}

¿Y los de pelo "rubio" se hacen "rayitos" negros? #luzoscura #asíeslavida#sipilla #eldesocupe

*

El mango sería perfecto si se pudiera pelar como el banano.

-1

Cuando uno está en el primer piso y necesita el ascensor, ¿oprime el botón con flecha hacia abajo para que baje o quizás la flecha hacia arriba para indicarle que uno va, claro, hacia arriba? #misteriante #YoTodosLosDias #Uy

^

Con eso de andarle preguntando a la gente si es feliz o no en esos estudios de felicidad, me acuerdo de las Confesiones de San Agustín cuando decía por allá en el años 397, con respecto al Tiempo: "Si nadie me lo pregunta, lo sé; pero si quiero explicárselo al que me lo pregunta, no lo sé".

=

Nunca olvidaré aquel compañero que confirmaba, por si acaso, todos los resultados de Excel con una calculadora. De las grandes, como para no meter mal el dedo.

0'183r4

Sin motivo
Los sonidos
apagados
Y el silencio
en silencio
¿Qué es?
Con nostalgia
de lágrimas
Con llamado
de drama
Circunstancia
de dolor
¿Y no es?
Sin nombre
ni forma
Sin presencia
Sin clara apariencia
Como si su eco
Como si su sombra
(O sus vibraciones)
La tierra tirita
con su ausencia

/

Pocos sonidos interrumpen tanto como el de la licuadora.

[

Con esto del Acuerdo y del Plebiscito recuerdo a Gabriel García Márquez cuando decía que en América Latina la realidad es más difícil de hacer creer que la ficción. Tenía toda la razón.
#PorCierto #PorMiPaísVotoSí #YoVotoSí

;

No deja de ser curioso que sea notablemente más común escuchar a hombres referirse a sus parejas mujeres como 'mi mujer' que a mujeres referirse a sus parejas hombres como 'mi hombre'. ( ¿Quién dijo Paulina Rubio? )

)

Cómo me molestan esos señores ya adultos de cincuenta y tantos de pelo largo y abundante que andan ahí acomodando melena como muchachitos de veinte años...
- #YoEnvidioso #YoSinPelo #YoAsí :( -

A propósito de: 816376

El presente se vive

en circunstancias del pasado, 

el futuro se destaja

suelto (por ahí) 

confabulándose 

a sí mismo 

(a pesar de nosotros)

La verdad:

acuerdo de unos.

La mentira:

acuerdo de otros.

En el Antes 

la naturaleza

En el Ahora

su interpretación.

Antes

un valor absoluto

Luego: dos

Ahora: tres 

El Infinito: Después

Los gritos

Los textos

Cualquiera

el señalamiento

Cualquiera

el silencio

Son ya olvido.

Sin contenido:

son.

Los nuevos ojos

¿que no saben?

¿que no entienden?
Ajenos
Separados
Impermeables

Infinito

son.

°

Somos muchos unos privilegiados. (Al menos estadísticamente)

]

Y bueno, cuando el árbitro es de una lengua diferente a la de los jugadores y los jugadores de un equipo son de una lengua diferente a la del otro equipo, ¿cómo le hacen para insultarse los unos a los otros y los otros a los unos? ¿O son los insultos el verdadero lenguaje universal? Uno los ve que se gritan y se responden, que se responden y se gritan, y así: todos entendiéndose (aparentemente).

,

No deja de ser particular que a El Chavo del 8 casi nunca se lo escuchó reír.

¨

Las de acá, las de allá, o las de más allá, al final, todas son víctimas. Al final: todos lo somos. Una flor en día de sol por cada uno de ellos y por cada uno de nosotros.

Ha sido.

Es.

"

Ahora me baño con más tranquilidad y mejor duración, desde que me di cuenta que bañarse 15 minutos consume unos 100 litros de agua mientras que consumir unos 200 gramos de casi cualquier carne, y usando la más baja de las estimaciones, consume unos 1000 litros. Esa diferencia es tan diferencia como la que hay entre 1 millón y 10 millones de pesos. #asíeslavida #ambientalismobarato

~

¿Cuál es la utilidad que presta la fotocopia de la cédula al 150% frente a la del 100%?

108632

Una voz, esa voz.
Espacios de silencio
que alimentan
o que asfixian.
¿Cuándo
dicen más
que su simple
ausencia?
Las distancias.
Los mares.
El encierro.
Yo
que aguardo
y miro
Allá
que olvidan
y no ven
¿No saben
y no olvidan?
Yo recuerdo
e invento
Yo sé
e imagino
Y entre dramas
y películas
No sé.

%

Así pues, me explicaron que después de los 40 años se pierden algunos centímetros. Pero que se gana dizque sabiduría y experiencia. Eventualmente dinero, claro. #ElAcabose

/

Y entonces a la señora, ya de unos setenta y tantos años, local de toda la vida de Santa Marta, ciudad costera del caribe colombiano, y quien nos atendía a la mesa en el restaurante casero de un barrio residencial, le pregunté a viva voz como para que me escucharan '¿dígame, mi doña, cuál es ese plato que usted quiere comer en su casa luego de una larga jornada? Quiero ese que me diga' Ella pensó varias veces. En la espera de la respuesta supuse un gran plato exótico del mar con frutos para todos los males. Entonces dijo: una pechuga de pollo asada.
Como ya tocaba cumplir, con todo y el orgullo herido, me la comí.
Estaba rica.
#YoBienBobo

:

Hoy en día muchos hombres jóvenes se tratan, el uno al otro, mediante la palabra 'papi', lo cual hace unos pocos años era impensable. Y está muy bien que ahora sea pensable. No tiene -de fondo- importancia ninguna. En especial considerando que por allá en los 60s, en algunas regiones en Colombia, se le decía 'palomo' al hombre mujeriego. Calcule no más salir ahora a decir algo semejante. Ahora bien, así como van las cosas y los casos (y los cesos con S), en otros mismos pocos años, ¿qué será lo que será para el actual 'papi' y el viejo 'palomo'?

-

Cuando a uno le gusta la música tiende fácilmente a creer que a todos les debe necesariamente gustar alguna música. Sin embargo, ¿es siempre ese el caso? Entonces me pregunto, ¿hay alguien que explícitamente manifieste una de las siguientes dos frases: 'no me gusta en ningún caso la música' o 'ni me gusta ni me disgusta la música'?

^

La situación de usar una mochila arhuaca fuera de Colombia y que me pregunten que por qué uso un bolso de mujer. #asíeslavida

(

El desayuno es mejor cuando se disfruta en la noche.

(

Primero sentir envidia, luego sentirse mal por sentir envidia y, finalmente, otra vez mal por no poder controlar la envidia a pesar de sentirse mal por en primera instancia sentirla. Uno tan humano. La envidia tan de todos. #ElHorror

;

Somos dos en la mesa. Pido una cerveza a una mesera. Otra la alista y viene a mi mesa viéndome de espalda. Sirve la cerveza al otro y no a mí. Le digo a la mesera: "disculpe, es para mí". Y me dice la mesera: "disculpe, pensé que ud era un niño".

Sombras de

La lluvia que cae adentro.
Como el viento que ya no sopla.
O un frío entre las venas.
El desvanecimiento,
la carga,
el peso
de nacer todos los días.
Hay un dolor
propio
Hay un dolor
ajeno
Y nos miramos
los rostros
buscando la sonrisa
que sólo inventamos
en el disfraz
que es creer
que es vivir
a ratos feliz
La lluvia que ya no cae
al sediento
El viento que sopla
al cuerpo mojado
La sombra difuminada
en la noche oscura
La sombra, el silencio,
o la muerte.
Sombras de principio
o luces de final
Con la boca tapada
(Somos)

+

Tanta burla de la frase "lo que pasó, pasó" del gran pensador Daddy Yankee y la gente siempre ha dicho, desde tiempos inmemoriales, "eso lo que fue, fue". #memoriaselectiva

~

Luego de levantarme temprano, desayunar de afán y bañarme cual militar, me tomó dos horas de diligencias fallidas por oficinas "misteriosamente" cerradas, el descubrir que este lunes era y sigue siendo festivo. Mi mejor señal fue la ciclovía pero, claro, mi deducción fue que por Semana Santa todos los días iban a tener entonces ciclovía. #YoBienBobo
(De verdad que la realidad es lo que uno cree que es)

°

Hasta ahora he vivido dos momentos en los que me he preguntado: ¿Qué le pasa a mi cuerpo? El primero alrededor de los 14 años con aquello nuevo que se acomoda. El segundo -ahora- alrededor de los 30 con aquello ya conocido que se desacomoda. Y así vamos...

;

¿Por qué son nobles las partes nobles?

De velos

Intrascendente o dolorosa
la vida es
de felicidades cortas
y expectativas muchas
el vivir es
un dolor constante
que se esconde
una pesadumbre
siempre cierta
que se calla
sonreír
sólo a veces
(pretender
que no es así)
la tormenta
siempre más larga
la calma
corta, temerosa,
vacía
hay un engaño
hay una mentira
patraña y ficción
la vida es
el vivir es
la felicidad es
el dolor no
la queja no
la vida sí
la muerte sí
cuando no...

