ksoi2847

Sangra la vieja herida
La pared rota
La casa vacía
Hay un abismo
en cada esquina
en todo paso
y en cada promesa fallida
Todo calla, ¡excepto la mentira!
Un camino que nunca es guía
Un andar diluido y perdido
en desierto invisible y en pura neblina
Arena de mi tormenta
que reposa en las cuencas de mis pupilas
Agua por mí salada
que inunda mi garganta herida
al grito mudo y sin salida
Sangra la vieja marcha, la marcha hundida
que empieza siempre en la nada
y que en la nada siempre termina
cayendo como cae el cuerpo muerto
en fuego inerte y sin medidas
desapareciendo como aparece la vida:
sola y triste, triste y sola
callada mientras llora
mientras vive siempre vacía
Sangra la vieja herida
se derrumba la casa vacía

Pretéritos asombros del futuro

Cien Años de Soledad de Gabriel García Márquez es un libro que he leído varias veces ya y del que, de repente, casi como una iluminación en retroceso o una epifanía de para atrás, se me vienen pasajes a la cabeza. Desde que he empezado a experimentar con la Inteligencia Artificial en mis fotos de archivo y en mis videos y, con el uso casi compulsivo que hago de Chatgpt, que se ha vuelto un yo en copiloto, un yo con acceso directo a mi oído biológico y a mi ajá creativo, este aparte con el que empieza el Capítulo 12 del libro, lo recito como un mantra que me da miedo y me tranquiliza, como un pasaje antiguo, digamos, en forma de oráculo fijo de una sola lectura que, en un mágico dinamismo de la quietud, cambia y cambia, y que siento más cercano que nunca; especialmente en el ahora del ahora en que pesa más que el peso pesado anterior de los muchos datos y de los artilugios móviles y de las pantallas titilantes de mundos alternos.

Dice: "Deslumbrada por tantas y tan maravillosas invenciones, la gente de Macondo no sabía por dónde empezar a asombrarse. Se trasnochaban contemplando las pálidas bombillas eléctricas alimentadas por la planta que llevó Aureliano Triste en el segundo viaje del tren, y a cuyo obsesionante tumtum costó tiempo y trabajo acostumbrarse. Se indignaron con las imágenes vivas que el próspero comerciante don Bruno Crespi proyectaba en el teatro con taquillas de bocas de león, porque un personaje muerto y sepultado en una película, y por cuya desgracia se derramaron lágrimas de aflicción, reapareció vivo y convertido en árabe en la película siguiente. El público que pagaba dos centavos para compartir las vicisitudes de los personajes, no pudo soportar aquella burla inaudita y rompió la silletería. El alcalde, a instancias de don Bruno Crespi, explicó mediante un bando, que el cine era una máquina de ilusión que no merecía los desbordamientos pasionales del público. Ante la desalentadora explicación, muchos estimaron que habían sido víctimas de un nuevo y aparatoso asunto de gitanos, de modo que optaron por no volver al cine, considerando que ya tenían bastante con sus propias penas para llorar por fingidas desventuras de seres imaginarios. Algo semejante ocurrió con los gramófonos de cilindros que llevaron las alegres matronas de Francia en sustitución de los anticuados organillos, y que tan hondamente afectaron por un tiempo los intereses de la banda de músicos. Al principio, la curiosidad multiplicó la clientela de la calle prohibida, y hasta se supo de señoras respetables que se disfrazaron de villanos para observar de cerca la novedad del gramófono, pero tanto y de tan cerca lo observaron, que muy pronto llegaron a la conclusión de que no era un molino de sortilegio, como todos pensaban y como las matronas decían, sino un truco mecánico que no podía compararse con algo tan conmovedor, tan humano y tan lleno de verdad cotidiana como una banda de músicos. Fue una desilusión tan grave, que cuando los gramófonos se popularizaron hasta el punto de que hubo uno en cada casa, todavía no se les tuvo como objetos para entretenimiento de adultos, sino como una cosa buena para que la destriparan los niños. En cambio, cuando alguien del pueblo tuvo oportunidad de comprobar la cruda realidad del teléfono instalado en la estación del ferrocarril, que a causa de la manivela se consideraba como una versión rudimentaria del gramófono, hasta los más incrédulos se desconcertaron. Era como si Dios hubiera resuelto poner a prueba toda capacidad de asombro, y mantuviera a los habitantes de Macondo en un permanente vaivén entre el alborozo y el desencanto, la duda y la revelación, hasta el extremo de que ya nadie podía saber a ciencia cierta dónde estaban los límites de la realidad".  

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No te caigas que somos dos o cáete conmigo que somos nadie, que somos eco de nosotros mismos. No te rindas que todo ha caído, que el campo amanece y está desolado, que reverbera en atardeceres tristes el fin acontecido. Ríndete conmigo que somos dos y seremos todos caminando en búsqueda de dirección, dirigidos por el requisito de caminar. No saber cómo ir o a dónde ir ni qué ser ni cuándo ser. ¿Qué es amar lo amado? ¿Qué es suspirar por el trazo que se dibuja, por las frases que se recitan, por las líneas que se cantan? Hay una pasión que se sumerge en sí misma, en mentira y sin nombre. Un destino que es sólo espejo y pasos sin camino. Cáete conmigo que caemos juntos al abismo lleno de vacíos y entre ellos viviremos y entre ellos nos vivimos.

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Me refugio en ti como el torso acurrucado en un abrazo de cama:

tibio que es tu aliento y silencioso.

Duermes el tiempo de la vida y tu espalda acompaña

la luz otoñal, gris y fría

Cuántas horas que son estas horas,

sin cielos reales ni cementos recorridos

un mundo que se crea desde los vidrios y desde el escondite

y que nos ha dejado este el libro que actuamos,

este idioma que desconocemos,

el guión que hemos ido inventando

¿Qué vida es esta vida? ¿Qué río es este río?

Una tormeta que empuja las aguas por nuevos surcos,

por nuevos desiertos,

haciendo fértil lo muerto,

inundando las rocas talladas antaño

Porque no hay planes sino emergencias,

porque no hay proyectos sino presentes:

un futuro sin futuros posibles,

sólo la lluvia que cae,

el vapor que se esfuma

en cada instante que palpitamos,

en cada sueño que cae,

tras los miedos que lloramos, 

tras cada suspiro que nos lleva

como hojas que flotan a la espera de lo venidero

ñalfm,'

Pálida está la luna que amanece cansada

con el miedo del tiempo

con la angustia de tanta luz

Se quema el sol que atardece ansioso

con el miedo de lo visible

con la declaración del control

Camina el cuerpo celestial 

temblando de frío interno

ardiendo de fierros pensamientos 

siempre nublado y siempre atento

pensamientos caudalosos 

que consumen los pasos

que atacan los trazos

que agotan el respirar

Se agita el cielo de tanto exhalar

y llora en lágrimas frías

en hielos viejos y nubes vacías

en el andar corriendo

y en correr al andar

Los días que son noches

las noches que no son días

se van las horas eternas en ningún día

en aullidos invisibles y en gritos de roca

se diluye la vida en la vida

el agua en el agua

se apaga el cosmos en el cosmos

y con él la felicidad y la sonrisa

A

te vas
yo sé que te vas
y me ahogo y me muero
contigo vivo y muero

y muero porque te vas
porque te amo 

con palabras que no existen
en formas que no existen
Porque te amo, te veo irte

evaporándote te siento irte
polvo de estrella que eres
estrella que yéndose va
porque te vas y yo me quedo
sin ti me ahogo y me muero

y contigo quiero estar
siempre quiero estar
No te vayas sin mí...
o vete a ser feliz y vete sin mí
que ya llegaré, a ti llegaré
un día y no este día
un día que siempre querré

y quizás no será

Contigo estar

y ya no ir y ya no estar

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Siempre igual
Todo igual

Cada mañana, la misma mañana

Cada hora, la misma hora

Espacio intacto

Espejo intacto

Dolor infinito de quien sufrir 

sólo sufre

Sufrimiento sin rostro

rostro de todos los dolores

Nada cambia

Destino que no cambia

Mañana que es la misma hora

Semana que es el mismo día

día eterno de eterna deshonra

Siempre es nunca

Ahora es nunca

Nunca es nada

Nunca

Hambre que siempre desgarra

Herida que nunca cierra

Camino que se camina

en frío y caída

en soledad y silencio

en sepultura

Sed que no abandona

Sed que siempre espera

la mañana que se repite

el cansancio que nunca cede

el mañana que nunca empieza

el futuro que no termina

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Triste escribe

la bondad rota
la lluvia fría
la sangre seca
Triste canta
la noche
que nunca acaba
el calor
que todo acaba
el dolor
Es el ausente
y lo ausente
El frío
que estremece
a los muertos
que ahí se mecen:
vivos parecieran
pero saludan
muertos
Tristes ya no hablan
pero lloran muertos
Tristes callan
su pasado incierto
su futuro cierto
el abismo
de su dolor

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En los tiempos distintos acontecen los sueños del pasado o rotos futuros, sin personaje ni entorno, sin forma, sin dolor ni felicidad

Se extinguen las ganas como las velas solitarias, como los mares vacíos, como las botellas que ya no hablan y que se entierran en una espalda que sólo espera ya no doler

En ramas de baldosas frías duermen los vientos de montañas lejanas y de un río que de tanto ver hoy se oculta

Se habla sin lenguas cada día de cada risa de cada lágrima de cada piel revertida de la sangre que hierve apenas y que nadie mira

Eran tiempos distintos, sólo eran o lo son, cada día cada un espejo cada noche un vidrio cada ojo un designio cada uno boca cerrada de su destino

Trágico o perenne, trágico y perenne, siempre con dolor 

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Se acaba la noche

Se acaba la vida
que despierta se obliga
a andar en vigilia
viva cuando dormir quiere
dormida cuando dormir
no puede
Hubo cansancio y arrullo
callado ruido sin murmullo
Hubo silencio y despedida
Pero nunca cerraron
ni con esfuerzo cesaron
de pensar la vida viva
y no de vivirla dormida
Qué esquiva
Ay qué esquiva
En esta noche oscura
que no se acaba
y que tanto dura
mi cara se acaba
en la triste espera
del sueño bendito
que tanto necesito
y que no llega
ni parece que entrega
la esperada anhelada cura

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que se acabe

que se acabe ya
la espera y el camino
el destino
que se acabe
que se acabe ya
la puerta que todo abre
su secreto código
su secreta llave
que se acabe ya
que se acabe
lo que pienso y lo que digo
lo que quiero y lo que escribo
que se acabe ya
la vigilia y el insomnio
los sueños felices
los humanos demonios
que se acabe
que se acabe la maldición
y quien maldice
el corazón y quien percibe
que se acabe
que se acabe ya
un respiro sin respiro
sólo pido
un final suspiro
eterno y sin quejido
el último tiro
el último intento
que ya no quiero
que ya no siento
que no pretendo
y que se acabe no siendo
de una vez y cada vez
y toda vez
todo lo que se sabe
todas las respuestas
¡todas las gestas!
todas las claves
que se acabe
que se acabe
que se acabe ya

