En cuerpo

En cuerpo me siento

como la sombra pálida
o el murmullo ausente
como la lágrima vieja
el suspiro olvidado
como la vida sola
y su soledad
Toda esta verdad
de noche oscura
y de vidrios rotos
de mares sin horizonte
de pasos sin camino
de andar sin caminar
Soy quien sopla el aire
que no contengo
Soy quien habla las palabras
que no conozco
Recuerdos pulidos y brillantes
de tanto recordar
Esculturas
de lo que quise que fuera
hielos-estatua
tiempos-vapor
En cuerpo me huyo
en náusea y en gritos
en una noche de silencio
esta noche-toda de silencio
en donde sólo duermen
los que nacieron dormidos
en donde los que nunca nacieron
sólo duermen

Tu silencio

Tu silencio

es mi arma
Tu ausencia
mi destino
Eres el agua mansa
de tormenta profunda
El silencio afilado
de muerte segura
Camina hacia mí
que tu dirección es contraria
Vete
que te acercas en lejanía
¿Dónde estás cuerpo de sombra?
Callada piel
una vez mía
y hoy ida
¿Dónde estás ilusión breve
de cercanía?
Te diluyes en vapor-recuerdo
en polvo-olvido
Me diluyes en la memoria
de aquél día futuro
en que fuimos somos
uno-pasado
uno-tiempo
uno-universo.

agua de mar

agua de mar

salubre ola
que a la Nada arrastras
al olvido de lo profundo
al silencio de lo eterno

cuánto espacio que hay
en tu humedad de cielo
en tus tesoros de universo

sé la vida, que te pierdo
sé la sombra, que te siento
atascada aquí en mis ojos
serena
durmiente
contenida

y sé distancia
de los imposibles
tormenta que escondes
el fin de los tiempos

Y parece

Y parece que las montañas sonríen

hablan
suspiran
los vientos húmedos cantan
hay una visión infinita desde mi ventana
donde las personas que cruzan las calles
hablan la vida misma
se hablan de la vida misma
llevándose por los horizontes
como polvo a contraluz
y parece que la primavera
está volteado sobre sí misma
en el trópico montañoso
páramo de los tiempos quietos
como un otoño de mentira
y aquí me atrapo
en eterna móvil quietud
mientras en mí pesa
el invierno lejano que ya me habita
el agua fría que ya me inunda
los deslizamientos que ya me son
mientras en mí se cuecen
gritos
silencios afilados
sed
y todo el hambre 
¿Qué será de las lágrimas que lloraré?
¿Qué será del abismo que cavaré?
¿Qué será de mí y de cada roca
y de cada acantilado que deberé subir
para después y por última vez

por primera vez
por siempre caer?

Me siento triste

Me siento triste
en forma de lluvias
mientras inundan
las alcantarillas rotas
las basuras abandonadas
Mi tristeza
es de formas-sequía
de sed de sales
de agua que no llega
Me duelen los cuerpos
que el arado abandonan
expulsados por la historia
perseguidos por la sombra
de armas y filos
de abandono y de olvido
Me siento triste
en forma-distancia
extremo que hoy me separa
de tu cuerpo que arde
en los últimos días fríos
en una luz ardiente
que te oprime
que nos oprime
Mi tristeza
tiene formas de tiempo
de roca cósmica
y de miedo
de silencio vago y más miedo
¿A dónde vamos,
a dónde vamos todos los días?
¿En dónde dormiremos
acaso en dónde dormiremos
si no no habrá nada ya
para soñar?

Lo lavado

Ayer noté que ya no me quedaba jabón para la ducha. Raudo fui a comprar y me decidí por el que estaba asociado con bebés porque pues, baby, here I am. Cuando regresé a casa y ya estaba vestido sólo de mí, mojado, sacando el espumoso -yo sé en qué están pensando-, me di cuenta de que era jabón para ropa de bebés. "Coco: suave con tus prendas y con tu piel". Ya en ese punto no había retorno y había que prenderse, como el eslogan, con y del espumoso. No habiendo más, tocó lo que tocaba, y así me desquité de lo innecesario, quedando suavecito cual cobija, con olor a coco y listo para otro ciclo de arrugas y de centrifugado.

La nada entera

¿Quién sabe del destino, 

De su tragedia
De su sonrisa?
¿Quién sabe de la neblina
Y las noches oscuras
Y los días oscuros?
¿Quién sabe de la lucha
y el silencio que nos calla
y el eco que nos calma
con su espejo sucio,
su mirada rota,
su sueño incompleto?
Yo que te veo mirándote,
Mirándome sin saber de mí,
En esa sombra de colores,
En esa mentira
que no puede hablarme.
¿Quién sabrá de ti
y de tus lágrimas ficticias,
de mis gritos reales
que tú no escuchas?
¿Por qué me miras mirándote?
¿Qué sabes tú de mi destino?
¿Qué sé yo del tuyo?
Apaga todas las luces,
Agota todas las estrellas.
Sé el horizonte sin horizonte,
Sé el fin que ya llega,
La llamada primera,
La verdad toda
¡El vacío todo!
La nada entera

Por Mike

 Una vez, hace un par de años, Mike, el-Mike, un gran amigo, se quedó par meses en casa. La noche de la despedida organizamos, para despedirle, un pequeño encuentro de músicas y bebidas de las de aquellas. Como él era de poco de aquello, pasaditas las 10 de la noche, se despidió del grupo y nosotros brindamos por él: ¡por Mike!. A eso de las cuatro de la mañana, seguíamos celebrando y celebrando al celebrado. "¡Por Mike!" Seguimos brindando y sólo decíamos ¡por Mike!, así el celebrado estuviera ya bien ido y muy dormido. Son esas cosas de la amistad y de Aquello. Lo importante siempre fue la fiesta, y bueno, la intención.

Los vivos

Hoy en un formulario me pidieron poner un familiar de referencia. Luego me preguntaron si estaba vivo o no. Y sí, porque contactarse con los que no, va a estar más difícil.

Sobre mí cae

Sobre mí cae un cuerpo de futuro

que ya llega
Sobre mí cae
la distancia
de quienes fueron
y de lo que soy
Pues nos separan
las mareas y las guerras
en pretéritos de mí
Ustedes apenas estaban
contando lágrimas
de sus propios dolores
Yo, en cambio,
era el cuerpo bendito
la energía infinita
la resistencia acantilada
Yo era ustedes
Feliz de tristeza
Llorando risas pálidas
Deseando
y deseando desear más
y ahora las baldosas están vacías
y las botellas están rotas
de una fiesta en donde sólo
huele a copas mojadas,
cenizas de ayer
Sobre mí cae
una sombra que se recoge
y que deja ir al irse
Dejar, dejándose
y siempre llegar

Cumpleaños 42

Oh no, ¡son 42!
Que no millones,
Que no aclamaciones,
Que son los años
¡los peldaños!
Que hoy tengo yo
aquí, sí, yo-yo...

Son 42

Los cuarenta y tantos ya son,
y ahora cuadra ser un Don-don,
pues no son más cuarenta y dos,
sino, menos -enta y dos
que quitan de mi vida,
de mi trocha y mi avenida,
que se diluyen de mi pita

hilito-hilita
delgada y que tirita.
No son una bienvenida,
son la partida ida,
son un adiós.
¡Ay, dios mío! ¡Oh, dios!

Soy yo frente a este espejo,
perplejo y viejo;
soy vos.
Esta arruga, esta pechuga,
la aguda voz.
Eso eres en rolo;
en patojo, eso sos...

Son más y más y ¡más!
Y son, -enta más dos,
y el mundo se cae, parece,
y el mundo se cae, ¡perece!
ya, en un dos por tres,
hoy, en un tres por dos,
con sus cons y sin pros
que sólo veo
puro caldeo, mareo, ¡aleteo!
Me veo a mí, te veo a vos,
espejo que me denuncias,
que me anuncias
con espalda en forma de dos.

¡Soy los 42!
¿Quién está 

en esta tormenta
que es la vida?
¿Quién está

en esta violenta
casi eterna herida?
Me veo irme,
dizque firme,
ansioso y poroso,
con tos,
cayéndome como dominó,
en "sanseacabó"...

¡Ay, no!
¡Son dos! 42
Y a los 43 me voy,
que el tiempo me lleva
a la cueva, a la final prueba,
y, como vil güeva,
me voy 

a ir yendo.
En remiendo,
y yéndome me voy.
Fueron 41, hoy y ya 42;
abrazos les dejo
a mi gente presente,
pesares pendejos,
con permisito
que estoy frito y me marchito.

¡Hasta pronto y adiós!

y de quietud

Un cuerpo que no responde,

que calla y duele;

un cuerpo ajeno

que grita en las noches

cuando duerme el tiempo

y la soledad lo es todo,

cuando nadie está sino yo

y este peso que nada calla,

el filo que siempre corta,

la herida que siempre sangra.

Una noche de agua en tormenta,

silenciosa y que acecha;

una espera que no se acaba

y que la luz sólo ahoga

en cansancio y sequedad

de lágrimas del pasado inmediato,

del cansancio que se hunde

entre los latidos de no saber

qué va a pasar.

Me voy oscuro y vivo,

muerto y vivo,

atrapado en este murmullo

que sólo escucho yo.

Tempestad de carne,

caída de memoria

abismo de memoria 

y de quietud.

Grandés

Muchos no lo saben, pero mi primer nombre es Andrés. Hoy en la caja del supermercado me pidieron mi identificación. Con el ruido del sábado y de la gente escuché "¿es muy grande...s?", me sentí confundido y halagado porque no suele ser un adjetivo asociado con este cuerpo y luego lo pensé y pregunté "¿Cómo?" y me dijo: "es el señor Andrés". Con el corazón algo roto, pero sabiendo la importancia de la verdad, le respondí que 'grande...s' no pero que 'Andrés' sí.

El cuerpo que es

¿Qué es el cuerpo?
¿La casa vacía, el cuarto vacío,
la noche de insomnio?
¿Qué es?
¿Una cárcel oscura,
una ventana ya muy pequeña,
un piso frío en un sótano de soledad?
¿Qué es este cuerpo
que se resquebraja silencioso
en polvo y ceniza
y olvido y sin memoria
cada vez que cierro los ojos
y no puedo ver sino la oscuridad?
¿Qué es?
¿Una deuda infinita,
una distancia imposible,
un destino fugaz?
¿Soy otra cosa, acaso otra cosa,
soy más allá que esta condena,
que esta escritura,
soy sólo él o soy algo más?

Azul de infinito

Hoy, con una Bogotá de azul infinito que no tuvo ni una nubecita, con más de 22 grados, algo que es cada vez más común y más normal en semejante anormalidad, pienso que en 2024 tuvimos enormes incendios forestales que inundaron la ciudad de humo y de un olor a quemado con el que nos despertábamos y nos acostábamos, y que también comenzamos el racionamiento de agua por 24 horas para toda la ciudad, en un esquema por ciclos, y ya llevamos no sé cuántos meses. Siento miedo por el 2025, por mañana, por el mañana y por lo que va a pasar a esta ciudad y a este mundo, en este ya eterno hoy de catástrofe, en este ahora de ansiedad y preocupación.

