos los caminos. Una sombra que no soy, todas las sombras.

Está la música que se sienta en las esquinas y el café y la mañana que pasa lenta como el viento tibio de los alientos perdidos y el susurro de tu mirada invisible que sé que ahí está como la vida, como la muerte y el destino roto de quien olvida su olvido y camina como las rocas que caen por las colinas. 

(

Para mí la que más sufrió fue Rapunzel.

!

 Mucho interés también enferma. 

p93023

¿Qué eres bajo el peso

de tu propio nombre?
¿Quién eres tras la cortina
de tus cosas?
Oculto estás
en las telas del silencio
Oculta estás
en las telas de tus reflejos
que vestidos acumulan
las lásgrimas secas
de cada mañana
en que el cuerpo
desesperado busca
el camino robado
del sueño.

-xñep0

Y miró como quien mira el infinito en la espera de la espada. Hubo un adiós que nunca llegó en el empaque de la tundra. Hubo un día de mañana en que arrasó con las calles y el caucho y silenció de tajo el chirrido de la ciudad. Porque hubo ese afán ficticio de querer andar más allá del tiempo y que al final tras la batalla sólo dejó un cuerpo caído y este dolor futuro. Ganchos que atan el ataque invisible y que serán la inmensa montaña del caminante y la verdad triste; la pesada humedad del triste soñador.

swo39

Ya llega la neblina del viento

y pesan las luces de la tarde
Hay un frío que se ahoga
entre las pieles y los cuerpos
y camina y anda y corre
un suspiro por ti
que ahí estás
entre el sofá y el cemento
y que te bañas
entre el rocío y la lluvia.
Caminamos esta ruta
que se diluye en el allá
donde reposan
el sueño del universo
y todos los olvidos.

ldwpok328

Hay un tercero que se esconde
entre los matorrales y las aguas frescas
Hay ramas como las manos
que peinan el río tibio de tu cabello
Son dos los cuerpos andantes
en la pradera y el verano
que los segundos llevan
en una alfombra invisible
hacia hojas secas
y un árbol desnudo
que el frío eterno cubrirá

ñseokf39084w

La ilusión del movimiento

El teatro de caminar
Aparecen con la luz de las rendijas
Se esfuman con el respirar
Pasa como las aguas
Fluye como el destino
que se evapora con cada beso
que se consume con cada suspiro
Se cierran los ojos
y el sueño llega
con la caída de los ladrillos
la nada se anuncia
desnuda e invisible
entre versos y poesía

*

Carambas, lo que extraño tener amigxs en mi casa y terminar enfiestándolxs como si no hubiera mañana ahí songo sorongo con nadadito de perro. Épocas.

ñosjg09w3

Hay una luz que se agota
en los últimos pasos
El tiempo se enjuaga
en las aguas del espacio
y el vacío que todo consume
en un sueño que ya llega
vestido de infinito y de universo.
Somos el polvo y los corpúsculos
Distancias solitarias de existir
y no mirar
sino las hojas secas
y la corteza petrificada
de la espera

{ña204#

Me baño en la luz de tu cuerpo

Ondas que tu piel emite,
pequeñas canicas de memoria
y olvido
que navegan en el vacío pesado
de este silencio
Afuera estás
como la esperanza
que sentada espera
la llamada de la mañana
cuando muere tu cuerpo
entero y nocturno
Caminas espejo nuevo
surmegido entre nubes
y cielos de otros cuerpos
y de otros mundos

Don zumo jugo

En la sección de bebidas, junto a los jugos de frutas y té y gaseosas, acá un jugo de repollo ácido. Viven en el 2057. Yo aún no me le mido.

#Ladenburg #Alemania 

ñsgjo'0e

Eternos e infinitos los cuerpos de la memoria que marcan el paso de lenguas ininteligibles y sabias. Surgen en la arena fría los clavos de la historia que convergen y se cocinan en el ahora. Lienzo invisible también cuadriculado de estos ojos que desde dentro confabulan el trino último de sus palabras ciegas.

kajwe823

Somos

el reflejo y la noche
la oscuridad y la luz
Es nuestro camino
la bifurcación
La duda y la división
En cada mundo
al morir vivimos
¡Todos los días
al vivir morimos!
A cada segundo
empezamos
un nuevo andar
y en un nuevo caer
caemos
Felices
en la desgracia
Desgraciados
en la felicidad
Que nos inundan
y nos sacian
Que nos exceden
y nos ahogan
Somos la mentira
y la verdad
Somos la llegada
que desaparece
La despedida
que no se va

=

Hoy me hicieron esta pregunta: ¿En el caso de indicar que una mujer es excepcional en una actividad, entre hombres y mujeres por igual, en el objetivo de querer implicar a ambas partes, se le diría "la que sabe, sabe" o "el que sabe, sabe?

ñjsf928r

Navegan colores y tiempos

Hojas de la vida
y tallos del pasado
En las aguas fluyen
los recuerdos
que a todos abandonan
en el suspiro del viento
Cae la noche
con su abrigo de olvido
Se apaga
la lámpara del destino
Húmedas están
las hojas perdidas
de lo no vivido

o64

Pesamos con nuestros pensamientos
Con nuestros miedos corremos
Los cuerpos, todos y atados,
son traslúcidos.

ukl795

Una taza

La última bebida
Residuos de lo ido
y huellas de su dueño
Una boca en el olvido
o un suspiro en el río
que avanza hacia la
cara oculta de las formas
Que delinea
la figura maestra,
la mano del sol

ñskngp1923

Debajo reposan todas las verdades
También la infamia de lo efímero
Se mueven los cuerpos
Se van los tiempos
en la red invisible de los mundos
Un mundo emerge
en el mutismo de los rieles
en el cansancio de los ojos
que al infinito enfocan
empujados por el zumbido
de un sueño común
de un destino común
de una muerte común
Guardan cadenas y alas
Guardan memorias y nostalgias
de quienes hoy se van
de quienes ya se fueron
de aquellas lágrimas
que hoy se quedan
de los rumores y tremores
de un pasado que nunca fue
o espejo roto de aquello remoto
que pereció

0

Creo que la cuchara se ríe de mí cada vez que me moja en el lavaplatos.

Hola Soledad

La puerta del apartamento acá en Alemania es, además, una enorme ventana. Hoy estaba barriendo justo la entrada y puse baladas en Español. Mientras cantaba apasionadamente La Soledad de Laura Paussini, que es el tema apenas para el aislamiento social, no me había dado cuenta que tenía un par de alemanxs mirando desde afuera. Eran un público, digamos. Detuve la cantada un momento para mover las sillas. Me sentí juzgado pero había que seguir con empuje y pasión. No sabía si salir y explicarles que así lo hacemos nosotrxs. Me quedaron debiendo el aplauso.

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Hierve rojo este día
y que palpiten las sobras
de tus palabras
que ya nada dicen
Vete que el hierro
funde la historia
de tus batallas
y de tu agonía
No soy el cuerpo
en llamas
ni la soga caída
No soy el aliento último
ni la luz del día
Me ahogo así
en tu mirada oculta
Me sacrifico hoy
en tu partida

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Se conducen las iras y los suspiros al húmedo local de la luz muerta que nada habla y todo esconde como la mentira universal de una verdad que ya nadie cree y las hojas secas y los ríos secos y las piedras rotas en un caldo saturado de bostezos y espera.