Frío sin calor

Hace hoy frío.
Ayer hizo calor
Y yo acá con resfrío.
Sin ganas ni bríos.
¡Con mucho dolor!
Solo y sin amoríos.
Ni de a dos ni tríos.
Soy puro temblor.
Escamas y polverío.
(Agua seca del río)
No tengo ya valor.
Afuera el griterío,
ciudad cual caserío.
Gris es el color.
Sin moneda ni señorío,
pero con tres críos,
moribundo es el olor.
¡Hace todo el frío!
Ayer poco calor.
¿Y quién en este frío
podrá siquiera, acaso,
dar al indicado el paso,
en este triste ocaso,
en este odioso fracaso,
y sin ningún retraso,
¡dar el final balazo!
y agitar la flor?

Sola la casa.

92497

No somos, no estamos.
Las sombras que callan,
las luces que se esconden.
El cuerpo que asolas llora.
Los silencios de la noche
antes de dormir.
Las pesadillas de la noche,
vivir, vivir, vivir y sufrir.
Habrá quizás el oro,
habrán tal vez:
licores,
hojas verdes,
flores, raíces.
Y la nada lo es todo.
Ni con ocasión de sonrisas,
ni con motivo de baile,
ni con situación de besos,
y hasta más, y además,
ni aquello ni lo deseado,
la nada lo es todo.
Si soy ese vacío,
soy también el grito,
el último grito,
y todo su contenido.

^

Siempre están aquellos que cuando bailan sobre todo aplauden.

Cumpleaños #33

El día ya es y también el mes.
Se acumulan años: hoy es el 33.
Hace mucho me dije: "¿no ves?
¿Para que ahora todo a la vez?
¿Por qué no sólo gozar envés?"
¡Me supuse eterno, pues!
Que ya habría tiempo después
para aprender completo,
para ser un don bien discreto,
para superar cual atleta los retos...
¡y era todo, todito al revés!
Ay el dolor luego de la fiesta: vejez.
Ay la quejadera y quejadera, tozudez.
Ay la forma de a pocos perdida,
la carne que ya parece mordida,
el luchar y luchar por la esbeltez.
Ya soy de los años el entremés...
en el precipicio agarrado estoy al arnés,
(y menos son los peones en este ajedrez)
¡Pero sigo nadando, sí, como el pez!
(Me digo)
Lento como imagino que es la res.
(Me descubro)
Es que uno se vuelve su peor juez
sin entender "Rápido y Furioso",
que "Volver al Futuro" es lo valioso
y que como dijo el gran sabio,
y que aún se canta de labio en labio,
"lo que pasó, pasó" y mejor digo
pues soy de mí mismo testigo
¡Nada ha sido! Lo que es, es.
(La casualidad es: vivo en la Calle 33)
¡Cumpleaños hoy: treinta-y-tres!

ljp0

El espacio que será. 

El sonido que no estará. 

Hay un cuerpo ido 

al tacto de mis manos. 

Hay soledad desde ya. 

Un futuro que llega antes. 

Un sueño que no es más. 

Te vas, yo me quedo. 

Me voy, estás.

%

Finalmente el agua no la quitaron. (Y yo que recogí en cuanto balde y hasta en la olleta y las tazas del café :/ ).

[

En la vida hay pocas felicidades tan claras y puras como la felicidad de cuando a uno recién le pagan.

(

¿A quién caracteriza la risa con ju ju ju?

Cuando estaba por finalizar Ingeniería Química, me aceptaron en una de las plantas de producción de Postobón para realizar mi práctica profesional. En donde, además, hice mi proyecto de grado. Fue una experiencia interesante, sin duda. Con los años, las decisiones en la vida me fueron llevando al ejercicio de la Salud Pública que es hoy día mi campo profesional; el que me da de comer. Pienso constantemente en Postobón: los tanques de hasta 10.000 litros de jarabe (Colombiana, Pepsi, etc), viscosos, con un potente olor a dulce, listos para ser diluidos y llevados a la boca de milllones de colombianos. Muchos de ellos niños. Después de esa práctica, la gaseosa, por su olor, me generó un ineludible rechazo. Supongo que algo parecido le ha de pasar al panadero con el pan. Y con el ejercicio de la Salud Pública, me generó una posición y un señalamiento a quienes considero, entre varios otros, los malos del paseo: industrias de productos como los que Postobón comercializa. Sin embargo, ver profesionales, unos con especialización, unos con maestría, otros con doctorado, tomando Coca Cola, comiendo papas Margarita, Chocorramo, echándole sal a las papas saladas y, lo peor, empacándole a sus hijos galletas Ducales, té de durazno en botella de plástico y jugos Hit, me pregunto: ¿qué hace que incluso el sector con cierta educación consuma productos de ese tipo? ¿Qué explica esa especie de orgullo e "importaculismo" con que lo sustentan y que usa palabras y frases como "ahí están pintados los neo-hippies", "una vez al año no hace daño", "no se puede vivir restrigiéndose siempre de todo", "a mí me gusta así y qué"? ¿Azúcar al jugo? ¿Panela en vez de azúcar porque imaginan que es mejor? ¿Chicharrones dietéticos? ¿Salsa de tomate y mayonesa en los anaqueles de la casa al alcance de quienes aún no tienen cómo decidir por su bien? ¿Será la publicidad que nos hace creer que tomamos buenas decisiones? ¿Será la television? ¿Será que es finalmente nuestra responsabilidad y deberíamos dejar de culpar al "sistema", a la TV, a los demás? Dudo, sobre todo, de posiciones políticas válidas mezcladas al tiempo con actos individuales incorrectos.

XYZ

Los de las motos grandes en Bogotá. Vestidos con chaqueta de Papá Noel, chaleco de calavera y casco de bandera gringa. Tierno malosismo y#globalización local.

6540

Duele y se acurruca, llama y se pierde.
Pensar cómo tus ojos ven,
imaginar cómo tu cuerpo camina.
¡No somos la misma vida!
Ni somos la misma suerte.
Compromiso de segura distancia
somos
acuerdo de silencio apropiado.
Avanzamos la ruta juntos...
¡Soñamos la vida separados!
Yo, que guío alguno de tus pasos,
tú, que das ruta al paso de mis días.
No hay abajo un mejor futuro
que caminar arriba hacia otro pasado.
A aquellos y aquello que ya somos,
a la nada infinita:
vacío callado que seremos.

#

La vecina: viene del gimnasio. Usa el ascensor para ir al tercer piso.

10

Después de tantas veces llevar la bolsa reutilizable del Éxito, finalmente en esta ocasión me dijeron que tenía un descuento, le entendí a la cajera, del 10. Me emocioné, hice cálculos y ya hasta tenía pensado cómo gastármelos. Le tomó 5 minutos ir y volver para hacer efectivo el descuento: no era del 10...por ciento, era de 10...pesos. #asíeslavida

&

De la publicidad huir, huir como de la peste, como de los zombies, como de las deudas.

-

El problema de la primera mitad es que es siempre más larga que la segunda

Ayer en París el hermano de una gran amiga estuvo justo al lado de una de las explosiones, otras dos amigas estuvieron atrapadas por 10 horas en el sitio en donde estaban cuando todo empezó, otro amigo estuvo incomunicado con su familia por espacio de 15 horas pues se encontraba en la calle, mi primo, ciudadano colombo francés, y su hijo, quienes viven en París, quedaron sin saber el uno del otro durante todo el día, mi otro primo -el hermano- hace poco dejó París luego de más de 10 años allá radicado, en donde imagino su preocupación por su familia, sus amigos y conocidos. Pensar que el dolor ajeno no es de nuestro interés por las distancias, por las riquezas, por las diferencias, porque a ellos quizás nosotros no les importamos o porque primero (y lo único) es lo propio, es como quien no denuncia el maltrato a una mujer porque es la del vecino, o quien no denuncia que golpean a un niño porque no es cercano. La indiferencia, la insensibilidad y el odio tienen todos el mismo rostro. Tanto dolor en Colombia sólo nos ha dejado la queja sin acción y el dar la espalda a lo que parece que no nos toca.

8754

Hemos perdido.
El odio es todo,
el miedo es todo,
balas que son todo.
Asco, inmundicia.
Corazones de piedra fría,
de lágrimas y lodo.
La sangre corre,
los gritos perdidos,
los cuerpos que tendidos
yacen en el cemento.
Este nuestro día...
temerosos y acorralados.
Gritos y lamentos
en un futuro de tierra
húmeda en la garganta.
¡Porvenir sin momento!
¿Qué gloria es acaso la muerte?
¿Qué orgullo es acaso el dolor?
Armas que apuntan
desde cegueras infinitas
sobre letras que no son.
Armas que apuntan
las antes vidas, ¡las antes vidas!
las ya sombras
que son ya silencios
que son ya olvidos.

¨

¿Noviembre es al año como lo que el jueves es a la semana?

8264

¿Qué decir? ¿Qué predecir? Tomar la decisión, rehacer. Pereza a rehacer. Miedo a recaer. Poder.

926

Si tu humanidad es tan válida como la del otro, cuando alguno no cree en lo que  el otro sí cree, ¿quién acaso no tiene la razón? ¿Ambos?