Cuan remoto parece el mañana

Cuan remoto parece el mañana

y faltan apenas unos minutos
Cómo se acercan los últimos momentos
en este océano de distancia
Cuan lejana se escucha la muerte
y respirar la escucho
y hablar la escucho
sobre estrellas que ya no alumbran
sobre ríos que ya no sacian
sobre recuerdos que nunca nadie vivió
Hay un universo al otro lado
donde nadie vive
y donde nunca hubo ojos 

ni rastros
Cuánto silencio queda en el último suspiro
de tu cuerpo que se va, aquí, a mi lado
en el último abrazo que permanece
en tu partida de tiempo
en tu estancia fugaz de astro
Cuan remoto es el destino
que vamos viviendo
y que nos va dejando
solos y sin olvido

Empieza una vida

Empieza una vida

ya acabada,
quizás muerta después de nacida.
Empieza un ciclo que nunca termina,
y miramos al frente sin ver nada,
y vemos solo noche y neblina,
eterna oscuridad del día
o la cueva profunda de la noche.
Empieza una jornada que es la ida,
la fiesta después de la fiesta,
desordenada, pasada y perdida
pues el tiempo nuevo es viejo,
y no existe felicidad o alegría,
sino la incertidumbre, el miedo
la duda y la nula compañía,
pues vamos solos,
y así llegaremos
al sitio-abismo
del que nunca nos fuimos.
Empieza aquello que no finaliza:
la pesada carga,
de subida por la afilada colina
para llegar y caer
como caen las piedras
para llegar y mirar
y repetir y empujar
un universo vacío
lejano de olvido
sin estrellas.

Me recuerda el dolor del pasado

Me recuerda el dolor del pasado

Un grito que ya tuve
Una lágrima que ya cayó
Me recuerda el miedo del pasado
Un silencio que parecía eterno
Un futuro que parecía irremediable
y que asimismo llegó
Me recuerda la rabia y la desesperanza
La angustia por estas manos
que más no podían
que sangraban
que se hundían
Me recuerda el no poder mirar
y ser mirado sin parpadear
La vergüenza de haber caído
La pena de haber cedido
al cuerpo que no quería
a la piel que no era mía
a la compañía del abismo
De su realidad
Me recuerda
aquel remoto día
cuando nadie vino a casa
cuando nadie dijo nada
aquel cercano día
cuando aparecieron tarde
cuando desaparecieron temprano
Me recuerda mis memorias tristes
la vida entera
Me recuerda el hoy y el mañana
Me lo recuerdas tú
que no me hablas
Me lo recuerda tu soledad

La soledad que habita y nos habla

La soledad que habita y nos habla

El silencio que palpita y nos calla
con su verdad eterna y su sonido de reloj
con el silbido de la nada y los otros rostros
que nada entienden pues se gritan sin gestos
y nadie les escucha como no les escucho yo.
Cuánta soledad que la vida guarda,
cuánta vida que la soledad acaba
siendo ella misma su causa
y causando - inevitable - su perdición
Cuánta lucha siempre perdida
por la soledad que es la vida misma
por el dolor que es el cielo mismo
por un final que nunca llega
por un cuerpo ajeno que nunca escucha
que nunca habla y que no existe
como no existo yo
la soledad inunda la presencia verdadera
y sofoca el mundo de insomnio y de verdad
e la vida y la muerte
la soledad es el otro que no existe
soy yo que en nadie existo
la soledad es mi cuerpo
la soledad, infinita, invisible,
soy yo

El dejar

Normalmente, cuando uno pide un Uber o un Didi, a quien conduce una máquina, la aplicación en su celular, con voz amable pero fuerte, le indica, cuando se acerca el momento de llegar, que no olvide sus cosas y también le dice en sus propias palabras, cuando se ha llegado: "deja a Felipe en tal o cual sitio".

Ayer, que fui usuario, una vez llegué a mi destino. La aplicación falló, cortando la instrucción final a media marcha y entonces solo dijo una sentencia: "deja a Felipe...".

:/

No sabía que teníamos algo con el conductor ni que las cosas no habían funcionado. ¿Sería mi culpa? Apenas me había enterado yo sobre eso que nos unía, y ya su mejor amiga le aconsejaba dejarme. ¿Por qué? Así nomás, sacándome del carro. Me bajé preguntándome si debía sentirme con el corazón roto o pedir explicaciones porque no me las dieron. 

Una vez se fue y, recuperando las fuerzas, recordé que siempre hay otro Uber u otro Didi y mil ofertas más que puedo tomar. 

O bien, siempre puedo ser yo quien le deje... en alguna esquina, después de pagar.

Formas de miedo

El miedo
tiene formas de tiempo
de río estancado
de lago oscuro
el miedo es pensar lo venidero
lo ido
la puerta que golpean
y a quien no vemos
¡es el llamado silencioso del otro lado!
(el miedo es la vida)
es la dicha
es la esperanza
es no estar
el miedo es el agua
y cada vacío y cada átomo
la nada que a sí misma se mira
el todo que de sí mismo se llena
el cuerpo que duerme despierto
el alma que reposa dormida
el miedo es la vida
y la vida es reír poco
y es mucho llorar

O soy

Soy feliz con miedo

o estoy feliz
Va y viene con los días
con los cuerpos que hablan
con las bocas que callan
con los caminantes afuera
con el silencio adentro
va y viene con las horas
contigo y sin ti
Soy feliz con vacío
o estoy feliz
Tirita mi felicidad que llora
Titila mi felicidad que se apaga
Viene contigo que eres mi cuerpo
Se va sin ti y nadie soy
Se va con el grito vacío
del no saber tú qué eres
ni yo qué soy
Soy feliz con cansancio
o estoy feliz
pues me llevan las aguas
que no navego
las montañas que no encumbro
los vientos que no vuelo
los horizontes que no veo...
pero a ti te veo
pero te veo a ti
flotando universal
siendo cosmos y tierra
y soy feliz
eterno así me guardo
finito así me visto
y estoy feliz

Yo quien hace

Siento que la Inteligencia Artificial, con su no inteligencia y su no artificialidad, al final va a escribir mejores poemas y ensayos que los que yo jamás podré escribir, y hará mejores fotos y videos que los que yo jamás podré hacer. Serán tan buenos y mejores que los de todo el mundo vivo, muerto y en intermedios, y, calculo, representarán la realidad mejor que la realidad misma. Entonces llegará un momento en que se nos antojará la realidad misma, la real realidad, aburrida, plana y superficial. Siento que esto va a pasar ya, o pasado mañana, o en un pin-pan. ¡O ya pasó!

Y quizás la IA podría, una vez esté yo atado a los cables de la rampante modernidad —los literales y los figurados—, digo, una vez esté yo leído hasta decir ya no más, de tanto aparato conectado umbilicalmente conmigo y mi cuerpo andante y mi yo pensante... digo, quizás la IA podría hasta escribir exactamente, y con contada anticipación, las líneas que yo escribiría y hacer las imágenes que yo haría. Sí, quizás podría, pero... ¿cómo reemplazaría el placer que siento de yo mismo, de a-yo mismo, hacerlas?

Porque es seguro que en mi futuro no aguarda un Nobel o un Hasselblad, y hay tanto escrito y tanto hecho por tantos Nobel y tantos Hasselblad, que, ¿qué sentido tiene tener al yo, al a-yo, hacer algo ahí, lanzando mi algo-ahí al pozo cuasi infinito de la montaña cuasi infinita de genialidades de genixs Nobel y de genixs Hasselblad? No tiene sentido, no; excepto que nadie de esxs soy yo. Ni yo soy ninguno de esos Nobel ni de esos Hasselblad. Ni la IA soy yo.

Y me llega entonces un artículo científico, de esas revistas importantes, donde dice que una IA escribió poemas mejores que los escritos por poetas porque fueron evaluados como mejores por no lectores de poesía, que son la muy gran mayoría, y siento que lo que sentía, me sentía. Y me senté, y no me siento. Ahora no me siento.

Excepto que sí, que sí: ya la IA es mejor. Y porque pues mejor que yo tampoco era tan difícil, y seguro nació, con sus cables complejos y luces de universo titilante, siendo mejor que mi-yo por siempre y para siempre. Pero esa IA no soy yo. No es mi inteligencia, que tal vez, aunque escasa, la hay —lo juro que la hay—, y yo no soy artificial porque este dolor de rodilla y este guayabo no es artificial.

Y no me va a quitar el placer de yo hacer mis letras y de tomar mis fotos, ni tampoco entraré a competir con ella. No. Porque no nos podemos mirar rayado ni podemos hacer sonidos jum de indignación. ¡Qué te diré, IA! Naciste para ser mejor que este mi-yo, pero ni yo soy tú, ni tú eres yo, y pues yo soy yo.

--

Artículo

Gotas

Me hundo en estas aguas

frías de tiempos lejanos

Me sumerjo y floto

Respiro

Mi cabeza gira entre el espejo gris

y el cielo negro

Parpadeo

con gotas-cristal que cierran mis ojos

y respiro

yéndome al destino de empezar la vida

y de acabar la espera

porque me siento frío eterno

y último día

porque me siento montaña y río

y nada importa

sino el silencio, las piedras húmedas, 

el agua que cae como cae el futuro:

lento e infinito, vacío de memoria: 

vacío de mí

Me voy dejándome ir

al lado otro-lado

al espejo otro-espejo

al mar de ti 

.

Oh mundo este. Esto ya lo vivimos pero yo no estuve ahí. 

Lo forzado

Hoy fui a comprar par cosas que necesitaba y fui a una tienda a la que no había ido antes. Por ser mi primera vez, me dieron un bono de X cantidad de dinero y que, cualquier cosa que eligiera y que fuera inferior a esa cantidad, sería gratis - obviamente -, y cualquiera superior, recibiría ese descuento debiendo yo pagar el excedente. Elegí no aceptar el bono.

La persona que vendía me explicó nuevamente que lo que llevara, si estaba por debajo del valor del bono, me saldría gratis, con un énfasis en gratis. Elegí no aceptar el bono.

Tuvimos un momento de silencio de esos que duran 43 momentos de silencio.

Me dijo: humm ok.

Otros 43.

Me dijo que lo que pasaba era que en el sistema no había la opción de no elegir el bono y que nadie antes había no-aceptado el bono.

Otros 43.

Tuve que forzosamente necesitar algo y llevarme algo que no necesitaba sólo porque era gratis.

Ahora miro ese algo y pienso en las dictaduras de los sistemas, los informáticos que no tienen campos para situaciones como la mía, y los capitalistas que nos obligan a que gratis hasta una patada en la cara, como dicen los que cosas dicen.

Al final, le tuve que pedir disculpas a la persona vendedora por ser un cliente difícil y por demorarla y por hacerla explicar dos veces algo que era un algo obvio de obviedad obviedante.

Y al final-final, tuve que usar el bono para adquirir algo más caro que el bono, con lo cual gasté más dinero del que habría gastado sino me hubieran obligado a necesitar algo que no necesitaba.

Cosas del dinero y de los sistemas sistemáticos.

Regresar

Regresar

Volver con la mirada
al tiempo cálido
de ventanas sin luz
al refugio en donde fuiste
al cuarto vacío que un día dejaste
¿Cómo puede ser que nunca te fuiste?
Cómo puede ser...
Si somos las distancias y los segundos
y los recuerdos que juntos no tuvimos
si somos estás pieles agotadas
sumergidas, alicoradas
si somos estos tratos con la otredad
y entre nosotros sólo ha habido
escenas difusas, miradas borrosas
un atajo ajeno de apenas unos días
allá cuando la vida se veía abierta
allá cuando los días eran sólo mañana
¡Y el sol gira a su otro lado!
Y el sol empieza a caer ya...
es tarde, ser-cuerpo-viajero de este lado,
es tarde ya...
de irme porque me espera
la firma escrita, la mirada eterna
el aliento cálido de quien futuro respira
y la bondad
la infinita bondad
claridad que me cobija en el día siguiente
en el mañana siguiente
no más tu luz de pasado
no más tu oscuridad

Ojos cerrados

Te veo

con estos ojos cerrados. 