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La sombra es mi casa. La dicha es mi sombra. Vivo en las tardes y en las calles, sueño la geometría y el cemento. Cada lámpara del olvido es mi sueño, cada paso en la luz es mi casa. Soy mi refugio que ya aparece, soy el futuro destello de mi silencio.

Soy el futuro destello de mi silencio. Un vacío que otro mira escondido, tras la neblina o ausente como la espera. Ángulos que todo lo conectan. Formas que todo lo separan. Hay un misterio que es mi presencia, hay un sonido que es mi mirada.

Hay un sonido que es mi mirada. Una palabra que es mi destino. Hubo otro camino que hoy no he elegido. He dado el paso hacia la sombra. Casas que cuelgan como los recuerdos. Luz temporal que todo lo guardas: eres la noche que llega, un baúl de asfalto y ladrillo.

Ensalado

Hoy, que le estuve cocinando a un par de invitadxs, en algún momento les dije "no me vayan a dejar la ensalada". Apenas acabé la frase quedé mudo. Me he convertido en mis papás. Ya soy todo un adulto.

Los poderes del vino

Acordándome de aquella noche de estudio para el examen del otro día en las épocas de la universidad, cuando una compañera nos dijo que ella había escuchado que el vino ayudaba a concentrarse. Qué buena fiesta fue.

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La verdad oculta
o una verdad
La mentira visible
o toda la mentira
Un olvido que fluye
Un suspiro que agota
el andar del tiempo
en la antigüedad
y lo vacío
siempre el vacío
La sombra de la sonrisa
tras las cortinas
Claridad del espanto
y el silencio
O una lámpara
que el futuro alumbra

Un perfil alfil

Hace unos días un colectivo, que quiere dar a conocer un poco de mi trabajo, me pidió que escribiera un perfil en alrededor de 500 palabras. Es un número extraño porque parece mucho, también parece poco y, cuando me senté a cumplir con la tarea, me di cuenta que era ambos. Recorrerse en el arte es el diario vivir pero describirse es, diríamos, un fenomenal momentáneo sufrir. Separar en pedazos lo que en un continuo existe, es una ilusión. Pero el requisito tenía que ser cumplido y, así pues, acá lo dejo consignado:

Soy Felipe Mejia-Medina y soy Mista Vilteka.

Como Mista soy fotógrafo y escritor. Empezaré por lo segundo que fue lo primero: las letras. Escribo desde que recuerdo. Mi primer texto fue una carta a la Nada cuando tenía, creo, 8 años. Estaba en tercero de primaria y desde entonces no he parado de escribir. He pasado por la crónica, el cuento, el ensayo y la poesía. Todos los géneros me gustan pero, si estuviera obligado a elegir, como si fuesen campos realmente separados y discretos, iría por lo último, por la poesía, y luego lo primero, la crónica. Escribo desde la tristeza, desde la angustia o, quizás sea mejor decir, desde la claridad diáfana de la profunda soledad del vivir.

La mayor parte de mi producción está en un blog que empecé por allá en el 2008, justo cuando Mista Vilteka había tenido su nacimiento formal, y que a hoy cuenta con más de 900 entradas. También empleo algunas redes sociales en donde hay ya más de 200 poemas. Además, en casa reposan cuadernos y decenas de hojas separadas de cuentos y poesías que por muchos años no he vuelto a ver. Pero sé que ahí están. O así me gusta creerlo.

De adolescente experimenté con el teatro, con la música, con el dibujo y con el diseño; de joven con el canto y con las danzas. Todo se fue. Luego vino la adultez y entonces lo definitivo: la fotografía.

En los alrededores de los treinta, más-más que menos, me hice fotógrafo para mis adentros. Empecé, según mis memorias nostálgicas, por allá en el 2012, por ensayo y error. Desconociendo el hacer pero definitivamente descubriendo el placer. Todo condensó como una actividad real a principios del 2016; y fue entre el 2017 y 2018, en búsqueda de la formalidad y del tecnicismo, que hice mis estudios en fotografía. Y ahí me hice fotógrafo también para mis afueras.

Mi trabajo fotográfico está regado en varias redes sociales pero casi todo, diría yo, está condensado en mi página web. También mis textos.

Tomo fotos desde la felicidad. O, al menos, desde lo que a ratos se siente como un estado de comodidad con la existencia en el ahora. La tristeza, por supuesto, es más clara y contundente. Mis fotografías son un relato de los espacios y un relato de las personas. A veces juntos, también separados.

¿Qué exploro ahora? Sigo con las imágenes, sólo que en esta ocasión no son fijas: se mueven, hablan y suenan.

Como Felipe, que fue lo primero que escribí pero que no describí, soy investigador en salud global. Soy ingeniero y voy a medio camino de ser bioeticista. ¿Graduarse es ya ser o ya se es sin graduarse?

Mi cédula dice que soy Felipe, y a él no lo niego, pero me siento sobre todo lo otro: el otro. Alimento a Mista con Felipe y, ciertamente, Felipe es el reflejo de Mista: un objeto no finalizado de construcciones y especulaciones. Al final y al principio, mi yo, mi mí, en este yo que soy yo, reposa y excede lo primero que es lo último y lo último que es lo primero, en un ciclo de ser y devenir y mutar y fluir. No soy yo quien ha elegido: el hacer me elige y yo me dejo elegir. Como Felipe que eligió a Mista y fue finalmente Mista, el segundo, quien al primero, a este y ese Felipe, así creó.

¡

La nostalgia tiene un filo que más afilado está entre más reciente es. De modo que es el recuerdo del ya aquél que más corta. El viejo pasado se oxida, el lejano futuro caerá, con su peso de hacha, como la espada que atraviesa los cuerpos. Invisible.

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Te anuncia lo que te oculta
Te protege lo que te tapa
La marea donde la nada reposa
Donde tus ojos hoy miran.

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Se visitó de la forma y la desdicha, se vistió de las mañanas y los ríos de verano, de las cadenas del viento y los paseos de domingo. ¿Dónde estará el diamante perdido? ¿El reflejo de los días pasados que cantaban en la aurora y suspiraban en las noches? El horizonte se oscurece a cada paso y a cada paso se sumergen los sueños. Allá, al final del último final, alguien espera. El propio cuerpo que jamás se ha ido, la propia piel que todo ha vivido y que sabe de las lágrimas y que sabe del dolor. Todos han llorado. Todos han sonreído. En este silencio de cueva, el mundo parece ya no seguir. Pero sigue, continúa su marcha de roca gigante en el ardiente cosmos del frío infinito en donde todos somos y todo está. Vive su vida de piedra histórica sin historia, cruzando las distancias y empujando las telas del vacío. Un tiempo sin tiempo, un abismo sin fin, en donde flotan las vidas vivas y las muertes vivas, donde todo flota como los sueños y cayendo nada cae. Nada cae, no hay abismo y nada flota. Como un último sueño y la primera luz cuando despierta la conciencia del olvido y el olvido de la conciencia.