}

Más bien parece que Marty McFly llegó a un futuro alternativo.

ñakj87

El viento se ahoga. 

La sombra se calla. 

Hay ojos y distancia 

y silencio y paranoia. 

Me llevo la carga 

de aquello que no dices. 

Asumo la cuesta arriba 

de tu ceguera.

Anoche, en un bar universitario, de repente el dueño detuvo la música para premiar con una media de aguardiente a la mesa con la mujer que mejor bailara. Mientras algunas de ellas bailaban juntas, los hombres en círculo les gritaban: ¡tóquense! ¡quítense la ropa! (Fotos y videos se grababan por hombres y por otras mujeres). Me hizo preguntarme: ¿cuál es acaso el impacto de la educación universitaria en la percepción de equidad de género tanto en los hombres, estudiantes universitarios, que las seleccionan para exhibirlas y premiarlas como en las mujeres, estudiantes universitarias, que se dejan seleccionar, exhibir y premiar?

1735

Como si avanzara pero se estanca.
Parece que se hace pero sólo parece.
Preguntas que se deshacen en sus propias palabras.
Verbos que se acumulan en sus preguntas.
Indagando por aquello que ya se sabe.
Respondiendo aquello que ya se supo.
En el otro lado, los cuerpos que no se defienden,
las caras que gritan los mismos gritos,
el desnudo, el objeto, el licor.
Atrapados en aquello de lo cual se huye.
Arrinconados en la ilusión de ya no ser.
Edificios que son lo que queremos,
salones que no contienen lo que somos.
Vacío y fantasía,
mentira y dinero.
Compramos sueños tangibles.
Vendemos carne,
vendemos cuerpo.
Nos vendemos por parecer ser
por ser apenas con parecer,
con a pesar de todo perecer.

"

El problema de la cucharita es que hay un brazo de los cuatro brazos implicados que sufre más que los otros tres.

Acortante

Encontrar de nuevo mi yo.
Escuchar mi voz.
Encontrarme en eso
en que el yo
está perdido.

/

Si he de elegir el lugar: que no sobrepase los 30 centígrados ni que vaya por debajo de los 17.

1 dpcc

Cada uno de ellos con idiomas diferentes, cada uno de ellos sólo habla el propio. Encerrados, 5, en un ascensor, sabían que sólo disponían de la común supervivencia para comunicarse y para, claro, sobrevivir. Un atasco con el ascensor.

Paranoia

Si te miran,
te juzgan.
Si sonríen,
de ti se ríen.
A tu espalda
todos se miran
(y te miran).
Que engañan,
creen.
Que no te juzgan,
pretenden.
Mentira. ¡Lo sé!
Y yo,
si mi sangre
no tuviera,
y la ajena
poseyera,
me señalaría.
También
mi cuerpo
acusaría.

O

¿Por qué nos gustan tanto las reuniones presenciales de trabajo? ¿Nos gustan o nos acostumbramos? ¿O nos resignamos? ¿Son efectivas? ¿Se aprovecha bien ese tiempo? ¿Se trabaja realmente?

Sinus

No es sino callar.
No es sino la boca hallar.
Su curso sellar,
su entonación ametrallar.
Ilusión y desgracia
o primera falacia,
de la sombra de la vida.
Dolor en abundancia,
cadenas de las circunstancias,
manos siempre partidas.
¡Toda vida profunda herida!
Toda alegría se nos va
y el lamento llega enseguida.
¿Acaso la sangre ya no nos da?
Pasión vacía y cabeza hundida
lo que ha sido, es, será y será...
Somos mentira,
armas de violencia,
puños llenos de ira.
En todos la insolente indolencia.
En todos la indolente insolencia.
No es sino callar.
El corazón hallar.
Sus venas sellar.
Su destino ametrallar.

Una partida

El tiempo, todo el tiempo.
Las sombras, las distancias.
Se balancea el cuerpo.
Se caen las manos.
Se cansan,
lloran todos los muertos.
¿Cuánto acaso queda?
¿Cuándo nos seremos?
Todos los días: los ritos.
Unas noches: tu espalda.
(Respiro un aire)
(Respiro el agua)
Caminas y tambaleas.
Yo tambaleo y tirito,
me emudezco (en tu vacío)
en que tenerte es un mito
me hundo: yo, alma y navío.
¡Cuando te vas, te quedas!
Cuando te quedas, no te vas.
Te llevo conmigo.
Vacío sin temor ni olvido.
Siempre estás.

*

"Nuestra vida es totalmente diferente a la de los demás". Frase de los médicos, de los militares, de los diplomáticos, de los políticos, de, de, de...y va uno a ver y...

+

¿No son las protestas y manifestaciones sociales de los riquillos muy similares a las declaraciones de las reinas de belleza sobre la belleza interior? También habrán, quizás, las reinas de belleza riquillas que hagan manifestaciones de orden social. (Sobre la belleza interior).

513240

Se van, se acumulan,
se llenan de vacío.
Los años flotan, desvanecen.
Recuerdos que son pinturas.
¡Memorias que son acuerdos!
¿Qué es mirar hacia atrás?
Nos conducen los ríos,
nos llevamos el agua.
Atrapados a veces.
A veces sumergidos...
Cuando avanzamos
olvidamos.
Cuando avanzamos
nos olvidan.
Al principio
llenos de futuro.
Al final
carentes de pasado.
Somos muertos.
Nos morimos
por siempre vivos.

¡Carajo!

Todo con trabajo.
Rezan.
Todo desde abajo.
Pregonan.
Pan, cebolla y ajo.
Andando en andrajos.
Recibiendo escupitajos.
(Para el que es bien alto,
yo, mi yo, acá bien bajo)
Acumulando deudas
y persiguiendo fajos.
¿Dónde el éxito, ¡dónde, dónde!
dónde el vergajo? ¡...!
¡Contigo! Felicidad cual atajo.
Contigo no importan los duelos
ni las patadas ni los altibajos.
Contigo al universo todo
en mi bolsillo todo
yo no perdono y yo no rebajo.
El tiempo todo
en tu bolsillo todo
si empezamos incluso
cual perdido recluso
desde abajo.
Que sí, que sí. ¡Carajo!

~

He vuelto a llevar mi almuerzo empacado del restaurante a mi casa. Por tercera vez me han preguntado: "Ud que trabaja en domicilios, ¿sabe en dónde queda esta dirección?" Y por tercera vez lo he sabido.

?

¿Desde qué dirección viene la vos de ti mismo? 

¿Detrás de ti, caso enfrente, ese otro que te habla y que tú mismo eres? 

¿Dónde estás en el terreno cerrado de tu cuerpo?

ow87

Caemos en la triste dignidad del barroco: 

en la nostalgia, en el dolor 

y hasta en el discurso. 

Andarse así de muy, muy 

y, finalmente, 

no ser ni tan, tan.

Ciam

Los de la ciudad al campo. 

Los del campo a la ciudad. 

Al final el campo tendrá centros comerciales 

y carreteras 

y sembraremos cebolla y papa 

en los vacíos basureros 

de los andenes.

Tu sangre

¿Qué es el dolor ajeno?
Sombras que negamos.
¡Manchas que olvidamos!
Los zapatos del otro
y no sus pies heridos.
La casa del otro
y no su frío nocturno.
El mundo externo
que se diluye
cuando el grito nos hunde
en lo que creímos eterno.
El mundo que calla
que los ojos cierra
ante la herida que aqueja
de rodillas la carne propia
que sufre y yerra.
La ilusión mayor
es el recuerdo.
Engaño, mentira.
Manifiesta estafa.
¡El espejo mayor
es el olvido!

Noctante

Lo propio, tan eterno.
Lo ajeno, tan fugaz.
Un abismo: el mundo entero.
¡Un parpadeo: la paz!
Adentro todo duele.
Adentro todo llora.
¡A todos les llega la hora!
A todos les llega sin mora
el silencio que suele
ser el último,
ser el íntimo,
ser el ínfimo.
Todos  mueren,
y sus próximos, ya o mañana,
desaparecen.
Enteros los mundos,
de historia moribundos,
se desvanecen.
El dolor sólo se calma
reconociendo la finitud del alma.
El dolor sólo se apaga
hundiendo con fuerza la daga.
El dolor te grita con clamor:
¡no al ardor, no a la llama, no al amor!

lija8

¿Se trasciende acaso 

sólo por aquello que se hizo 

y no por eso que se fue? 

Somos -trascendentes- 

sólo lo valioso que hacemos. 

Poco somos, casi nada.

Ced

Sobre todo uno no es lo que es 

cuando está con otros. 

Y como casi siempre se está con otros: 

uno casi todo el tiempo no es 

lo que uno es.

1016

La persecución,
un monstruo etéreo que supervisa
-entre mares y tierras-
Vigila, tasa, señala, juzga.
Sombra tenebrosa tras mi espalda,
espada invisible que rechina
(Sobre mi hombro)
(Sobre mi cuello)
El filo apuntando, el grito aguardando,
el reclamo en esa lengua.
Culpable, escupe.
Culpable de un amor que yerra.
Pero
Condena es no saberse muerto
Cárcel: ser ya, ser yo, no saber no ser.
Y
Ella no duerme.
Apunta y espera,
ella apunta y sentada espera.

