Aún estoy ahí donde tú estás.
Aún respiro contigo el aire.
Este aire. Ese aire.
Aún se entrecruzan nuestras sombras
en los andenes de las calles.
Me tengo entre tus manos.
Me sostengo indefinido.
Me abrazo sumido entre tu aliento.
Me encuentro en ese cuerpo
que
ahora
ya
no veo.
Pero te siento.
Y aquí te tengo.
Tu cuerpo se haya por mí cobijado.
Dormidas tus formas soñando ríos y lagunas
en un día de verano.
Y te observo.
Aún acaricio tu cabello.
Mientras duermes, mientras sueñas.
Te sueño ya despierto.
Te tengo conmigo
porque sigo siendo tuyo.
¿Me perdonas?
30 de mayo de 2009
23 de mayo de 2009
17 de mayo de 2009
Ame-n.
Lost in my own translation. Lost in my explanation. Lost in my world deep relation.
Keep the hand, it says.
Keep the land, it works.
Keep the man, I say.
There's the point, there's the dot. There's my name. Just the same.
Keep the hand, it says.
Keep the land, it works.
Keep the man, I say.
There's the point, there's the dot. There's my name. Just the same.
13 de mayo de 2009
Para lelos.
Si siempre existe una posibilidad, existe entonces la posibilidad que no exista siempre una posibilidad. Entonces existo. Y no soy.
10 de mayo de 2009
8 de mayo de 2009
6 de mayo de 2009
Aquí.
Y ella dijo:
Sí, la muerte peca.
Sí. Que sí. Cuando dijo que se vende al mejor postor.
Será condenada. Ya verá.
En el infierno que tenga o que lo toque.
Allá. Sí, allá.
De esta línea que dibujo, usted allá, yo acá.
Por ejemplo.
Del más allá.
Dado que si es aún más que el más allá.
Sigue siendo para nosotros o, bueno, para esto que es la realidad y mi realidad en esa realidad, el más allá.
Sí, la muerte peca.
Sí. Que sí. Cuando dijo que se vende al mejor postor.
Será condenada. Ya verá.
En el infierno que tenga o que lo toque.
Allá. Sí, allá.
De esta línea que dibujo, usted allá, yo acá.
Por ejemplo.
Del más allá.
Dado que si es aún más que el más allá.
Sigue siendo para nosotros o, bueno, para esto que es la realidad y mi realidad en esa realidad, el más allá.
3 de mayo de 2009
Balloon.
I am a
bubble wrap with an end.
There must be a
bubble wrap
that never ends.
My dreams with you,
maybe.
Your lips.
Your words.
Your silence.
Not your distance.
bubble wrap with an end.
There must be a
bubble wrap
that never ends.
My dreams with you,
maybe.
Your lips.
Your words.
Your silence.
Not your distance.
Sin título.
Te fuiste. Me fui.
Estamos lejos
mientras aún nos miramos.
Aún.
Aún haces parte de mi sueño.
De este sueño. O ya ese...
De mis sueños cuando duermo.
De mis búsquedas.
De mis dolores en busca de calor.
De mis temores en busca de abrazo.
De mis defectos en busca de virtudes.
Porque el Todo nos ha vencido
y sólo yo sé controlar la parte.
Una parte.
La mía.
Buscando lo fortuito
espero encontrarte en donde te me perdiste.
En donde me perdí.
Como pasan las noches
pasarán los rostros.
La vida.
La existencia toda.
El infinito.
Tu rostro sigue siendo el mío
si estamos ahora lejos aquí.
Aun si juntos no estamos.
Estamos lejos
mientras aún nos miramos.
Aún.
Aún haces parte de mi sueño.
De este sueño. O ya ese...
De mis sueños cuando duermo.
De mis búsquedas.
De mis dolores en busca de calor.
De mis temores en busca de abrazo.
De mis defectos en busca de virtudes.
Porque el Todo nos ha vencido
y sólo yo sé controlar la parte.
Una parte.
La mía.
Buscando lo fortuito
espero encontrarte en donde te me perdiste.
En donde me perdí.
Como pasan las noches
pasarán los rostros.
La vida.
La existencia toda.
El infinito.
Tu rostro sigue siendo el mío
si estamos ahora lejos aquí.
Aun si juntos no estamos.
Sch.
Estoy triste y triste está mi tristeza.
Acongojada mi certeza.
Te vas y estás. Te alejas sin irte.
Y yo me voy y me quedo.
Con mis pies enterrados. Acá, quieto.
Nos perdemos.
Me pierdo.
Pierdo tu rastro.
Tu rostro.
Tus formas.
Te extraño.
¿Me extrañas?
Sí, te extraño. Te quiero.
Ya nada es igual.
Nada es igual nunca a nada.
Todo se va.
Todo cambia.
Todo cesa.
Aun el cambio.
Y cambio yo.
Y cambia el cambio.
Yo soy aquél.
Y soy éste.
Y este...
Acongojada mi certeza.
Te vas y estás. Te alejas sin irte.
Y yo me voy y me quedo.
Con mis pies enterrados. Acá, quieto.
Nos perdemos.
Me pierdo.
Pierdo tu rastro.
Tu rostro.
Tus formas.
Te extraño.
¿Me extrañas?
Sí, te extraño. Te quiero.
Ya nada es igual.
Nada es igual nunca a nada.
Todo se va.
Todo cambia.
Todo cesa.
Aun el cambio.
Y cambio yo.
Y cambia el cambio.
Yo soy aquél.
Y soy éste.
Y este...
2 de mayo de 2009
Un metro de 48 centímetros y una pisca.
Las partes que todas suman el todo o un todo.
Las partes ponderadas por los ojos.
Las cosas, todas las cosas, valoradas según su utilidad.
¿Es útil el todo?
¿Mi todo?
Las partes ponderadas por los ojos.
Las cosas, todas las cosas, valoradas según su utilidad.
¿Es útil el todo?
¿Mi todo?
Mis razones.
Todo expone sus formas.
Todo explica sus colores.