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ay soledad que no me dejas
ay compañía que no llega
unas voces que ya invento
unos rostros que despierto
en mundos alternos
y felices
donde mi cuerpo otrxs toca
y las pieles otras se sienten
Nada queda
Nunca fue
O quedas tú que me miras
que sí eres
impávido e inerte
siendo yo ahí y siempre
en el reflejo siendo yo
y sólo solo yo
la única forma que acompaña
las llamadas de quien suspira
para besar el otro lado
que soy yo
sólo solo yo
vacío de tiempo vivo
vivo de tiempo vacío
ay distancia que no me dejas
que todo aleja
menos a mí de ti
menos a mi condena
un eterno silencio de otras bocas
un eterno intangible de otras manos
El silencio muerto y vivo
el camino único y perdido
de la vida a solas
Que se rompe todo
el universo mismo
las aguas turbias
mis últimas olas
Ay compañía que no llega
Ay soledad de olas
que no me dejas
que no te alejas
que tanto pesas

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Cuánto que me duele

el dolor que aún no duele
la lágrima que aún no lloro
el clamor que aún no clamo
todo lo que frío llueve
todo lo que triste duele
lo que sin querer
convoco y llamo
lo que sin llamar
surge y aparece
Cuánto que me duele
lo que me dolerá
la caída que ya caerá
futuro triste
de un ya triste
que siempre será
Cuánto dolor que me dolerá
Nada queda
o el mañana queda
en su inerte hora
en su muerto ahora
que roto llegará
minuto de daga y filo
acosando y sin sentido
el dolor
que siendo ya es
que siempre ha sido y es
que siempre será
Camino que se camina
armado de amores fallidos
nunca amado
ni en días ni en noches
en sólo espejos e ilusiones
y voces y sólo voces
sólo cuerpos sin nombres
nombres sin corazones
fallidos soles
sólo solas noches
solas soledad de noche
Cuánto que me duele
lo que ya duele
la piel que a solas
ya sola no puede
la carne que se empuja sola
callada y a gritos
nunca, futura y siempre

20398

Una palabra

Tu palabra
El cielo que eres
La rosa que escondes
en tus ojos celestes
en la cueva bendita
de tu alma
del agua pura que eres
Una palabra
Tu nombre
Escritura de tiempos
de días felices
dolores que se diluyen
en las sales del universo
que aguarda infinito
como yo aguardo
por ti que todo abarco
por mí que todo espero
entre letras y luces
entre vientos griegos
y la vida pura
y la certeza
del tibio lento
que pacifica este sueño
que abraza este constante anhelo

Lo ito

(A Eti y JAG) 

Siempre he escrito.

Bueno, no siempre. Obvio.

Pero, digamos, a efectos del romance

que siempre he escrito

Ya

Antes

En esta vida

Seguro en todas

En todos los espacios espaciales

en todos los tiempos temporales

bajo el temporal que inunda

bajo el sol que cual rayo láser

quema las pieles de este pequeño yo

y las angustias de este gigante

en abstracto y metáfora

de este inmenso yo

que llora sus lágrimas invisibles

que sueña sus pesadillas imposibles

Siempre me he descrito

Escribo para describirme

Me esculpo en adjetivos

y adverbios de afán y de lugar

en sintaxis ocultas

en versos prohibidos

como los pasos prohibidos

para cuando el brandy hace su tarea

para cuando el whiskey hace lo suyo

para cuando son los humos 

para cuando son los paralelos y alternos 

El caso es que escrito está

esto que escribo, obvio, 

y lo que he escrito, obviedad,

y entre tanto y mi-tonto

el acumulado bloguístico

de más de una década

visitado por los mismos pocos

poquísimos pocos

por más de una década

y así y asá

me llega un comentario

así y asá

en plan comentólogo

en plan amistólogo

en plan nostalgólogo

que sí, que sí, es nostálgico, pues lógico,

pero que rime y cante es más crucialógico

y llega el muchacho, y llega el amigo

y comenta los años que ya son muchos

de vernos sin vernos

de leernos sin jamás habernos escuchado

de conocernos y jamás conocernos

como no se conoce a nadie

conociendo todo o ese todo

que son estas letras que soy el más soy

que son el más yo

Mudo y en teclas con la boca cerrada

atando caminos

con este ser que son dos ¡que son dos!

con estos seres mágicos

que leen mis lecturas

que continúan mis conjeturas

que me completan lejanos

en esta cercanía de saber que escribimos

y que siempre hemos escrito

en esta vida que compartimos

en todas las vidas que nos atan

como nos atan los universos

creados y que creamos

y que nos crean en destrucción 

Siempre hemos escrito

y al escribirnos, escritos existimos

y al existir, morimos en el vapor

de la vida, en la felicidad feliz

de una lengua de tiempos

de unas líneas de cielos abiertos

de tierras fértiles

y de no razón

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camino que te caminas sin mí

que no existes sin mí

que te acabas como se acaban las horas

que se oscurece como se oscurecen los ojos

cuando no te veo

cuando te veo sin verme

cuando el espejo es vidrio roto

como roto está el camino que no caminas

la ruta vacía que nadie anda

la luna oculta que nadie mira

oscurece ya oscuridad que me alimentas

¡oscurece ya!

cada día eterno y noche

cada segundo noche

cada silencio negro

cada paso y todos los suspiros

muertos latidos: ¡camino y sangre!

que no existen - que persisten

sin mí muerto - sin ti muerto

nada de nadie: todo de mí

(acá espero, desaparezco)

mxksie

mi cuerpo llora

mi cara está triste
sudor que inunda
las habitaciones
del destino
las grietas
del triste eterno
pasado
hombre cansado
hombre terreno
que camina desiertos
y cementos verdes
como selvas caídas
como cielos rotos
ya terrestres
vientos negros
de los ojos negros
diamantes sin brillo
sin brillo mis diamantes
joyas sin nombre
oro deforme
de días errantes
de tiempos idos

819

Pienso en no pensar

En que si pienso, me pienso sin ti
¿Qué pensarás?
Pienso en que quisiera no pensar
en ser una roca que piensa
o en ser el pensamiento de una roca
que siempre detenida
se detiene y piensa
Pienso en no pensarme
en no ahogarme con abstracciones
y teatros y sonidos
que yo sólo siento, que yo solo siento
Cuánta soledad
Pienso en que no pensar no puedo
y que cuando sueño pienso
y que cuando lloro pienso
y que cuando no pienso
aparentemente: te pienso
como roca sin consciencia
como árbol a medias
como un ser del universo divino
que todo piensa y que en nadie piensa
como un ser de átomos que piensa
sin pensar
cuando te pienso, pienso que no me piensas
te pienso inerte, te pienso lento y no te pienso
¿Quién eres sino mi yo que piensa
sino mi ya que pensar no deja
sino mi ay que en dolor se piensa?
Pienso en no pensar
Cómo quisiera no pensar
y aquí me tengo pensando pensativo
Tasando malherido
pasando por el tiempo - pasando el tiempo
pensando sin sentido
Cómo quisiera no pensar
Cómo quisiera poder no pensar
y no pensar jamás y no ser jamás
No volver a pensar
Cómo quisiera no pensar

717

Cuánto lloran las largas noches

sin ti
que nada son
que más oscuras son
aquí
Cuan vacías las largas esperas
en esta silla verde
en esta angustia inerte
sin ti
que infinitas se sienten
que eternas se padecen
hoy mismo ya mismo
así
Cuánto tiempo la llamada
ausente
Cuan ausente la tuya piel
que no aparece
Presente
mi sed
¡que no perece!
Cuan gris el mundo entero
el universo entero
roto y solo
mi cuerpo vivo y muerto
sin ti

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Cuerpo que ya ni resistes la intempestiva marcha de tus tiempos muertos ni el silencio frío de las calles rotas tras las ventanas abiertas de tus noches frías

En infinita vigilia me sumerjo todo cuando esperar espero el sueño limpio de un plan perfecto ya en repentino olvido y en donde sólo llega el cruel teatro de los ojos bien abiertos que no descansan ni huyen y que sólo parpadean secos en el bullicio de fiestas lejanas y de carros furtivos

Dormir no duermo cuando despertar no despierto

Dormir despierto y ser desierto o ser cierto y estar vivo en vivo y estar vivo en ilusión de vida o en acto de muerto

Morir dormido vivir andando y andar yerto 

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Hojas del cemento que

reposan como sombras del
tiempo
Eclipses del viento que
ocultan los destellos de un
cielo cualquiera
Un silencio de calles rotas
y de árboles que lloran
Casas vacías de cuerpos
inundadas de cansancio
Nadie clama por la noche
mientras la noche duerme
Rostros sin rostro
suspiros fríos
bocas selladas
Hojas del viento que nada
dejan sino su último saludo

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Yo que te espero 

en estas aguas secas
en estos vasos rotos
en este viento frío
Yo que resisto
los cuchillos invisibles
las rocas ardientes
las tormentas de arena
sin ti
Yo que me hundo
entre lágrimas contaminadas
y letras de olvido
entre músicas que ahuyentan
los mapas y los libros
Yo que me ausento
Yo que me miro
en reflejos rotos
en espejos opacos
en ríos muertos
Hubo día de arcillas suaves
y de caminos tibios
¡nada queda!
Hoy que se resquebrajan
las columnas de mis sentidos
mis cantos y clamores
mis cantos tristes
todos mis tremores
Hoy que se rompen
mis árboles viejos
los escudos de la palabra
el filo de los retratos
(nada queda)
Yo que me ahuyento
Yo que te esquivo

Todo-lo-demás

No, no soy ni vegetariano ni soy vegano. Sólo que hoy cociné sin carnes ni huevos ni queso ni todo lo demás, como lo hago siempre un par de veces por semana. ¿Qué pasa? ¿Acaso la única explicación posible para cocinar fríjoles con arroz y aguacate es ser vegetariano o vegano? Imagino que la pregunta que se hicieron fue: ¿cómo puede ser que, pudiendo elegir carnes o huevos o queso o todo lo demás, eligió ninguna? Qué clase de locura es esa.

En mis clases, varias veces, me ha tocado aclarar, entre las medio risas que puedo ver, y porque además me lo han dicho directamente, que no me quedé pequeño por no comer carnes ni huevos ni queso ni todo lo demás. ¿Qué acaso no conocen personas pequeñas que comen todos los días carnes o huevos o queso o todo lo demás? ¿Y no pueden imaginarse una persona alta que poco o nunca come carnes ni huevos ni queso ni todo lo demás? ¿Qué dirían entonces de los holandeses y alemanes que son veganos y son, a todas luces, más altxs que media Colombia?

Recuerdo grupos de conversación académica sobre aborto, sobre eutanasia, sobre donación de órganos, sobre género, sobre, en fin, temas que se perciben por algunxs, álgidos y complejos, y en esos temas podíamos hablar a nombre propio; pero cuando se trataba de los animales, tocaba en juegos de rol. "Pretenda que usted defiende los derechos de los animales" ¿Así de difícil es tomar una posición de algo tan obvio? Además el rol debió ser: "pretenda que usted defiende los derechos de algunos animales", porque seguro que defienden con armas y a puños a todos los michis y a todos los firulais.