Previo

En la distancia el mar parece en calma.
En la distancia sólo hay rumores.
Ahí los ojos lloran sólo temores:
abstracciones o decisiones
(que nunca son, que nunca van).
Tiemblan las tierras propias
cuando se está lejos.
Cuando se está lejos
las tormentas parecen rotas.
Son nuestras visiones todo drama.
Son nuestras pasiones toda condena.
Lejos el horizonte no mata esta pena
ni lo ya venidero ahuyenta esta llama...

°

¿En qué momento se llegó a la conclusión que los semáforos son sólo para carros, motos y peatones pero no para bicicletas?

Non discrete

Cuan complejo conocerte.
Al hacerlo, me exploro.
Cuan difícil abarcarte.
Al hacerlo, me excavo.
Las distancias,
los silencios.
Llamadas cortas,
llamadas sin respuesta.
Soplar el olvido
que podríamos ser.
Yo no te olvido. (Pero)
Mis silencios son mis esperas.
Mi ausencia es mi trabajo.
Persigo a la vida,
te persigo
con vida (sin ella).
Cuan complejo este miedo.
Me hundo, me ahogo.
Cuan compleja la espera.
Se oxidan mis ojos.
Se deshidratan mis campos.
Mi boca se cierra y se cose.
Cuan oscuro el futuro.
(Sin ti)

32

Los años son hoy 32.
Y tengo sólo mi propia voz.
Celebración que llega con miedo.
(Soy cuerpo perdido en este enredo)
Fiesta de lágrimas con angustia.
Dolor, paranoia, angustia, angustia...
¿Sin tiempo ya para la gloria?
Arrastro entonces la trayectoria
y pesa, como el iridio, mi memoria.
Los años son hoy 32.
¡Pienso en mí y te pienso a vos!
Abismo que parece más cercano.
Camino filoso que es en vano...
Abismo que se acerca paso a paso.
Es que eterno es el susto del fracaso
e infinito el pánico al ocaso.
Todo pareció ser, todo parecía...
Pero hoy...
Todo se arrastra. Todo se empuja.
¡Se cierran heridas con hilo y aguja!
Somos, soy...
Potencial muerte: de un disparo.
Quiebra venidera: el desamparo.
Visión borrosa de horizonte raro.
Los años son hoy 32.
Respiro a medias (entre tragedias)
y me acosa la tos.

Crío

No respiro, no hablo, no vivo.
Trabajo. Me empujo. Me afano.
No respiro, no hablo, no sonrío.
Agotado el cuerpo.
Cercenado el deseo.
Mutilado el futuro.
No respiro, no hablo, no escribo.
Canto de tu voz.
Muerto de tu cuerda.
Cuelgo mi cuello
en la presencia de tu ausencia.
No respiro, no hablo, no sonrío.
Muerdo mi yo-ya muerto.
Nada ya, todo antes y muerto.
Respiro y no respiro.
No te miro, no me sonrío.
No respiro, no hablo, no vivo.

Paso con chaso.

¿Qué es eso aquello que gusta? ¿Qué eso aquello que conmueve?
El alma a un algo aveces se mueve. A él se dirige y se sumerge.
Hay una fijación que nace y hay un punto universal clavado.
Una conexión de pares, un enlace de equilibrio y conveniencia.
Hundido en la dicha de su ejecución,
menos se rehace a sí mismo entre más se hace.
Las gotas entonces se agotan y lo absracto resulta incluso escaso.
Nos ata su final lento y doloroso.
La vela al fin de la cera acata.
Ansioso el cuerpo se amarra al laso.

92274

El mundo parece que se acaba
todos los días.
La vida parece que se inicia
todos los días.
La desgracia amanece.
La lágrima no se acuesta.
Todos los días
mi cuello cuelga.
Mi sangre inunda.
El sifón de la dicha.

Alcoholismo

Un-otro abismo.
El mismo...
Un-otro grito.
Los ojos fritos.
Las manos al fuego.
Otro va: y me pego.
Muerta la lengua.
Sudor,
no pudor.
Sudor sin tregua.
Con mi yo ya ciego.
El Ciego de mi ego.
Con el drama diario.
Y hasta el sudario.
El yo-ya fatalismo.
Un-otro abismo.
El mismo...

Memorable

Las noches todas llegan.
Las luces todas se apagan.
Llega un sólo instante,
único válido: el último.
Las fiestas memorables,
al olvido van,
los funerales
de algún memorable,
al horizonte infinito van.
La felicidad no puede ser
lo que se busca.
El dolor no puede ser
refugio único de lo íntimo.
La paz, no. La gloria, no.
Sólo la nada queda.
Sola la Nada queda.
Permanece el vacío.
Menos que la nada,
somos.
Pues a ella volvemos.
Pues ella somos.
Llenos de todo,
de nosotros vacíos.

Sustrato

Sonreír es sólo a ratos.
Es poco lo fabuloso
y es poco lo grato.
Pues casi todo afuera
no es sino un maltrato.
Que no firmamos,
que al existir sellamos.
La letra era pequeña

en ese trato,
la cláusula era menuda
en ese contrato.
(Que yo no firmé)
Las lágrimas
como las risas
como la muerte
no tienen estrato.
(Es lo único barato)
El sufrir...
Sonreír es sólo a ratos.
Pues somos de la vida
una herramienta:
¡un aparato!
La vida nos vive 

a su antojo,
bajo su forma y trato.
¿No somos sobre todo
nuestros retratos?
Sonreír es para aveces,
Sonreír es sólo a ratos.

Gentío

La multitud sólo esconde pesares múltiples.
Mareas negras, inundadas pesadillas.
La sangre sale de todas las bocas,
la desgracia es pura y universal.
Pues quien no llora no existe
y quien es feliz: no es.
El dolor está en los otros.
El cuchillo en mí.

Lo que dura endura

¿Por qué dura tanto la vida?
Si todo perece, que se vaya ya.
Si todo se acaba, que se hunda ya.
Es conocida la final salida.
Prevista está la final partida.
¿Cuándo se ahogará?
¿Cuándo llegará?
Que llegue ya.
A este cuerpo y los que olvido.
Al hecho de haberme conocido.
Borrarme de la ecuación universal.
Ser un soplido que se va.
Ser el cuerpo a rastras
de la tormeta colosal.
Aguarda un silencio infinito.
Un oscurísimo eterno.
(Lo que no soy sí es eterno)
Pero lloro todo infinito...
¿Cuándo llegará?
Que llegue pronto. Hoy.
Que llegue ya.

Esperan aguardan algunas

Nos esperan sí las sombras.
Nos aguardan sí las tormentas.
Las calles frías.
Las paredes húmedas.
Algunas
noches sin sueño.
Algunas
mañanas sin auxilio.
La vela que se apaga.
El agua que no corre.
El hambre, quizás.
La sed, quizás.
La oscuridad que ya es.
Me esperas tú.
Y yo aguardo por ti.

Tiempos

años 14.000.000.000
          3.800.000.000
                 4.000.000
                    250.000
                      10.000
                                              1.000
                                                 522
                                                 194
                                                   45
                                                   31 Yo
                                                     4

Rama

Sienta bien el agua fría.
Llega apenas la cachetada.
Puñal que nadie espera.
Disparo que nadie llama.

Parece hora de la brujería.
Parece la fortuna atada.
Es la hora de la balacera.
La era-eterna del drama.

Jodidos, en eterna cacería.
Recibiendo golpe y patada.
Ahogados  en la pecera.
Perdidos en el crucigrama

Aveces, claro, hay alegrías.
Y lo malo resulta tontada.
Lo vemos cual zoncera.
Avivando así nuestra llama.

Pues si falla la puntería.
O se emborracha el hada.
A poner mecha en cera.
O reiniciar el programa.

Mientras tanto, la pijama
Mientras tanto, buscar cama.
(Previo: encender la rama)

Laralá

Mirando lo oscuro,
la noche que se agota,
el domingo que se va.
El lunes es duro,
la cuenta está rota
y el dinero que no da.
Hay que pasar el apuro,
hay que pagar la cuota,
debe ser hoy mismo, ya.
El mundo es inseguro.
Parece no haber futuro
y nos vamos gota a gota,
sin son, fuera de la nota
¡La vida: eterno muro!
El cuerpo: eterno impuro
Somos siempre ni fu ni fa.
¡Qué va!

Lo que llegará

La noche que le llega al amanecer.
La caída que le llega al agua.
Ir con el ritmo del asunto, dicen.
Vibrar con vibración fundamental, dicen.
Yo digo.
Entender que la palpitación primera
es la última.
Que el primer baile es una condena.
Que el primer latido carga su final.
Las sonrisas finalmente se apagan.
Las alegrías todas se desvanecen.
La nada llega a ese ser
al que la nada debe su nombre.
La noche que le llega al atardecer.
Las sombras que al último fin alumbran.
No hay ojo que no se cierre,
no hay boca que no quede en sed infinita.
Sin el suspiro de no ser.
Lo que sea que nos espera
al menos nos espera.
Pues lo que ya es
nos retira, nos empuja y nos asfixia.
Lo que sea que nos espera,
de hecho, no da espera.
Se comen los días
las comedias de cada día.