Todo da sus razones.
Soy esto que no miro.
Pero miro cuando me miro.
Todo explica sus colores.
Todo da sus razones.
Soy esto que no miro.
Pero miro cuando me miro.
Erre con erre.
Es esta realidad no real mi realidad.
Es lo real mi realidad mas no la realidad.
Lo real es mío.
La realidad de nadie.
De nada.
Lo real es tuyo.
Es lo real mi realidad mas no la realidad.
Lo real es mío.
La realidad de nadie.
De nada.
Lo real es tuyo.
The fact.
Existe la posibilidad que nada exista.
Existe la posibilidad que todo exista.
Existe para que exista la posibilidad.
La posibilidad inexistente, existe.
Existe la posibilidad que todo exista.
Existe para que exista la posibilidad.
La posibilidad inexistente, existe.
Nesseo.
Y eso, ¿es?
Es aquello que no es.
Y lo que no es, es.
Porque sólo existe lo que está.
Y sólo está, aquello que no existe.
Soy allá, donde no soy.
Es aquello que no es.
Y lo que no es, es.
Porque sólo existe lo que está.
Y sólo está, aquello que no existe.
Soy allá, donde no soy.
27 de abril de 2009
26 de abril de 2009
There.
Me pierdo ahora que no estoy. Ahora que no me he ido: no estoy.
El tiempo que se agota, ya se fue.
Los ojos que se cierran, ven.
Soy esa mirada de octubre, esos mañanas de otoño.
Ese frío que me hace sudar.
Tirito.
Me sofoco.
El tiempo que se agota, ya se fue.
Los ojos que se cierran, ven.
Soy esa mirada de octubre, esos mañanas de otoño.
Ese frío que me hace sudar.
Tirito.
Me sofoco.
21 de abril de 2009
No poder E-nredo.P
Pues espero poder.
Porque poder no sé.
Poder está allá donde esperar
yo espero.
No sé por qué poder.
Porque poder no sé.
Poder está allá donde esperar
yo espero.
No sé por qué poder.
19 de abril de 2009
16 de abril de 2009
En a.
¿Sobre eso me pregunto?
¿Eso que escucho
- de fondo al fondo -
cuando creo que no escucho
-silencio y murmullo-
o nada en la nada?
Sí, eso es lo que escucho,
cuando te escucho.
(Nada)
A la nada
Ya no estoy y tú:
(ahí) estando
Ni siendo.
Te extraño (ahí)
ni estando.
Siendo:
No ya.
Allá
Y Ya.
O ya.
¿Eso que escucho
- de fondo al fondo -
cuando creo que no escucho
-silencio y murmullo-
o nada en la nada?
Sí, eso es lo que escucho,
cuando te escucho.
(Nada)
A la nada
Ya no estoy y tú:
(ahí) estando
Ni siendo.
Te extraño (ahí)
ni estando.
Siendo:
No ya.
Allá
Y Ya.
O ya.
Iq.
My thought is your drought.
I'm your emptyness.
My solitude
is the last food.
And you're here as loneliness.
Don't be rude.
Don't be weak.
Those are the feelings
written in the white board.
¿Are you dreaming?
I'm a useless sword.
I'm antique.
I'm the one revealed.
Opaque steel.
I am you.
I am me.
I'm your emptyness.
My solitude
is the last food.
And you're here as loneliness.
Don't be rude.
Don't be weak.
Those are the feelings
written in the white board.
¿Are you dreaming?
I'm a useless sword.
I'm antique.
I'm the one revealed.
Opaque steel.
I am you.
I am me.
13 de abril de 2009
Tal.
Vamos cuando vemos que ir podemos pues sumamos fúnebres ramos mientras aquí estamos antes de partir e ir y morir.
Como bien dijo Darío, proverbial canto de río, que no hay más que frescos racimos y que así como nos vamos, ya nos fuimos. Un día sin memoria, sin voz, sin gloria.
Un día sin i, uno sin ahora.
Como bien dijo Darío, proverbial canto de río, que no hay más que frescos racimos y que así como nos vamos, ya nos fuimos. Un día sin memoria, sin voz, sin gloria.
Un día sin i, uno sin ahora.
So.
Shall we go? It's the matter, it's the flow.
Shall we see? It's the substance, it's just me.
I shall go when I went years ago. I am there and here.
And I am my own hand. My weapon, my sand.
I am my you, my land.
Shall we see? It's the substance, it's just me.
I shall go when I went years ago. I am there and here.
And I am my own hand. My weapon, my sand.
I am my you, my land.
4 de abril de 2009
Años.
¿Y quién es el extraño que resulta ser mi amigo? Te pregunté.
Eres tú. Me dijiste.
Pero yo soy mi enemigo. Aclaré.
Y él también te es extraño. Aclaraste.
Y resulta ser un extraño amigo. Terminaste.
Y me fui con los dos extraños.
Y nos fuimos tres.
Siempre fuimos dos.
Eres tú. Me dijiste.
Pero yo soy mi enemigo. Aclaré.
Y él también te es extraño. Aclaraste.
Y resulta ser un extraño amigo. Terminaste.
Y me fui con los dos extraños.
Y nos fuimos tres.
Siempre fuimos dos.
Ado.
Vino masculino y me dijo: soy un ado. Se me cayó la hache. Mi voz grave me hace o.
Me escondí bajo las sábanas pensando: debí cerrar la ventana.
Se acercó quedito, quedito. Apenas tecleando la alfombra. Y oh que canta la sentencia desgraciada: la desgracia: serán tus acciones, el movimiento falaz del verbo.
Se fue y nunca supe qué se quedó.
Y en adelante: cuando me busco siempre me encuentro ocupado, comiendo helado porque ando trabado. Y he esperado la hora última cuando me sienta feliz de haber no-estado. Y de verme llevado a la tierra de olvido donde aún nada he pagado.
Es ya tarde. Estoy cansado. Olvidado. Mamado.
Me escondí bajo las sábanas pensando: debí cerrar la ventana.