He tenido estudiantes que me han dicho, en plena clase, que cualquier compañerx nutricionista argumentaría a favor de la importancia del consumo de las carnes y de los huevos y, en fin (de aquí en adelante sólo diré "todo lo demás"), y tengo que sacudirme la cabeza porque, si un nutricionista o no nutricionista encuentra la suficiente y adecuada evidencia científica que indique inequívocadamente que sí o sí debe consumirse todo-lo-demás todos los días, que dé un paso al frente ya, porque tendrá que dar como 10 para atrás, una vez hagamos esa revisión de evidencia de la que hay incontable que dice justo todo lo contrario.

Y he tenido conversaciones en donde se me ha señalado que no podemos pasarnos simplemente a comer tofu y productos de soya porque la soya es un gran problema, cuando la mayor parte del cultivo de soya es para, adivinen, todo-lo-demás. Es que una buena parte de la invasión del planeta es para todo- lo-demás. Especialmente cuando dos terceras partes de la tierra dedicada a la agricultura es para la industria de todo-lo-demás. Pero, ah, ojo, además, hay un requete montón de gente que no come ni todo-lo-demás ni lo demás. Gente que pasa hambre mientras a usted, ese pedazo de muerto que compró del corrientazo y que no se comió, se le daña y le toca botarlo. ¿Por qué es tan difícil de interiorizar lo que no tiene otro modo ya de verse? ¿Qué es eso aquello que nos ata tan poderosamente a algo tan claro, tan obvio, tan evidente? 

Sin mencionar el impacto que todo-lo-demás tiene en el cambio climático, en el destrozo monumental del Amazonas, en las emisiones de CO2, en el uso excesivo de fertilizantes que han alterado el ciclo del nitrógeno y el fósforo, y en cada uno de los 9 límites planetarios.   

Y no, no es la solución a todos los problemas, obvio.  Ni tampoco es el origen de todos los males, ¿quién está diciendo eso? Ni tampoco el aporte único e individual haría la gran diferencia frente a las grandes industrias y los gobiernos mediocres, por supuestísimo. No se requiere de grandes matemáticas para esa conclusión. ¿Qué es una persona a 8000 millones que somos en este planeta? ¿Qué es el 0.4% del aporte de Colombia frente al producto interno bruto global, que nos dice harto sobre nuestro impacto al planeta, frente al 25% del de Estados Unidos, el 15 de China y el 25% de Europa? No se necesita un cálculo con macros en Excel ni un código magnánimo en Python para saber que es ínfimo, ¿pero entonces el marco moral individual no cuenta? ¿No hay una voz adentro, una voz deontológica, que algo grita y es que nos mentimos y nos engañamos para seguir hablando de lo impredecible del clima con un hamburguesa doble de todo-lo-demás? Entonces dado que las grandes corporaciones roban más que cualquier individuo de a pie, ¿valida que el individuo de a pie robe? No me puedo imaginar semejante conclusión. 

¿No es un poco extraño que los perros y los gatos sean ángeles y las mamás osos sean maravillosas cuando llevan en fila a sus ozesnos y las ballenas sean espectáculos de la naturaleza, pero ese churrasco con chimichurri, esa pechuga asada, esas costillas de cerdo, no? No puede ser que ahí no haya una contradicción. ¿Cómo puede ser que haya humanólogos, como los llamo yo, que trabajan en la lucha contra la migración forzada y que les duela las comunidades indígenas y que les preocupe esta gente y aquella y la otra, pero no les inquiete que ese consumo todos los días, dos veces y hasta tres veces al día, hace parte de aquello de ese mal que precisamente a mucha de esa gente perjudica?

Es extraño, extrañísimo. Máxime cuando hay semejante cantidad de personas sufriendo por enfermedades no comunicables, pero aún en los congresos donde se discuten estos temas, se sirve, adivinen, todo-lo-demás. 

Y finalmente, el último recoveco que escucho, es que de dónde saco esos datos, que yo cómo sé que esos datos son así, que pueden estar amañados, y ser mentira y ser tramposos, y que me los invento o se los inventan esas organizaciones de gente loca y hippie que no tienen más que hacer, y que en vez deberían preocuparse por las cosas importantes...y sí, claro, clarísimo, todo puede ser mentira, todo puedes ser la ¡matriz!, ¿puede usted comprobar de forma sistemática que es mentira para su región y todas las regiones de este casi-peladero que es en donde los humanos vivimos? ¿O puede comprobar que lo que sí cree que es lo es para todo el mundo y para todo lado? La pregunta sería, ¿acaso cómo cree lo que cree? Ese es un recurso muy raro porque, cuando salen los datos de cosas negativas, como el desempleo, como la inseguridad, como cualquier evento horroroso, entonces ahí sí es más probable que me digan: obvio, lo sabíamos; es que, claro, todo está peor...

¿Cómo? ¿Pero entonces esos datos que están conformes con sus expectativas no son amañados, pero los que no están conformes, son raros y que hay echarles un ojito otra vez? 

No puede ser.

En fin, me voy a dejar remojando las lentejas porque no tengo olla a presión y, así es la vida, con ello consumo más energía y resulto aportando, en pequeñeces de este pequeño que soy yo, a un problema de muchos problemas del problema máximo que es el así existir.

¿Qué esperaban? Acá yo humano, demasiado humano.  

En fin y fin.      

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Susurro que ya no sientes

en los poros tuyos
que ya no mienten
Espanto que dilatadas
tus pupilas ya no esconden
pues te sabes sombra
y olvido o sobras
por aquello que hiciste
y que disfrazar supiste
entre felices sueños
que nunca fueron
entre cortinas del teatro
que nunca existe
entre hierros viejos
de óxido viejo
que han tallado certeros
en tus ojos enteros
las palabras ya dichas
tus pánicos y las fichas
de un ajedrez invisible
que siempre pierdes
invencible...
Te ves como te fuiste
sin sombra de la noche
sin luz de la madrugada
con el rocío que se evapora
en la seña de la mala hora
fría está tu última luna
¡delirio de la una!
rota despierta tu espada
sin ti y sin nada

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Siento que se acaba el tiempo y que el agua fresca ya no existe. Siento que hubo un cuando algo pudo ser. Que el mañana ya no es fértil y que las rodillas se rompen en las búsquedas de lo que habría podido ser. Siento que se van los días y que mi corazón ya no palpita, que los miedos y la rutina acosan como mosquitos de humedad. Cada vez más fuertes, ellos cada vez más, con mi sangre seca cada vez más. Siento que debí vivir esta vida del ya en las horas del ayer y que apenas empezando he llegado tarde. Muy tarde. Que me voy sin haber existido, que me quedo sin haberme ido, que me aburro de vida y me sueño en la mentira de un espejo convexo. De un vidrio roto. Siento ver que llega el no sentir. Que la memoria de lo que soy para nadie más será que para mí. Hubo un cuándo me pensé en el futuro y parece que es el futuro y ya nada parece ser. Se acaba todo y con la nada, todo esto que pudo ser, se queda y a mí me lleva y yo me dejo ir. 

dmi0032

qué cuerpo que es tu cuerpo
qué sombras que son tus sombras
el aura ausente de lo que callas
o el espejo roto
de lo que nunca nombras
sé estos labios partidos
que la espera hoy espera
olvida estos ojos de anillo
que esta dicha no condena
qué sangre que es tu sangre
qué delirio que es tu delirio
el cuerpo ausente y siempre frío
en aguas frías y ya sumergido
qué cuerpo que es tu cuerpo
qué penas que son tus penas
cuánto silencio de lo eterno
de lo inicio cuánto dominio

pj3

Animal del cosmos

Átomo que se expande sereno
en las pieles de las montañas
Caminante de diamante
de rocas prehistóricas
Arena que flota entre desiertos y selvas
Soy
Luz que cruza el vacío de la memoria escrita
Luz que construye el corazón que canta
Boca que fertiliza los cabellos del tiempo
Hay un reloj oculto entre mis poros
Sillas de tiempos vivos en cada paso
y en cada ojo
Un mundo de cada color
Un mundo ciego
que mira hacia adentro
polimorfo
que se pliega sobre sí mismo
Un mundo de cuerpos
que se abraza en infinitos dedos
Un mundo de espejos ciertos
que duerme eterno
y sin olvido

iu6r

un mundo eterno donde nadie llora

un mundo infinito donde nadie sufre
espejo del alma siempre rota
cuerpo viejo, siempre roca
de diamante sus formas concretas
de aire impuro sus finales condenas
cuánto escribo cuando nadie lee
cuánto canto donde nadie escucha
el abandono de quien nunca estuvo
la compañía de quien nada habita
en esta noche que no se acaba
en esta noche que no termina
espera de la soga que ya no ata
espera de la sangre que ya no brota
minutos estancados de silencio solitario
gotas evaporadas de viejos venenos
Son sonidos de las calles vacías
que no se caminan
Son susurros de las esquinas inciertas
que no se suspiran
un mundo eterno donde ya no hay sonrisas
un mundo infinito donde ya nada respira
hoy que no se acaba
siempre el hoy que no anda ni termina

lsc83

Soy esta naturaleza que sabia se asigna

El agua que pura se refresca

Soy la vida que avanza, la flora que emerge

La fauna que suspira

Soy esta piel bendita que se transforma

en las curvas de la dicha

en las carnes de la vida

Lleno de mí mismo

me fluyo con los vientos del tiempo

Lleno de mi futuro

me llevo con las barcas de mis ojos

que avanzan serenos

por mundos divinos y conexos

Soy esta naturaleza que en calma se besa

Pradera fértil de todas las semillas

Vida de todas las vidas

Cuerpo de todas las cordilleras

{alekf39

Cuerpo que siendo mío, no responde
Cuerpo que siendo mío, no me habla
Molde estricto que diverge de
un aparente llamado ancestral
Un supuesto llamado universal
Barrera que protege lo que se pretende inmutable
Sangre frágil que por él corre y que me envenena
Saliva que desde él se vierte y que me contamina
Piel que se inunda en las lágrimas de no llorar
Piel ajena, piel mía que me ahoga y me atraviesa
Hay un tránsito desnudo que se avanza
entre el filo de las rocas
Hay un territorio vulnerable que se avanza
entre lenguas hechas escalpelos
entre los retazos de dolores ajenos
que como sobras
que como proyectiles
se proyectan certeras
en el horizonte de mi mirada
¿Qué futuro aguarda para el cosmos contenido?
¿Qué explosión aguarda para el grito atrapado?
Cuántos somos a medio ser
Cuántos estamos en el parecer, en el complacer
en la carga del teatro de lo que no somos
en la angustia de no tener tiempo para poder ya ser
Hay una conversión desnuda de luz y de oscuridad
Ojos de herida que son estrellas
Bocas de cicatriz que son cometas
Diversidad universal en la unidad del corpúsculo
Un corazón encendido que flota
un titilar que se apaga con cada palabra no dicha
con cada sombra perdida
Cuerpo ajeno que siendo mío, no respira
Cuerpo otro que siendo mío, no suspira
Cuerpo muerto, raíz de la nueva vida
en este día, en cada paso, en toda semilla.

kpc90i23

Hablo de ti.
Es la mañana de invierno, la noche inconcebible.
Es la mañana, el frío, el infinito invierno.
Camina incoloro en los cuchillos de cemento.
Entre las casas, oscuro se encuentra.
A sabor de arena, se sabe.
Sahumerio dulce y activo
de las esperas dulces y tiernas,
del yo no sé.
Para su yo, cae la lluvia
aun cuando nada cae.
Todo lo moja la noche de su lluvia,
la mañana de su rocío,
la tarde de su silencio húmedo.
Ve un ladrillo húmedo siempre oculto,
un edificio siempre en la sombra,
un color que existiendo-no existe.
Como el tono del corazón que late a medias.
Como el color del corazón
que todo revela y desvela y entrega y doblega.
No es rojo-no es marrón-o
es rojo es marrón. Todo lo que podría ser
más todo lo que es.
Brilla apagado en su hielo perdido,
es materia que se derrite,
como el efímero dulce en la lengua amarga.
No despierta. Nunca duerme.
Su realidad le pesa-vacía y pesada.

lí7g6

van los retazos la dicha rota las aguas turbias el camino de pantano los pasos afilados las lágrimas ardientes los gritos que asfixian cada molécula y cada galaxia
la palabra que lo imagina y la imagen que le da palabra
vienen en nada vacías sin memoria perdidas sumidas en la existencia con grietas en donde vive la vida misma sola
demasiada cuando es poca y poca cuando es demasiada
inmóviles están con la otredad incrustada como esta bala que tengo ya apretada
que oprime y deja nada
de la caída eterna se salva nunca a nadie
y nadie se salva nunca de la caída eterna
de la eterna nada

Algunas cartas

No hay nada, o no habrá. Mañana será ayer, mañana ya es, o no será. Te dolerán los dolores de la vida, que ya te duelen, que te han dolido y que detrás de ti siempre irán. 