El lugar natural de la trucha.

Mi determinación es sobrenatural.
Las armas que haya a lugar,
cualquiera que sea la lucha.
Mi paciencia es la de un mural.

Sé que la batalla nos llega en plural
y que  nunca nadie se ha de fugar.
Sé que ese humano que me escucha
sabe que la vida no es coyuntural.

La desesperanza, claro, es mucha
y parece que ni de niños es ya jugar.
El amanecer es un lamento gutural
pues sabemos que la herida es cucha.

Eso creo saber.
Eso es lo que ha de haber.
Y todo lo que ha de caber.
¡Joder!
¡Poder!

Mi camino es este preciso lugar.
Mi camino no se me va a arrugar.
¡Cada vida es infinita y escultural!
¡Cada vida es mística y sobrenatural!

Rotundo

¿Cuál es el peor dolor del mundo?
¿La ausencia, la culpa, la enfermedad?
En la vida se anda siempre moribundo.
Se sea niño, viejo o de cualquier edad.
¿Qué es eso invisible y nauseabundo?
Ese grito de sangre  y carne en gravedad.
Nuestro océano: ¡finito pero profundo!
Nuestro grito sin voz y en soledad.
El peor dolor de al menos este mundo,
es quizás la autoinfligida impiedad.
O el disparo que llega de la falsedad.
Pues todo llega y se va en un segundo...
No existe del existir la propiedad.
Cada fin se acerca feroz, fiel, rotundo.

En vigilancia

Mire, nos queda sólo la perseverancia.
El Humano sólo es perseverancia
pues en ello se encuentra su lactancia
y por eso siempre está en eterna infancia.
Vulnerable y en la chistosa repugunancia,
sin embargo, es sólo pinche arrogancia.
Pretensión y actitud de dizque militancia.
¡He ahí el alimento de toda intolerancia!
De esa muy-mortal y dramática intolerancia.
Pregunta usted: ¿y de esto cuál es la importancia?
Le digo: de esto, de hecho, la importancia
es que en el acto de la perseverancia,
en la, ojalá, tangible y espiritual vagancia,
el cuerpo esté libre para luchar, en rimbombancia,
reescribiendo cada paso como en la quiromancia.
Ahí libre donde pueda percibir todas las fragancias
y no caiga menso en la burda vida y su redundancia.
¡Pero ya ve! Cae en completa flagrancia.
Y ya caído sólo le queda la perseverancia.
Sobrevivir y construir para sí una ambulancia.
Sobrevivir y construir para sí alguna prestancia.
Sí, la perseverancia...

De la vida, si lo ve, esas son las circunstancias.
Y ud va y ve y hay tanta abundancia...
Unos pocos con esa abundancia...
Muchos pobres y en petulancia.
¡En petulancia! ¡Qué tristeza! ¡Qué ignorancia!

Al final todo está en la irrelevancia.
En la nada y la sangre y su sustancia.
Hay que existir, sí, cual extravagancia
y crear de la vida propia la Resonancia.
Seguir y empujar y ser dura constancia.
Y un día morir, ajá, pero con elegancia.
Sólo nos queda el filo de la perseverancia...

Sin sueldo

Cada aliento es una patada en guerra,
todo paso es con sudor y martirio.
Y uno que al dinero se aferra,
como un loco enfermo en delirio
cual cachorro hambriento a la perra,
no hace sino prender cirio tras cirio,
para no comer del plato más tierra.

El dinero llega ya y luego vuela
con la duración minuta de un suspiro.
Quien va al cajero y hace el retiro,
ignora que su bolsillo todo lo cuela.

¡Ay del zapato la rota suela!
¡Ay de la tarjeta el sobregiro!

Soy yo quien comprando yerra.
Soy yo quien comprando,
al son del capitalismo y su mando,
al son de ponerse en ese bando,
monta a pedazos la cajuela,
pone el cerrojo a la escuela
y enterito cojeando se entierra.

La deuda a la esperanza destierra.
Vida triste, vida pobre, vida perra.

Sé que se

Se reconfiguran los vientos si es necesario.
Se arrancan las galaxias si hace falta.
Se apagan las luces del mundo en un aplauso.
Se hunden las armas todas en la arena de un vaso,
las guerras del pasado en apenas una lágrima,
las sombras que ya son en una mañana de jueves.
Recreo el universo una vez y todas las veces
por esta vez contigo,
por el tiempo que nos espera,
por la vida eterna que somos.
Y
déjame dormir todas tus pesadillas.
Y
también
déjame alumbrar todos tus sueños.

Postura

A lo lejos se escucha una serenata
de un bandido, gordo y en cabalgata,
de un político que miente en perorata.

Las formas del poder siempre en pieles oscuras.
Las frutas del poder siempre de envenenada frescura.
¿No hay acaso gobierno para los del hambre?
¿No hay acaso hospital para corazones en calambre?

Las gigantes mansiones a puerta cerrada
mientras la miseria se bebe a cucharadas.
Se regocijan de saberse únicos camaradas,
brindan, se dan las gracias y se dicen
"con gusto, como debe ser, de nada".

La serenata sin embargo no canta
una desgracia que aun a los muertos espanta:
Hay gritos de moribundo entre las latas,
hay hombres caídos entre las ratas.
El silencio la protesta ahuyenta,
la libertad a balazos se revienta.

Sentado está el poder que a todos mata.

Bocas de mentiras puras.
Bocas como canecas de basura.
¡A lo lejos alguien canta su candidatura!
Y afila el cuchillo
tocándose el lleno bolsillo
mientras alista la dentadura.

Garganta

Espacios de existencia que cada quien tiene.
Discursos de presencia que cada quien da.
Experiencia que no aplica
al desesperado rostro que suplica
en un consejo que nunca va...
Un perro encerrado en su propia soga.
Un hombre ahogado con su propia lengua
en iglesia o en mezquita
y hasta en sinagoga.
Vestido, tacón, corbata o toga
celebrando mañana, quien quita,
lo que hoy ya nadie logra.
Un caballo que no empuja,
ni acaso una burbuja.
ni acaso su yegua,
Voces sin espejo, rostro, ni lengua
Batallas perdidas de peleas sin tregua.
Juegos de cartas que nadie juega.
Espacios de existencia que cada quien tiene.
Espacios de duda que cada quien pierde.
Espacios de vida que cada quien da.

Adrede

Mi vida aveces me excede.
Mi sombra la carne oculta.
Y me voy yendo adrede
a pagar con sangre la multa
de ser ciudad  y cemento,
de llevar a rastras el peso
de la multitud y su excremento,
de las ratas y los sabuesos.
Somos casas de rotas ventanas
sin visiones de horizonte verde,
nos han cortado a gritos la lana,
se ha roto la vieja porcelana,
y la boca hambrienta ya no muerde.
La vida todo cuerpo muerto excede.
Mientras sigue el filo de la muerte
pues siempre todo está primero inerte.

,

Esto de subir de repente al bus gritando ¡Esto es un atraco! para empezar el rap, captó no sólo toda mi atención sino que detuvo mi circulación por un segundo.

Pese

Parece indicado que las sobras sobren.
Que la carne podrida esté en todos los platos vacíos entre gusanos
y yerbas viejas agotadas de tanto esperar que las fumasen.
Parece lo correcto agotar hasta las lágrimas
y patear las sonrisas con cada orín de cada humano
en un festín final de sangre y río y sombra y llanto.
Parece que nada aparece frente a las ventanas rotas
ni con las putas cansadas ni en los disfraces de corbata,
quizás en la sopa vomitada en el almuerzo de trabajo.
Ni hoy ni el Domingo.
No en los feriados de soledad y sin agua,
ni tampoco en los Lunes fríos de lluvia en el bus que no avanza.
Mucho menos en la axila con chucha del de al lado.
Parece que todo perece
pero sobre todo parece que no quiere morir ya.

Palíndro-meado

Son pero no existen. No hay ojo.
Por tanto tampoco el antojo.
Pues el que mira es quien ata el cerrojo.
Y lo hace para sí, fuera de sí. Hasta de su enojo.
Y sin embargo, es un ojo con anteojos.
Nada realmente ve o, mejor, lo que ve lo hace siempre de reojo.
De manera tal, que también va cojo.
Poniendo sus proyectos todos en aparente remojo.
Porque el río del tiempo agarra a cada todo débil de raíz, flojo.
Y se lo lleva, como a toda felicidad y como a cada uno de los abrojos.
Dígame si no. ¡Ojo pues! Póngale el ojo.

Invivible

Todo lo que se atasca.
La semilla envenenada que la boca masca.
Todo eso que lento atravieza la garganta.
Un animal muerto, un río sucio como sucia la muerta planta.
Todo ese miedo y esa desdicha que sólo el silencio propio escucha.
Poca la luz, poca el agua, mientras que la desdicha es siempre mucha.
¿Nos queda acaso sólo la ficción de la sonrisa?
¿La espera remota de un fin que viene sin prisa?
Nada hay en el silbido de la brisa.
Nadie hay en la certeza de la casa.
Supura entre tanto sangre invisible.
Y se apaga la única brasa.
Todo es finalmente imposible.
El Todo se hace trizas.
Porque la Nada todo lo pisa.