Veo toda tu luz

Te veo abarcando 

el horizonte infinito

de tu cuerpo de espacio

de tu calor-cometa 

estrella flotando

en mar y polvo 

Te veo 

con estos ojos de cueva 

aquí sumergidos 

en el recuerdo presente 

de tu aliento presente 

acurrucados eternos 

en cada pliegue-espacio 

de tu piel de tiempo 

Eres corpúsculo y átomo

Eres este sueño vivo

que vivo

cuando cierro los ojos

y te veo como un espejo

y como un no-olvido 

Antes llovía

Ya no llueve:

antes llovía

El cuerpo era frío

aun en luz infinita

El cielo jamás tibio

las manos trémulas 

siempre

el aire trémulo

todos los días

En aquel ayer 

el agua andaba 

como los perros de las calles

con lo cuerpos en las calles

sobre las calles asfaltadas

Hoy hay silencio:

nada cae

y en amarillo beben 

la bebida que no llega

y en la tierra árida 

florece la duda

del rocío lejano

recuerdo lejano

que nunca llega

kw829wiw

En ti me camino
En ti me acompaño
Con la distancia de las aguas
Con los pasos de la espera
Porque nos queda el tiempo eterno
de los astros
Porque no nos vamos
porque no hay irse
porque tu cuerpo de estrella
tu piel de espacio
habita los rincones de lo infinito
porque las memorias de quienes ya fueron,
siempre están
porque esta distancia que nos separa,
nos conecta
porque conmigo siempre estás
En un silencio lleno de ti
En un recuerdo futuro lleno de ti
Micro universo que hoy eres
Partícula que siempre has sido
Te esperaré como me espera mi pasado
Te diré adiós como al mañana que despido
Cuerpo eterno de luz y sombra
Olvido y memoria
El pequeño punto que eres
El cosmos que te habita
No te vayas, que siempre estás
Quédate, que ya te vas
con los vientos de la incertidumbre
con el peso de la duda
y en esta certeza dudosa
y en esta duda incierta
y de felicidad triste
y de triste felicidad

Otros mundos

Hay otro mundo
Hay un mundo en estos muros
en estas luces
bajo las aguas del recuerdo
Hay otro mundo
que es este mundo y ninguno
donde los espejos están sin luz
y la luz es el espejo
Hay silbidos
en los vientos
en las grietas
en las flores
Hay silencios que escriben
Siluetas que hablan
Hay otro mundo
que respira en infinito
donde hablan mis otras voces
y nada duele ya y no hay olvido
Portal que nos habita
mientras eres y caminas
Vórtice al universo
mientras respiras
Eres el otro mundo
y esta tierra fértil
y la red que todo conecta
donde nada importa
donde nada se concentra
donde vive y muere
la eterna vida
y la muerte eterna

Lejana

Tristeza que andas con lluvia y caminos de cemento

Vientos fríos entre matorrales

Días grises

Tristeza que eres serena y parece me hablas 

mientras te acurrucas

en esta sala nueva y esta madera fría

Tristeza que te bañas entre las rendijas

como la piel que se habita cuando al mirarte me miras

Hoy te escucho lejana y serena

pues me esperas en el horizonte de alguna parada

en los días que se juntan, al despertar en las mañanas

Hoy te siento amiga y no me hablas

pues te sabes incierta en la certeza de la duda

Hoy eres la otra cara y la otra forma

allá en donde explotan las estrellas

allá donde lloran las caídas

Hoy no soy tu vida

y no te niego ni te oculto

pero el agua es tibia ahora

y las tormentas son sólo brisas

Estás conmigo como la vida misma

estás adentro apagada 

como la sombra misma

pero duermes tristeza mía

pero me sueñas tristeza mía

y me sueñas remoto 

y yo te veo como una vida oculta

tristeza mía

Llamada que cae

Me dueles alma que ya no gritas
Me dueles vida que ya no sientes
Me dueles futuro
Me matas seguro presente
¿Hay un camino para este abismo?
¿Hay para esta caída algún filo,
un destino?
Se escriben horizontes
para los cuerpos ajenos,
pero Ilusiones para el mío
Se escuchan risas en los labios otros,
pero murmullos en los míos
Se pintan vidas nuevas
en las vidas viejas,
pero se borran en los rostros míos
Sólo se acaban y me acaban...
Me alejan de quien la vida hace cerca
Me separan de quien la luz borra
la sombra eterna de mi sombra
Me separan y separan
los senderos vivos
con la fuerza muerta de la vida
y así caigo como he caído
y así me olvido
de mí mismo ya mismo
y hoy me empujo
al vacío y a ese ojalá camino
y hoy me huyo y me ahuyento
y me miro en la nada 
y en la nada de mí me olvido

tres llamadas

Cuánto tiempo que tiene el destino
Cuánta distancia
Hay un miedo en cada segundo
que el cuerpo pisa,
en las esperas de los ojos,
en los abrazos últimos
Está la piel que huye en el futuro de lo ido...
La memoria que acosa con lo incierto...
El afán de la partida
El dolor de ver el dolor
¡Se van los cuerpos al quedarse!
(Todos los ríos se van)
O rocas que en las eternidades se evaporan
O restos de sombra que también se van
Queda un silencio de tumba
Viva tierra fría que nadie conoce
y que nadie ve
Sólo escuchar que alguien sonríe
(queda)
y que no es nadie y que no soy yo
O yo que no soy nadie
o este cuerpo que también se esfuma
como la paciencia y la esperanza
como la sangre y las lágrimas
Como este día que a nadie importa
y que nunca acaba
como me acabo yo
como me acabo ya
como me acabo hoy

se hacen

Se hacen eternos lagos eternos tiempos eternos
En mi cuerpo infinito de camino infinito de sueño infinito
Me ahogo y sobrevivo
Me hundo y floto
como el barro que emerge sereno
como la raíz que elige lo profundo
Oscuro profundo
Silencio profundo
Sin la piel que me habita
O la memoria que me acaba
Hay una hora que es siempre hora y ahora
Violín y cuerda y montaña y palabra
La voz ausente que ya me habla
O que ya me calla
La saliva seca, los ojos secos, la vida seca
Se hacen sombras y mareas y días y sombras y cielos y sombras
En mi destino vacío de mi corazón vacío vacío de mi miedo vacío

ei39

Hay formas de lágrimas y mares,
ríos en calma que gritan tormentas,
lluvias frías que llaman las palabras,
que llaman las prisas.

Hay luchas que se ahogan y cuerpos que respiran,
hay formas de agua y lagunas tibias.
Riachuelos de campos y una sed de vida,
hay tristezas y desdichas, momentos de risa.

Hay brisas que flotan, nubes y rocío,
vapor y ceniza.

Hoy que canto tu canto y tú cantas mi lucha,
en estos pozos serenos, en esta agua de vida,
nado mi cuerpo, bebo mi tiempo.

Hay formas de lágrimas, hay modos de dicha,
lloro la palabra escrita, lloro la palabra dicha.
Lloro en tus lágrimas, en tus gotas de poesía.
Vivo en tus gotas que caen frías, vivo tu poesía.

lkmef39

soy esta vida que no quiere vivirse
o que se ha vivido varias veces
o que nadie vivió
¿quién soy?

soy esta vida que no es mía
y es la del otro
incompleta y ajena
vacía, en tormenta y serena
¿quién soy?

soy la vida de quien nunca vivió
soy la vida que no se vivió

cuántos cuerpos...
cuántos cuerpos hay
que sin andar andan
haciéndose muertos
llevándose muertos
como me llevo yo
¿a dónde soy?

soy la vida de quien nunca vivió
soy la vida que no se vivió

soy esta vida que no sabe
cómo vivirse viva
que no sabe cómo vivirse muerta
que va sola viviéndose sola
llevándose a muerta
llevándose en vida

Siendo día que nunca acaba
siendo de sí misma esclava
de la vida muerta y la muerte viva
que nunca acaba
que ya se acaba siendo vida

que no ha sido
y que nunca se vivió

soy esta vida que quiere vivirse
que quiere extinguirse
que no quiere sentirse
y ser pieza marchita
y arena de olvido
ser quien siento que soy
la vida que nunca sintió
ser una vida viva
una vida pasada y una vida ida
ser el cuerpo muerto
que le ruega al tiempo
para ser ya el haber sido
y ser ya, ser siempre y ser hoy

¿Quién soy?

ewrjip5

Y van solos los cuerpos por los días,

en murmullo de pequeños gritos
o en camino de pequeños pasos
que nadie acompaña,
por donde el otro no va.

Lloran sin llorar las horas de la vida,
en ausencia y en suspiro
que nadie acompaña,
por donde el otro no va.

Se observan por las ventanas
las calladas mentiras de la risa,
el afán incierto de la hora
que les empuja a los buses y al cemento,
mientras soplan sin pulmones
el viento frío de una condena última
a una caída final que ya es caída
y es final.

A través del parpadeo diario,
de no poder dejar de parpadear,
ciclo-acero de sol y luna,
rotos de tanto salir y supervisar,
ciclo-cadena de universo perdido,
de nada y todos y de verdad.

Desde el primer principio,
cantan los cuerpos tristes
de continuar sin entender
y de respirar.

kmf4r92

Escribir quiero
o llorar
y llorar las lágrimas del mundo
y por mí llorar.
Llueven lluvias de veneno
y en veneno habitan
las mentiras de este andar.

Escribir quiero
o llorar
y llevar los mares de la desdicha
sobre mis hombros pequeños
y ser esos niños mudos
mudos de tanto llorar,
y ser esas madres que claman
el amor perdido y el amar,
aquellos hombres a quienes la daga
atraviesa,
esos desdichados del frío eterno

y ser su carga pesada 

y a ellos sostener y soportar

Ser esa pesada desdicha
y hacerla siempre volar

llorar las lágrimas del mundo quiero,
llorar el abandono del mundo entero
y por ti llorar.

kmf4r91

Nos dijeron que estarían

Nos dijeron compañía
Abrazos que nunca se dieron
Palabras que no se pronunciaron
Se hicieron fantasmas
o muertos o vidas de muertos
¡silencios!
Se hicieron silencios
bocas cerradas que esperan olvido
Se hicieron distancias que construyen silencio
Nos dijeron del futuro en un presente de nada
Nos hablaron del mañana en un futuro de nadie
en el futuro que no habla ya del mañana
Nadie llegó a la vida del otro
Nadie pasó por la vida de nadie
Nunca hubo el otro, la otra o un algo
Nada pasó

kmf4r9

Eliminar o desaparecer, parecen querer 

Diluir, parecen buscar
De su tierra y por su tierra, hacerlos pagar
Morir
Sólo morir
Por una deuda jamás adquirida
Con un odio sin más
pagar el precio de la vida
Caen los fuegos: llueven
De los cielos caen sobre tierras del tiempo
y donde duermen los cuentos de la fantasía
donde habitan los expulsados cuerpos
que ya nadie mira
Filos de una historia ajena y venganzas
de un espejo roto por manos ya idas...
Enterrado está el reflejo
entre sangres propias y entre gritos propios
entre un dolor con nombre y sin idioma
Un aparente fin que siempre se asoma
entre el terror...
Sólo miedo, profundo miedo y sólo dolor

son-somos-soy

Son-somos-soy. Hay una luz que camina y cruza los ríos y las selvas, los vientos del mundo invisible y del tangible Todo. Hay una luz que atraviesa polímeros, quizás espejos; que surge y anda por los vientos y que tiñe de existencia coloreada lo perdido, lo oculto, lo difuso, germen diluido, singularidad y semilla. Un origen. ¿Qué somos cuando la luz hacia nuestros surcos se dirige y corpúsculos y ondas de nosotros emerge? ¿A quiénes somos? Hay unos ojos, un sentido -quizás más-, que beben de esa agua iluminada, atando impresiones, conectando discursos sin principio ni fin a fin de cantar la canción del visible, del comprensible. En esa parcial sumatoria de pedazos, de tiempos, de modos, de estados; en el collage automático del relieve aleatorio en donde nos proyectamos; en esa automática sumatoria parcial, nos somos y, finalmente, somos. Son-somos-soy.