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Estuvo la aurora, estuvo
Fue la sonrisa, fue
O la lágrima
que ya no habita
los surcos de la carne
Una rendija
al pasado que se queda
Telas que cubren los ríos
y las rocas
Susurros de cada cielo
que gobierna impávido
las casas vacías,
las casas sombra
Baldosas rojas
de un barrio triste y antiguo

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Cuántos filos tiene el silencio
Cuántos abismos
en la estructura de las gargantas
Los dedos y sus heridas
La ausencia de quien ahí está
Que se diluye
Que se esfuma
Evaporando el día feliz
Asfixiando los mañanas
en el afán del control
en el licor del poder
y la soga, la vieja soga
que conecta los mares
los miedos y el hambre
que acosa los gusanos
del oro,
que empaña la clarividencia
de los espejos
hoy sin vida
sin muerte
sin sentido

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Mal

Un mal

Una ruta de quien pierde

Una grieta de quien calla

El auxilio de la angustia

Un final

¿Quiénes somos

sino el relato

de nuestras elecciones?

¿Quiénes somos

sino la sangre

de cada paso fallido?

Nada hay en el horizonte, 

quizás dolor 

Hubo otra salida

que ya no será, 

que nos sopló

su feliz augurio

al sordo momento

de nuestra mentira

que es vivir sin vivir

Ilusión

de la moneda fresca

y del partir

Humildad

por las lágrimas

venideras y vacías

Humildad. 

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Hay un ataque en el silencio
Un arma en la ausencia
Una muerte en el vacío
Callan las armas
cuando disparan
Cuando no disparan
esperan
y su discurso
callan.
Cuántas penas
en la pregunta
sin respuesta
Cuántas lágrimas
en el cuerpo perdido
en la última página
borrosa o perdida
de lo que no acabó
como este puente
que ya no existe
y existe
que ya se rompe
y existe
que está y es
y que en tu boca
cerrada
infinita
murió

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Hay una oscuridad
donde todo se aloja
Secas las hojas
del tiempo
Seco el río de la vida
que surge en la tundra
que levanta su camino
en las rocas de la historia
sin voz ni letra
sin aullido
Parte la sangre fría
al abrigo universal
de la nada
final aurora
amanecer
del olvido

Tú-yo rechazo

En Colombia, además del injusto racismo en contra de los afro, tenemos una larga lista de fobias: rolo-fobia, paisa-fobia, costeño-fobia, venezolano-fobia (xenofobia), pobre-fobia (aporofobia) y homofobia. ¿Me faltan más fobias? Seguro que sí. Tenemos discriminación contra las mujeres en su extensa definición, contra los indígenas, contra cualquiera que no cuadre con la calificación de blanco. Discriminación por peso, por estatura, por belleza, por nivel educativo, por ser del campo, por tipo de ropa, por tipo de trabajo, por aspecto. ¿Me faltan más discriminaciones? Seguro que sí. Y ahí conviven todos estos rechazos, entremezclados los unos con los otros, las otras con las unas, en una masa enorme donde nadie está lo suficientemente bien sino sólo aquellxs que señalan, así sean ellxs también señaladxs y sistemáticamente rechazadxs. No es sólo por allá. Nos falta mucho, nos falta por el cuerpo propio empezar. Nos falta todo.

Lampiñas barbas

El apartamento en donde vivo, en este pueblito alemán, queda justo al lado de un colegio y ya se ve el movimiento de muchos niñxs aunque aún no están formalmente abiertos. Varias veces paso justo enfrente cuando salgo a hacer mercado. Como ya casito es verano me pongo pantalones cortos, uso zapatos deportivos y me pongo, para no quemarme, una gorra tipo beisbolista. Y un maletín vacío en la espalda. A veces siento que debería ir a tomar clases para aprender a sumar, restar, multiplicar y dividir pero creo que me delataría mi barba y sus canas. Especialmente las canas.

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Señala la siesta
que el mundo necesita
Indica la cortina
donde se esconde
la salida
Aguarda la espera
Aguarda la silla
Espera la carne viva
la lúgubre dicha

oo

En Alemania están de moda las lentejas. Siempre las han vendido pero ahora las venden más. Detrás de ellas llegaron los fríjoles que ya se consiguen secos y no en lata. Los compré, los dejé remojando el sábado, los cociné el domingo. Compré aguacate. Hice arroz con cebolla y ajo. Conseguí ají. Fueron tres meses de abstinencia. ¡Pequeñas felicidades de la vida! Incluso tomando en cuenta que faltó el plátano frito.

"

Dos palabras que no me gustan: damas y caballeros.

-

Se toman muy literal lo de tapabocas aquellxs que dejan la nariz por fuera.

0

El 30% de mi vida en cuarentena es lavar platos.

Doña Wow

Hoy andaba pensando que Bella, la de La Bella y la Bestia, una mujer culta, apasionada por la lectura, buena onda, que ayuda en los inventos de su papá científico y que es hasta buena bailarina, se llama Bella, y no, no sé, Pila, La Dura, doña Wow, la Uy. No, se llama Bella. ¿Por que "qué más"? ¿Y qué le sorprende a su pueblito? Que siendo así de bella siempre esté por ahí ensimismada leyendo.

Juernes de domingo

¿Como que ahora el viernes es como el lunes y como el domingo y el miércoles y como el primero de enero y como un festivo y un día de trabajo y uno de vacaciones y uno de vacaciones con trabajo y uno de trabajo con vacaciones y así? ¿Qué día es hoy?

kqlsls

Mi dolor 

que no vale ni para mí

El encierro y mi encierro 

la duda o la miseria 

la miseria y la certeza 

de cargar los pasos

de tropezar los rostros 

del ritmo cansado 

y sumiso 

agitado de suspirar 

moribundo de vivir 

Los mundos y sus fines

Siendo mediados de abril, este año 2020 va más o menos así:
- Terremotos fuertes en Turquía, Puerto Rico y en Croacia.
- Erupción de volcanes en Indonesia, Japón, Rusia, Etiopía, Ecuador, Chile y México (y otros más) todos en el mismo día.
- Actividad volcánica en Islandia que no se ha había registrado en 800 años. En el 2010 la erupción de uno de sus volcanes dejó el cielo europeo cubierto de cenizas cancelando vuelos por meses.
- Invasión de millones de langostas en África del este, algunas de ellas hasta 20 veces más grandes de lo normal, que arrasan con todo alimento a su paso amenazando la seguridad alimentaria de millones de personas.
- Los incendios devastadores de Australia que causaron la muerte de cientos de millones de animales y arrasaron con miles de hectáreas (que empezaron con una arrasadora sequía, luego los incendios y luego las peores lluvias registradas allá en años).
- Incendios atípicos y un alza en los niveles usuales de radiación en Chernobyl.
- Brote de fuertes tormentas y tornados en Estados Unidos.
- Fuertes tormentas de nieve en Estados Unidos.
- y el coronavirus covid19
"Yo no olvido el año viejo, porque me ha dejado cosas muy buenas..."
A este año sí que le metieron presupuesto.