Tras la confinanza

Cuando uno materializa las ideas, por sobre todas las cosas deja de tener poder absoluto sobre ellas. Las circunstancias se vuelven entonces las enemigas máximas. Contra quienes luchamos para controlar las ideas que un día fueron nuestras. Y sin embargo, solamente es en las ideas materializadas en donde construimos eso aquello que llamamos vida y pasa eso aquello que hace que podamos pensar que algo somos y pensarnos-conciencia.

No de tres

Rehacer los colores, recuadrar los ladrillos. Amontonar de nuevo y notar que esa casa propia, era de hecho una ajena. Que la cama sigue vacía y que sólo un cuerpo cierto y verídico abunda. La lucha es la misma, la lucha es con nuevas armas. He de vigilar la entrada y he de resguardar tu partida.

Discurso de los dolores

Sigue, pasa, se da. La sombra nos persigue. Te persigue. Te mira con los ojos abiertos. Y parece que te quiere comer. Pero no quiere. Sólo está atada sin así quererlo. La luz nos huye. Pero es hacia a ella a quien siempre nos dirijimos. Quizás porque la vida es sobre todo un discurso de los dolores. Aveces, las menos de las veces, se es alguna vez feliz.

¿De cuándo?

Las lágrimas que se atascan. Las sonrisas débiles. Las miradas al piso. El cemento frío, la baldosa fría. Y entre esas sombras, entre esa niebla nocturna sin luna: hay un respiro. Universos flotantes que dicen que todo puede ser. Que hay un yo allá, más allá de mí, que soy yo y se hace y se construye nadando en un fluido tibio que sólo aguarda descanso y placer. Existe. Es aquello que creo que existe. Sólo existo, mientras en mí crea. Y mientras crea en el fondo de este abismo que es contexto, entorno, circunstancia toda de todos. De todo aquél que tiene ojos para mirarse a sí mismo.

La casa

Cualquier casa. Cualquier cuarto, la sala que sea, el baño que toque, ¿la cocina pequeña? ¿La puerta suena? Hay ruido o hace frío. La que caiga. La casa no es un sitio, es un hecho. Es esa piel tersa, es esa piel de arrugas, el pelo blanco y el liso negro. La sonrisa de quien aprende, los ojos de quien ya ha aprendido. La mesa pequeña, el óvalo grande, con los cuerpos de sus circunstancias, con los trapos de estas circunstancias. Si alguien ha de entender, que lo entiendan ellos que yo puedo dejar la vida irse en intentar aprender y vivir así lleno de todo y con todos hasta el aliento final: lleno de mí.

G

La soledad que se avecina será de más de cien años.
Su cuerpo, que se deshace, se rehace impreso.
No importa la entropía.
Queda el olvido en la infinita memoria.
Ese universo allá de chocolate volador.
Entre puertas e iglesias. Guerras y cartas.
Y yo, y yo...
Yo he de pagar de algún modo.
Que todo debo.
Nada tengo, y no me soy.
Empezó así, un día de niño.
Con un ahogado entre medusas, con un hombre corpulento.
Un hermoso.
Siguió inagotable: inabarcable.
Medicina ininteligible de infancia, remedios bellos de silencio.
Remedia, remanga, La Bella.
He de flotar, quizás, entre sábanas colgadas.
Despejando el tiempo atascado con la luz de mañana.
Ya veremos.
Esas letras tuyas ya veremos.

Disyuntiva

Por un lado las cortinas se abren y el polvo se sacude. Entra el aire fresco de la mañana o el viento tibio de mitad de tarde. Se ve la pradera, el mar en calma o la montañana alta y brillante. Se acomodan las repisas con nuevas flores y el libro lleno de moho afila sus hojas, blanquea sus páginas y renueva su índice. La cama se hace nuevamente. Las sábanas sin arrugas esperan la cabeza de un sueño húmedo feliz, de un sueño espacial, de una fiesta con viejos amigos. Las cosas se acomodan solas con el universo mirando y embriagado del presente que aminora la entropía y acaricia las futuras estrellas y las charlas a carcajadas de cerveza o vino y parqués o sólo las piernas reclinadas que indican un amor venidero, un amor de hoy, una familia que se ama, una pareja amándose, unos amigos en el amor de la lucha y la compañía.

Por otro lado, más frío que cobijas disponibles, más calor que agua cercana, más lágrimas que las del estornudo y la alergia. Se confabula un dolor infinito y la niebla arrecia. Los vidrios están rotos, la cama está mojada y libros sin hojas. Tierra quemada, una montaña derruida, las hojas no se mueven, los árboles se desconchinflan, acuscambados todos los animales resguardan su infamia en las guaridas malolientes.

¿Dónde cada cuerpo? ¿Dónde el tuyo? Ahí el mío.

Rota roto poco

No se dan los oídos para ningún dolor.
No llegan las manos para ninguna caída.
Se desmoronan los mañanas.
Se vierten en los ríos sucios los recuerdos.
Lamentos aquí.
Gritos aquí.
Allá, el hueco, el vacío.
Eso que eres y nada que soy.
Toda distancia es infinita.
Todo martirio es infinito.
Aveces, claro, alguien sonríe.
Mientras muere.
Mientras muere, todo sonríe.
Porque sonriendo vive la muerte.
No se dan las mareas sin ahogados.
No llegan las caricias sin factura.
El silencio, inconmensurable, afilado.
La vergüenza, siempre ahí.
La paranoia, siempre ahí.
Las ganas de no tener más ganas.
Todos pierden, nadie la nada gana.
Allá la pared ya rota.
Allá la silla rota. Ya.
Eso que eres, y yo, que a nada voy.

Aséptico

Parece venir, parece que ha llegado.
Lo siento en las noches de ausencia.
En las mañanas frías, en las cálidas.
Me empuja a cada bocado.
Me sopla, me habla, me mira.
Invisible desarmonía que rechina.
Diáfana lágrima vestida de negro.
¿Cuál es el nombre?
¿Qué lo distingue?
Este lamento que hunde las tardes.
La garganta que arde y vomita.
El cuerpo que no levanta.
La piel que se rasga.
La sangre que corre.
¿Qué es cuando no es?
Quema el futuro.
Ahoga el pasado feliz.
Si hubo uno...
La llama que hierve la vida
se extingue.
Quedan las cenizas que hablan,
estas mismas que escriben.
Pero estás...
Esa voz que me rescata.
Esa risa que me alimenta.
Esas palabras que son la vida.
Ayúdame, que me roban.
Ayúdame, que se me va la vida.

De la estructura abandonada.

No hubo rima para el treina y uno.
No la poesía ni susurro alguno.
Hubo tu cuerpo siempre oportuno
y de tu mano pan, café y desayuno.

De mañana acurrucada tu espalda,
en el abrazo tierno de la sábana.
Tus ojos profundos de esmeralda,
en la mirada tierna que emana

de saberte cerca, de tocarte cerca.
¿O hubo rima para el treina y uno?
Y mar en distancia a mí te acerca.
Siempre tu voz, siempre oportuno.

La fiesta es licor si es de tu boca,
la boca es esa fiesta tuya de miel,
se levantan al aire todas mis rocas,
en cada tacto tuyo, piel con piel.

Quizás sí hubo la acordada rima.
Quizás reposa ya cubierta esa cima.

Pero hecha o incompleta 

tú eres de acá la luz.
El cálido clima.
Conmigo. Sin cruz.

Ni pera ni manzana ni fríjol

Se repite. Todo se repite. El agua fría vuelve y cae entre las cobijas. El viento fuerte regresa y empuja sobre los resbaloso. Las sombras se hacen más oscuras, el aire más afilado y nadie puede respirar. Todo parecía caminar cogido de la mano de un noviazgo feliz, de un principio de final feliz de hermanos Grim con bailarín de casa solitaria que baila su música en audífonos y se canta a sí en escenario de semáforo en rojo y sin voz se canta también en el bus y es feliz como feliz quien sonríe mirando por la ventana sin mirar el andén que nadie mira y nos mira siempre. Cemento que todo lo cubre y todo lo embalsama. Cemento que penetra las pupilas y los futuros grises y tristes y desabridos y sobre todo aburridos. Ha regresado. Parecía que se fue con el 31 y hubo festín de nunca jamás, borrachera de la media vuelta y 'ta lueguito pero del otro ladito. Era la sonrisa más feliz, el aguardiente más sonado con chuleta al final, silla de parque mirando al cielo y las iglesias pensando que ya era, que ya fue, que pretérito, que pasado, que finalmente, que ahora es ahora y no hay más que lo que queda y se ve brillante, con moño bonito de papel regalo caro del almacén de adentro y no del vendedor de afuera que vende lo mismo pero afuera entre el sol y la salpicadera a toda hora, las 2pm, sin baño y sentado ahí, sin más, esperando y soñando adentro, el papel que venderá adentro con esmaltes baratos pero no tan baratos como los de la otra esquina. Regresa. Todo regresa en óxido y desorden. Descachalambrado, desconchinflado, desarmado, en-brutecido, vomitado, pero regresa sabiendo que es aún lo que fue y así la ropa le quede rota y pequeña y aún así se le salgan los gordos y se le hundan las costillas, se te sienta al lado y se me sienta al lado, al otro lado, a conversar infinito y acostarse cual ocho sobre las piernas mías mientras yo me quiero sordo y me pido muerto y me sueño sin cuerpo soñante sin cerebro soñador o memoria vacía de memorias ajenas y propias y todas y el universo que se abre y se deshace allá muy lejos en donde yo no soy y me sigo acá entre muchos y entre nadie y ellos que son nadie entre muchos son todos y nos somos todos sin ser nada ni nadie ni universo pero sí, pero requete sí, requete recontra sí, dolor. Hiper mega maldita sea. Hiper mega maldito dolor.