Y vendrán aquellxs y te dirán que mires el pasado, que has aprendido, que eres más sabio, que el tiempo cura, que el tiempo el dolor olvida, que hay remedio para la angustia, que hay paz para la tristeza, que hay un camino abierto, y dizque mágico y lleno de luces y de abrazos y amor de amantes y de amor de humanidad, y te dirán que tus pensamientos crearán el camino, que tus decisiones disciplinadas, apasionadas y enfocadas marcarán con certeza los pasos y construirán el futuro que te mereces o lo que crees merecer...Pues bien, eso no ha sido, nunca ha sido, jamás será. 

¿Acaso olvidas los daños que hiciste, los espejos que rompiste, los seres que magullaste, los mares que evaporaste? Matas al vivir, hieres al pensar, destruyes al construir. ¿Acaso crees que un premio está  aguardando por ti? ¿Que un estandarte se erigirá por ti? Yo te digo: quizás mereces el oprobio, quizás mereces tus caídas, quizás mereces tu esencia vacía y la epifanía de ser condena, de cadena esperando, de ser lucha en ejecución. 

Pues no hay mayor condena que la condena de vivir. No hay mayor desdicha que la vida consciente, que la incertidumbre de todos los días, que la entropía que nos tasa y que nos determina. Maldito desgaste que todo arruina y que todo opaca y que todo agota y que me cansa y que me agota... 

Un murmullo de optimismos te inundará a cada paso y en cada encuentro. Buitres de la felicidad. Cantores gallinazos. Mentiras. Sonrisas que te indicarán falsamente que hay un feliz posible y que es cuestión de ángulo y que se trata de perspectiva. Mentiras. No hay perspectiva para el dolor que todo inunda y que a la otredad construye como te construye a ti. Hoy que te duelen los dolores que ya conoces, en el ya donde te supuran las preguntas que sin respuesta siempre han venido, y más tarde, temprano nunca tarde, llegarán los quejidos que aún no intuyes. Más tarde, mañana, la semana que viene, durante los años que vivirás. A cada segundo, en cada respiro, en cada ahogo. No sabes del dolor del futuro pero sí sabes que será. Y quizás mañana descanses y la nada sea tu pronta dicha, porque en el algo, sufrirás. 

¿Quién eres que crees ser especial por ser? ¿Qué eres que sientes que tienes algo para decir? En el infinito lo nuevo no existe: ya es. En el infinito el amor no existe: no es. En el olvido, en el vacío del cosmos, sin sinapsis ni descripciones, en silencio como los átomos, en el equilibrio donde no se palpita, en el absurdo donde todo se oculta, ahí, todos los segundos ahí, está tu yo del futuro ahí, reposa tu yo del pasado ahí, se embriaga tu yo del ahora. ¡Ahí! 

Que nadie te diga que hay un sentido. El sin-sentido es el sentido. Sin respuestas, sin caminos, en soledad. O en equipo para que te exploten, o en equipo para que con espadas y látigos te lideren, o en equipo para que inventes propósitos que no te satisfacen, o en equipo para que parezca que en los demás vives y te vives y existes. Pero nadie existe: sólo lo que creas de ellos, sólo lo que construyes de ellas, sólo lo que decides creer en los grises, en el binarismo, en la no binaridad. 

Y de esto que te escribo también te olvidarás. Porque no quieres escuchar la única verdad, porque quieres ignorar lo fútil de tus intentos, porque quieres creer que en este minúsculo instante, que en este minúsculo espacio de espacio estelar que eres y que ocupas, algo eres y algo ocupas. Nada eres. Siempre proyectado al dolor que sentirás, siempre hacia la monotonía que todo repite (las lágrimas tristes, las sonrisas ficticias, la pantomima), siempre los bostezos que tu células emiten, siempre el miedo y tu miedo, nunca la bondad. 

p-AI-la

"Paila" en Colombia  es una expresión multifuncional que señala un aspecto negativo de una situación dada. Por ejemplo:

A:¿cómo te fue? ¿paila? 

B: paila muy

A: yo creo que paila con el préstamo.

B: quedamos entonces es re-paila.

A: paila, esto se acabó.

B: igual estuvo muy paila.  

Por otro lado la inteligencia artificial (IA) o en ingles (AI) son dos vocales que, entre otras, se encuentran en palabras como "pAIla", que resulta inquietante considerando los riesgos que puede tener la IA en nuestras vidas. 

De esto modo, me pregunto: ¿p-AI-la entonces con la llegada de la AI/IA? ¿O paila más bien si no llega? ¿O p-AI-la si llega a lxs unxs y a lxs otrxs no?

Evidente abstracción

Uno de los ejercicios más interesantes, en mi experiencia de usuario, ha sido pedirle a chatgpt mucha evidencia sobre un tema específico y finalmente pedirle el nombre exacto de las publicaciones. Incluyendo una lista de posibles autores. En el momento en que busco yo activamente, por mi propia cuenta, muchas de estas publicaciones resultan invenciones. Inexistentes. Una creación alucinada de chatgpt. Considerando que el título es, en general, lo que más se lee de todas las partes de la publicación, uno podría imaginar revisiones sistemáticas de listas de títulos y listas de autores vacíos de sí mismos. Y revisiones sistemáticas de revisiones sistemáticas: que en otros temas las hay hartas. Evidencia proveniente de una realidad en abstracto.
Cómo me recuerda esto al comercial colombiano del abogado zoometalúrgico.

poytc

Callan

Te callan
Se sumergen
con la maleza
con el polvo
entre las grietas
tras las rendijas
con el arma de la vida
con la violencia de las armas
porque todo se cae
porque todo cae
el camino hacia el abismo
el cristal hacia el piso
el agua que la sed ya no cura
en vapor no bebible de la vida
Se callan
Me callan
Fuego que contamina
humo ciego
que sin ojos enceguece
todo acaba
lo que creído se creía
lo que se vivía
que como un sueño de olvido
se va y se olvida
Calla
todo calla

,kdkdjf

Se aleja y huye

Calla
No camina
Se evapora
con las sonrisas muertas
con los besos fríos
No respira
Huye y se aleja
como memorias felices
como barcos rotos
en el inicio de su partida
como cielos negros
en el inicio de su caída
Calla
los gritos de las memorias
Evapora
la esperanza débil
de continuar
Nadie que siempre hay
Nada que eterna hay
Silencio que queda
en el silencio muerto
de la rendija sellada
siempre oscuridad
Tu ausencia que ya anuncia
mi despedida mañana
o la amargura eterna
de cada mañana que naces
de cada hora de soledad

De tempraneros tempranismos

Sale un estudio que dice que Colombia es el más madrugador del mundo, levantándose en promedio a las 6.30am, y nos recuerda El Espectador que, en otro estudio, Colombia es de los países menos productivos de la OCDE. Ni lo uno ni lo otro sorprenden. La locura colectiva que valida, no sólo madrugar, sino empezar a trabajar a las 7am o antes, tener clases a las 7am o antes, tener reuniones a las 7am o antes, porque al que madruga Dios lo ayuda, y yo creo que Dios a esa hora sigue durmiendo, porque es a la única hora que le cuadra a todo el mundo -claro, porque todo el mundo quiere dormir a esa hora-, porque hay que ser productivos pero resulta que no, porque nos acostamos entonces a las 10 u 11 pm y dormimos poco y mal y hay que empezar el ciclo infinito del enamoramiento tempranista y la resignación de un transporte que se mueve con el afán de las rocas y que nos afana con el látigo de obligaciones que, si no son en el albor del día, no son; y nos señalan y nos acusan por pereza y quejadera, porque no nos ponemos la camiseta ni damos el 200%, porque sin sufrir dizque no se aprende, porque en pasarla mal está la sabiduría, porque así es como se coge experiencia. Ojalá saliéramos de ese hechizo que nos tiene acá con el ojo gacho, con la ojera ya cincelada, con bostezos que son sinfonías y con sueños incompletos. A ratos felices, usualmente rotos.

mdlsp

Sin voz

Sin vos
En el silencio
de las cuerdas que no vibran
En la ausencia
de las pieles que no tocan
Habitaciones que ya nada narran
Paredes que las lágrimas ocultan
Con vos
Sin voz
Aparatos que simulan los metales
cuando se agitan
aguas infinitas y mieles tibias
que nada hacen sino rasguños
a la materia invisible de los augurios
Vapores que empapan el teatro
y las mentiras y la pesada carga
de las bolsas vacías
Grietas frías
que esperan el llamado o la condena
o una palabra afilada que caiga
como una roca del cosmos
o una palabra certera que caiga
como la lluvia primigenia
o la noche última que caiga eterna
como caen las hojas
cuando cansadas se rinden
ante el peso inevitable de su entropía
Sin la voz que la palabra añora
Sin vos que mi sueño ahora
soñar no puede ni de noche
ni en mundos ficticios
ni en risas ni suplicios
tampoco mañana tampoco de día

´05098

Cuánto habla 

la sonrisa que tímida calla
La luz que tímida ilumina
La piel que se registra
en un cálculo afanado
de vidrios y cubos
y poses y pasos
Cuánto oculta
la palabra que escucha
el oído que habla
Letras que invisibles flotan
Cuánto revela
Hay miedos y sombras
Cemento e investigación
Distancias temporales
Abismos y puentes
Hay risas, sonrisas
Formas del mundo
y cada privilegio
de un tiempo que se desliza
rápido, indeleble, incesante
entre aguas dulces
y músicas controversiales
Formas de mundos:
aquel que ya fue
aquel que será
aquel que no pudo ser
Habitamos el mismo pueblo
Nunca lo dejamos
Por nosotros él habla
Cuánto cuenta, cuánto habla

Cumpleaños 40

Son Cuarenta

4-40, Las 40, (40 y 20) 20 y 40, UB40, Punto 40

¿Qué es lo que pasa con el número 40?