No somos, nos somos. Atraviesa las aguas, cruza los vidrios, hace mágicos los cristales, hace ciegos los murciélagos, difumina y renueva, narra el paso de las cuentas del ábaco, crea formas y geometrías, reconstruye. Nos construye para el futuro y nos fija en el pasado y nos olvida hoy. Al mismo andar, siempre anda, y va como nadie, en el afán de siempre ir de afán, cincelando el entorno de lo posible, tapizándose a sí misma con el martillo pesado del observador. Ella llega después y nosotros ahí en la existencia del no existir, en el existir de esperar a existir y haber estado y haber sido y ser y quizás no y quizás sí existir y siempre haber sido y ser y ser y beber de ese ser y morir en ese ser y existir -quizás existir-. Somos allá existir. Existir somos. No somos, nos somos.

Cuando son, somos mi soy. El yo que de último llega, yo que acá estoy. ¿Quién eres tú? ¿Qué eres tú? Existes en tu existencia, te narras en la mía, te construyo y renuevo y reconstruyo con los tejidos vivos de mis sales de plata viva. Te tejo, te bordeo y te bordo y te abrazo y te ensamblo, te abarco lo abarcable, en el hilo del tiempo te suspendo; a los malabares del vivo te arrojo y yo, en imperfecto balance, de puntillas sobre una puntilla y equilibrando las gotas pesadas de la tormenta, soplo luz que no produzco y tu ser te asigno. Y tú me asignas mi yo con el cuarzo divino que enfoca el alma mutante de lo que eres, de lo que somos, de lo que soy. Tú y cada tú que creas, tú y cada tú que percibe y a este yo y el yo ahí y el yo acá y el todo y el fin. Existen porque tú existes, existe porque tú existes y existo yo. Yo soy tu somos. Son mi somos y cuando somos, soy. Cuando son, somos mi soy.

Son. Están. Les veo. Les edifico -lo intento-. Les imagino. Les agradezco. Siempre son.

kjcs398

Mi cuerpo que se va

Que siempre se va
Que se ha ido en el río contigo
Flotando entre notas de frío
En silencio cuando aguardan las aguas
En estruendo cuando caen eternas
al vacío oscuro
profundo vacío
donde ya no puedo más flotar
Mi cuerpo que se va en el río contigo
Único vestigio
Único hogar
Sumérgete conmigo
Ven y sumérgete
Déjame depositarte aquí a mi lado
aquí entre mi corazón y mis manos
decanta en mí rinconcito de vida viva
en esta sangre de memoria
en este surco de tiempo
aguas de vida, mi vida
en esta piel de olvido

ñlef30u9

Nadie duerme 

en este insomnio universal
El espejo roto que somos
El cuarto vacío que somos
Estar juntos y no estar
Nadie duerme
en esta vigilia universal
Ojos que de tanto ver
ciegos están
Ojos que de tanto llorar
secos están
Cuerpo que de tanto caer
caído amanecerá
Una espera eterna
Una visión que no llega
Una llamada que no llegará
La nada que aguarda
La nada que ya está
Nadie duerme en paz
en este murmullo de muerto
donde caminamos los que huimos
a donde huyen los que caminan
en esta callada noche
eterna noche de luna soleada
oscura de frío y quemadura
de tristeza que todo inunda
de soledad

kwi28w

Abro los ojos cuando cerrarlos quiero

en la repetida condena 

de sábanas que asfixian 

del titilar ficticio de teclas que no suenan 

mientras afuera aguarda el cemento callado, 

húmedo y afilado

Abro los ojos a esta piel rasgada

de tormentas y sueños rotos 

de grietas y gargantas secas 

Comida que toda duele

y que toda enferma 

y que es lava nueva de dolor viejo 

Abro los ojos cuando dormir espero 

en el abismo de trazar el pasado 

que no quise vivir 

de saber el futuro al que estoy condenado

de ser el presente que insomnio es

empujando lo pesado 

que es la vida misma 

hacia arriba en la colina fría

¡de quien estar solo sólo está!

de quien al llegar solo 

cae solo y sólo está 

despierto mientras dormido 

dormido mientras despierto 

de quien duerme solo 

y sólo sin dormir está 

1ergbn

Quiero llorar

solo llorar

que mis lágrimas alimenten

los mares del destino

el destino del mundo

que alimenten

la sales de la vida

lo profundo de las cuevas

Quiero llorar

solo llorar

y que mi dolor así se evapore

y llueva sobre los ríos

sobre las praderas secas 

sobre los lagos vacíos 

que sirva de algo este abismo 

esta mirada que ya no mira 

este no mirar 

Quiero llorar

solo llorar 

ser la fuente de lo desconocido 

y así renacer: sin sentir 

y así florecer: sin sentido  

en tu cuerpo de estrella que es todo 

en tu cosmos

en el lecho de tu cosmos 

Quiero llorar 

por todos 

y por ti llorar 

solo llorar 

quiero llorar 

lñkwf34u

Me oculto con las sombras
O como una sombra
en lágrimas vacías
en destinos incompletos
en espejos rotos
en esta soledad
Me acurruco oscuro
en la noche eterna
de instantes que ya no cuentan
de recuerdos vacíos de futuro
Me recuesto fatal y herido
sobre la extensión escondida
de tierras que no son mías
¡Ajenas y prohibidas!
Sobre mi piel vieja y adoquinada
sobre mis grietas ensangrentadas
sobre mis cicatrices abiertas
Me oculto tras las sombras
seguro de su verdad
seguro de su silencio de tiempos
camino que nadie camina
¡caída sin cesar!
en busca de mí y no me encuentro
y de tu cuerpo que ya no existe
y de tu ser: tormenta invisible
estrella apagada
Luz moribunda
estela diluida de bondad

102odk

Se acaba el tiempo
que entre el fuego cósmico
arde como arde cada latido
del corazón de las montañas
Se acaban las aguas dulces
en el encanto mortírfero
de la lava de pozo
como cada respiro divino
en las cuevas de lo invisible
Clorofila antigua
que se anida entre el cabello
de la historia
Átomos que en silencio
descansan
de su trabajo diario
descansan
de su atadura maestra
descansan
Se acaba el destino
que no ha empezado
El desierto vacío
que no se ha caminado
Las formas y los polígonos
La estructura y los códigos
El algoritmo
Todo se ha acabado

mwi2o

Porque duele el corazón que no palpita

Porque no respira la sonrisa del pasado

Porque se van los ríos al otro lado

donde el infinito pesa como el olvido

donde el infinito pesa porque es el olvido 

Porque ya no siente el fuego

que ya no quema

porque lloran los sonidos

 cansados de tanto esperar

por tu cuerpo que se deshace

por mi cuerpo que lento se va

esfumándose como la memoria

diluyéndose con la soledad

Porque canta el corazón que no palpita

sobre la letra muda del nunca estar

Porque respira el vacío que deja la ira

porque la bestia está viva y más viva

de tanto temer y de tanto palpitar

kdiwo28

Toda tierra es ajena
Todo cuerpo es extraño
En el espejo que a nadie refleja
se va la vida sin escuchar un eco
se consume la vida gritando
en silencio, gritando en código
gritando sin gritar
o viendo el grito diluirse
o viendo que nada se ve
¡Nadie es como nadie!
Sólo la soledad es como todos...
Caminan los cuerpos
entre cuerpos vacíos de conexión
entre cuerpos llenos de frustración
Un mundo donde nadie es como uno
Un siempre donde uno es nadie
sin símil ni comparación
y se intercambian voces y letras
miradas y hasta pieles desiertas
pero Nada se comunica
¡Nadie se comunica!
El espíritu ya adormecido
se llena apenas de calendarios
y compromisos
de alarmas e insomnios
de proyecciones de cambio
que no llegan
de esperas afiladas que no se van
Al final dormiremos y ya dormimos
sin sueños y opacos: incompletos
sin luz y en noche eterna
en día ciego y siempre eternos
sin sentido nunca vivos aparecidos
siempre sin luz

ue728

Yo

que mirarte quiero, 

no te miro 

como mirarte quiero

y me miras 

como yo espero

como yo deseo 

y no te lo pido

pero te lo escribo 

para que no lo sepas 

pues mirarte no me dejas:

cuando al cerrar los ojos, 

me alejas... 

me dejas... 

o me miras 

cuando mirarte no puedo 

cuando mirarte no debo

y se queda el silencio

de estruendo

y la despedida fría

de todos y ningún día 

de lo que pudo ser

y está ido

de lo que puedo ser 

y nunca he sido 

de lo que pudo florecer 

y no ha existido...

En este encuentro

de espacios y miradas

de silencios 

y bocas calladas...

Yo que callo 

como tu callas... 

Espejo que me miras 

con los ojos míos 

que ya no miran 

sé mi última morada 

de esta mía piel 

que sin sangre, sangra 

de esta tuya piel

que ya no habla 

y de esta última jornada... 

iwi27

Cómo habla la noche
cuando el corazón no calla
Cómo se agita la vigilia
cuando el silencio acosa
Cómo pesa lo eterno
cuando lo finito se acerca
Cómo se oscurece esta vida
cuando vivirla es un filo
cuando vivirla es un destino
de tragedia y epopeya
de rutina y encierro
cuando morirla a medias
es el sueño parcial y total
que a tiempo se espera
y que a tiempo no llega
Ausencias presentes
de rostros de arena
El mío tuyo
que se eleva
sin nombre ni pena
sin alegría y con cadenas
Déjame ir que me he ido
roto, perdido
Suéltame que me repito
en tus mentiras de viva
en tus teatros de vivo
Cómo callas
ahora que hablas
Cómo me callas
ahora que respiro

lñmdv0

Me duele en plural

o el dolor que duele
en los ojos ajenos
en las pieles otras
en la otredad...
Lloro en lágrimas
que no son mías
en suspiros fríos
que mi boca no emanan...
Lloro en penas
que mi cuerpo no transita
¡lloro en soledad!
la de este yo
que en soledad habita
la de este tú
que en soledad palpita
la de este todo
que lamenta todo
y que no respira
y que ya no se agita
y que ya no grita
¡perdido y sin piedad!
Duele el dolor plural
de la compañía maldita
de la afilada bondad
¡de la vida en soledad!
Lloro mis lágrimas
de mar seco
de espíritu delirio
eterno vacío eco
de camino y oscuridad

ñslm09

Duermes

astro de tiempo
susurro universal
Tu cuerpo que es de estrella
Tu suspiro, infinitesimal
Átomo de espera
que te esperas
Unidad de sueño
que te sueñas
Partícula eres de todas las eras
De todos los ríos, infinito singular
Callas
en tu palabra de estela
Hablas
en tu horizonte de altar
Ven ya que ya me cierro
En canica de fuego
En ojos que ya no miran
En cama de fondo de mar
Ven ya que ya te quiero
Sé mi cosmos, mi azar

fmw039

se siente vacío

o el frío sombra
se escucha silencio
o la lluvia fría
el augurio repetido
de la misma espera
escrita como olvido
con olvido escrita
aguas que ya nadamos
corrientes que recorrimos
se siente verdad y destino
caminos colmillos
(voces sin voz: pasos)
o el río sombra
o el río filo
Se escucha vacío
o la calle río
Cemento delirio
un fin sin principio
Se siente el oráculo
repetido y vacuo
se siente destino
nada
vacío

Cumpleaños 41

El otro lado llega en 41: la otra mitad.

La mitad del yo que se resquebraja, 

el resto del yo que ya se aja,

el otro-ya de esta hoy llegada edad.

¡Es así, es que sí, es la verdad!

Corro y biela echo, con dificultad.