Se acercó quedito, quedito. Apenas tecleando la alfombra. Y oh que canta la sentencia desgraciada: la desgracia: serán tus acciones, el movimiento falaz del verbo.
Se fue y nunca supe qué se quedó.
Y en adelante: cuando me busco siempre me encuentro ocupado, comiendo helado porque ando trabado. Y he esperado la hora última cuando me sienta feliz de haber no-estado. Y de verme llevado a la tierra de olvido donde aún nada he pagado.
Es ya tarde. Estoy cansado. Olvidado. Mamado.
Pa-s.
It's us.
Le dije: ¿más pa'us?
Me dijo: Sí. Más pa'us-ted.
Le dije: Sí. We somos I.
Y pensé: no debería hablar.
Y me dijo: ¿alone?
Y le dije: solo no. Sí. Así.
Y nos fuimos: cuando me fui.
Le dije: ¿más pa'us?
Me dijo: Sí. Más pa'us-ted.
Le dije: Sí. We somos I.
Y pensé: no debería hablar.
Y me dijo: ¿alone?
Y le dije: solo no. Sí. Así.
Y nos fuimos: cuando me fui.
2 de abril de 2009
La muza.
La escaramuza me agarró. Me ató los brazos. Me suspendió entre cuerdas.
Mientras trabajo y hago que trabajo.
Mientras trabajo y hago que trabajo.
31 de marzo de 2009
Tófeles.
No hubo tiempo. Se me fue. Me caí. Me resbalé.
La cosa ha llegado.
Así nada más.
Y me iré con la cosa.
Y con el miedo.
Allá.
Entre el frío y el algodón. En el río amarillo de una dicha pasajera.
En donde puso su pie los ojos de Fausto.
La cosa ha llegado.
Así nada más.
Y me iré con la cosa.
Y con el miedo.
Allá.
Entre el frío y el algodón. En el río amarillo de una dicha pasajera.
En donde puso su pie los ojos de Fausto.
29 de marzo de 2009
Lo otro, Lo aquello.
No, no se puede. Dado que está ya hecho. Lo uno es igual a lo otro. Lo uno es lo otro. Lo aquello.
27 de marzo de 2009
Cálido.
Se estremece la niebla. Un poco la lluvia.
La brisa llega fría
y me estremezco.
Me inclino.
Me acurruco.
En tu regazo.
Donde me hago feliz.
La brisa llega fría
y me estremezco.
Me inclino.
Me acurruco.
En tu regazo.
Donde me hago feliz.
25 de marzo de 2009
Sé-él.
Due to nothing cannot be seen, we always see and will see and have seen something.
Something else.
Something else.
23 de marzo de 2009
Canción.
If there are only two options: ¿what is better? ¿The thing with something or the thing without something?
Something has a thing.
And the first thing is nothing.
La Dona.
Ando.
Caminando ando.
No nado
porque en el camino ando.
Y si nado,
en el agua nado.
Pero cuando nado,
en el agua ando.
Camino el agua que ando,
cuando nado.
Luz.
Lo que pensamos que vemos no es (y es) lo que son las infinitas partículas de luz que llegan a nosotros.
21 de marzo de 2009
El error de un error.
Es posible que me haya equivocado.
Pero no sé qué hice y si hice lo que no debí quizás ahora pasa lo que sí debió.
Pero si no hice lo que debí quizás ahora pase lo que no debió o debió.
No hay error sin acierto.
No hay acierto sin error.
Es posible que no me haya equivocado.
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Los que me ven.
Mirando el cielo parece aguardar el infinito. Me llega el pasado de algo que fue y que quizás aún es. Perdido en los confines del olvido mudo de los astros.
Allá está todo lo escrito.
Mientras vamos para atrás yendo hacia adelante, llegaremos al primer principio.
Y será todo un único. Y un único serán mis ojos.
Que miran. ¿Qué miran?
Y me deshago en el tiempo. Me despedazo. Me voy.
¿En qué punto en esta masa indefinible estoy?
¿Qué tan lejos me ves?
¿Me ves siendo ahora o siendo antes o sin haber sido?
¿Me ves?
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20 de marzo de 2009
Se va.
Se va. Se va la calle.
Se fue. Se fue la brisa.
Se irá. Se irá la vida.
Me fui.
Y se quedó.
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18 de marzo de 2009
Ido está el jo.
Ahora que trabajo y que, justo ahora, debería estar trabajando, me inquieta pensar que trabajar empieza con traba. De estancado, por supuesto, pero también de ido, volado, perdido, sumido, de...
trabado.
17 de marzo de 2009
Comparece el compares.
Lo simpático, claro, es que nada se compara a ti implica también, en el peor de los casos, que no haya nado tan malo que no pueda compararse a ti o a tu maldad.
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15 de marzo de 2009
Érase un eraser.
Érase un eraser que no sabía to erase.
Y se dijo: tengo que erase.
Pero érase que el eraser no era un eraser.
Era apenas una era. Sin su ser.
Una de olvido.
Era sin ser.
Estaba perdido.
Y así aprendió how to erase.
Pues erased había nacido.
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Algo tarde.
Bueno, buenos días.
¿Amanece bueno?
No, ya no.
Ya es medio día.
Pues muy malo.
¡Pero qué bueno!
¿Amanece bueno?
No, ya no.
Ya es medio día.
Pues muy malo.
¡Pero qué bueno!
Al rato.
Cuando llegas, te extraño.
Porque sé que te irás nuevamente.
Y no te vivo ya, te vivo después.
Te tengo extrañándote.
Te toco alejándote.
Eres el siguiente momento.
Y no sé quién eres.
Den.
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11 de marzo de 2009
Lo que me dice.
Ah ese son. La música con la que aprendí a bailar, lo que bailaba de niño. La nostalgia, lo que no volverá. El creer a veces, como creyó Manrique, y aveces parecer y sentir y anhelar, que todo tiempo pasado fue mejor.
Sin eso.