kslqoe

Tirita

tiembla el párpado

de la noche y la vigilia

Músculos de la angustia

que su ser oscilan, 

manifiesto del agobio, 

declaración del encierro

Hay una luz afuera

que ya nadie ve, 

un sismo interno

de todos los días:

en el silencio

de las venas vacías 

en la soledad

de cuerpos muertos 

en los ríos, 

con la memoria

de las pantallas rotas 

y el sonido de una

distancia 

que siempre estuvo 

pero nunca tan afilada 

donde todos son

y nadie está 

kqodj

no ver 

para ver, 

morir 

para vivir, 

ser ausente 

y existir 

escupir el mar

escupir la fatiga 

del andar 

escupir la sal 

que acosa. 

arañas en los ojos 

arañas en la garganta

desnudo

dos veces desnudo 

que la piel 

sólo cubre 

mentiras 

que la piel sólo es

una cortina más 

un teatro más 

utilería de quien vive 

de quien renuncia 

a la nada

y está obligado 

a vivir

camino hacia la nada 

olvido de la nada 

que no soy 

queriendo ser

no ser

no siendo 

no ser

jejdilwo38

tiembla 

se retuerce

anuncia la niebla 

que cubre la dicha 

que empaña cada pupila 

y seca todas las lágrimas 

(de unos que ya no ven 

que parecen ya no ver) 

¿cuál es la vida sin vida

la mañana sin mañana 

la letra sin voz? 

ahora que nada queda 

y se hacen áridos los cuerpos 

y se secan las bocas 

flores extintas que 

evaporan los mares 

queman la saliva 

de cada día y noche 

en este desierto 

de perderse 

en el abismo de la gente 

a la que nada ya importa 

sino su abismo 

sino lanzarse como rocas

como gotas de agua y ácido 

al vacío de vivir 

y no vivir

empujándose entre vidrios 

confundiendo el horizonte 

del universo 

y el cielo que abajo no mira 

/

Cuanta discriminación por ser usuario de TikTok a mis 37 años.

jdjek178

un día moriré 

y seré feliz
feliz

sin vida 

y sin felicidad

Contar los muertos

Los casos confirmados dicen muy poco del comportamiento del #coronavirus pues eso sólo da cuenta del nivel de pruebas que se hacen, y no de todas las que se hacen, sino de las que dan positivas. El número de muertes, aunque mejor porque no está dividido por el número de casos confirmados, sólo da cuenta de muertes y deja atrás a todos lo demás. Por el contrario, saber el número de hospitalizaciones y de uso de salas de cuidados intensivos por #covid19, sí nos dice muchísimo más, porque habla de la demanda específica (incluyendo a los que llegarían a morir y a los que no). Y ese indicador sí lo registran en los sistemas de información y además lo reportan a las centrales.

lskdj

Nunca

fue tanta 

la soledad 

como aquella 

de compañías 

intangibles 

|

Nunca hacer aseo fue tan terapéutico.

#

En esta cuarentena he ido descubriendo mis múltiples personalidades. Excelente compañía. La hemos pasado muy bien.

lwlsk

Quizás nadie estuvo

en los rincones

de las masas

Quizás nadie ha sido

en las visitas de las almas

Son fantasmas

y cuerpos invisibles

Son la carne maligna

y la sobras de la vida

Son lo ido y olvidado

las cenizas y el polvo 

Son estas manos

y el reflejo azul

de unos ojos míos 

que me miran

o de mis heridas

ajenas 

que me alimentan

sldj

Cada espacio

que un día habitamos

cada agua

que un día bebimos

cada rostro

que un día vimos

que ya nadie será

Un mundo que hierve

y ya no flota

Una barca rota en

la eterna neblina

de los prados

vacíos

las baldosas rotas

por raíces ocultas

abandonadas

cantan sus versos

de muerte y 

sólo nos resta una verdad

pura

sólo nos espera una condena

pura

La noche más oscura

La piedra más dura 

La infinidad 

keldb

Nos separa el cemento

Nos aleja el viento

Veneno en las bocas

Sangre invisible

en las manos

Yo que te veo

te alejo

Tú que no me ves

con la daga

me persigues

Corpúsculo 

de las lágrimas

Diminuto

reflejo 

del dolor

kwosks

Nos atrapa

lo que no conocemos

Nos encarcela

aquello que no vemos

Hay un misterio

en la distancia

Hay una mentira

en el silencio

que une la tensión

y el miedo

que ahuyenta el sueño

y destapa el pasado

que siempre estuvo

como una cascada

de sangre

que nos inunda

que nos ahoga

que nos obliga

a permanecer 

sin bocas

sin pieles

sin cuerpos

ausente de todos

con miedo a todos 

en el aislamiento

Covid-19 y don Coronavirus

Amigos, amigas, amigues, amiguis, mariquis, latinxs, quédense en la casa. Sólo salgan cuando sea necesario. Que la vida social se recupera pero ser asintomático, cosa que no saben, o tener síntomas leves, cosa que pueden malinterpretar, y seguir por ahí faroleando, puede enfermar a una persona vulnerable: les puede pasar a uds, a sus papás y a sus abuelos y abuelas. Y quizás no volver a contar la historia por alguien que pensó que eran los demás y nunca yo. Señalar a las autoridades de ineficientes y de tomar malas decisiones, pero no hacer nada propio en el terreno de lo individual y familiar, sólo atenta contra nosotros mismos y contra nuestra sociedad. ¡Y a lavarse las manos a lo que marque! Que la responsabilidad es de todos, todas, todes y pues todis y todus.

8 de marzo de mis marzos

Estuve pensando anoche en algunas de las mujeres de la historia, la ciencia, el pensamiento y el arte que hayan tenido una influencia importante en algún momento de mi vida y a las que de un modo u otro les he seguido el rastro. Unas desde hace un montón de años, otras desde hace recientemente.  Así que, haciendo ese ejercicio, y para no confundirme, decidí que lo mejor era hacer una lista.

Acá va:

Alejandra Pizarnik, poetisa
Emily Dickinson, poetisa
Marie Curie, química y física
Katherine Johnson, matemática
Catalina la Grande, zarina
Virginia Woolf, literata
Emily Brontë, escritora
Doris Salcedo, artista
Marina Abramović, artista
Kara Walker, artista
Meryl Streep, actriz
Diana Uribe, historiadora
Hannah Arendt, filósofa
Simone de Beauvoir, filósofa
Sor Juana Inés de la Cruz, poetisa
Celia Cruz, música
Shakira, música
Bjork, música

De todas, podría decir así ahora mismo que escribo, que la que más me agranda el corazón y me hace hervir la sangre, es Sor Juana Inés de la Cruz (1648, México). La empecé a leer cuando yo tenía unos 11 ó 12 años. Sus versos me maravillaron, su sensatez, su sed de intelecto, su lucha porque la dejaran estudiar, su decisión de convertirse en Sor porque era el modo menos complicado para poder, como mujer, seguir estudiando y escribiendo. ¡Su biblioteca de 2000 volúmenes en pleno siglo 17!