¡Que tengo 40!

De años que no millones

De glóbulos rojos que no billetes

De vueltas solares que no pantalones

Con más creencias y más tercas razones

Con más dudas dudosas y más grilletes 

Y curiosamente con menos cachetes

¡Todo me hace frío y todo me calienta!

Son 4 por 10. Son Cuarenta

Hoy valgo, no dos de 22, sino dos de 20

Hoy salgo a enfrentar el presente

al viento frío que ya se siente

al viento frío que viene sin gente 

Son Cuarenta

que empujan la carga violenta

las células polvorientas

la pérdida de la huesura

la agrandada cintura

la ajada pintura 

y un montón de costura

Son cuarenta

en nada corpulentas

que llegan sendientas

también hambrientas

y casi que en venta...

Ay son Cuarenta... 

Se anuncia la calma -dicen- 

¡también una tormenta! -dicen-

Miro mi palma para ver mi alma

para ver el trazo

para encontrar del ahogado el lazo

para quizás esquivar el manotazo

para lanzar mejor el tazo

Nada veo: Nada leo

Me veo en un museo

en cuchicheo y con mareo

¡Son Cuarenta!

Vida que pasa por mi casa

liviana pero más pesada

pesada pero más liviana

muy cercana y muy lejana 

Mucha, cucha. ¡Demasiada!

A cada giro menos lenta

en cada vuelta, turbulenta

¿Qué me pongo hoy? ¿Cuál será mi vestimenta?

¿Qué hago acaso hoy? ¿Cómo celebro?

¿Con cuál fermentada herramienta?

Si ya me siento por ello a 2/3 de cerebro

Si ya creo, que si me caigo, me quiebro

Si ya a menos me animo y a menos me afiebro...

Ay son Cuarenta

que llegan con pagos, deudas y rentas

con gastos malos y compras fraudulentas

¿qué sera de mañana y de mi osamenta?

Yo sé: estoy de exagerado 

pero también sé que es por mucho café

(ya soy de aromática y además de té) 

Sé que con el peso de esta cuenta

estoy medio cansado 

que con el peso de esta invisible afrenta

a la que me he auto-invitado

sólo veo el inevitable pecado

de no estar de regreso

a juveniles sesos

a juveniles excesos

al embeleso

de apacibles huesos

que más no serán

que más no andarán

¡Qué'jeso!

Ay son Cuarenta

Gracias gente mía siempre ahí

Gracias gente mía siempre aquí

a por empanadas patojas que tienen maní

a por verdes paradojas que tienen frenesí

¡Ojalá con aquél ají!

Así me quiero y así me 'querí'

¡Liebe mío! ¡Amor de mí! 

¡Que sí, que sí!

Y digo: Sí,

hoy que quizás la entropía condeno

hoy que quizás el desorden desencadeno

hoy que quizás los rayos llamo

hoy que proclamo que cada tramo

me ha pesado como la tierra en gramos

y con todo y todo para este finde

me pido una bailada y que se brinde

¿Pola o miedo? ¿A pie o a dedo?

porque son estos cuarenta mis cuarenta

en plan riquillo o en plan cenicienta

una buena fiesta 

y que nos demos en la testa

pues luego viene la consabida gesta

y si hay gente molesta

no importa -tampoco importa la torta- 

porque sí hay gente dispuesta

a echar paso y a la orquesta

y con esxs vamos

y con esxs nos programamos

y con esxs nos la sollamos

Son mis Cuarenta

que ya experimentan

lo que ya representan:

un número numerológico

un quejido patológico

un temblor sismológico

Estos son, cuarenta son

con tumbado, swing y en cinta sinfín

¡y usualmente al beat y con son! 

Díganme desde ya y con razón:

Señor Felipe, Señor Mista 

Les doy esta pista:

El Don 

Son 40 y cuarenta son 

mdpw938

cuando los caminos explotan los pies ficticios

cuando se confunden las salidas  y todas las entradas

cuando se atraviesan la ignorancia y la arrogancia

en las amarillas sendas de la exclusividad

cuando el valor de la mano que afina

es la palabra dura, el ceño filoso

cuando la respuesta es retornar lo i-rretornable

pagar lo ya pagado

repetir

repetir

como si los días no se callasen nunca

como si las filas sólo crecieran

como si las líneas estuvieran rotas

repetir

y repetir 

ñlkw0

palpita, se agita, golpea como el martillo al cemento 

como los meteoritos en los tiempos primeros 

como las balas en las guerras perdidas

como los gritos en las torturas

como las aguas heladas en las tormentas nocturnas

palpita, se agita, ebulle la poca sangre que queda

coágulos de lágrimas que invaden el horizonte muerto 

que rasguñan la piel seca 

los surcos rotos 

saliva venenosa que el silencio concentra

que el miedo afina como arena del tiempo 

que en el agotamiento la garganta ya no escupe 

como tierra infértil que llena la boca y los delirios libera

palpita, se agita, ya no ríe, ya no llora. Avanza sin sombra, el sol oculta. 

las rocas envidia, el olvido añora 

un día que no tendrá mañana

un momento que no tendrá espejo ni figura ni recuerdo
no palpita
eterno

sin universo

{slk03

 ¿Qué es hoy o ayer? El tiempo que se ha ido, lo que ya fue y lo que no pudo ser, lo que se nos fue sin haber sido, en el pasado de un nunca fue, de lo que no fue. ¿Quién es hoy o ayer quien en ambos ha sido? ¿Lo mismo? ¿La misma forma de esencia? Acaso se mantienen, pensamos -sentimos-, los puentes de nuestras tierras que hacen que sea la misma pradera, el mismo móvil. ¿Quién eres tú? Que te amontonas en recuerdos intangibles, en registros biológicos y podrías no ser y ser como lo que es en los sueños. Somos un sueño, la vida es sueño y un sueño. ¿Serás un sueño? ¿Qué me soy si afuera no hay nada y hay nada y está mi yo que sólo y solo está? No hay afuera. Y flotamos sin movilizarnos. Un monolito que sólo es y piensa, que sólo es y siente, que sólo es y llora, porque siempre llora y la vida le persigue para consumirlo y descartarlo. ¿Qué es hoy o ayer? Soy lo mismo que no soy, soy lo mismo de lo que soy, soy lo mismo de lo que pudo ser. Soy sólo lo que seré. Y como estoy aquí, en el hoy del ya, en el ya del hoy, porque el ladrillo de los límites no se rompe, no se desgasta, no se olvida, nadie es ya ayer, no soy hoy, soy sólo lo que seré. ¡Y no soy!   

lksdop90

Cuerpo
que cae
como cae lo muerto,
carga
que aumenta
como de tamaño aumenta
la guarida del tiempo,
distancia que se enloda,
memoria que se diluye
luz de lo más lejano,
filo que los corpúsculos corta,
disparo que los astros fulmina.
Allá donde el sentir no llega
allá donde el pensar no abunda
sino que existe
en secuestro
en cadenas persiste
sino que existe
en la habitación oscura
en la infinita duda
de lo imaginado

jdiw8e8

No soy nada

No creo en nada

Nada veo

Nada escucho

Nada siento

Hay un silencio que es nada y que es todo

Un vacío que todo ahoga y que todo mata

No estoy vivo y no estoy muerto

Soy la ruina: el campo yermo: el agua seca

Sangre fría y olvidada

Soy nada y creo en nada

No veo y no escucho y apenas siento

¡Hay una nada en el silencio! 

(hay la nada en un silencio) 

un universo hostil que no palpita

una cueva celeste que la mirada asfixia

un pasado diluido: un futuro terror

un espanto seguro y siempre este aullido de cemento y todos los días este temor

Callo mis manos y sello mis ojos 

La saliva ha sido envenenada 

La piel ha sido condenada 

Se marchitan hasta las tormentas

y me abandono en el óxido 

y me rindo ante la nada 

y me sumerjo y muero hoy y muero ayer 

al menos hoy en que hay todo

y es nada 

ñkmefwo39

caen

esas gotas

caen esos ríos

secos

esos suelos

río campo 

donde florecen

las risas primeras

las sábanas 

donde reposan

los amores viejos

y los viejos amores

un sol que tibio

susurra 

notas al silencio

el beso suave

el abrazo eterno

esas gotas

que caen

-tibias-

a los profundos suelos 

volcanes que sueñan

volcanes dormidos

un sueño en un espejo

que susurra un sol

que susurra el cielo

con cada suspiro

klna3ioh

Oculto me oculto en la luz de la sombra
oscura luz que ilumina
el nada líquido de la nada
que corre y recorre
la palabra rota
la caída acaecida
la caída caída
roca en el piso
mano que flota
olvido que se olvida
Callado me callo
por cada trago
por cada ahogo
cuando callada calla
la verdad
Aquél o aquella o la otra
el mismo o quien pierde
quien se pierde
en la vasta nada
oscura nada
que siempre corre
que siempre calla
que oculta se ausculta
que muerta se encuentra
y se pierde muerta
porque la nada oculta
y se vive muerta
porque nada la oculta
porque la oculta la Nada
porque es vacía
también su nada

Mi yo humano

Hoy me pidieron en internet confirmar La Humanidad. No mi Humanidad sino La Humanidad. ¿Aló? Apenas si puedo con la mía. Disculpará el parcero don Descartes que seguro me vendría a dar cantaleta y un calvazo.

Largas y ajenas músicas

Quizás algunxs de uds saben que me encanta hacer listas musicales. Para lxs que no, bueno, a la cuenta he elaborado 24 listas de diferentes ritmos musicales y/o emociones. Todas disponibles acá en mi web o directamente en mi perfil de Spotify.