El vacío es apenas ausencia-de. El vacío es la nada amenazando con desbordarse, con romper sus límites. Con tocarme.
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9 de marzo de 2009
La luz.
Cuando te miro, te miro como eras no como eres. Vives en mi pasado y yo vivo en el tuyo. Así sumamos infinitos pasados, luces y horizontes a nuestro único presente.
Te miro y quizás ya no estás. Has desaparecido en el silencio de los astros, en la lejanía de no poder ir y sólo sentado observar.
¿Qué es sino lo que ya fue?
No hay más que lo que se fue.
Te fuiste.
Y me llevaste contigo.
Y aquí me tienes.
Lleno de mí.
Vacío de ti.
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8 de marzo de 2009
La forma.
Así la mera huella del futuro puede llegar en diferentes intensidades y esa es su mera otra forma.
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La huella.
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La curva que viene.
Esta manera de conectar curvas a través de métodos racionales pero también intuitivos ha de tener un método racional.
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Jir.
Why? Because you are just...something.
And you became one lonely thing.
And from something to nothing, you are just because.
And ai-em-jir-llast-bicos.
Be being.
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El ángulo.
Se aclara el ángulo de setenta y algo y el de ciento ochenta y pedazo.
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6 de marzo de 2009
La pasa en el pasado.
Mirar hacia el pasado tiene de bello que el pasado se hace más pasado mientras lo estamos viendo. Todo lo que es, pasa.
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El de y su no.
Saltar fuera de mi destino implicaría saltar fuera del suceso inevitable de saltar precisamente fuera de mi destino.
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5 de marzo de 2009
Ya.
Pero así como no pudo ser, hoy maravillosamente sí es, justo ahora, mientras las letras se me riegan. Ya.
Coordino, cuadro, soy parte, me siento adentro, ahí, justo donde debía estoy, ya mismo, aquí mismo.
En este cuadrado mágico.
En este cíclico cuadrado hecho infinito.
Y es este sonido que me mantiene atado: a ese bamboleo, a esa cadencia, a ese fondo, a esa singularidad.
Estas palabras que, mientras esto escribo, estoy oyendo.
Dos sonidos agudos. Un golpe. Una voz grave. Y aquel brillo.
Corren de a ocho. Como por relevos olímpicos.
Azul o verde pienso aquí. La sinestecia de este mundo o de aquél.
Un amarillo, algo brillante.
Oscuro. Humo.
Blanco y negro.
!Ah el bajo¡
La nota.
Ya.
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La noche y su luz.
No sé.
La tambora suena al fondo. Los golpes. El ritmo, los pasos.
Ahí sobre la baldosa se agitan como lombrices cuerdas y dedos.
Se rasguñan metales. Se empujan cuerpos.
Y yo conocido y conociendo me hundo en el vaho de lo irreconocible.
Se ven rostros. Veo ojos. Veo dientes.
Unos ríen. Otros aspiran. Se quejan, se mueven.
Al latido del sonido mezclan sus formas. Y sudan.
Miran. El techo es el cielo inalcanzable.
El premio aparece y parece estar arriba.
Donde todo es blanco, intangible, efímero.
Las nubes se han filtrado en este recinto.
En este hogar donde vive ahora el mundo.
Las colinas verdes, los grandes lagos, las montañas infinitas.
El Horizonte.
Vuelan los pájaros sin plumas.
Se arrastran los reptiles ansiosos del verde que han perdido.
Que quizás no tienen o jamás han tenido.
Unos apenas párvulos sollozan su inmersión primera.
Su caída primera.
Su vez primera.
Otros bostezan sus décadas.
Sus tristezas, sus engaños.
Y es un día más. Una noche más.
El licor reaparece como La Viuda.
Viene y se queda. Me llama su amigo.
Se recuesta. Parece dormir.
Parece apenas existir.
Está borracha, ebria, perdida.
No sé.
3 de marzo de 2009
La pasa.
Érase una vez una pasa.
¿Y qué pasa con la pasa?
Pasa que un día que iba de paso por el paso al otro lado, pasó que la pasa no pudo pasar. ¡Qué pasa! gritó la pasa. Y el paso le dijo, pasa que eres una pasa y las pasas no pasan.
¿Por qué yo una pasa no he de pasar? Preguntó.
Y el paso le respondió a la pasa: porque para que una pasa pase debes dar pasos sobre mí: el paso. Y tú no sabes caminar.
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La sopa.
Los incendios que se vienen cojos a mi encuentro, apenas si pueden arrastrarse en sus llamas, en las cenizas que dejan por ahí. El calor cocina mis ojos y hierve mis lágrimas.
Las calles son las ollas de una sopa de gente y perros y gatos, insectos y aves. El cucharón que baila invisible nos agita al ritmo de la sazón universal. Nos salan estrellas fortuitas, pedazos de roca que caen.
Y ya nos sirven humeantes en este plato azul. En esta bóveda celeste con asas blancas.
El comedor está listo y el comensal se alista. Listo un pollo, listo el pollo, listo un pescado, lista la papa, listo un maduro, listo el señor.
Yo me unto en mi jugo y me ensalzo y me hundo para saber mejor.
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2 de marzo de 2009
Extraer.
¡Sáquenme porque no me encuentro!
Ahí estoy y ahí también estoy.
Me busco en mí mismo.
No estoy.
Perdido en mi búsqueda
busco mi salida.
O alguna entrada.
O un camino que no me lleve a mí.
Soy sólo retorno.
Me conozco y reconozco.
De mí me olvido.
Y del olvido también me olvido.
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Abierto.
Abierto.
De par en par.
Dispuesto.
¿Perdido?
Dispuesto a estar perdido.
Dipuesto está: de par en par.
Perdido en su disposición a estar de par en par.
Abierto.
De par en par.
Dispuesto.
¿Perdido?
Dispuesto a estar perdido.
Dipuesto está: de par en par.
Perdido en su disposición a estar de par en par.
Abierto.
¿Llueve?
Me dijo: ¡No olvide la sombrilla!
Pregunté: ¿Llueve?