Pido agua y pido techo, por piedad, 

cuando el trago me desencaja

y la comida cual puñal se me encaja

en este estómago débil de caja

en esta vieja caja de piñones 

que más no encajan,

de acelerados corazones

que mal trabajan,

cuando llega cual navaja

don-señor don-don don-trago

cuando con pensarlo ya me embriago

y dar vueltas en la cama sólo hago

por el guayabo feo y el feo lumbago

¡y siento que debo y debo!

(no que bebo y bebo) 

¡y que terminar de pagar no pago!

que me voy yendo, que me apago...

en esta segunda mitad de la total edad

en este segundo tiempo de realidad... 

Es la aciaga ciega purita verdad.

Ay tengan la bondad

de invitarme mejor un desayuno

que no hay trasnocho alguno

que no me deje en medio eje

que no me deje al hoy hereje

que se toma uno 

y que con agua lo baja 

(y que no hablo y no es paja)

que no me deje en medio eje

sin memoria del festeje  

medio-medio y medio uno

¿Cuarenta y uno? ¿Ya 41?

Si soy poco más de medio-medio

De metro y medio, me refiero, 

aunque no es lo que yo quería-quiero...

¿Y no queda entonces más remedio

que ver en esta otra mitad el asedio

de unos huesos que me alejan 

como estas caídas mías tejas

aún más lejos del promedio? 

Es la hora de la queja

del viejo ese, de la esa vieja,

de la edad compleja

que me atrapa y no me deja

(pendeja)

Eso sí, pues sí

Me sirvo enterito en bandeja

para los amores del cuarenta y uno

para mi amor de cuarenta y uno.

Que vengan los abrazos oportunos

las fortunas de oro y lo bello fortuno 

¡qué carambas! ¡Todas y ambas!

¡Qué más da el número uno!

O bueno, no el 21, o 31 sino el 41

pues no ha habido, no hay ninguno,

no se ha escrito, no ha llegado

que me quite lo bailado

así llegue como martillo 

esta cruda y afilada realidad.

¿Acaso qué es la edad?

Al final es muy sencillo,

lo sé y lo pillo, 

nazco y he nacido 

ojo pues, póngale oído,

en esta segunda mitad

con curiosidad y voluntad

y con alguito, digamos, de claridad

de que sólo queda la oportunidad

de ser quien soy y quien he sido

a mitad, quizás, de velocidad 

con una que otra inevitable debilidad

pero con la facultad

de ir por la vida ya vivida e ida

y por esperar la salida que aún no llega. 

No, no, no: mi queride colega, 

porque es que la final entrega

mi real última salida y partida

es pa' más tarde. ¡Sí que friega!

Por hoy, que sean 41. 

Que mi amor es muchos, es todos

y es uno

que mi amor es todos y es muchos

Estoy del otro lado: ¡estoy cucho!

Viajado, andado, experimentado 

y trucho

Estoy cucho.  

Son el principio de los cuarenta y tantos

y de algunas risas y de algunos llantos

Son el momento viento cuento 

alimento talento conocimiento

sufrimiento intento movimiento

(pero no, nunca jamás, corpulento)

son el momento de los cuarenta y uno

son el momento único y de los uno

¡Uno, dos tres, tres, dos y uno!

Cuarenta y uno. 

ñcsj92f

Me repito en montaña y en luz de ciudad
Soy selva y verde soy
Soy humo y agua soy
Soy este somos
Este somos soy
Cuando me voy entre hojas atadas
me voy entre ríos desatados
y acá me veo ido y repetido
entre antojos atados
entre sueños desatados
encontrado entre líneas
y entre líneas perdido
Me repito en montaña y en luz de ciudad
Me repito en mentiras ocultas
Y en la oscuridad de la verdad
Peces que crecen con creces
Peces que flotan en aguas universos
reversos reflejos inversos
inversos ríos reversos
Me repito en montaña y en luz de ciudad
Soy luz hoy y mañana
y soy luz de oscuridad

----------------

Texto en reflexión y agradecimiento, en sentirme honrado y feliz, por mi participación en Saltos al vacío de Peces Fuera del Agua con el trabajo fotográfico y poético Son-somos-soy sobre el uso del plástico al interior de la comunidad Ticuna en el Amazonas colombiano.

ñclmsw903

Te pienso vacío

O no te pienso
Te describo
entre sollozos
O no te describo
Con las manos frías
Y los pies heridos
Cayendo sin caer
Cayendo en flotar
Cayendo sin estar
Cayendo y caído
Te pienso vivo
y también muerto
Entre miedos vivos
En el cerco
de lo que no pudiste
O no dijiste
En el cerco
de lo que callaste
pero supiste
Cayendo y caer
Cayendo caído
Con los pies perdidos
Las manos heridas
Solo y sin vida
Lleno y vacío
Te pienso vacío
O no te vivo
O no te pienso
O no te siento
ya ido

ñfkm290

Sé que te duele

o creo que sufres.
que hay una soledad
de hierro y de vidrio
de alcohol y delirio
de dolor
una sonrisa de teatro
y teatro de sonrisas
o el acto que oculta
el miedo que oculta
un pasado que oculta
el primer dolor.
y me duele tu dolor
y me duele mi dolor
que conoces
porque me conoces
porque te conozco
porque flotamos juntos
y nos hundimos separados
cada quien con el peso de su desdicha
cada quien con la memoria de su desdicha
cada quien que ve y nos ve
como te veo a ti
con tu dolor.
miedo del mañana
de la mañana que ya llega
del mañana que no llega
del espacio vacío que no se llena
del espejo roto
del cuerpo roto
del corazón roto
del corazón

skmrgf823

A veces respiro y muero

y la luz se apaga
como las notas finales de una canción antes del sueño
como las formas de las nubes cuando se hacen sólo cielo
a veces respiro y no te veo
o me veo ausente en el espejo
y en las sombras de los días soleados
y camino con la voz aspirada
con la mirada en el cemento
o en los pastos verdes
ya vacíos de ti
A veces no respiro:
contengo el aire para contener la vida
y me asfixio de ella y me consumo en ella
tratando de ver donde nadie ha visto
donde tú no me has visto
donde yo espero verte
al final de este camino
que no me lleva sino a la casa ajena
al arreglo estricto de unas paredes frías
que también debieron ser tuyas
y ya ni mías son
A veces respiro y muero
y vivo y muero
como la cascada que empuja el destino
donde ya nada, nada
donde sólo flotan los cuerpos
callados para siempre
por siempre en silencio
A veces muero mientras respiro

ñfojw92

Empieza un día que nunca acaba

Un año infinito
De infinita melancolía
Comienza la lucha
el terreno siniestro
de la vida
que avanza en sangre
que continúa
Hubo fiestas y hermandades
Las había
Hubo dicha
Algarabías
Hoy silencio siempre soledades
Empieza aquello que no acaba
Comienza un infinito día
Vacío del vacío cosmos
Olvido del olvido
Un silencio que me acaba
Esta hora y esta mentira

ñsmg0

Siento que te vas

o que ya no estás

que te despides

en cada respiro

a cada segundo

Siento 

que el tiempo se acaba

que mi tiempo se acaba

que habrá una vida sin ti

y una muerte contigo

que nuestro camino es corto

que el río se evapora

Miedo siento 

de perderte teniéndote

de verte irte y contigo no irme 

porque se han ido los demás

porque los demás se van

porque yo me voy

a un cuerpo que me niega

a una piel que me rechaza

que se acaba con los días

que se desvanece 

con las lágrimas

con esta angustia 

del llegar

del venir

del partir

¡del vivir y morir!

No hay quien no parta

no hay quien no se despida

como te despides tú

agitando la mano triste

girando el cuerpo 

hacia el horizonte infinito

no hay quien no muera

la vida de quien vive

la muerte de quien muere

de quien siempre muere

porque contigo muero

porque contigo me vivo

y en tu morir, sereno y triste,

en angustia eterna,

ya vivo

y ya muero

ksoi2847

Sangra la vieja herida
La pared rota
La casa vacía
Hay un abismo
en cada esquina
en todo paso
y en cada promesa fallida
Todo calla, ¡excepto la mentira!
Un camino que nunca es guía
Un andar diluido y perdido
en desierto invisible y en pura neblina
Arena de mi tormenta
que reposa en las cuencas de mis pupilas
Agua por mí salada
que inunda mi garganta herida
al grito mudo y sin salida
Sangra la vieja marcha, la marcha hundida
que empieza siempre en la nada
y que en la nada siempre termina
cayendo como cae el cuerpo muerto
en fuego inerte y sin medidas
desapareciendo como aparece la vida:
sola y triste, triste y sola
callada mientras llora
mientras vive siempre vacía
Sangra la vieja herida
se derrumba la casa vacía

Pretéritos asombros del futuro

Cien Años de Soledad de Gabriel García Márquez es un libro que he leído varias veces ya y del que, de repente, casi como una iluminación en retroceso o una epifanía de para atrás, se me vienen pasajes a la cabeza. Desde que he empezado a experimentar con la Inteligencia Artificial en mis fotos de archivo y en mis videos y, con el uso casi compulsivo que hago de Chatgpt, que se ha vuelto un yo en copiloto, un yo con acceso directo a mi oído biológico y a mi ajá creativo, este aparte con el que empieza el Capítulo 12 del libro, lo recito como un mantra que me da miedo y me tranquiliza, como un pasaje antiguo, digamos, en forma de oráculo fijo de una sola lectura que, en un mágico dinamismo de la quietud, cambia y cambia, y que siento más cercano que nunca; especialmente en el ahora del ahora en que pesa más que el peso pesado anterior de los muchos datos y de los artilugios móviles y de las pantallas titilantes de mundos alternos.

Dice: "Deslumbrada por tantas y tan maravillosas invenciones, la gente de Macondo no sabía por dónde empezar a asombrarse. Se trasnochaban contemplando las pálidas bombillas eléctricas alimentadas por la planta que llevó Aureliano Triste en el segundo viaje del tren, y a cuyo obsesionante tumtum costó tiempo y trabajo acostumbrarse. Se indignaron con las imágenes vivas que el próspero comerciante don Bruno Crespi proyectaba en el teatro con taquillas de bocas de león, porque un personaje muerto y sepultado en una película, y por cuya desgracia se derramaron lágrimas de aflicción, reapareció vivo y convertido en árabe en la película siguiente. El público que pagaba dos centavos para compartir las vicisitudes de los personajes, no pudo soportar aquella burla inaudita y rompió la silletería. El alcalde, a instancias de don Bruno Crespi, explicó mediante un bando, que el cine era una máquina de ilusión que no merecía los desbordamientos pasionales del público. Ante la desalentadora explicación, muchos estimaron que habían sido víctimas de un nuevo y aparatoso asunto de gitanos, de modo que optaron por no volver al cine, considerando que ya tenían bastante con sus propias penas para llorar por fingidas desventuras de seres imaginarios. Algo semejante ocurrió con los gramófonos de cilindros que llevaron las alegres matronas de Francia en sustitución de los anticuados organillos, y que tan hondamente afectaron por un tiempo los intereses de la banda de músicos. Al principio, la curiosidad multiplicó la clientela de la calle prohibida, y hasta se supo de señoras respetables que se disfrazaron de villanos para observar de cerca la novedad del gramófono, pero tanto y de tan cerca lo observaron, que muy pronto llegaron a la conclusión de que no era un molino de sortilegio, como todos pensaban y como las matronas decían, sino un truco mecánico que no podía compararse con algo tan conmovedor, tan humano y tan lleno de verdad cotidiana como una banda de músicos. Fue una desilusión tan grave, que cuando los gramófonos se popularizaron hasta el punto de que hubo uno en cada casa, todavía no se les tuvo como objetos para entretenimiento de adultos, sino como una cosa buena para que la destriparan los niños. En cambio, cuando alguien del pueblo tuvo oportunidad de comprobar la cruda realidad del teléfono instalado en la estación del ferrocarril, que a causa de la manivela se consideraba como una versión rudimentaria del gramófono, hasta los más incrédulos se desconcertaron. Era como si Dios hubiera resuelto poner a prueba toda capacidad de asombro, y mantuviera a los habitantes de Macondo en un permanente vaivén entre el alborozo y el desencanto, la duda y la revelación, hasta el extremo de que ya nadie podía saber a ciencia cierta dónde estaban los límites de la realidad".  