En general me esfuerzo con todas pero hay unas que escucho más que otras y, por lo mismo, son más largas. Fácilmente de más de 24h. Otras son recientes y aún tiene poco contenido. No más de una 1h de música.

www.mista.co/music

https://open.spotify.com/user/12125456462?si=978f65b8d77d4fcc

La lista completa es:

VMCM
CoYOmbia
Electrosificante
Latiringo
Salsucho
Clasicista
Sonorantes
Reguetonista
Jazzisco
Valleante
Rockimbalesco
Latiñx
Popismo
CoROCKmbia
Tristillo
Cumbiolo
Merengoso
Cantero
Aguardientosky
RAPódromo
LatiRonk
Bachatilo
Afripi-io
Expientalillo

lsdi9j

Viajar no es encontrarse

Viajar nada encuentra
quizás la dicha desnuda
la amargura que canta
Viajar es perderse
es olvidarse
es no recordar
dejar a quien pudo ser
matar a quien atar quiere
Viajar es una mentira
o la verdad del dolor
Los espacios vacíos
son todos y son fríos
no hay tierras nuevas
sólo despedidas
corazones que ya sangran
que mañana no estarán
suspiros afilados y contenidos
en los afanes de empacar
objetos nuevos
siempre oxidados: ya tristes
ya viejos
pétalos muertos que el caminante pisa
retratos borrosos de quienes sólo llegan
de los cuerpos que nunca quedan
vidrios rotos
sólo vidrios rotos
la lluvia triste
la neblina pesada
la humedad

{lknuy

Se describen
lágrimas que pesan
como los mares
de las noches frías
Se escriben en los cielos
gritos de dolores
suspiros de temores
angustias y clamores
Se cantan
en versos de espada
la soledad de los muertos
cemento y delirio
sombra y olvido
Siempre la Nada
Se huye
porque hoy se huye
del abismo que ataca
hacia al abismo que aguarda
entre la niebla que asfixia
hacia la niebla que espera
pasiva con su filo de batalla
callada
Se describen las vidas de la vida
los reflejos tristes de la dicha
lágrimas que habitan
como almas perdidas
la sangre apenas tibia
la piele que ya no brilla

sñkejfw83

No me mientas

cuerpo que no me escribes
No me ocultes
dolor que no se ahuyenta
Me condena la espera
de la roca herida
de la montaña eterna
que desde afuera me mira
vacía hoy ayer perdida
No te olvides
que mis lágrimas se secan
(no me olvides)
No te angusties
que la vida es mi condena
No me vivas
que ya no existes
que ya estás muerta

ñknhy

Te caminas como el camino
con la quietud de la totalidad

Te andas entre las grietas
con la danza de la expansión
Te danzas
Danzas-Avanzas
Inmóvil
Perdidx en lo no alcanzable
en lo imposible asible
en lo no visible
en la vastedad
Siempre empujando
la soledad
Inmóvil-Móvil
Efímerx: vaciedad
Siempre dócil
Siempre brevedad

Perdido nobiliario

La semana pasada me escribieron al correo electrónico pues querían que participara de un proyecto tremendísimo porque habían leído mi perfil y sentían que yo era el candidato perfecto. Me sorprendió la invitación pues, curioseando al emisor del mensaje, no veía muy bien la conexión y asumí que iban a lanzar una nueva ala, un nuevo grupo, un novedoso plan; cosa que mi participación sería para empezar de cero. Finalmente llegó el momento de la reunión y yo, que estaba realmente vestido como para algo sencillo, con pijama abajo y una no pijama arriba, me di cuenta que del otro lado estaban de traje y arreglados como para quien se va a reunir con el rey pepinito. Me avergoncé por la falta de tacto y elegancia, apagué raudo y veloz mi cámara, y me puse lo medianamente formal que tengo, que es básicamente nada, pero era lo que había y lo que seguro habrá. Cuando me saludaron era doctor por aquí, doctor por allá. Yo pensaba "¿doctor?" Bueno, puede ser de esos títulos que se usan en mi país y que se le dicen a todxs y a nadie, así que seguí prestando cuidado y, una vez vi que, realmente, a lo que me invitaban era, en conocimiento mío, como la distancia entre aquí y neptuno, alcé la mano -la virtual- y, cuando me cedieron la palabra, les dije "creo que aquí hay una confusión". Yo, de lo que sé, sé que de esto que me hablan sobre todo, no sé. Hubo un corto y eterno silencio. Se inventaron unas preguntas como para no hacerme sentir mal y me dijeron que sí, que tampoco entendían qué había pasado y que se disculpaban por hacerme perder el tiempo. A mí realmente ninguno. Quizás a ellos más que les habrá tomado su tiempo el armar en bonito esas corbatas tan bonitas y ponerse todas las partes de esos trajes bonitos. Colgamos la llamada virtual y a los 10 minutos me llegó un mensaje diciendo: estimado don señor doctor Felipe, o algo así también muy nobiliario, realmente buscábamos a Felipe Mejía Gutiérrez, doctor y presidente de no sé qué, o algo así con una línea de títulos y posiciones que sí lo acreditaban -si no como el rey pepinito, sí como el de otro vegetal más caro, o del mercado completo- y ud, bueno, es Felipe Mejía Medina. Al leerlo pensé en que uno es uno y a veces otros, y que ser importante en los cuerpos de otros por los nombres comunes, es una responsabilidad y un oficio. Sentí haber tenido dos vidas, la importante y la mía y así, ya aclarada la confusión de nombres y de doctores, tuve que volver a la no importancia y al café que ya frío aguardaba mi sorbo de súbdito, que no de rey. ¿Qué otros habrán sido convocados cuando me convocaban a mí? Seguro no a muchos. Pero me queda la felicidad de ser por ahí en los cuerpos ajenos. Ojalá uno alto, corpulento y buen cantante.

mhfkuh

Me soy
como quien calla
los gritos exhaustos
de las miradas
Me sé
como quien ahuyenta
las caras últimas
de los cuerpos muertos
las palabras incompletas
de las pieles frías
los ojos
que ya supuran
el veneno invisible
de nada ver
las aguas sucias
de a nadie ver
en esta noche infinita
donde la angustia me acosa
donde el sueño me olvida
¡cobarde asfixia!
cobarde huida
porque nada abarco
porque nada muevo
sino la sombra
sino la desdicha

Lo elevado y lo terrestre

Siempre he pensado que primero existirá la teletransportación antes que el metro de Bogotá y, que el día que lo innauguren, como somos lo que somos, vamos a teletransportarnos de la casa a la estación para colarnos y esperar y apretujarnos y quejarnos y culpar a los demás y culparnos a nosotros por ser lo que somos y no ser lo que no somos. A destiempo, incompletos, guiando el camino del frente a través de un vidrio que en realidad es un espejo.  

Las pintadas

Hoy fui al peluquero.

Me dijo que para cuando tenga un evento importante, me puede pintar la cabeza.

Le dije que yo me aceptaba como era.

Mañana tengo un evento importante.

Le dije que quizás. 

Me dijo que mejor me aceptara como soy.

Le dije que bueno.

No es cierto. 

Día de raras autoestimas. 

Fin.

(

Yo siento que mi mayor contribución a la humanidad ha sido en donación no planeada de sombrillas .

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Cae
Sólo cae
Nunca llega
Va
Nunca llega
Sólo cae
Hay
Nada
en caer
Nadie es
La nada cae
Sólo cae

Los controBersiales

Las Filipinas -en referencia a Felipe II de España o a mí, por supuesto- estuvieron dominadas por el Imperio Español por más de 300 años. Esto trajo como consecuencia la presencia de muchos vocablos del Español en Tagalo; idioma que, junto con Inglés, por 50 años de presencia de los Estados Unidos, son las lenguas oficiales de este país. Así, por ejemplo, dicen “sapatos” por zapatos o “tinidor” por tenedor. Otro buen ejemplo, pero no porque signifiquen lo mismo sino todo lo contrario, es un plato típico de la cocina filipina denominado “puto”, un pastel de arroz fermentado cocinado al vapor y, tan importante, que hasta se consigue su versión rápida en mercados alrededor del mundo. Como este que vi en un mercado chino en Alemania. Para nosotros los latinos, y especialmente en México en donde es empleado para referirse de manera peyorativa a los hombres LGBTIQ+, es un término controversial y de manejo muy sensible. La globalización que, en ocasiones, nos brinda estas ventanas a lo que hoy somos, de dónde venimos y cómo estamos conectados, a través de los hilos de la historia, con los-lejos y los por-allá. Tan lejos y tan por-allá como para que un término como este pueda tener semejante distancia de uso y significado.

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Se callan
Se callan
Las horas tristes
Se alzan
Los cuartos vacíos
Se agitan
las mareas frías
y la sangre aún viva
que tibia hoy muere
en la espera
de quien ya no viene
Se calla
Se calla
Una boca
que nunca dijo
la final palabra
la última saliva
el destino oculto
la despedida

cfebji

Mi poesía es nostálgica. Mi poesía habla de lo triste. Está anclada en los abismos, en la oscuridad, en el ahogamiento invisible. Mis versos están en la sombra. Se esconden en donde quisiera yo esconderme, en donde quisiera temporalmente no ser, como parece que no son las cosas que ahí se esconden. ¿Qué son los objetos cuando no está la luz que los describe? Cuando huyen y se esfuman, no son.  

Creo en la geometría. Una imposición del universo con sus reglas inmutables y que se desparrama en los espacios recordándonos un orden universal: patrones radicales del existir y no existir, del aparecer y desaparecer. 

La geometría es mi paz, la sombra mi condena. La sombra es la paz, la geometría la condena. ¿Quién dibuja sino el cosmos, sino la luz celeste en donde se juega a los dados con los átomos de la realidad?

En el afuera incontrolable me busco. En el andar me busco. En el olvidar me encuentro. Las sombras momentáneamente olvidan recordar y eliminan al olvidar. La luz, empero, rescata los muertos, les deja respirar. 

Hay una lucha entre la luz y la sombra: su discurso es silencio: un silencio geométrico de patrones y triángulos, y líneas y grietas: y el sol. Que todo define y que hoy me calla.  

Inbuscables búsquedas

Estuvimos conversando sobre otras posibilidades más allá de ser enterrado o cremado, así que se me ocurrió recurrir a San Google y consultar. Escribí "¿qué hacer con un cadáver?" y, apenas estuve a punto de dar enter, pensé que quizás, como colombiano en Colombia, no era la búsqueda más conveniente y que iba a resultar teniendo a la policía muy temprano en la mañana justo el día que puedo dormir hasta más tarde, preguntándome vainas raras con palas listas para quitar las baldosas del piso, que tanto cuestan hoy en día. Cosas de la internet. Finalmente, no decidimos nada y dejamos la conversación ahí no más: enterrada.

Los 1000

Mi blog Mista Vilteka, justo hoy, suma 1.000 entradas. ¡Mil!

Lo empecé por allá en 2008 empleando textos que ya tenía en otras partes y formatos. Conforme pasó el tiempo, fue adquiriendo vida propia, permitiéndome explorar diversos modos de expresarme. Mi sensanción es que la primera frase me llega completa, casi como por inspiración mística, como si yo fuese un medio de quien realmente escribe. Y es sobre esa frase que construyo lo demás: el tono, el ritmo y la forma.

Aún no logro explicar bien cómo es que todo el proceso sucede, pero sé que sucede. Sé que la necesidad de escribir se me atraviesa y gobierna todo y que debo sentarme y escribir y escribir y escribir para poder continuar con la vida y su logística.

Escribir, según mis memorias, lo hago desde niño y este blog me permite navegarme: mis cambios de estilo, mi aprendizaje sobre la ortografía, la redacción y la gramática; especialmente, sobre la dinámica de mis intereses y de mis sentimientos. Soy el mismo y no lo soy.

La cosa va así:

Más de 500 poemas
Más de 50 cuentos
Más de 50 textos documentando mi vida
Más de 300 frases comentando todo y el todo
Más de 35 pequeños ensayos

Quizás sea un motivo para celebrar. Quizás. De todos modos, la falta de motivo, la duda de si hay motivo y tener un motivo, es (¿son?) un motivo suficiente para celebrar. Quién dijo miedo.

Así que ahí voy a-por otros mil.

Como para mantener la cifra: gracias mil a las letras, a los versos, a la conjugación maravillosa de poder ser lo que siento que soy a través de la estructura mágica de los idiomas.

Y gracias dos mil a quienes me leen. Me honra profundamente.

MV

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Navega
en las aguas del tiempo
en las sombras vírgenes
en las selvas pobladas
de un gris eterno
Cruza
los desiertos sedientos
las aguas marchitas
lo eterno
Es en
sí
Invisible
Intangible
Callado
Sólo espejo

5

Surgen las pieles que cubren las selvas, surgen las aguas que gobiernan la vida. Flotan las maderas vivas, las maderas esculpidas. Flotan los cuerpos que el horizonte respiran.