Ni siquiera

Las lágrimas que todos los días se forman. Aveces brotan, aveces se mantienen hirviendo adentro. Todas las imágenes de aquello que fue y todos los sueños de aquello que pudo ser y no será. Porque la vida sólo empuja cuerpos muertos. Vidas muertas. Dolores que envenenan toda la sangre, dolores de siempre, dolores de todos. En la edad que sea, en el sitio que sea. Miedo a no poder cumplir lo propio, miedo a incumplir lo dicho al ajeno, miedo a ignorar y saber que el olvido llega despacio a todas las promesas y cada sueño feliz. Una niebla que cubre los caminos y se posa y hunde y no deja respirar. Las gargantas gritan asolas. Perdidas. No saben quiénes son, no saben en dónde están, no saben de sus mañanas ni del sol ni del mar tibio. Sólo saben de lamentos, de hordas de asesinos, de árboles sin hojas. La incertidumbre. No poseer siquiera el retrato de la daga que llegará sin duda. No ser dueños siquiera de la pesadumbre porque llega temprano, mira a los ojos y se instala para siempre con la existencia hueca, vacía de todo, la nada que llega al ser a ser eso: nada. Un nada, una nada. Yo, tú, las madres, los hijos. En la roca que se ata al tobillo, en la herida que se pisa al ir a trabajar, en la puerta que rompe la llave una noche fría, en el cuerpo viejo abandonado en la sala. El mundo que sólo pide y chupa y nosotros que sólo  pedimos y chupamos. Somos ese dolor, esa pesadumbre, el veneno de nuestra sangre, las lágrimas afiladas, las vidas muertas y cada uno de los muertos. Somos nuestra desgracia y aveces, borrachos de vida, en la mentira sonreímos. Nos somos perdidos y al encontrarnos moribundos jóvenes y bellos nos perdemos en el óxido y la fealdad.

Un viaje y el viaje.

Se dijo que sí, que había que invertir cada centavo, cada último suspiro en conseguir el dinero a punta de empeñar de todo, de vender todo, de aceptar cualquier trabajo, de dejar pedazos de cuerpo por ahí, pedazos de vida, de cargar niños, acompañar ancianos, cuidar edificios, cocinarle al mundo y sus perros, de lo que fuera, como sea, en donde sea y lo que tocara. Acá ya el punto no era en donde le sonara la flauta sino sacarle música a los huecos del delantal a punta de soplo, suspiro y cansancio. Pero se dijo que todo por irse, todo por ese viaje que no importaba nada de nada, ni la experiencia del primer avión, ni del primer país, ni siquiera un idioma raro gutural pronunciado quién sabe cómo para decir quién sabe qué, ni no tener dónde llegar, mejor dicho, acá, en esta constelación de partes desgraciadas y deudas y toda la mierda propia de la vida y sus circustancias que son peores, lo que importaba, lo que estaba diáfano y espiritual era el pequeño rayo de luz. Esa liniecita delgada, fínisima como un cabello de ángel. Ese aire tibio, ese vaso de agua, esa cerveza a punto, ese aguardiente de 31 de Diciembre. La sonrisa que sólo puede salir de quien se embadurna de la luz de aquello que verá, del futuro que aguarda como uno lo quiere y lo planea y se hace cierto en ladrillos y cemento. Ese ser que un día estuvo y que con o sin el Todo, va estar ahí en compañía perpetua. Lo vale todo. Todos los mares de la dicha, todas las lágrimas en roca. El mundo que una vez tuvo. Diga, no más. Y trabajó y trabajó y gastó el grosor de su piel y una vida entera y dejo grietas hasta en su propia sombra. Años que se fueron como días, días que entre la bruma y la niebla de la siempre aparecida y usual desesperanza y desesperación y frustración con puños en las puertas y en la tierra y gritos apretujando las manos, días que parecieron años. Y un día como esos, una mañana, en un segundo infinito, le entrelazó nuevamente las manos. No hubo pasado y dolor. En una explosión el tiempo reprogamó sus piñones y le dio sólo rienda a un destino manifiesto para sí: a la eternindad de verse y saberse juntos nuevamente y en el ocaso de lo tangible, ser para siempre en el amanecer de lo intocable.

Entangled

Decía para sí en una voz apenas audible:

'Se ve un cielo a mitad de ventana. La cortina verde que cubre aún retazos de cielo y algunos apartes de edificios allá en donde otros también miran. Hay nubes que cruzan el infinito cielo y el aire que, aun si descompuesto por el smog y la carga pesada de partículas ajenas y gases tóxicos, sopla. Sopla tenue. Sopla ya una sonrisa y la forma de tu voz. El cansancio se apacigua y se vuelve cosmos. Energía que renace del interior intangible, del abstracto de la esencia. En donde todo puede ser y estamos ahí retozando el desayuno y creyendo en universos infinitos que burbujean el Todo final. Se ve tu cuerpo invisible entrelazado. Bajo estas sábanas, con este café mañanero. La puerta cerrada que sigue abierta a ti. A los pasos que un día volverán. La piel a la que un día nuevamente llegaré. Nos separa la distancia que nada es. Nos une la trascendencia que todo espacio llena y sacude. Se ve el día de hoy y la forma de tu horizonte feliz".

Uno de esos domingos en que él se supo. De luz diáfana y con apenas unos pocos carros de fondo. Con lágrimas confusas entre la ausencia y la dicha de la existencia. Con un dolor que retorna ocasionalmente en alegría.

Le quedaba un suspiro y la más pura ilusión. Fe de lo plausible.

I found you there

There is something behind every door, behind any single particle of dust.
And I found you there.

There is light hidden under the nails.
I found you there.

All the time contained in one breathe, in each phoneme you blow.

The universe, as infinite it seems, the finiteness of its own word. All and all.
Multiple universes surrounding so unapproachable.
With mass-less matter in the sand of our deepest imagination, with the evidence of its existence just by default.
They are there. And all around me lacks color and sound if I can someway feel the fact of your existence.

Does it matter? With you no more distance. Around you no more passing. Entangled such corpuscles across the distance and way beyond the Horizon.

It is your body, your very warm aura, reason enough to intangible buildings of faith and hope.
I swim in the river of your voice, I walk now in each print of your entropy.
With no edges nor boundaries.
Transmutable walls like bricks in-between the day and the night.

We both in an eternal dawn, we as the perpetual dawn fusing the contrasts together, giving meaning, creating opposing party for each being, filling out in fundamental contents.

Chained in the need of no chains. Tied in the need of no strings.

Simply the perception and conviction of myself into you converged.

Hay un sol con voz, hay un universo que habla. Tus labios que configuran el viento y el polvo. La maravilla de saberte acá sin distancias. Atados a pesar de todo. Conectados a través del horizonte. Hay una sonrisa tras las aguas. Hay un milagro entre los dedos. La luz de lo imposible construyéndose. Tiempo.

Se fue volando la casa, se me fue volando mi hogar. El dolor de ahora no es sino el del espacio vacío, el del alma incompleta. La mañana feliz de cada mañana está en tu sonrisa, en tus pasos adelante, en tus palabras de lucha. Ya estaremos palma con palma. Tiempo.

Pido disculpas por la ausencia. Ahora el corazón y las letras me duelen. Mi alma duele. Prefiero un silencio. MV.

Miércoles dos y 7

Sumergiendo los cuellos. Ahogando cada guiño y cada ojo. Son las tardes de sol en la noche, es un mediodía de cortinas abajo. La suciedad se levanta en las manos que ya rompieron los cuellos de vidrio, en las manos que hundieron sin piedad los ojos de papel. Se ve un cuerpo hambriento abrazando proyecciones de sueños en la pared. El cinematógrafo narra acaso que sólo en las esquinas vacías el dolor es tangible.

Dos turistas

Era hora de ir por plata. Una ciudad como esas: turística, llena de bares y ventas de postales y desayunos carísimos en plato chiquito con un cafe de dos dedos en un vaso donde apenas si caben, de hecho, dos dedos. Cajeros, por supuesto, todos. En esas ciudades sobran es razones para gastarse el billete y a veces tengo la impresión que la sola pereza basta y sobra (y alcanza para la ñapa) para gastar y gastar y andar lanzando monedas en cuanta fuente -o charco- haya por ahí en las esquinas. El caso es que nos tocó, luego de revisar que la cartera estaba a medio llenar y no de billetes de bajo rango, pero con eso de que cobran hasta por mirar el techo, decía, el caso es que nos tocó devolvernos al cajero automático del hotel por más dinero.