Me dijo: Debo regresarla a su dueño.
Pregunté: ¿Llueve?
Me dijo: Las palabras no son dueñas de su uso, sólo de su imagen.
Pregunté: ¿Llueve?
Me dijo: No. Pero la llevaré abierta.
Callé.
Pregunté: ¿Llueve?
Me dijo: Debo regresarla a su dueño.
Pregunté: ¿Llueve?
Me dijo: Las palabras no son dueñas de su uso, sólo de su imagen.
Pregunté: ¿Llueve?
Me dijo: No. Pero la llevaré abierta.
Callé.
¿Japen?
But life is not a matter of justice. When what's happening happens, happens because it has to happen for the universe. Not for people.
¡That happens!
So, that That is also that when it happens, happens like that.
¡That happens!
So, that That is also that when it happens, happens like that.
1 de marzo de 2009
Punible.
De las sombras queda la huella de lo que pasó sin tocar mojando el velo de la existencia en una existencia sin materia de partículas y ceniza y polvo de la madera del tiempo en donde anochece el ojo que todo lo ve y el párpado que todo lo ignora. Punto. No habrá una mente detrás de la incertidumbre de lo infinitesimal sino el suspiro de algo como vivo que ya estuvo y no volverá pues la máquina impredecible funciona en el desorden que llegará a ser máximo equilibrado con los axiomas universales como en un circo de sueños.
También en Tumblr: Mista Vilteka
26 de febrero de 2009
Es el faro.
Son esos suspiros los que arrastran.
Los que me llaman.
Los que me seducen.
No sé por qué lloro.
Y si lloro
no sé por qué río.
Me voy yendo,
Me voy viniendo
en este suplicio feliz
de paraíso.
En estas ganas de ahogo,
en este antojo verde.
Es el faro amarillo en el horizonte.
El sonido de lo que cae.
La imagen sin sonido.
Es mi sueño contigo.
Es tu beso furtivo.
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El lodo. (Con agua diáfana y dulce para quién me arrojó esta pincelada)
Tengo el cansancio del caminante en el lodo.
Eso dijo el Te. Y me robo la línea. La extiendo. La amaso y la hago un rollo infinito. La aplasto, la extiendo.
Imagino la escena oscura y quizás llueve. De esa llovizna pequeña que cae de lado. Muchas nubes grises. Apenas un rayo de luz que se filtra y alumbra a lo lejos, allá en en un quién sabe, en un no sé dónde.
Y no hay más que lodo.
Ya llego, ya parece que llego sin llegar nunca.
Como un castigo divino, como una sentencia eterna.
Empujo, me caigo, me hundo. Alzo mi pierna. Un zapato se queda atrapado. Me tropiezo. Entran pedazos a mi boca. Escupo. Me quejo.
Agitado, exhausto llevo la carga del agua negra, de la tierra aguada.
Voy a hacia eso. O ésto. Un algo que ignoro.
Pero que deseo.
25 de febrero de 2009
Y punto.
El hoy es el presente mas no es ahora
pues ahora es apenas un punto presente en el hoy.
El ahora es hoy pero hoy no es ahora.
Pues el hoy es el ahora,
presente del presente.
Designando un punto en el punto,
un inicio en un inicio,
nada parte ni hace parte,
nada se va.
Y de lo que se va,
ya nada es.
Que el presente y su ahora,
que el hoy y su ahora,
que el ahora y su ahora.
Que no hay tiempo, segundo ni hora.
Que no hay.
Egocéntrico el todo,
se sume en su único punto,
en el disparo de su destino,
en el hoyo de su infinito.
pues ahora es apenas un punto presente en el hoy.
El ahora es hoy pero hoy no es ahora.
Pues el hoy es el ahora,
presente del presente.
Designando un punto en el punto,
un inicio en un inicio,
nada parte ni hace parte,
nada se va.
Y de lo que se va,
ya nada es.
Que el presente y su ahora,
que el hoy y su ahora,
que el ahora y su ahora.
Que no hay tiempo, segundo ni hora.
Que no hay.
Egocéntrico el todo,
se sume en su único punto,
en el disparo de su destino,
en el hoyo de su infinito.
24 de febrero de 2009
Allá.
Se me va la noche. Se me van los ayes. Me voy.
Eso dije.
Y digo.
Y me mantengo. Y sigo.
Aún las gotas caen y los carros pasan y las nubes se forman y las sombras aparecen.
Aún es. Y aún soy.
Esperando esa tierra árida, ese desencanto final. La sensación del todo, de la nada.
Oprimiendo teclas, oprimiendo corazones, agitando sábanas en la mañana, bañando pieles en la noche. Esperando un futuro que siempre parece venir. Y ahí está: viniendo. Derramándose ante mis ojos. Amontonándose grueso, viscoso, negro.
Sin tocarme.
Eso dije.
Y digo.
Y me mantengo. Y sigo.
Aún las gotas caen y los carros pasan y las nubes se forman y las sombras aparecen.
Aún es. Y aún soy.
Esperando esa tierra árida, ese desencanto final. La sensación del todo, de la nada.
Oprimiendo teclas, oprimiendo corazones, agitando sábanas en la mañana, bañando pieles en la noche. Esperando un futuro que siempre parece venir. Y ahí está: viniendo. Derramándose ante mis ojos. Amontonándose grueso, viscoso, negro.
Sin tocarme.
22 de febrero de 2009
Peinándome frente al espejo un domingo de calor en la mañana.
Le dije: tú eres el centro de tu yo. De tu propio yo. Sólo tú sabes cómo ven tus ojos y son los únicos ojos por los cuales ves.
Y me dijo: pero es que tú eres yo.
Hice: apagué la luz.
Hizo: Se fue.
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E.A.