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Regresa

con su filo
Ahoga
con su destreza
sigilosa
invisible
con el arma
de la amargura
con la intención
de la desdicha
¡Quién es!
Sino la condena
el agobio
la pena
¡Quién es!
Que siempre regresa
Quien como la angustia
siempre pesa
¡Quién es!
La hora última
¡de quien soy presa!
¿La primera hora?
¡Ahora!

Profundidades profundas

Mejor no me arriesgo.

kmguv

el cuerpo solo

la unidad sola
sólo soledad
alimento de dudas
agua de dichas
sombra que abriga
con claridad
el manto feliz
de su oscuridad
luz oscura
oscura amabilidad
el cuerpo solo
que renace solo
en el abrigo tibio
de la soledad
larga vida
oscuridad
donde duerme
el cuerpo cansado
donde olvida
su olvido cansado
ni siente su soledad
oscura oscuridad
oscura soledad
que hoy me visitas
que ya me olvidas
que ya te vas

ljhu

Nadie existe: la Nada existe

O este cuerpo que se atrapa
en la cárcel blanda de la piel
O estas lágrimas que ahogan
las palabras que no se dicen
las cicatrices que nunca cierran
la vida que nunca cesa
las llamadas que nunca son
Afuera reposan cuerpos
que nunca escuchan
Muertos los vivos
Ausentes, distantes, efímeros
Nadie existe: la Nada existe
O quizás mi dolor
O tu dolor
Siempre un dolor
La herida siempre abierta
de quien al huir vuelve
de quien al volver huye
Siempre el silencio y la oscuridad
que a todos gobierna
que a todos denuncia
que a todos olvida
con su tiempo roto y sus ríos secos
Un abismo que aguarda
Un abismo en el pecho
Siempre un dolor
Nadie existe: la Nada existe
Siempre el vacío
Siempre el dolor

De asociaciones

Positivo para colombiano, positivo para Vivir Sabroso, positivo para chévere, positivo para un par de minorías, hoy positivo para Covid-19. Síntomas muy bajos y tranqui.¡Pero no pude salir a la marcha!
Y tampoco pude tomar fotos.
Excepto una que tomé desde la ventana del encierro y que quizás sea una asociación afanada:
No deja de ser mágico que justo el día de la marcha del Orgullo, osea hoy, que en la etimología-etimologística aplicaría a cualquiera, en la muy mañana del centro de Bogotá, que es donde nace esta ciudad: salga el arcoiris. Un símbolo repleto de posibilidades y construcciones, todas, diría yo, en otro afán de adivinación, muy bellas.
Lo que dignifica a la humanidad, a lo diverso y a lo bello. Y a lo trascendente. Y al amor.
Lo maravilloso de los símbolos y de lo estadísticamente improbable. 

Things to do o cosas que se hacen cuando se hacen cosas

¿Qué cuentan las montañas? ¿Qué nos esconden? ¿A quiénes protegen, a quiénes limitan y a quiénes definen?

Allá en donde reposa lo verde y en donde caminan las aguas. Acá mismo: ¡ya mismo! entre gigantes rocas de cordillera, se arrincona acostada, pequeña-enorme, callada-silenciosa, la ciudad. Esta ciudad. Bogotá.

La que a diversos ritmos vive -que en diversos tonos habla-. ¡Y que a ritmos diversos debe vivirse y en todos los tonos escucharse!

¿Quiénes eres entre todo lo que eres?

¿Qué eres ciudad que va y sobre la que surmegidxs vamos?

Y vamos. A pie vamos, de la esquina donde almuerza la dicha a la casa en donde duerme la ansiedad, del sur infinito al infinito norte, de cumbres orientales a aeropuertos occidentales. Y vamos. En bus vamos, en auto vamos, en moto vamos, cruzando las avenidas rotas atestadas de lo por haber -sobre todo- y de lo habido -siempre-, y gente que corre y camina y se atraviesa y grita y perros de nadie y perros de alguien y palomas, muchas palomas, todas. Y vamos. En bicicleta también vamos -en bicicleta usualmente voy- saltando y esquivando, frenando y respirando -y tosiendo-, porque este aire de la-Bogotá pesa como el humo, acosa como una marejada de mosquitos invisibles que flotan traslúcidos por las calles y las carreras, las diagonales y las avenidas, fluyendo las esquinas, contando-midiendo-determinando, en sus ires de carbono y sus venires oxigenados, ocho millones de espíritus, ocho millones de alguien, ocho millones de equis y yes y zetas. "Claro que yes". O quizás nueve o quizás cincuenta. En ir-vamos tras las miles de calles solitarias en donde se adormece la tarde, en donde madruga el sol y en donde anochece la luna.

También llueve. Llueve a cántaros como meteoritos del fin del mundo y llueve a goticas como atomizador de peluquería. Y hace sol, hace un sol que parece el láser de los ojos de Superman. Otro sol que se filtra a través de una cobija tres tigres de nubes que nunca se van o que nunca parecen irse. Pero se van. Se van y vuelven como llegan-idos los viernes y van -llegados los lunes. Las nubes siempre se van -para volver–. Y quizás sea "del mismo modo, en el sentido contrario" porque vuelven para irse según quién, según el qué, según para qué o según por qué. ¡O en todos los sentidos! (En ninguno)

Yo siento las luces.

Hay luces intermedias y grises, naturales y artificiales, las que titilan y las que acosan, las que se mueven y las que ahí se mueren, en una sincronía asincrónica, donde todo combina porque nada combina, diversa y desagregada, usualmente fría. Y hay luces oscuras y oscuridades claras, con murmullos y ausencias, en un vaivén de microsegundos donde parece que todo se vive y se revive en cada esquina y en cada encuentro.

En Bogotá parece que se vive todo y que todos viven su vida y sus distancias, y sus historias y recuerdos, en una marejada de dimensiones y de geografías. En este cemento de vieja modernidad, de ladrillo histórico, de humedales eternos, y páramos donde soplan las aguas que bebemos y montañas, muchas montañas, todas, hace frío. Hace -parece- todo el frío del vacío en el universo. Y se buscan las cobijas, los gorros y los guantes, el cacao hirviente y la caña hirviente, el agua -¿ardiente?- para que se inunden de manzanilla las aromáticas en los rincones, de café las rendijas, de humedad el humedal, de sequedad el letargo del insomne y la letanía del orador. Una ciudad que se disfraza como máquina perpetua en donde parece que retorna el tiempo y en donde parece que todo aparece y desaparece. Como hoy que aparezco en estas letras sobre pixeles y como ya que desaparezco en estas nostalgias de haber aquí llegado y de haber partido sin nunca irme.

La Bogotá de los recuerdos y de los recuerdos en fotos. A esa voy: sin nunca irme.

-----------

Texto para Gabriel Rojas, Fotolibro: Things to do

De ofertas

Ayer caminando por el centro se me acercaron y gritando me ofrecieron: ¡habitaciones, amanecidas, mensualidades! 

No sé exactamente qué es lo que es y si debí decir que sí. 

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Se alarga la noche

Se extiende el silencio

Habitan oscuras

las habitaciones

de tu noche 

de la austera noche 

que aún te gobierna 

y que aún te olvida 

Se callan 

los aullidos del cemento 

Se diluyen los pasos 

del rostro perdido 

Cada destello ahoga 

lo que su dolor no grita 

Cada destello grita 

lo que su dolor no ahoga 

Está la luz 

que al afuera viste

y el humo 

que al afuera miente 

Está el relámpago 

del ciego que suspira 

y está la vida 

del que ya duerme 

su destino de espejos

y la inmediatez 

de su muerte 

De los no

En migración del aeropuerto nos piden que, por favor, en la medida de lo posible, no usemos el celular ni tomemos fotos ni fumemos ni tiremos un balazo. Menos mal.

-lm

Callas

En un silencio huyes
Con tus ojos hablas
En una mirada gritas
aquello que ocultas
aquello que evitas
y que te inunda
como la piel herida
que cada día vistes
Un día serás libre
Ojalá hoy
Ojalá mañana
Que el teatro de tu sonrisa
que el espejo de tu mentira
no envenene la sangre tibia
con la que aún quieres
y a quien querer quieres
No te escondas entre tantos
No te escondas
Que esperan los que te escuchan
Que aguardan los que te protegen
en el regazo sincero y eterno
de quien te quiere por lo que eres
de quien quiere que seas
lo querer quieres
Pues un día serás libre
Ojalá ya
Ojalá hoy
Siempre mañana

La rotura

Pensar que empecé en la salud pública por allá en el 2007 rompiendo condones.

Era realmente una máquina de laboratorio y no yo directamente, pero es mejor contar sólo la primera parte de la anécdota.

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No creo ya en la noche

ni el filo de su ausencia
No creo en el silencio
ni en las mentiras que oculta
Hoy que se pierden los caminos
en las alas de la muerte
en la angustia de quien cae
sin haber volado
en el miedo de quien ahuyenta
las heridas abiertas de la vida
las cicatrices visibles de la memoria
¡Hoy que se pierden los caminos!
Porque mi destino es el abismo
porque mi mañana es libre
como el eco de la lluvia
porque mi corazón es libre
como el eco de mis aullidos
entre salivas ficticias
entre sangres frías
le canto a la desdicha
entre murmullos de conocidos
le canto a la alegría
entre el veneno ausente
de las hojas secas
que ya me habitan
Me visto de ti: ¡me ausento de ti!
¿Qué será y quién serás
piel que aún no existe
voz que aún no suplica
ojos míos ojos tuyos
que nunca abren
que nunca ven?

Los de adelante

Cuando yo me muera y todos los que alguna vez conocí personalmente -y hasta virtualmente- mueran y mueran mis recuerdos y los recuerdos sobre mí, moriré entre las cuarenta mil generaciones que están detrás y las, diría yo, probables cuarenta mil que vendrán; si no son más. Hay algo que nos empuja todos los días a seguir por donde siguen los que se despiertan y a parar en donde paran los que duermen. Así, sin más, entre respiros, hasta un buen día, sólo porque sí, sólo porque así pasa, sólo porque no queda más, ya no ir, ya no andar, ni respirar.

*

El saludo de puñito ciertamente ha sido un gran avance para la humanidad.

De eleves

Hoy me enojé con los ascensores porque aparentemente ninguno funcionaba y estaba yo, ahí de pie en el piso 10, espere y espere definiendo si me iba a tocar bajar por las gradas todos esos pisos para luego tener que subir por las gradas y contra la gravedad todos esos 10 pisos, cuando me di cuenta que se me había olvidado apretar el botón y que la tecnología no había evolucionado tanto como para adivinarme el pensamiento. Lamenté no vivir en ese futuro y me disculpé con los ascensores. Ellos no tienen la culpa. Es un edificio viejo. 