Siempre he querido escribir rimas como las de ella: sucintas, con gracia, profundas, poderosas. He leído una buena parte de su obra, me sé varios de sus poemas y la siento como si la conociera, como una mentora y amiga a quien admiro profundamente y con quien me puedo ver sentándonos a conversar y a compartir lecturas y versos y filosofías. Ella enseñándome algo de su maravilloso genio y su enorme visión del universo.

Nunca olvidaré esta frase dirigida a quienes se empeñaban en no dejarla estudiar:

“En perseguirme, Mundo, ¿qué interesas? ¿En qué te ofendo, cuando sólo intento poner bellezas en mi entendimiento y no mi entendimiento en las bellezas?”

Touché.

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Húmedos los recónditos

del hambre

la paz del sueño

y la espera de la vida

Acompaña

quien también anda

Se sumerge

quien también llora

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La regularidad

Las ventanas que se repiten

en cada pared

y en cada muro

El ritmo

impuesto desde el olvido

Propuesto

por el cemento y el acero

Los pétalos de pasado

saben del silencio

y la muerte

Cuerpos sumergidos

que nadie vio

que se encienden

en el apetito infinito

del afán

En el calor ficticio

de dormir

y quizás no despertar

Como las aguas

del universo

evaporándose

Lenguaje del Todo

ya incomprensible

ya invisible 

ya previsible 

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Una forma de la memoria
Una silueta del acero
Ladrillo y cemento
que construyen los cielos
Nubes de polvo y ruido
que destruyen
el infierno de la carne
la lucha del hambre
y cada cuchillo invisible
en la espalda del destino
que nada alumbra sino
su abismo

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En el río del tiempo
las rocas aguardan
la tragedia del vacío
Una charla que se filtra
entre el mármol
y la cera
al calor de un universo
que se apaga
con cada trago
con cada bocado
y con cada saliva

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Un mundo en el mundo
Un pasado perdido
Un lamento olvidado
Un objeto pedido
Se lamentan los acuerdos
de un día sin futuro
Hubo una tragedia
sin rumbo
cocinándonse
a paso lento
pero seguro
en unos pocos secretos
y en unos pocos bolsillos

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Cargan los vidrios
el peso del invierno
Vapores de la vida
congelados
en el tiempo
Aparecen los destinos
papilas y sentidos
Un corpúsculo
que aguarda
las paredes y los ojos

)

Tantas veces que he escrito "Dame un sex" en vez de "Dame un sec".

Coronados

La famosa Corona de Nuestra señora de la Asunción de Popayán. Elaborada entre 1669 y 1750, de dos kilos, 443 esmeraldas, una de las cuales, la más grande y muy pero muy famosa, de 16mm por 16 mm. Patrimonio de Popayán y de Colombia, pero vendida por un payanés por allá en 1936 a manos privadas para financiar proyectos de caridad, y que en ires y venires, terminó en el 2015 en El Museo Metropolitano de Nueva York. Por fin la pude ver. Probablemente nunca volverá a Popayán.

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Bajo el cemento
se desgastan las sonrisas
Tras la niebla
se ahorcan las luces
de la mañana
Fuiste el filo y las aguas contaminadas
La canción que corta
las lenguas
de los prados
Bajo los labios
aquellos hierros
está el cuchillo
sumergido
en el veneno
de tu poesía

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Una prisión
de formas
Una geometría
de vida
En silencio
nos determina
Tras las cortinas
nos tasa

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Ayer que caíste
sobre el cemento
de las cadenas
Ayer que soñaste
caminar libre
y quizás sonreír
¿Qué queda para ti
sino las cicatrices,
las rocas rotas,
el atardecer?

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Ojo de los cielos
que no ve
Monumento
del horizonte
que todos ven
Silencio universal
Distancia imposible
Estando sin estar
todo lo persigues
la sombra y las aguas
espejo de las almas
verdes

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Espera la espera
Aguardan los surcos
la luz de la mañana
Nadie ha visto
la ausencia de la Nada
Sus lágrimas intermedias
La espalda de sus miedos
Ni su tristeza

Cumpleaños 37

Suman y suman y hoy son 37

Nunca me hice ningún tatuaje

Ni tampoco me puse un arete

No tengo para rockear pelaje

Y sale parece el primer juanete

Si bebo, me pego del retrete

Si corro, necesito mil masajes

Un día tuve como mil casetes

y hoy día no tengo ni carruaje

Pero eso no importa

¡Yo quiero mi torta!

Que la vida se acaba

Que la vida se “traba”

¡Que la vida es corta!

Un pequeño gran banquete

Un buen mesurado voltaje

No para ser el personaje

que amanece en el tapete

pero sí un par de sorbetes

que aviven el cool espionaje

¡Por qué no!

Yo que ando de viaje en viaje

alistando a toda hora el equipaje

aquí y allá de cohete en cohete

siempre empinado en un taburete

No quiero, ay ingeniero, 

ponerle a las canas maquillaje

ni ir calculando porcentajes

¡Ni ir pagando ningún peaje!

La vida, pues sí, es bien salvaje

La vida, es cierto, es un visaje

Y justo cuando cumplo 37

con un envejecido birrete

sin ningún restante juguete

ya me quiero quitar el vendaje

quiero ver el Todo y su paisaje

¡Quiero partir y hacer el alunizaje!

Adiós al tiquete, adiós al torniquete

Adiós al lenguaje y su doblaje

Soy yo: pequeño y zoquete

Soy yo: ignorancia y bagaje

Ya que son los años 37

Pasado pesado

Atado y alado

Soy joven un día 

Soy adulto este día

pronto un feliz vejete

Ayer 36, hoy 37.

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Ires son los cuerpos
Nunca los pesares
Se van las almas
Se quedan las lágrimas
Por entre las ramas
Por entre los espesores
Heridas insanables
Dolores

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Quedan las hendiduras de la noche
Los rasguños de la luz
Alumbrando al que huye
Rasguñando al que llora
Aquél que no da su cara
Y que su cara pinta
Con los tiempos de irse
Con las ropas de quien no llega
De quien todo ve pasar

Pruber

He decidido darle la oportunidad a todo aquello a lo que me he negado por años. Después de no sé cuánto tiempo, quise tomar un taxi. Me paré en la esquina y estiré la mano. El primero me miró y siguió derecho, el segundo no me miró aunque iba vacío y el tercero que sí se detuvo, me hizo creer que el servicio de taxis había mejorado, que la competencia les había convenido a todos, que yo estaba era exagerando y que uy qué bueno, menos mal, qué chévere. Cuando me acerqué al taxi, me preguntó antes de subirme: "¿para dónde va?" Respondo. "Ah por allá no voy". 

La vida que le echa tierrita hasta a los mejores propósitos de año nuevo.

Intentaré ahora con la coliflor y con 12h en bus a Popayán.

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El universo que reposa
tras las pasos de la duda
tras la ausencia de la sombra
Hay oscuridades de dicha
Silencios que esconden
el paraíso y el agua pura
Hay cielos de espanto
Cielos de fiesta
colores para cada amor
compañías para el camino
del final del día
del final de los días
y hasta del mismo final

Don Bici

En el 2016, a los 33, compré mi primera bicicleta. Por años les tuve miedo y por años, también, cargué con la vergüenza y la sensación de haber fallado, de ser incapaz, de mostrarme a las personas fuerte en unas cosas y al final en esta mentir, desviar las charlas y temblar.