Le dijo: "Ciertamente, leído varios meses después, veo como lo siguiente es falso. El amor de la vida diaria no existe porque no hay amor que se pudiese llamar amor y que fuese algo rutinario como suele serlo la vida diaria o lo que creemos que ella es. El amor que promueve más amor en seres diferentes para promover aún más. El amor que perpetúa la especie. Ese amor existe, digamos. El amor por el amor, por el sostén que le fue dado o pretendido. Quizás existe. Pero no cabe duda que creamos o no en él, en algún punto nos sentimos enamorados o estamos enamorados o sabemos que quizás, si somos jóvenes y no viejos desilusionados, vamos a enamorarnos nuevamente. Sin creer o creyendo que el amor existe, él existe dado que constantemente nos preguntamos si existe o no. Si es o no. Porque: ¿por qué nos preguntaríamos sobre algo que no existiera? Al menos existe para que nos preguntemos precisamente por su existencia. Lo cual es muy triste. Dicho esto: aún lo que no existe, existe. Y lo que existe, no existe. Y todo lo anterior está bien: ¿estando mal?" Te dijo.
21 de febrero de 2009
Caer.
Me caigo así. De este modo. Con la cabeza directa al piso, al suelo, a la baldosa blanca, al cemento frío. Me derrumbo así. Con el desmayo de la novela. Con el golpe fatal, con el pie recto, con el brazo derecho, el cuerpo estirado, el cuerpo halado y jalado. Me desmorono. Me destrozo. Ahora soy todo partes. Y soy cada parte con sus partes. Y voy así. A desaparecer. A perecer. A fenecer. A no ser. Sigo cayendo. Me caigo. Me veo caer.
20 de febrero de 2009
Y ahí va el dos.
Dice.
Comenta.
Argumenta.
Y ahí va el dos porque de ahí vino el uno. Señala.
Y ahí va el dos porque ahí viene el uno. Apunta.
Sí. Así.
Apunta una señal que tiene seña y señal de punta.
Casi las cinco.
El ojo me duele, el ojo está rayado. Rojizo llora un mugre.
Y ahora llueve. La bulla y los golpes. Los carros y sus pitos.
Me va lo que supura. Mi arma en dedo. Y yo.
19 de febrero de 2009
La te equis te.
Es siempre curioso que cuando vemos para atrás vemos cosas que antes veíamos en frente.
El almuerzo de zetas.
El cansancio me asedia.
El sopor,
el tedio.
El polvo
se amontona en las esquinas,
en las cortinas.
El telón
cae
irremediablemente.
La audiencia duerme
y otros llaman callados
como si los quisieran más cerca.
Silencios.
Y es apenas
mediodía.
15 de febrero de 2009
La salida.
Las siete y diez y un ocho.
Las horas de ayer, de anoche.Cuando la noche era ayer.
Y ayer era la camisa a rayas
y la luna un zapato café.
Es la noche silenciosa.
Las gotas caen
y se despedazan
y acosan
y suenan.
El cielo quizás llora
o un lucero está nostálgico.
A lo lejos la lluvia arrecia
y "tiritan, azules, los astros...a lo lejos".
Me despierto no dormido de este sueño no soñado,
de esta sopa,
de esta masa,
de esta pasta,
de este profundo sonido.
Las siete y veinte y ahí va un uno.
Nada cae ya.
La selva es clara y claro el mundo.
La tormeta se hizo calma
y la puerta suena.
Los pies arrastran el agua
y el tapete aguarda.
Y ahí va el dos.
Ahora juntos, los dos.
13 de febrero de 2009
El viernes
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Todo me pertenece, la totalidad es mía.
Hoy son todas las horas de esta hora.
Hoy es el ahora.
No hay más allá que este acá.
Acá es allá.
No hay más que andar.
No hay cielo que volar.
No hay más que nada más.
Y ni eso hay, además.
Y yo solo y sólo estoy.
Y llegué y vengo y me voy.
Y siendo, no soy.
8 de febrero de 2009
El símbolo de lo que parece no ser.
¿Por qué el corazón que late en nada se parece al corazón que pinto?
La sangre que llega e impulsa no es la roja vivacidad que la tinta mancha en esa siempre simétrica forma.
Le dimos rostro a un objeto que no está.
Y quien está no tiene rostro.
La sangre que llega e impulsa no es la roja vivacidad que la tinta mancha en esa siempre simétrica forma.
Le dimos rostro a un objeto que no está.
Y quien está no tiene rostro.
Y yo.
El silencio que cae, se desliza, desaparece.
Se van los ojos que miran al tiempo.
Se van los ojos sin cuencas.
Se va el todo.
Y yo me quedo.
6 de febrero de 2009
Las moronas.
Estoy hecho añicos y nada me ha pasado. Soy una pesadumbre sin voz. Un cansancio de trocha. Un grito ahogado. Me deshago de mí. Y de mí me voy.
5 de febrero de 2009
Aforismos y la falta de oficio. II.
Fuente de infinito. Manantial de muertes próximas, de almas condenadas.
Café de la tarde. Humeante ambrosía que intoxica los ojos.
Camino sin término. Futuro en blanco.
Heráclito el Oscuro ha de atraparte. Aguas de tiempo y muerte.
Pasado sin nombre.
Suplicio de lo profundo.
Sin título, sin pie.
Aún recuerdo el vaho de tristeza y frustración.
¿Que todo pasado fue mejor dijo Jorge? Que todo olvido es mejor dice Felipe.
Grito al viento. Al vacío carente de viento. A la nada.
A Leto querré ir. El óbolo ha sido puesto.
Escuela dichosa. Academia fortuita de las eras.
He aquí quien nos llevará finalmente. Finalmente el fin. La cuota habrá de ser pagada.
Lo que se esconde tras un ahora lienzo, antes madero.
¿Y sus dos reflejos en dónde se encuentran?
La corona de la dicha griega, el resumen de los vetustos susurros.
Que la tierra es el cielo. Que lo lejos está cerca. Quien se va, vuelve.
Volar sobre la praderas de tigres y alondras. Sombrillas que se escapan de las manos en las tormentas.
Cuando la lágrima camina inquieta a la sonrisa que la aguarda.
Danza. Malleus previsto entre el baile y cada paso.