Jdiw8

No te caigas que somos dos o cáete conmigo que somos nadie, que somos eco de nosotros mismos. No te rindas que todo ha caído, que el campo amanece y está desolado, que reverbera en atardeceres tristes el fin acontecido. Ríndete conmigo que somos dos y seremos todos caminando en búsqueda de dirección, dirigidos por el requisito de caminar. No saber cómo ir o a dónde ir ni qué ser ni cuándo ser. ¿Qué es amar lo amado? ¿Qué es suspirar por el trazo que se dibuja, por las frases que se recitan, por las líneas que se cantan? Hay una pasión que se sumerge en sí misma, en mentira y sin nombre. Un destino que es sólo espejo y pasos sin camino. Cáete conmigo que caemos juntos al abismo lleno de vacíos y entre ellos viviremos y entre ellos nos vivimos.

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Me refugio en ti como el torso acurrucado en un abrazo de cama:

tibio que es tu aliento y silencioso.

Duermes el tiempo de la vida y tu espalda acompaña

la luz otoñal, gris y fría

Cuántas horas que son estas horas,

sin cielos reales ni cementos recorridos

un mundo que se crea desde los vidrios y desde el escondite

y que nos ha dejado este el libro que actuamos,

este idioma que desconocemos,

el guión que hemos ido inventando

¿Qué vida es esta vida? ¿Qué río es este río?

Una tormeta que empuja las aguas por nuevos surcos,

por nuevos desiertos,

haciendo fértil lo muerto,

inundando las rocas talladas antaño

Porque no hay planes sino emergencias,

porque no hay proyectos sino presentes:

un futuro sin futuros posibles,

sólo la lluvia que cae,

el vapor que se esfuma

en cada instante que palpitamos,

en cada sueño que cae,

tras los miedos que lloramos, 

tras cada suspiro que nos lleva

como hojas que flotan a la espera de lo venidero

ñalfm,'

Pálida está la luna que amanece cansada

con el miedo del tiempo

con la angustia de tanta luz

Se quema el sol que atardece ansioso

con el miedo de lo visible

con la declaración del control

Camina el cuerpo celestial 

temblando de frío interno

ardiendo de fierros pensamientos 

siempre nublado y siempre atento

pensamientos caudalosos 

que consumen los pasos

que atacan los trazos

que agotan el respirar

Se agita el cielo de tanto exhalar

y llora en lágrimas frías

en hielos viejos y nubes vacías

en el andar corriendo

y en correr al andar

Los días que son noches

las noches que no son días

se van las horas eternas en ningún día

en aullidos invisibles y en gritos de roca

se diluye la vida en la vida

el agua en el agua

se apaga el cosmos en el cosmos

y con él la felicidad y la sonrisa

A

te vas
yo sé que te vas
y me ahogo y me muero
contigo vivo y muero

y muero porque te vas
porque te amo 

con palabras que no existen
en formas que no existen
Porque te amo, te veo irte

evaporándote te siento irte
polvo de estrella que eres
estrella que yéndose va
porque te vas y yo me quedo
sin ti me ahogo y me muero

y contigo quiero estar
siempre quiero estar
No te vayas sin mí...
o vete a ser feliz y vete sin mí
que ya llegaré, a ti llegaré
un día y no este día
un día que siempre querré

y quizás no será

Contigo estar

y ya no ir y ya no estar

lkn09c0

Siempre igual
Todo igual

Cada mañana, la misma mañana

Cada hora, la misma hora

Espacio intacto

Espejo intacto

Dolor infinito de quien sufrir 

sólo sufre

Sufrimiento sin rostro

rostro de todos los dolores

Nada cambia

Destino que no cambia

Mañana que es la misma hora

Semana que es el mismo día

día eterno de eterna deshonra

Siempre es nunca

Ahora es nunca

Nunca es nada

Nunca

Hambre que siempre desgarra

Herida que nunca cierra

Camino que se camina

en frío y caída

en soledad y silencio

en sepultura

Sed que no abandona

Sed que siempre espera

la mañana que se repite

el cansancio que nunca cede

el mañana que nunca empieza

el futuro que no termina

ñc49

Triste escribe

la bondad rota
la lluvia fría
la sangre seca
Triste canta
la noche
que nunca acaba
el calor
que todo acaba
el dolor
Es el ausente
y lo ausente
El frío
que estremece
a los muertos
que ahí se mecen:
vivos parecieran
pero saludan
muertos
Tristes ya no hablan
pero lloran muertos
Tristes callan
su pasado incierto
su futuro cierto
el abismo
de su dolor

u2w8

En los tiempos distintos acontecen los sueños del pasado o rotos futuros, sin personaje ni entorno, sin forma, sin dolor ni felicidad

Se extinguen las ganas como las velas solitarias, como los mares vacíos, como las botellas que ya no hablan y que se entierran en una espalda que sólo espera ya no doler

En ramas de baldosas frías duermen los vientos de montañas lejanas y de un río que de tanto ver hoy se oculta

Se habla sin lenguas cada día de cada risa de cada lágrima de cada piel revertida de la sangre que hierve apenas y que nadie mira

Eran tiempos distintos, sólo eran o lo son, cada día cada un espejo cada noche un vidrio cada ojo un designio cada uno boca cerrada de su destino

Trágico o perenne, trágico y perenne, siempre con dolor 

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Se acaba la noche

Se acaba la vida
que despierta se obliga
a andar en vigilia
viva cuando dormir quiere
dormida cuando dormir
no puede
Hubo cansancio y arrullo
callado ruido sin murmullo
Hubo silencio y despedida
Pero nunca cerraron
ni con esfuerzo cesaron
de pensar la vida viva
y no de vivirla dormida
Qué esquiva
Ay qué esquiva
En esta noche oscura
que no se acaba
y que tanto dura
mi cara se acaba
en la triste espera
del sueño bendito
que tanto necesito
y que no llega
ni parece que entrega
la esperada anhelada cura

.xmnv02984

que se acabe

que se acabe ya
la espera y el camino
el destino
que se acabe
que se acabe ya
la puerta que todo abre
su secreto código
su secreta llave
que se acabe ya
que se acabe
lo que pienso y lo que digo
lo que quiero y lo que escribo
que se acabe ya
la vigilia y el insomnio
los sueños felices
los humanos demonios
que se acabe
que se acabe la maldición
y quien maldice
el corazón y quien percibe
que se acabe
que se acabe ya
un respiro sin respiro
sólo pido
un final suspiro
eterno y sin quejido
el último tiro
el último intento
que ya no quiero
que ya no siento
que no pretendo
y que se acabe no siendo
de una vez y cada vez
y toda vez
todo lo que se sabe
todas las respuestas
¡todas las gestas!
todas las claves
que se acabe
que se acabe
que se acabe ya

jfjei3786

ay soledad que no me dejas
ay compañía que no llega
unas voces que ya invento
unos rostros que despierto
en mundos alternos
y felices
donde mi cuerpo otrxs toca
y las pieles otras se sienten
Nada queda
Nunca fue
O quedas tú que me miras
que sí eres
impávido e inerte
siendo yo ahí y siempre
en el reflejo siendo yo
y sólo solo yo
la única forma que acompaña
las llamadas de quien suspira
para besar el otro lado
que soy yo
sólo solo yo
vacío de tiempo vivo
vivo de tiempo vacío
ay distancia que no me dejas
que todo aleja
menos a mí de ti
menos a mi condena
un eterno silencio de otras bocas
un eterno intangible de otras manos
El silencio muerto y vivo
el camino único y perdido
de la vida a solas
Que se rompe todo
el universo mismo
las aguas turbias
mis últimas olas
Ay compañía que no llega
Ay soledad de olas
que no me dejas
que no te alejas
que tanto pesas

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Cuánto que me duele

el dolor que aún no duele
la lágrima que aún no lloro
el clamor que aún no clamo
todo lo que frío llueve
todo lo que triste duele
lo que sin querer
convoco y llamo
lo que sin llamar
surge y aparece
Cuánto que me duele
lo que me dolerá
la caída que ya caerá
futuro triste
de un ya triste
que siempre será
Cuánto dolor que me dolerá
Nada queda
o el mañana queda
en su inerte hora
en su muerto ahora
que roto llegará
minuto de daga y filo
acosando y sin sentido
el dolor
que siendo ya es
que siempre ha sido y es
que siempre será
Camino que se camina
armado de amores fallidos
nunca amado
ni en días ni en noches
en sólo espejos e ilusiones
y voces y sólo voces
sólo cuerpos sin nombres
nombres sin corazones
fallidos soles
sólo solas noches
solas soledad de noche
Cuánto que me duele
lo que ya duele
la piel que a solas
ya sola no puede
la carne que se empuja sola
callada y a gritos
nunca, futura y siempre

20398

Una palabra

Tu palabra
El cielo que eres
La rosa que escondes
en tus ojos celestes
en la cueva bendita
de tu alma
del agua pura que eres
Una palabra
Tu nombre
Escritura de tiempos
de días felices
dolores que se diluyen
en las sales del universo
que aguarda infinito
como yo aguardo
por ti que todo abarco
por mí que todo espero
entre letras y luces
entre vientos griegos
y la vida pura
y la certeza
del tibio lento
que pacifica este sueño
que abraza este constante anhelo

Lo ito

(A Eti y JAG) 

Siempre he escrito.

Bueno, no siempre. Obvio.

Pero, digamos, a efectos del romance

que siempre he escrito

Ya

Antes

En esta vida

Seguro en todas

En todos los espacios espaciales

en todos los tiempos temporales

bajo el temporal que inunda

bajo el sol que cual rayo láser

quema las pieles de este pequeño yo

y las angustias de este gigante

en abstracto y metáfora

de este inmenso yo

que llora sus lágrimas invisibles

que sueña sus pesadillas imposibles

Siempre me he descrito

Escribo para describirme

Me esculpo en adjetivos

y adverbios de afán y de lugar

en sintaxis ocultas

en versos prohibidos

como los pasos prohibidos

para cuando el brandy hace su tarea

para cuando el whiskey hace lo suyo

para cuando son los humos 

para cuando son los paralelos y alternos 

El caso es que escrito está

esto que escribo, obvio, 

y lo que he escrito, obviedad,

y entre tanto y mi-tonto

el acumulado bloguístico

de más de una década

visitado por los mismos pocos

poquísimos pocos

por más de una década

y así y asá

me llega un comentario

así y asá

en plan comentólogo

en plan amistólogo

en plan nostalgólogo

que sí, que sí, es nostálgico, pues lógico,

pero que rime y cante es más crucialógico

y llega el muchacho, y llega el amigo

y comenta los años que ya son muchos

de vernos sin vernos

de leernos sin jamás habernos escuchado

de conocernos y jamás conocernos

como no se conoce a nadie

conociendo todo o ese todo

que son estas letras que soy el más soy

que son el más yo

Mudo y en teclas con la boca cerrada

atando caminos

con este ser que son dos ¡que son dos!