Una vez la compré, no me bajé de ella, luego compré otra (la del invitadx) y otra para el por si acaso, y lo que más extrañaba cuando estaba de viaje era darme una vuelta en mi bici. 

Llegué a tomarme selfies con ella. 

Era innecesariamente vistosa, innecesariamente grande, innecesariamente pesada. Era la incorrecta pero era la mía y era la primera.

La primera vez que realmente la usé, iba a casa de mi hermano. Un trayecto de 40 min. Estaba nervioso y me golpeé varias veces con el pedal y puse mal los cambios y veía como todo el mundo, incluida la señora de 200 años, me pasaba cual rayo, pero seguí. Cuando ya faltaba una cuadra para llegar, con el orgullo bien alto porque, a pesar de todo, estaba por coronar, me tropecé, me enredé, perdí el equilibrio y me caí sobre un montón de bolsas de basura. De esos momentos que duran 3 segundos y se sienten como 3 años. La vida y sus enseñanzas.

Ahora soy mucho menos torpe y menos nervioso, con más experiencia de sus partes y de sus sonidos, fluyo y me entiendo con las bicis. Hemos llegado a un acuerdo de uso y a un convenio emocional de manejo.   

Ayer la monté por última vez antes de desarmarla y enviarla donde mis papás. La del invitado se fue y la del por si acaso también. Quedé nostálgico y triste, y feliz y triste, y emocionado y triste. Al final, era mi primera bici. La de la adultez del ahora y la de la niñez de siempre, la de de este yo, la de mis 33 de entonces y la de los 36 de hoy.

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Se cruzan los tiempos
Y la vida
Intersección
que el viento ignora
Sé la ausencia
Lo que aún no llega
O lo que ya se fue
Hay una danza
La música del universo
La danza del existir

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Hay ojos y tus ojos
Hay silencios y tu cuerpo
Tú que flotas entre el polvo
Tú que alumbras el cemento
Luz de la vida
Un camino

202X

Mi propósito para este año es usar y no usar y no molestarme-por ni tampoco imponer el/la/lx todes y el todos y el todas y el todxs y el tod@s y parecidos, derivados y similares.

La voz de sus tiempos
La lucha de sus luchas
El silencio de sus ojos
El secreto de su camino

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Creando un yo
Un otro
Otra
Un aquél
Aquella
El cuerpo que es
todos los cuerpos
Y las pieles
que son la escenografía
de una obra
siempre escrita
siempre en olvido
siempre en silencio

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Se atrapan los rostros,
las imágenes,
las esencias
en el destino propio
de nada ser
de a nadie buscar
El libro está vacío
Un horizonte que no existe
Un abismo por construir

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Sobre la economía, la lucha
Sobre el dinero, la resignación
Empujan los vientos
Callan las sombrillas
El camino eterno
De quien sigue
Y otorga la vida
Al camino
A la inmensidad

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Por allá que son dos,
por acá que son tres.
Las vidas que charlan
en el ritmo de sus lenguas primeras,
en la compañía de existir.
Ingenuos del otro
Ausentes de todos

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Son caminos los caminantes
Son los tiempos las rocas
de cada río invisible
El destino suspira
en sueños
y ensombrece la
marcha de las gotas

NOvidad

La Navidad sería mejor sin decoración navideña.

Y muchísimo mejor sin villancicos.

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Espera el que parte
Quien llega
su llegada espera
Un intermedio de los cielos
Un camino
Un silencio

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Ya no ve el cristal de la ausencia
Ya no ve
No respira el árbol de la vida
No respira
Sin garganta se oxidan las formas
Sin piel se queman las dichas
Hoy que nada empieza
Hoy que todo acaba
que todo siempre acaba
tras el filo del ahora
donde reposa
donde habita
el abismo de existir
sin ti
conmigo
sin mí

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Nadan sobre las dichas
Se ahogan
Caminan sobre las aguas
Las memorias
En el otro lado
Reposa la historia
Al final de la jornada
Espera la hora
Aguardan susurros
De un mañana
En la sombra

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Las palabras que esperan al final de las columnas. Sabio aquel color que surge de la noche y habla de la vida y de la muerte y de cada paso y del abismo que somos todos, del infinito que portamos.

La súper sal

Hoy me hicieron recordar que una vez en la isla de San Andrés, recién levantado preparé una jarra de café, como todos los días de todos los tiempos, con agua de la llave. Estando en el balcón leyendo alcancé a tomarme una taza y media. Qué felicidad el primer café. 

Cuando mi compañía despertó, se acomodó y salió a la sala, le serví una tacita para recibir el día y al primer sorbo se le arrugó la cara cual acordeón y escupió casi gritando: ¡este café está salado!

Yo, claro, con ese disparo recordé inmediatamente que el agua de la llave venía directo de un pozo con agua de mar y que quien nos había rentado el apartamento, nos había recomendado nunca tomar de la llave, por peligro de cuanta cosa y por el riesgo del final del mundo mundial, sino siempre pero siempre del agua embotellada.

Ese día tuve el teléfono de la ambulancia conmigo a cada segundo. 

La mente es asombrosa en su capacidad de omitir sensaciones. En este caso lo salado. Un poder curioso pero poder sin embargo.

Y sobreviví a taza y media del agua salada del mar. Nunca pasó nada excepto que al almuerzo, preferí un postrecito. Quizás ese sea mi súper poder y yo un pequeño súper héroe salado. 

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El cuerpo se va
La nada se va
El vacío que se esfuma
El todo que nunca fue
Ser no-ser
Aguardar
Y desaparecer

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Caminan y buscan
Picotean y allanan
Esconden los tiempos
En el barro de la historia
Que alimenta
Que sueña
Que escucha

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Todas las calles callan sus voces
Todo el cemento esconde una vergüenza
Hay un teatro que todos habitan
Un silencio que nadie calla

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Nadie queda
tras la partida
Aquellos caídos
que no volverán
Una ficha última
Un movimiento último
que dé cuenta
bajo el cielo y las manos
la lucha infinita
y el final

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La historia también está en las sombras
en la oscuridad
Donde no se ve la conciencia
Donde se ve el instinto
Biología
partícula del todo
El Todo y su universo

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Las aguas que son áridas
La madurez de la arena
Andan las algas
Se escapan
Cielo de los tiempos
Sé hoy
Llueve

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¿Qué piel reposa al final de la ausencia?
¿Quién es la silueta vacía aguardando?
Un abismo es la vida
un precipicio
el frío y la soledad

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La oscuridad que es la vida,
la luz que es la ilusión.
Nada se esconde,
sino el ver que todo apaga,
que todo acaba,
que todo hunde.