Escrito está quien escribe lo reescrito.
Derivados de la oscuridad bailan los secretos.
¿Cuánto cae de lo que regresa?
Se celebra lo que no se tiene en la época en que culmina lo que se debe tener.
En resumen lo que nos aguarda y por lo que vinimos.
En resumen lo aguardado y lo que dejamos.
Ah Marat. Se supo, se sabía y se sabe.
¿Qué reflejas?
Guiándose a sí misma y quién sabe en dónde fue a parar.
Un adelanto de lo que fue.
Y si, quizás es lo que podrá ser o que fue lo que se pretendió que iba a ser y que resultó siendo lo que no fue.
¡Cuántos puntos!
El barco se hundió mucho después en las aguas de alguna memoria pero los gritos aún se escuchan en el fondo.
Pinto que hago que pinto.
Ah las palabras perfectas, la construcción precisa.
El ocio y su elogio. El conocimiento y su cosa.
Palabras de futuro. Sumérgete en tu inocencia, en la madurez de cada línea, de cada fonema
Borges sin sombra. Borges sin pasado ni futuro irredimible. Borges tras las grietas del tiempo.
Locura de una guerra sin tregua. Monólogo de una vida que se ahoga atrapa entre las piedras.
Locura subterránea. Licor de toda vida. Aire embriagado de lágrimas.
Por el mismo barranco en donde cayó la lágrima.
Que lo que cae, sube.
En la casa del húerfano o la enfermedad de la sangre.
El punto que ata y el dedo ahí apunta.
Que lo que es cabe. Y cabe en lo que no es.
Y sonríe la tímida mentira.
Todo lo que sé es que sé que ignoro lo que sé que no sé.
Y te atrapo sin saber a dónde vas.
Cuando se acerca la curva jamás ve.
Se acomoda el brinco de la suerte en el uno del cero.
Dichosa la planta que ni árbol fue.
Sólo entiendo lo que no me preguntan.
Y la onda que va al uno dejando al uno que fue ya cero.
Necia la tela que empujó la letra.
Veo que sólo yo veo lo que veo.
1 de febrero de 2009
La alegría sin himno.
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Me dijeron: Bien, me alegra.
Y yo dije: y a mí me alegra que te alegre pero más me alegra que me haya alegrado a mí.
Y me dijeron: Bien, me alegra.
La vida en la punta del alfiler.
Esta horda de sonidos, de colores, de texturas, de sentidos. Esta manada de manos, esta comunidad de rostros. Esto que llamamos vida. Esta que es la única que vivo. Que va como va y viene como siempre. Que sigue, que está. Como un río al infinito: de su propio olvido ya conocido. Como un suspiro. Como un latido. Como todo final que tuvo (o tiene, o tendrá) todo principio.
31 de enero de 2009
30 de enero de 2009
La corbata en la sopa del timón.
Fíjese que un ejecutivo que come un ejecutivo está ejecutando esa tarea: comerse un ejecutivo.
Así, cuando un ejecutivo se come un ejecutivo para ser él ejecutivo debe hacerlo de un modo ejecutivo.
Y si queda lleno, pues bueno. Coger taxi y no montar en ejecutivo.
La lengua
No sé por qué no me gusta que me gustes todo lo que me gustas. No sé por qué me gusta que no me guste que me gustes. Pero me gustas.
Ciertamente, tampoco sé por qué no me gusta lo que no me gusta pero lo cierto es que no me gusta como lo que me gusta.
Así, si me miras como me miras, pues así no me gusta porque no lo haces como me gusta. Por ello, no me gusta. Aunque, claro, tú me gustas.
Y así como la coliflor no me gusta, y no sé por qué no me gusta, no me mires así pues no me gusta como me gustan las lentejas con arroz.
La coliflor no me gusta tanto como no me gusta que me mires así, pero en la misma cantidad que me gustan las lentejas con arroz.
Al menos eso sé fuera de lo que me gusta y no me gusta.
Y saber me gusta: que sepa a lentejas y a lentejas con arroz.
¿Que qué?
En ocasiones me dan esos no sé qué que me hacen sentir no sé cómo pero de ese modo tan claro que sé que no sé pero que me hace sentir así, de ese modo. Sí. Y así como llega, se va, se fue. Y se siente un no sé dónde fue, un no sé dónde pasó. Y me siento sin sentirme y sale lo que entiendo que siento así: no sé qué, no sé cuál, no sé cómo y, de hecho, no sé para qué. Pero pasa y qué.
28 de enero de 2009
Retruécanos con cara de aforismos o falta de oficio.
Es real la realeza o toda realeza es real? ¿Es la realidad Real? ¿Con erre mayúscula adjetivo de realeza?
los-que-menos-tienen tiene menos, que no la menor, probabilidad de encontrarse con otro que-tiene menos.
Y si fueran señalados los más y fueran los señaladores los menos. Será lo que es tal cual es ya...sin ser.
Lo que más allá se ve es lo que más acá se tiene. Lo que se tiene es todo aquello que al estar, se pierde.
Es esa inasible cosa obligándome a creer que existe la gente que no veo, no he visto y no veré.
En el campo de las ensaladas, doña Sujeta de tiempos inmemoriales ha sido ascendida a desconchifladora de cajas.
Ojalá tenga el tiempo en el futuro para retornarme a mi tiempo en el pasado.
He tenido cosa de la cosa pues cada cosa tiene su cosa. Cada cosa con su cosa y la cosa con la cosa de no tener la cosa.
Cuanto sucede, sucede que no sucede. Sólo pasa lo que al pasar sucede y no pasa.
El menor esfuerzo en este caso no necesariamente es mayor al del caso anterior.
Entre las cinco y la seis el frío de los ojos.
Lo que no hallo está y no lo veo o no está y no hay para ver. Se esconde siendo o no se esconde y no es. Pues ausencia de evidencia no es evidencia de ausencia.
El rostro de Fausto en las laderas del soplo, en el patio de polvo.