Ah es que  una ciudad como esas lo que tiene de sobra es hoteles. El de nosotros, en pleno centro, era un edificio alto, de vidrios negros. De los delgados vistos de frente y eso era porque cada piso representaba apenas dos habitaciones. Una a cada lado. Pero eso sí, les digo, eran LAS habitaciones. Muy grandes, muy pero muy grandes. Con esas camas que tienen el área del tapete de una sala promedio con unas mil almohadas de tamaños tan variados que mi primera pregunta fue '¿y para qué tantas?' pero bueno, es que cuando se es de estrato medio, tirando pa' bajo, y una vez en la vida que uno se gana esos toures con todo pago -menos los impuestos de los tiquetes, las bebidas, la comida, las salidas, el bronceador, la invitada a la nena y un larguísimo etcétera- es decir, con todo pago-excepto, ¿qué es eso de todo-excepto?, parece ciertamente una contradicción  a lo ¿por qué en vez de haber algo no hay nada? Mini bar, que era como diez veces mi bar en casa, televisión como del tamaño de la pared posterior a mi cuarto en casa, con un clóset que es del tamaño de mi casa. Llegamos entonces al cajero automático justo a la entrada.

A mano izquierda, cruzando la avenida, estaba una de esas iglesias enormes de tres naves y con esas cúpulas que dan sobretodo miedo en caso de que el infierno exista y con dos torres altísimas, como las de las mezquitas, terminando cada una en tres puntas. Toda ella en piedra y vidrios y complicada hasta decir 'ya no más'. Imagínese ud la hija de la Basílica de San Pedro y de la de la Sagrada Familia y se dará una idea. Ah y la anterior cúpula por dos. Era imponente la berrionda. Tanto que hasta nuestro súper hotel, ultra lujoso, brillante y de nuevo-rico, parecía un teléfono celular al lado del Hermitage. Al lado derecho estaban construyendo un edificio. Esos rascacielos  que de tan altos y sobretodo de tan demorados son sobretodo toca-culos. No tengo la menor idea cuánto llevaban construyéndolo para el momento del relato ni cuánto más les faltaría pero es de esas cosas que uno, cuando toma lugar en su pueblo, sólo suspira de tristeza imaginándose el tráfico, las mallas verdes, los señores de casco a toda hora, el polvo, ¡el ruido!, mejor dicho, como cuando el maestro de obra es el que está en la casa dale que te pego a los azulejos del baño por tres semanas: un calvario. Como ver el pasto crecer. Arriba se veían cientos de obreros. Un grúa enorme, de proporciones tipo Transformer, como la que se debió usar para poner el último tornillo a la Estación Espacial Internacional en caso que hubiesen usado una, claro.

Así pues, nos paramos en el cajero echando número a ver cuánto era que necesitábamos en efectivo al menos para ese día. Era evidente que mucho pero no cuánto exactamente. En esas estábamos cuando Mónica me dice, oye Felipe, ¿dime?, creo que estoy como mareada, ¿mareada? ¿en serio? ¿No será por el sol, el mísero desayuno, el cansacio de haber caminado ayer tanto? ¡No! No es eso. Mira la lámpara de la recepción del hotel. (Lo cual era posible pues la puertas eran de vidrio). ¿No es muy grande y pesada para estarse moviendo? Yo sólo atiné a decir: ¡Dios mío! Hasta que alguien, que no podría describir porque aunque lo vi no lo recuerdo bien, salió gritando: ¡está temblando! El piso empezó a sonar como la caña de azúcar en el trapiche. Las personas corrían de lado a lado y se escuchaban muchos gritos. Yo entré en un estado de shock. Me costaba pensar con claridad y mi mente se volvió sobre todo un repositorio de imágenes y sonidos. Como si fuese simplemente una cámara. Inerte. Un mecanismo destinado a grabar. El movimiento aumentaba, el estremecimiento de la tierra se hacía más fuerte y el aturdimiento de la desesperación de las personas era como el de abejas si pudiesen ser sopranos. Como si todo el ruido de los radios mal sintonizados sonara al mismo tiempo. Sentía la mano de Mónica que me apretaba halándome en dirección a la iglesia. Pero no tenía sentido eso. Si había una construcción que podría deshacerse era esa y además era, de entre todas, la más alta, la más monumental. Alcancé a ver cómo los obreros en el edificio de al lado intentaban bajar desde semejante altura por entre el armazón de hierro pero hubo un momento en que ya era un hecho que un edificio a medio hacer no resisitiría mucho ni le daría la oportunidad a todos para salir a salvo. Fue uno, el de una de las esquinas, cerca a la grúa que, supongo, en medio de la desesperación y esperando contar con buena suerte, se lanzó. Era imposible sobrevivir a un salto semejante. Pero seguido a él, empezaron todos a saltar como meteoritos. Uno de ellos cayó justo enfrente mío, a unos, no sé, dos metros y quedó desparramado, medio moviéndose, medio muerto, lamentándose desde lo hondo de sus tripas y sin pedir ya ayuda pues tampoco eso tenía sentido. Mónica no lo soportó más. Me soltó y salió a correr justo hacia la calle frente a la iglesia. Yo desperté de mi letargo cuando, creo, me sentí abandonado por ella. Aunque ciertamente que fui yo quien la abandonó al no reaccionar rápidamente. Al verla alejarse sólo pude gritarle, ¡no! ¡Allá es peor! ¡La iglesia se va a caer! Empecé a caminar hacia atrás, en reversa, hacia donde parecía haber más espacio libre y en donde se amontonaban algunos niños con una maestra y, recuerdo, dos señoras mayores que se cogían de las manos. Me tropecé y caí y al levantar la cabeza vi cómo las dos torres y cada uno de los picos de la iglesia empezaban a caer en pedazos enormes, pesados y estruendosos sobre la calle. Ahí hacia donde Mónica segundos antes se había dirigido. Los vidrios del hotel estallaban como copas caídas de un tercer piso. Se formaban grietas en las calles y cruzaban la plaza en la que yo estaba. El sol brillaba, había el mismo cielo hermoso de hacía apenas unos segundos cuando todo estaba quieto y todos estábamos frustrados por el caos pero felices por, bueno, el caos. Me agarraba la cabeza arrodillado y gritaba con todas mis fuerzas como queriendo detener todo, como creyéndome Dios y gritaba por ella, gritaba por mí, por las señoras cogidas de la mano, por los niños, por los obreros ya muertos, por un mundo artificial que se venía abajo así nada más. Nunca supe cuántas personas murieron en ese evento. Me tomó días salir de esa ciudad y terapias por años para recuperar mi cabeza que se había desensamblado después del terremoto. Nunca supe perdonarme por no encontrar las palabras correctas para dirigirme a la mamá de Mónica y ante la pregunta ¿qué se sabe de ella? responder 'nada, aún no se sabe nada'. Y el tiempo pasa y aún no sabemos nada.

Hubo un día en que el sol brillaba.

Lunes 18 y dos

El agua brota de las uñas. Los gritos. La espera: de la cascada y de la mano en el grifo. No hay un dejar si el rastro de gotas no evapora, si el sudor de la tensión sala todas los mares y los ríos. Y los vasos de tu ausencia llenos.

Lunes 12 con dos

Porque te pretendes el centro de la mesa. El plato fuerte. Porque te asumes el vino y la guitarra. Porque te crees todas las sábanas y cada música. Cada música. ¿Te has olvidado acaso que cuando dijiste ‘me voy’ fue el mundo todo quien de ti partió?

30 años y 3 sonetos

Hoy Primero: mis primeros treinta años.
Momento que atestiguan es declive
de pelo y panza, de fuerza inclusive.
¿Hay hoy juventud ida por el caño?

¿‘Divino tesoro’? Divino engaño.
A dolores del cuerpo más proclive
es este hoy cazador y detective
de una bien tersa piel habida antaño.

He dicho tres veces 'hoy' porque duele
y duele tal vez aumentar la cuenta
que empuja sin quererlo cual pelele.

Cuento entonces ahora desde treinta
y el tiempo sigue y sigue, dele y dele,
empujando mi yo hasta los cuarenta.

Para continuar: algo moderado,
que de la depresión voy a la euforia,
y no hace falta ni un grito de gloria
ni hacer pensar que me quiero enterrado.

No hay en ningún momento nada dado:
viejo fracaso ni joven victoria,
la vida siempre es una trayectoria
y todo enfrente es un juego de dados.

Con los que a montones quiero, estar quiero,
no importa cuándo si nos coge vivos,
que nos coja, sí, encendiendo el caldero.

Estamos así en los años cautivos,
sin ver el camino al ser zapateros
de horizonte fecundo e ilusivo.

¿Me soy infeliz en este escalón?
¿Vendrá acaso algo que valga la pena?
Me soy feliz pues hay menos cadenas
y soy más yo con todo y resbalón.

Me iré, claro, a beberme hasta un galón
y a comer lo que una hambrienta ballena,
a esculcar lo que sobre en la alacena
y bailar con todos en el salón.

¡Quién dijo lágrimas y quién dolor!
Haber vivido es la mayor razón
para prender el fuego y dar calor.

¡Quién dijo incomodidad, picazón!
Si hay conmigo sobretodo valor.
¡Sobra aquí, señores, es corazón!