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Soy la sombra de la dicha
el reflejo de lo ausente
las palabras de los otros
hoy soy mi oponente
Soy la carne del cemento
del golpe el rasguño
de la sangre mi puño
soy cada frío momento
Cuando duermo muero
Cuando vivo hiero
Soy el fallido guerrero
que ya no alcanza
que ya no quiere
desenfundar su lanza
que ya no quiere
la alegría triste
de verme caído
quizás sumergido
por una venganza
infringida a este espejo
relato siempre cierto
de lo viejo y añejo
que soy
que siempre soy
yo y el yo

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Aguardan la espera
esperan los tiempos
las filas de la historia
las líneas del descenso
yo que me sumerjo
y me escondo
tú que te alistas
a las mareas
del cemento

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Se arreglan las sillas
sobre las líneas del rumor
de alguien que una vez fue
un cuerpo que todo esconde
o corredor
sobre el que nada acaba
fue una tarde
fue un día en la tarde
la vida misma
todos los días

Don Músico

Siempre que me preguntan que si sé algo de música cuento que estudié piano (era una organeta pequeñita de las de regalo de Navidad para niños) y que también estudié instrumentos de viento (la flautica dulce de toda la vida que costaba lo que un portaretrato cualquiera).
Que me pongan a bailar...
y ahí si verán cómo me tropiezo con mi propio pie.

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Verdes son las formas
de las voces
que todos oyen
que nadie entiende
que suspira
la materia
de la espera
la calma
que todo aguarda

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La orilla que no vuelve
La puerta que cierra
sólo en las noches
como la sed
de las mareas
y su aullido
y su soledad
de cuerpo celeste

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Dispersas las gotas del universo,
piedras mudas del espíritu.
De la espera,
de una llama que no calienta
pero que abriga
los reflejos de las almas
y sus vacíos

Afuera reposa el sabor de los ayeres fríos y de las pieles tibias, que abrigaron las mañanas y aquellas lágrimas de la infancia.

El tigre de la cobija

Hoy me dijeron que la temperatura en invierno en Washington DC podría llegar a bajar hasta 30. Quedé mudo y pensé inmediatamente que no tengo ropa para semejante frío y que la cobija tres tigres y la bufanda de puente de la Universidad Nacional realmente no me iban a servir como era mi plan. Miré mi cuenta bancaria, hice cálculos, busque dónde comprar y empecé a planear todo porque esa ropa es cara y acá todo es más caro y en invierno acá es re-todo re-contra caro, y estando en esas, casi corriendo y con algunos pelos de punta (los únicos que aún pueden estar de punta), caí en cuenta que era 30 y no menos 30 y que eran Fahrenheit y no Celsius. Es un frío de 1C, más o menos. Bueno, más menos que más. Quizás la cobija tres tigres y la revolucionaria bufanda azul en la calle sí me funcionen.
La verdad es que no sé pensar en Fahrenheit ni en pies ni en millas, a menos que sean los que voy a poner en mis zapatos y las que voy a acumular en un viaje en avión.

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De tantas soledades, una es la soledad del agua, la soledad de la lucha, la soledad de la paz. Empujar, resistir, contra la corriente de lo inevitable o la luz del fin.

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Esta constante discriminación contra los que nos gusta la pizza con piña. :/

Alarmas de la vida

Hay domingos de domingos.

Se me olvidó apagar anoche la alarma y esta mañana sonó muy a las 6 am como un latigazo. En el de querer apagarla, afán cegatuno y a oscuras, me tropecé con el calentador portátil, que me llevó así a empujar la silla del escritorio, cosa que caímos al unísono los tres en tremendo escándalo cual Titanic. Ni Michael Jackson lo habría hecho mejor. Como estoy en Estados Unidos, la alarma contra robo empezó a sonar, salí corriendo a apagarla y quedé tranquilo por unos minutos cuando me llama mi compañera de piso, que está por fuera de la ciudad, avisándome que la policía venía en camino. Efectivamente, llegaron a confirmar que todo estuviera bien. Muy amables, hay que decirlo, pero por supuesto estaba yo nervioso y molesto con toda la situación. 

Pasó así la mitad de la mañana y decidí hacer mi desayuno. Huevos fritos con pan. Como puse poco aceite, se alcanzaron a quemar un poquito, un muy-poquito, pero fue lo suficiente como para que ahora se estallara la alarma contra incendios. Otra vez salí corriendo a apagarla y llamé a mis compañeros a reportar que sí, que otra vez yo, que no, que no había pasado nada, que perdón, que yo sé que es Domingo, y que si llegan a cobrar algo pues que siempre pueden disponer de uno de mis riñones, o que puedo hacer una colecta a punta de empanadas. Parecía que no pasaría nada y cuando ya estaba camino a la ducha, vuelven a timbrar y es nuevamente la policía, otros policías, también muy amables que, para cuando salí a abrir con la pijama puesta al revés  y con sólo una chancla en el pie, ya se estaban yendo y me gritaron, ¿todo bien? Sí, todo bien, se me quemaron los huevos fritos. ¿En serio? Sí, en serio. Se rieron conmigo (y seguro que un poquito de mí) y me regresé a enviar un mensaje a mis compañeros: sí, otra vez yo, finalmente sí vinieron. No, no pasó nada de nada. Sí, cualquier cosa aviso. Perdón. Perdón por ser tan menso.

Cansado de todo el drama de Domingo, por fin quise regresarme a la ducha y cuando ya estaba en esas, nuevamente empezó a sonar el timbre. ¿Los bomberos? ¿Nuevamente la policía? ¿Mi mamá con una correa?

Me arreglé como pude y salí otra vez vestido a medias y abrí la puerta. Señor, buenas tardes, ¿conoce ud de nuestros servicios? (Me quedo mudo acomodando nuevamente en su lugar mi corazón que lo tenía en la manos. Tengo ganas de gritar o de llorar o de ambas) No, no conozco sus servicios. Gracias por el folleto. Este Domingo aún no se ha acabado. Apenas son las tres. Hay espacio suficiente para que continúe Betty, la fea, versión yo. Ya les contaré.

Sigo sin bañarme.

Que ya nos juimos

Esta noche de silencio recuerdo a Rubén Darío que bien supo decir lo que hemos sabido siempre pero que no hemos podido decir igual. Este poema me lo memoricé cuando tenía como 11 años y cada tanto viene a mí completo a recordarme el peso de la incertidumbre (de saberla) y la carga inevitable de lo que quisimos que fuera y no fue y lo que quisimos que no fuera y fue:

"Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque esa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror…
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos!…"

Ontológica odontología

Se pusieron filosóficos los de El Espectador con la cita ontológica y la pregunta del ser. ¿Qué hay?

Arepas del mundo

Dentro de tantas discusiones innecesarias, una es sobre el origen de la arepa. Para mí, desde que sea deliciosa, bien puede ser japonesa o de Malawi o alienígena como las pirámides y Machu Pichu. Acá di con una arepa vegana de un maravilloso negocio venezolano con yuca, plátano maduro frito (oséase tajadas), aguacate y fríjoles. Y ají con cilantro, cebolla y que tales. Más dos cervezas andaluzas Cruzcampo porque pues ajá.

#Sevilla #España

*

Si le preocupa el Amazonas, deje de comprase ropa nueva para Diciembre. Deje dar regalos. No los espere.

-

Si le preocupa el Amazonas, deje de comer carnes.