con estos seres mágicos

que leen mis lecturas

que continúan mis conjeturas

que me completan lejanos

en esta cercanía de saber que escribimos

y que siempre hemos escrito

en esta vida que compartimos

en todas las vidas que nos atan

como nos atan los universos

creados y que creamos

y que nos crean en destrucción 

Siempre hemos escrito

y al escribirnos, escritos existimos

y al existir, morimos en el vapor

de la vida, en la felicidad feliz

de una lengua de tiempos

de unas líneas de cielos abiertos

de tierras fértiles

y de no razón

ñlsmg02

camino que te caminas sin mí

que no existes sin mí

que te acabas como se acaban las horas

que se oscurece como se oscurecen los ojos

cuando no te veo

cuando te veo sin verme

cuando el espejo es vidrio roto

como roto está el camino que no caminas

la ruta vacía que nadie anda

la luna oculta que nadie mira

oscurece ya oscuridad que me alimentas

¡oscurece ya!

cada día eterno y noche

cada segundo noche

cada silencio negro

cada paso y todos los suspiros

muertos latidos: ¡camino y sangre!

que no existen - que persisten

sin mí muerto - sin ti muerto

nada de nadie: todo de mí

(acá espero, desaparezco)

mxksie

mi cuerpo llora

mi cara está triste
sudor que inunda
las habitaciones
del destino
las grietas
del triste eterno
pasado
hombre cansado
hombre terreno
que camina desiertos
y cementos verdes
como selvas caídas
como cielos rotos
ya terrestres
vientos negros
de los ojos negros
diamantes sin brillo
sin brillo mis diamantes
joyas sin nombre
oro deforme
de días errantes
de tiempos idos

819

Pienso en no pensar

En que si pienso, me pienso sin ti
¿Qué pensarás?
Pienso en que quisiera no pensar
en ser una roca que piensa
o en ser el pensamiento de una roca
que siempre detenida
se detiene y piensa
Pienso en no pensarme
en no ahogarme con abstracciones
y teatros y sonidos
que yo sólo siento, que yo solo siento
Cuánta soledad
Pienso en que no pensar no puedo
y que cuando sueño pienso
y que cuando lloro pienso
y que cuando no pienso
aparentemente: te pienso
como roca sin consciencia
como árbol a medias
como un ser del universo divino
que todo piensa y que en nadie piensa
como un ser de átomos que piensa
sin pensar
cuando te pienso, pienso que no me piensas
te pienso inerte, te pienso lento y no te pienso
¿Quién eres sino mi yo que piensa
sino mi ya que pensar no deja
sino mi ay que en dolor se piensa?
Pienso en no pensar
Cómo quisiera no pensar
y aquí me tengo pensando pensativo
Tasando malherido
pasando por el tiempo - pasando el tiempo
pensando sin sentido
Cómo quisiera no pensar
Cómo quisiera poder no pensar
y no pensar jamás y no ser jamás
No volver a pensar
Cómo quisiera no pensar

717

Cuánto lloran las largas noches

sin ti
que nada son
que más oscuras son
aquí
Cuan vacías las largas esperas
en esta silla verde
en esta angustia inerte
sin ti
que infinitas se sienten
que eternas se padecen
hoy mismo ya mismo
así
Cuánto tiempo la llamada
ausente
Cuan ausente la tuya piel
que no aparece
Presente
mi sed
¡que no perece!
Cuan gris el mundo entero
el universo entero
roto y solo
mi cuerpo vivo y muerto
sin ti

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Cuerpo que ya ni resistes la intempestiva marcha de tus tiempos muertos ni el silencio frío de las calles rotas tras las ventanas abiertas de tus noches frías

En infinita vigilia me sumerjo todo cuando esperar espero el sueño limpio de un plan perfecto ya en repentino olvido y en donde sólo llega el cruel teatro de los ojos bien abiertos que no descansan ni huyen y que sólo parpadean secos en el bullicio de fiestas lejanas y de carros furtivos

Dormir no duermo cuando despertar no despierto

Dormir despierto y ser desierto o ser cierto y estar vivo en vivo y estar vivo en ilusión de vida o en acto de muerto

Morir dormido vivir andando y andar yerto 

slidh3r

Hojas del cemento que

reposan como sombras del
tiempo
Eclipses del viento que
ocultan los destellos de un
cielo cualquiera
Un silencio de calles rotas
y de árboles que lloran
Casas vacías de cuerpos
inundadas de cansancio
Nadie clama por la noche
mientras la noche duerme
Rostros sin rostro
suspiros fríos
bocas selladas
Hojas del viento que nada
dejan sino su último saludo

rsgnkl0

Yo que te espero 

en estas aguas secas
en estos vasos rotos
en este viento frío
Yo que resisto
los cuchillos invisibles
las rocas ardientes
las tormentas de arena
sin ti
Yo que me hundo
entre lágrimas contaminadas
y letras de olvido
entre músicas que ahuyentan
los mapas y los libros
Yo que me ausento
Yo que me miro
en reflejos rotos
en espejos opacos
en ríos muertos
Hubo día de arcillas suaves
y de caminos tibios
¡nada queda!
Hoy que se resquebrajan
las columnas de mis sentidos
mis cantos y clamores
mis cantos tristes
todos mis tremores
Hoy que se rompen
mis árboles viejos
los escudos de la palabra
el filo de los retratos
(nada queda)
Yo que me ahuyento
Yo que te esquivo

Todo-lo-demás

No, no soy ni vegetariano ni soy vegano. Sólo que hoy cociné sin carnes ni huevos ni queso ni todo lo demás, como lo hago siempre un par de veces por semana. ¿Qué pasa? ¿Acaso la única explicación posible para cocinar fríjoles con arroz y aguacate es ser vegetariano o vegano? Imagino que la pregunta que se hicieron fue: ¿cómo puede ser que, pudiendo elegir carnes o huevos o queso o todo lo demás, eligió ninguna? Qué clase de locura es esa.

En mis clases, varias veces, me ha tocado aclarar, entre las medio risas que puedo ver, y porque además me lo han dicho directamente, que no me quedé pequeño por no comer carnes ni huevos ni queso ni todo lo demás. ¿Qué acaso no conocen personas pequeñas que comen todos los días carnes o huevos o queso o todo lo demás? ¿Y no pueden imaginarse una persona alta que poco o nunca come carnes ni huevos ni queso ni todo lo demás? ¿Qué dirían entonces de los holandeses y alemanes que son veganos y son, a todas luces, más altxs que media Colombia?

Recuerdo grupos de conversación académica sobre aborto, sobre eutanasia, sobre donación de órganos, sobre género, sobre, en fin, temas que se perciben por algunxs, álgidos y complejos, y en esos temas podíamos hablar a nombre propio; pero cuando se trataba de los animales, tocaba en juegos de rol. "Pretenda que usted defiende los derechos de los animales" ¿Así de difícil es tomar una posición de algo tan obvio? Además el rol debió ser: "pretenda que usted defiende los derechos de algunos animales", porque seguro que defienden con armas y a puños a todos los michis y a todos los firulais.

He tenido estudiantes que me han dicho, en plena clase, que cualquier compañerx nutricionista argumentaría a favor de la importancia del consumo de las carnes y de los huevos y, en fin (de aquí en adelante sólo diré "todo lo demás"), y tengo que sacudirme la cabeza porque, si un nutricionista o no nutricionista encuentra la suficiente y adecuada evidencia científica que indique inequívocadamente que sí o sí debe consumirse todo-lo-demás todos los días, que dé un paso al frente ya, porque tendrá que dar como 10 para atrás, una vez hagamos esa revisión de evidencia de la que hay incontable que dice justo todo lo contrario.

Y he tenido conversaciones en donde se me ha señalado que no podemos pasarnos simplemente a comer tofu y productos de soya porque la soya es un gran problema, cuando la mayor parte del cultivo de soya es para, adivinen, todo-lo-demás. Es que una buena parte de la invasión del planeta es para todo- lo-demás. Especialmente cuando dos terceras partes de la tierra dedicada a la agricultura es para la industria de todo-lo-demás. Pero, ah, ojo, además, hay un requete montón de gente que no come ni todo-lo-demás ni lo demás. Gente que pasa hambre mientras a usted, ese pedazo de muerto que compró del corrientazo y que no se comió, se le daña y le toca botarlo. ¿Por qué es tan difícil de interiorizar lo que no tiene otro modo ya de verse? ¿Qué es eso aquello que nos ata tan poderosamente a algo tan claro, tan obvio, tan evidente? 

Sin mencionar el impacto que todo-lo-demás tiene en el cambio climático, en el destrozo monumental del Amazonas, en las emisiones de CO2, en el uso excesivo de fertilizantes que han alterado el ciclo del nitrógeno y el fósforo, y en cada uno de los 9 límites planetarios.   

Y no, no es la solución a todos los problemas, obvio.  Ni tampoco es el origen de todos los males, ¿quién está diciendo eso? Ni tampoco el aporte único e individual haría la gran diferencia frente a las grandes industrias y los gobiernos mediocres, por supuestísimo. No se requiere de grandes matemáticas para esa conclusión. ¿Qué es una persona a 8000 millones que somos en este planeta? ¿Qué es el 0.4% del aporte de Colombia frente al producto interno bruto global, que nos dice harto sobre nuestro impacto al planeta, frente al 25% del de Estados Unidos, el 15 de China y el 25% de Europa? No se necesita un cálculo con macros en Excel ni un código magnánimo en Python para saber que es ínfimo, ¿pero entonces el marco moral individual no cuenta? ¿No hay una voz adentro, una voz deontológica, que algo grita y es que nos mentimos y nos engañamos para seguir hablando de lo impredecible del clima con un hamburguesa doble de todo-lo-demás? Entonces dado que las grandes corporaciones roban más que cualquier individuo de a pie, ¿valida que el individuo de a pie robe? No me puedo imaginar semejante conclusión. 

¿No es un poco extraño que los perros y los gatos sean ángeles y las mamás osos sean maravillosas cuando llevan en fila a sus ozesnos y las ballenas sean espectáculos de la naturaleza, pero ese churrasco con chimichurri, esa pechuga asada, esas costillas de cerdo, no? No puede ser que ahí no haya una contradicción. ¿Cómo puede ser que haya humanólogos, como los llamo yo, que trabajan en la lucha contra la migración forzada y que les duela las comunidades indígenas y que les preocupe esta gente y aquella y la otra, pero no les inquiete que ese consumo todos los días, dos veces y hasta tres veces al día, hace parte de aquello de ese mal que precisamente a mucha de esa gente perjudica?

Es extraño, extrañísimo. Máxime cuando hay semejante cantidad de personas sufriendo por enfermedades no comunicables, pero aún en los congresos donde se discuten estos temas, se sirve, adivinen, todo-lo-demás. 

Y finalmente, el último recoveco que escucho, es que de dónde saco esos datos, que yo cómo sé que esos datos son así, que pueden estar amañados, y ser mentira y ser tramposos, y que me los invento o se los inventan esas organizaciones de gente loca y hippie que no tienen más que hacer, y que en vez deberían preocuparse por las cosas importantes...y sí, claro, clarísimo, todo puede ser mentira, todo puedes ser la ¡matriz!, ¿puede usted comprobar de forma sistemática que es mentira para su región y todas las regiones de este casi-peladero que es en donde los humanos vivimos? ¿O puede comprobar que lo que sí cree que es lo es para todo el mundo y para todo lado? La pregunta sería, ¿acaso cómo cree lo que cree? Ese es un recurso muy raro porque, cuando salen los datos de cosas negativas, como el desempleo, como la inseguridad, como cualquier evento horroroso, entonces ahí sí es más probable que me digan: obvio, lo sabíamos; es que, claro, todo está peor...

¿Cómo? ¿Pero entonces esos datos que están conformes con sus expectativas no son amañados, pero los que no están conformes, son raros y que hay echarles un ojito otra vez? 

No puede ser.