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El cuerpo que ya no camina
El cansancio que todo inunda
Una lágrima que nunca seca
Un abismo del pecho que grita
por entre las rendijas
de quien olvidar no olvida
a quien su cuerpo le traiciona
a quien su espíritu le decepciona
a rastras por el río de la vida
oscura e impoluta
veneno que habita
¡en las aguas absolutas!
Vive en la vida
el cuerpo muerto de la dicha

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Y voy con la mirada del ausente

En el silencio de la noche
Por las calles del ayer
Cuando irse era quedarse
Cuando morir era vivir
Y voy tras la llamada del final
En el fuego que se apaga
Por los surcos del mañana
Cuando irse era regresar
Cuando vivir era morir
Y voy como las lluvias
y soy como los ríos
que se evaporan
como las lágrimas del alma
que nada pesan
que todo justifican
Y voy con la miseria
de la memoria herida
que ya no recuerda
los pasos pasados
ni las huellas futuras
Flotando como un sueño
sin soñador
Como el espejo
que aguarda su luz
¡Oscura es la tierra!
Clara es la angustia
donde habita la sangre
donde se esconde la vida
y que a todo engaña
y que a nadie oculta

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Algo habita
en los susurros de las noches
Algo se oculta
en los murmullos de las calles
(vacías)
en las ausencias
de las esquinas olvidadas
(sin nombre)
Como los cuerpos que nadie mira
Como las bocas que nadie escucha
Como las aguas frías
de las madrugadas tristes
que tu piel no abriga
Yo que hoy te escribo
que hoy te construyo
con el cemento roto del pasado
Yo que hoy te escribo
neblina y destino
camino y castigo
también te encuentro
y también te olvido

De recuerdos futuros

Anoche mi roomie me convidó a tomarme alguito en un parche ciertamente bien juvenil. A eso de las tantas, cuando ya no había más cabida para el techno ni la salsa ni el rap ni el reguetón, sino para Julio Jaramillo y Olimpo Cárdenas y, bueno, Mis ojos lloran por ti, a uno del grupo se le ocurrió poner Mi viejo de Piero. Un re-temón. Pero al final resultaron dedicándomela a mí. Lo cual es mi primera vez asumiendo ser un "querido viejo que ahora va caminando lento como perdonando el viento". Esos recordatorios curiosos de para dónde van los ríos y de en dónde se estancan las aguas.

De las palabras invisibles

Hace unos años, viajando de Estados Unidos al Perú, tuve que hacer parada en El Salvador, lo cual es maravilloso porque me da la oportunidad de comer pupusas, así sea en el aeropuerto. Una vez cumplida esa misión y ya sentado en el avión, o más bien, en la silla del avión, que era de esas sillas que quedan en la mitad de otras dos, porque pues de qué otro modo podría uno estar en la mitad, nos pasaron un formulario que debíamos llenar y entregar en el siguiente destino. El señor de al lado me preguntó que para qué era eso, que él eso no lo iba a llenar, que qué bobada, que eso al final nunca es necesario. Yo, ni asintiendo ni sin asentir, le dije que, bueno, que normalmente es obligatorio, pero que quizás había algún atajo ahí. Yo llené mi formulario y me preparaba para mirar lo que había por mirar -pues era un vuelo de varias horas- hasta que el señor se me acercó y en voz baja me preguntó si podía yo ayudarle con el formulario. El señor no sabía ni leer ni escribir. Yo, por supuesto, me sentí enormemente honrado de colaborarle y, una vez finalizada la tarea, nos pusimos a conversar. Estando en esas, la señora de al lado, también me pidió que le ayudara con el formulario por exactamente la misma razón. Así que también hicimos la diligencia y nos quedamos conversando los tres: yo a mis treinta y tantos, ellxs a sus setenta y piola. Al finalizar el viaje, nos abrazamos y nos despedimos. 

Dos semanas después, ya de regreso de Perú a Estados Unidos, también hicimos parada en El Salvador, cosa que fácilmente la mitad del avión venía con salvadoreñxs. Yo, que tengo mi par de amigxs de allá, siempre me riego como la sopa en amor por su cultura y sus pupusas. ¡Tienen que probarlas! 

El caso es que llegamos al aeropuerto en Estados Unidos, muy a las 11pm y yo no veía la hora de llegar a la "casa" porque al otro día tenía que estar funcionando temprano. La auxiliar que venía frente a mí estaba con dos personas de la tercera edad, salvadoreños también, a quienes llevaba en sillas de ruedas. Como era tan incómodo para ella manejar dos sillas a la vez, me ofrecí a llevar una y así me quedé conversando con la señora de la silla que yo llevaba, hasta que ya era hora de pasar por Migración en donde la dejé. La señora no sabía hablar Inglés y el funcionario no sabía hablar Español, y como yo ya había conversado con ella, me pidieron hacerles de traductor, lo cual hice encantado porque la señora era encantadora. Luego de ella, me pidieron el favor que lo hiciera con otro señor, luego con otro y otra y otro y otra y así, resulté traduciendo de un lado al otro y abrazándome y despidiéndome de varixs salvadoreños de la tercera edad que iban a visitar a sus familiares. 

Recuerdo el funcionario cuando dijo "pregunte por favor si llevan comida", lo cual pregunté tal cual. Necesitaban un sí o un no. Sin embargo, la respuesta solía ser algo como "claro, llevo pollo y tales frutas y tales verduras y un plato que le gusta a mi hijo y, además, un paquete de X y otro de Y  y tres bananos y, y, y..." y así una larga explicación para una pregunta de sí o no. Yo nunca quise interrumpirles. Sentía que contarme sobre la comida que llevaban a sus familias, era motivo de orgullo, de satisfacción y de emoción. Para algunxs era la primera vez que salían de su país. El funcionario, aunque no entendía, les dejaba dar todas sus explicaciones y me miraba y se sonreía. 

Así pues, dos horas después, una vez acabé con mis servicios de intérprete, me pusieron el sello de entrada a los Estados Unidos, y aunque estaba como de recoger con cuchara, me acosté con el alma llena y sonriente. Es un recuerdo hermoso que tengo muy presente. La felicidad está en los otros y cada abrazo que me dieron y cada sonrisa e historia que me contaron, me hizo suspirar. Seguro no me recuerdan ya, o quizás sí, pero no importa. Yo los recuerdo muy bien y recuerdo lo que hicieron por mí, por mi corazón y por mi espíritu. Ojalá salgan más viajes así. 

Zur

In Frage
Unsere Freiheit kommt nie in Frage. Immer sind wir gefangen.
Wir stellen immer unser Glück in Frage, aber entspannen Sie sich, es gibt keins.

Zur Verfügung
Meine Zeit stelle ich nicht zur Verfügung. Ich gehöre ihr nicht. Ich gehöre dazu.
Meine Blicke stelle ich immer zur Verfügung, um deine Existenz zu erschaffen.

Im Trend
Zukunft liegt im Trend und die verschwindenden Erinnerungen der Vergangenheit lagen im Trend. Und sie werden im Trend liegen.
Das Vergessene liegt nur im Trend, bis die Erinnerung das Verlorene ersetzt.

Auf der Hand
Antworten liegen immer auf der Hand, wenn die Fragen nicht pünktlich sind.
Lösungen liegen immer auf der Hand, nur für diejenigen, die die Probleme nicht gehört haben.

Eine Rolle
Ich hoffe, dass Ich eine wichtige Rolle in meinem Leben spiele.
Als Ich ein Kind war, spielte ich eine Rolle, die ich Heute als Erwachsene vergessen habe.

Beachtung
Ich hoffe, dass am Ende die Geschichte meines Lebens nicht Beachtung finden wird.
Ich weiss, dass am Ende nur die Lücken in meinem Leben Beachtung finden werden.

sdgry

¿cómo suenas cuando no caminas?
cuando la vida no te empuja
cuando el delirio no te domina
en la angustia que aguarda
a quien cada día duerme
el sueño de la noche
la palabra de la nada
soplando el soneto
del destino
abismo de los perdidos
rendija de los ausentes
¿cómo miras cuando no suspiras?

clsm3092

cuánto dolor carga el cuerpo de la verdad

cuánto dolor palpita en los días de la mentira

Espejos que se miran al antojo de la oscuridad

sonrisas que la distancia olvida

desechos sumergidos

en la sangre de la invisible ceguera

¡Quiénes somos!

¡A dónde vamos!

un murmullo que nada dice

que dice

que todo sabe

Cuánta amargura se esconde 

en las esquinas oscuras

donde habita el cuerpo

donde el lamento habita

cuánta ternura

Nos persigue la amargura 

de no saber

aquello que no somos

aquello que perdemos

el rostro de lo que gritamos

no nos vemos gritar

no nos vemor reír

Cuánto dolor carga el cuerpo de la verdad

ojos que sólo afuera miran

voz que sólo adentro habla

la cárcel que agota

a quien en ella vive

la verdad

Fo

Que un equipo que compré en línea en F, que traje a un F físico a devolverlo porque no funciona bien, que me digan que los de F de otra parte me van a llamar al teléfono de la oficina de F, que me digan los de F en el teléfono de la oficina de F que debo esperar a que nuevamente me llamen del servicio de F a mi celular mientras estoy en una oficina de F para que me digan por celular los de Fcon quién debo hablar en la oficina de F -donde ya estoy- para que me devuelvan el dinero para comprar en F -donde ya estoy- de nuevo el mismo producto en F para que finalmente me digan por celular los de F que tengo que hablar con el funcionario de la oficina de F -donde ya estoy- porque no me van a devolver mi dinero sino pasarlo al servicio técnico de F para yo poder únicamente reclamarlo seis meses después en la misma oficina de F, es como la vida misma pero sin F.

A

 Sambatón. AS. 

msowow

Calladas que se van
las memorias de quien ya ha sido
y sus sonidos y suspiros
la tonalidad de sus formas
la estructura de sus cimientos
Calladas que se quedan
las memorias de quien aún no es
los olvidos que nunca serán
los ladrillos que nunca vestirán
vacío de sus vacíos
destino del no-camino
Calladas que se agotan
las gotas de la espera
el veneno de la dicha
el augurio que convoca
la caída oscura
la nada de la nada
pues no existe
el andar de la nada
sin el pasar del tiempo
que agota y consume
soplando su esencia
a la mortandad infinita
del universo finito
Aquél que siempre no ha sido
Aquella que siempre será

,nbgfku

La soledad está en los otros

en el vacío de sus venas
en la oscuridad de sus caminos
Soy el otro
Las últimas gotas de la lluvia
las últimas notas de la despedida
la soledad está en los ojos
que narran las lágrimas perdidas
los gritos olvidados
la luz cansada
Soy el otro
a quien la angustia gobierna
a quien la saliva quema
a quien los suspiros asfixia
porque cada rostro nuevo
es un nuevo abismo
porque cada boca que habla
es un nuevo cuchillo
que destaja la vida
que separa la risa
mientras espero
mientras me callo
Temor que todo inunda
Temor que todo contamina
La soledad está en los otros
y soy el otro
el otro soy
que callado espera
el silencio final del canto final
que ya no es
que ya no soy
y que pronto no será

hvtiokjn

He de callar

o mentir
He de decir
las palabras muertas
susurrar el aire frío
del tedio
y del cansancio
He de ocultar
la saliva
que seca se oculta
en la garganta
gobernando
el cuerpo
que ya no habla
las sobras
que la lengua
cubre
He de callar
lo que nadie calla
He de olvidar
lo que nadie olvida
He de mirar
la noche oscura
la mañana ausente
y la vida
y los sueños
y lo eterno
Todo
he de callar