De puertas

(Es/En)

Hoy me estaba acordando que cuando regresé en avión desde Argentina, a mitad del vuelo quise ir al baño y al abrir la puerta que aparecía como disponible, me encontré con que la señora adentro había olvidado bloquearla. Con todo el espanto y la incomodidad de ambas partes por semejante situación que tomó tres eternidades el cerrar la puerta, me di cuenta que era la señora que estaba sentada detrás de mi silla. Durante las restantes horas, nos escondimos el uno de la otra. Lo que era imposible: lo único para esconder ya había sido muy visible y, por el otro lado, el sonido de su existencia a mi espalda, que destilaba vergüenza por allá y de culpa por acá, era ya imposible de esconder.

Today I was remembering that when I returned by plane from Argentina, in the middle of the flight I wanted to go to the bathroom and when I opened the door that appeared available, I found that the lady inside had forgotten to block it. With all the fright and discomfort of both parties by such a situation that took three eternities to close the door, I realized that she was the lady who was sitting behind my chair. For the remaining three hours, we hid from each other. Which was impossible: the only thing to hide had already been very visible and, on the other hand, the sound of its existence behind me, which distilled shame over there and guilt over here, was already impossible to hide.

Ale dale

Ayer terminé de ver la docuserie de la BBC Magic Numbers: Mysterious World of Maths (Números mágicos: el misterioso mundo de las matemáticas) que es de 3 capítulos. Explora si las matemáticas son inventadas por la mente humana, es decir, son un lenguaje no-perfecto desarrollado por el ser humano, o si por el contrario, se descubren en la realidad de la experiencia tangible como cual arqueólogo. ¿Y por qué se pregunta eso? Porque las matemáticas nos han permitido contar y distinguir desde, si tenemos 6 porciones de pizza o 3 de arroz con fríjoles, hasta permitir enviar un aparato con un mancito adentro, mediante una fórmula de hace más dos siglos. El caso es que el documental, además de hablar de un tópico que me encanta, tiene algo que me resulta también interesante y genial. La conductora, la matemática Hannah Fry, va contando el chisme entrevistando la gente dura del tema que viene de universidades de esas de-las-famosas. Las personas que entrevista son una mezcla de géneros, orígenes, acentos en inglés, razas y edades, con una especie de equilibrio entre estas cinco características, que es evidente cuan inclusivo quiere el documental ser. Esto es crucial para que todas las personas, en especial los niñxs, puedan verse indentificadxs, y eventualmente considerar con seriedad que si X lo hizo, yo por qué no. Pero al final, y no, este no es el final, hay otro detalle de la docuserie que me gustó muchísimo. En el capítulo 3 min 44:22, la presentadora entrevista a la Professor del Departamento de Física y Astronomía del University College London (número 8 del mundo según el QS), Alexandra Olaya-Castro, una bogotana de 42 años que estudió en la Universidad Distrital y en la Universidad de los Andes, y que se ganó en el 2016 el Premio Maxwell que reconoce contribuciones sobresalientes a la física teórica a principios de la carrera científica. Yo ya había escuchado de ella en una charla TED sobre equidad de género. Muy buena, ademas. ¿Y sobre qué habla en la docuserie de matemáticas? Acerca de sus estudios sobre los efectos cuánticos (la física de las partículas fundamentales: electrones, etc) en procesos biomoleculares, en particular, en la conversión de luz en energía química; así como lo hacen las plantas mediante la clorofila, y de la que depende toda la vida en el planeta. ¿Por qué cuánticos? Porque esa conversión de luz en energía química representa para la planta finalmente la recepción y conversión de unas partículas fundamentales denominadas fotones que son parte indispensable de la luz. ¿Y por qué en esta docuserie de matemáticas si la entrevistada habla es de física? Pues porque toda la teoría cuántica está sostenida por completo en una serie de fórmulas matemáticas específicas y cuyas implicaciones en la realidad desafían la más absurda de las imaginaciones pero que, y porque así es la vida, tienen una altísima capacidad predictiva que ninguna otra teoría científica tiene ni de lejos. ¿Qué tal el trabajo de la profe Alexandra? Es una idea poderosamente sencilla, uno diría, obvia en sí misma, pero que, de hecho, es un campo reciente de la investigación y que requiere un enorme nivel de comprensión de la física cuántica y, claro, un manejo maravilloso de las matemáticas y de la biología. Y mucha imaginación: ver más allá (de lo intangible, diría Leono). ¡Y qué tal de las implicaciones filosóficas! Una campeona la profe Alexandra.

Charla TED: https://www.youtube.com/watch?v=t2GxMJDsl6Q
Docuserie cap3: https://youtu.be/TKKUZoqSTxw?t=2658

Yesterday I finished watching the docuseries BBC Magic Numbers: Mysterious World of Maths, that has 3 episodes. It explores whether mathematics is invented by the human mind, that is, it is a non-perfect language developed by the human being, or, on the contrary, whether it is discovered in the reality of tangible experiences just like it is for an archaeologist. And why does it ask that? Because mathematics has allowed us from counting and distinguishing 6 servings of pizza from 3 of rice with beans, to letting us send a device with a man inside, using a formula from more than two centuries ago. The thing is that the documentary, in addition to talking about a topic that I love, it also has something nteresting and great. The director, the mathematician Hannah Fry, is telling us the topic by  interviewing the hardcore people of the topic who come from prestigious universities. The interviewed people are a mixture of genres, origins, accents in English, races and ages, with a kind of balance amog these five characteristics, that is evident how inclusive the documentary wants to be. This is crucial for all people, especially children, they can identify themselves, and eventually and seriously consider that if X did it, why not me. But in the end, and no, this is not the end, there is another detail of the docuseries that I liked very much. In episode 3 min 44:22, the presenter interviews a professor of the Department of Physics and Astronomy of the University College London (number 8 of the world according to the QS ranking), Alexandra Olaya-Castro, a 42-year-old woman from Bogota who studied at the District University and at the Universidad de los Andes, and who won in 2016 the Maxwell Prize that recognizes outstanding early carreer contributions to theoretical physics. I had already heard of her in a TED talk about gender equity. Very good, too. And what does she talk about in the math docuseries? About her studies on quantum effects (electrons, etc.) in biomolecular processes, in particular, in the conversion of light into chemical energy; just as plants do through chlorophyll, and on which all life on the planet depends. Why quantum? Because that conversion of light into chemical energy represents for the plant the reception and conversion of fundamental particles called photons, that are an indispensable part of the light. And why in this  docuserie about math if the interview talks about physics? Because the whole quantum theory is fully founded in a series of specific mathematical formulas and whose implications in reality defy the most absurd of imaginations but, such is life, they have a very high predictive capacity than any other scientific theory has, not evean near near. What do you think about the work of Professor Alexandra? It is a powerfully simple idea, one would say, obvious in itself, but that, in fact, is a recent field of research and that requires an enormous level of understanding of quantum physics and a wonderful handling of mathematics and biology. And a lot of imagination: seeing beyond what's there. And how about the philosophical implications! Quite a champion Professor Alexandra is.

TED Talk: https://www.youtube.com/watch?v=t2GxMJDsl6Q
Docuseries ep3: https://youtu.be/TKKUZoqSTxw?t=2658