En fin, me voy a dejar remojando las lentejas porque no tengo olla a presión y, así es la vida, con ello consumo más energía y resulto aportando, en pequeñeces de este pequeño que soy yo, a un problema de muchos problemas del problema máximo que es el así existir.

¿Qué esperaban? Acá yo humano, demasiado humano.  

En fin y fin.      

esfkl43i

Susurro que ya no sientes

en los poros tuyos
que ya no mienten
Espanto que dilatadas
tus pupilas ya no esconden
pues te sabes sombra
y olvido o sobras
por aquello que hiciste
y que disfrazar supiste
entre felices sueños
que nunca fueron
entre cortinas del teatro
que nunca existe
entre hierros viejos
de óxido viejo
que han tallado certeros
en tus ojos enteros
las palabras ya dichas
tus pánicos y las fichas
de un ajedrez invisible
que siempre pierdes
invencible...
Te ves como te fuiste
sin sombra de la noche
sin luz de la madrugada
con el rocío que se evapora
en la seña de la mala hora
fría está tu última luna
¡delirio de la una!
rota despierta tu espada
sin ti y sin nada

su29w8

Siento que se acaba el tiempo y que el agua fresca ya no existe. Siento que hubo un cuando algo pudo ser. Que el mañana ya no es fértil y que las rodillas se rompen en las búsquedas de lo que habría podido ser. Siento que se van los días y que mi corazón ya no palpita, que los miedos y la rutina acosan como mosquitos de humedad. Cada vez más fuertes, ellos cada vez más, con mi sangre seca cada vez más. Siento que debí vivir esta vida del ya en las horas del ayer y que apenas empezando he llegado tarde. Muy tarde. Que me voy sin haber existido, que me quedo sin haberme ido, que me aburro de vida y me sueño en la mentira de un espejo convexo. De un vidrio roto. Siento ver que llega el no sentir. Que la memoria de lo que soy para nadie más será que para mí. Hubo un cuándo me pensé en el futuro y parece que es el futuro y ya nada parece ser. Se acaba todo y con la nada, todo esto que pudo ser, se queda y a mí me lleva y yo me dejo ir. 

dmi0032

qué cuerpo que es tu cuerpo
qué sombras que son tus sombras
el aura ausente de lo que callas
o el espejo roto
de lo que nunca nombras
sé estos labios partidos
que la espera hoy espera
olvida estos ojos de anillo
que esta dicha no condena
qué sangre que es tu sangre
qué delirio que es tu delirio
el cuerpo ausente y siempre frío
en aguas frías y ya sumergido
qué cuerpo que es tu cuerpo
qué penas que son tus penas
cuánto silencio de lo eterno
de lo inicio cuánto dominio

pj3

Animal del cosmos

Átomo que se expande sereno
en las pieles de las montañas
Caminante de diamante
de rocas prehistóricas
Arena que flota entre desiertos y selvas
Soy
Luz que cruza el vacío de la memoria escrita
Luz que construye el corazón que canta
Boca que fertiliza los cabellos del tiempo
Hay un reloj oculto entre mis poros
Sillas de tiempos vivos en cada paso
y en cada ojo
Un mundo de cada color
Un mundo ciego
que mira hacia adentro
polimorfo
que se pliega sobre sí mismo
Un mundo de cuerpos
que se abraza en infinitos dedos
Un mundo de espejos ciertos
que duerme eterno
y sin olvido

iu6r

un mundo eterno donde nadie llora

un mundo infinito donde nadie sufre
espejo del alma siempre rota
cuerpo viejo, siempre roca
de diamante sus formas concretas
de aire impuro sus finales condenas
cuánto escribo cuando nadie lee
cuánto canto donde nadie escucha
el abandono de quien nunca estuvo
la compañía de quien nada habita
en esta noche que no se acaba
en esta noche que no termina
espera de la soga que ya no ata
espera de la sangre que ya no brota
minutos estancados de silencio solitario
gotas evaporadas de viejos venenos
Son sonidos de las calles vacías
que no se caminan
Son susurros de las esquinas inciertas
que no se suspiran
un mundo eterno donde ya no hay sonrisas
un mundo infinito donde ya nada respira
hoy que no se acaba
siempre el hoy que no anda ni termina

lsc83

Soy esta naturaleza que sabia se asigna

El agua que pura se refresca

Soy la vida que avanza, la flora que emerge

La fauna que suspira

Soy esta piel bendita que se transforma

en las curvas de la dicha

en las carnes de la vida

Lleno de mí mismo

me fluyo con los vientos del tiempo

Lleno de mi futuro

me llevo con las barcas de mis ojos

que avanzan serenos

por mundos divinos y conexos

Soy esta naturaleza que en calma se besa

Pradera fértil de todas las semillas

Vida de todas las vidas

Cuerpo de todas las cordilleras

{alekf39

Cuerpo que siendo mío, no responde
Cuerpo que siendo mío, no me habla
Molde estricto que diverge de
un aparente llamado ancestral
Un supuesto llamado universal
Barrera que protege lo que se pretende inmutable
Sangre frágil que por él corre y que me envenena
Saliva que desde él se vierte y que me contamina
Piel que se inunda en las lágrimas de no llorar
Piel ajena, piel mía que me ahoga y me atraviesa
Hay un tránsito desnudo que se avanza
entre el filo de las rocas
Hay un territorio vulnerable que se avanza
entre lenguas hechas escalpelos
entre los retazos de dolores ajenos
que como sobras
que como proyectiles
se proyectan certeras
en el horizonte de mi mirada
¿Qué futuro aguarda para el cosmos contenido?
¿Qué explosión aguarda para el grito atrapado?
Cuántos somos a medio ser
Cuántos estamos en el parecer, en el complacer
en la carga del teatro de lo que no somos
en la angustia de no tener tiempo para poder ya ser
Hay una conversión desnuda de luz y de oscuridad
Ojos de herida que son estrellas
Bocas de cicatriz que son cometas
Diversidad universal en la unidad del corpúsculo
Un corazón encendido que flota
un titilar que se apaga con cada palabra no dicha
con cada sombra perdida
Cuerpo ajeno que siendo mío, no respira
Cuerpo otro que siendo mío, no suspira
Cuerpo muerto, raíz de la nueva vida
en este día, en cada paso, en toda semilla.

kpc90i23

Hablo de ti.
Es la mañana de invierno, la noche inconcebible.
Es la mañana, el frío, el infinito invierno.
Camina incoloro en los cuchillos de cemento.
Entre las casas, oscuro se encuentra.
A sabor de arena, se sabe.
Sahumerio dulce y activo
de las esperas dulces y tiernas,
del yo no sé.
Para su yo, cae la lluvia
aun cuando nada cae.
Todo lo moja la noche de su lluvia,
la mañana de su rocío,
la tarde de su silencio húmedo.
Ve un ladrillo húmedo siempre oculto,
un edificio siempre en la sombra,
un color que existiendo-no existe.
Como el tono del corazón que late a medias.
Como el color del corazón
que todo revela y desvela y entrega y doblega.
No es rojo-no es marrón-o
es rojo es marrón. Todo lo que podría ser
más todo lo que es.
Brilla apagado en su hielo perdido,
es materia que se derrite,
como el efímero dulce en la lengua amarga.
No despierta. Nunca duerme.
Su realidad le pesa-vacía y pesada.

lí7g6

van los retazos la dicha rota las aguas turbias el camino de pantano los pasos afilados las lágrimas ardientes los gritos que asfixian cada molécula y cada galaxia
la palabra que lo imagina y la imagen que le da palabra
vienen en nada vacías sin memoria perdidas sumidas en la existencia con grietas en donde vive la vida misma sola
demasiada cuando es poca y poca cuando es demasiada
inmóviles están con la otredad incrustada como esta bala que tengo ya apretada
que oprime y deja nada
de la caída eterna se salva nunca a nadie
y nadie se salva nunca de la caída eterna
de la eterna nada

Algunas cartas

No hay nada, o no habrá. Mañana será ayer, mañana ya es, o no será. Te dolerán los dolores de la vida, que ya te duelen, que te han dolido y que detrás de ti siempre irán. 

Y vendrán aquellxs y te dirán que mires el pasado, que has aprendido, que eres más sabio, que el tiempo cura, que el tiempo el dolor olvida, que hay remedio para la angustia, que hay paz para la tristeza, que hay un camino abierto, y dizque mágico y lleno de luces y de abrazos y amor de amantes y de amor de humanidad, y te dirán que tus pensamientos crearán el camino, que tus decisiones disciplinadas, apasionadas y enfocadas marcarán con certeza los pasos y construirán el futuro que te mereces o lo que crees merecer...Pues bien, eso no ha sido, nunca ha sido, jamás será. 

¿Acaso olvidas los daños que hiciste, los espejos que rompiste, los seres que magullaste, los mares que evaporaste? Matas al vivir, hieres al pensar, destruyes al construir. ¿Acaso crees que un premio está  aguardando por ti? ¿Que un estandarte se erigirá por ti? Yo te digo: quizás mereces el oprobio, quizás mereces tus caídas, quizás mereces tu esencia vacía y la epifanía de ser condena, de cadena esperando, de ser lucha en ejecución. 

Pues no hay mayor condena que la condena de vivir. No hay mayor desdicha que la vida consciente, que la incertidumbre de todos los días, que la entropía que nos tasa y que nos determina. Maldito desgaste que todo arruina y que todo opaca y que todo agota y que me cansa y que me agota... 

Un murmullo de optimismos te inundará a cada paso y en cada encuentro. Buitres de la felicidad. Cantores gallinazos. Mentiras. Sonrisas que te indicarán falsamente que hay un feliz posible y que es cuestión de ángulo y que se trata de perspectiva. Mentiras. No hay perspectiva para el dolor que todo inunda y que a la otredad construye como te construye a ti. Hoy que te duelen los dolores que ya conoces, en el ya donde te supuran las preguntas que sin respuesta siempre han venido, y más tarde, temprano nunca tarde, llegarán los quejidos que aún no intuyes. Más tarde, mañana, la semana que viene, durante los años que vivirás. A cada segundo, en cada respiro, en cada ahogo. No sabes del dolor del futuro pero sí sabes que será. Y quizás mañana descanses y la nada sea tu pronta dicha, porque en el algo, sufrirás. 

¿Quién eres que crees ser especial por ser? ¿Qué eres que sientes que tienes algo para decir? En el infinito lo nuevo no existe: ya es. En el infinito el amor no existe: no es. En el olvido, en el vacío del cosmos, sin sinapsis ni descripciones, en silencio como los átomos, en el equilibrio donde no se palpita, en el absurdo donde todo se oculta, ahí, todos los segundos ahí, está tu yo del futuro ahí, reposa tu yo del pasado ahí, se embriaga tu yo del ahora. ¡Ahí! 

Que nadie te diga que hay un sentido. El sin-sentido es el sentido. Sin respuestas, sin caminos, en soledad. O en equipo para que te exploten, o en equipo para que con espadas y látigos te lideren, o en equipo para que inventes propósitos que no te satisfacen, o en equipo para que parezca que en los demás vives y te vives y existes. Pero nadie existe: sólo lo que creas de ellos, sólo lo que construyes de ellas, sólo lo que decides creer en los grises, en el binarismo, en la no binaridad. 

Y de esto que te escribo también te olvidarás. Porque no quieres escuchar la única verdad, porque quieres ignorar lo fútil de tus intentos, porque quieres creer que en este minúsculo instante, que en este minúsculo espacio de espacio estelar que eres y que ocupas, algo eres y algo ocupas. Nada eres. Siempre proyectado al dolor que sentirás, siempre hacia la monotonía que todo repite (las lágrimas tristes, las sonrisas ficticias, la pantomima), siempre los bostezos que tu células emiten, siempre el miedo y tu miedo, nunca la bondad.