Con tendencia a existir y sin existencia objetiva. Esencialmente no sustancial. Algo que es esto y aquello y algo sin su aquello.
En búsqueda del penúltimo silencio.
En el sueño que presumen abanicos diáfanos. En la felicidad con forma de rostro blanco, de danza sin música.
Cuando las manos son puñales que sostienen el mundo y agitan las flores de la entrada. Sonrisas que desaparecen los ojos.
En el monte lejano halando fuerte la pita que saca el sol adormilado por las mañanas.
Con un sushi ciertamente más crudo. La soya y el tofu gratis con el combo. Yo brincando felices islas imaginarias para darle alcance.
Sentado. Tranquilo y feliz mirando una nube. Palillo a palillo. Por allá donde el sol cuando sale, sale.
Dando vueltas alrededor de un poste sin luz. Acabó de llover.
Pasando páginas que creí haber leído. Este volumen es prestado, creo. Del perro de la vecina, fijo.
Contando un mamotreto de papeles imaginarios amontonados en la celda de otro preso mayor. La llave: perdida. ¿Hay tal?
Con un pedazo de queso en la mano y el cuchillo para abrir el pan. Pero la sanduchera se dañó.
Según parece toca al timbre el perro de la vecina. Quizás quiera café.
Corriendo la cortina y al parecer aún llueve. Quizás baste dormir un poco más.
Mirando lustros, contando arroces. Presumiendo nubes escandinavas en un vaso de whisky.
Que caen las hojas y el café está caliente, que la luz se filtra, que las sonrisas cesan. Que despierto.
Mirando un dizque cuadrito de Miró (y él no miró) de soslayo.
Mirando un pan francés.
Con un pan anglosajón.
Más allá de la bruma y la extensa noche, más allá del ocaso y el infinito cielo; detrás del horizonte y debajo de cada hoja marchita; entre las lágrimas y el silencio se esconde el fin último que debemos perseguir, aquel sin tiempo ni presencia táctil, aquel sin trazas de melancolía, de agitación o de orgullo. Aquel que no tiene procedimientos, ni funciones delimitadas en hojas acumuladas entre el polvo o entre cuatro monedas de quinientos pesos y un billete de diez mil. Detrás del mundo y sus designios y los pasos perdidos y los dados y los futuros, después de cada lineamiento y protocolo, más allá de lo contable y lo histórico. Ahí está el fin último que debería, y quizás es, el primero.
En el carretero.
22 de enero de 2009
Las aguas.
Todo lo ignoro.
Y eso llegaré también a olvidar.
Y serás sin haber sido.
Pertenecerás a la memoria en mi olvido.
A un ayer que viví y ya no está ni es ni fue.
Y que se ha ido.
21 de enero de 2009
T.O.
¿Do not let me be the last to know?
Yo decir prefiero:El dolor, la nostalgia, el ayer lastimero.
Let me be the first to know.
The first who forgets.
If there's one first.
If there's one memory.
I am the last one.
But the one.
So, I am the first. The only one.
Nobody.
No one.
20 de enero de 2009
El silencio.
Pues sólo las letras llegan. Con cara, con ojos, con manos, con besos.
Letras que suponen una voz que no escucho. Que extraño.
Un vacío conocido pero vacío.
Cuando acá, en el inquietante hecho de las empresas, del trabajo por el trabajo, de las teclas y su tecleo, cuando acá destino a los días de ocho a cinco mi cara, mis ojos, mis manos, quizás un beso. Quizás un abrazo.
Por ahí andarás. Feliz. ¡Qué felicidad tu felicidad! Y yo acá, esperando que mi felicidad sea también la tuya.
Las olas que se mecen y acarician los cuerpos que se llevan la memoria al profundo misterio de las sirenas. A la arena que nadie pisa.
Al olvido de estos días.
19 de enero de 2009
El metálico de papel.
El día que pasa, el que transcurre, el que viene y el que ya se fue, es, fue y será día de no-hay-con-qué.
18 de enero de 2009
La parte.
Es ese indefinible algo, claro como el agua que se evapora, comprensible como el tiempo que sentimos perder, ahí, aquí, presente, del ayer y seguro que de mañana en la mañana cuando abra los ojos. Que hace parte de mi todo y no mi todo más una adicional parte.
Así es. ¿Y qué es? Tan sólo lo que es.
17 de enero de 2009
16 de enero de 2009
Lo que sí cambia como lo que no.
La economía, al parecer, cambia como cambia el ánimo de las personas en un año de vida.
No sabiendo cuándo es malo y trae algo bueno o bueno y que traiga algo malo o quizás bueno pero pecaminoso o bueno pero no, gracias; no tanto.Pues no sabemos cuándo lo bueno es realmente bueno fuera de ese pudo-ser-mejor.
Ni cuándo lo malo es malo porque siempre pareciera que hay algo peor.
No se nos pida, así, saber cómo un bueno puede ser malo o, mucho menos, un malo resulte siendo un bueno.
La música de mi ayer
Ando de una nostalgia que no me cabe en las manos.
De un ayer que no viví.
Del ayer de mi ayer.
Del bolero y el tango, la cumbia, el porro.
Desgarrante sensualidad puritana.
Paso y paso, roce, coqueteo, galantería,
su mirada, su cortina oscura hecha de humo.
De eso que quizás creo es
y que quizás ni siquiera fue.
O fue y yo no soy.
Y no soy.
De un ayer que no viví.
Del ayer de mi ayer.
Del bolero y el tango, la cumbia, el porro.
Desgarrante sensualidad puritana.
Paso y paso, roce, coqueteo, galantería,
su mirada, su cortina oscura hecha de humo.
De eso que quizás creo es
y que quizás ni siquiera fue.
O fue y yo no soy.
Y no soy.
15 de enero de 2009
14 de enero de 2009
Noche y día y cielo y tierra
La noche dijo: soy la noche y el día. Día de vida oscura. Luz de sombra. Luz oscura.
En mí las sombras sueñan un día con sombra. Sombra del día. Día que sueña.
El día dijo: soy el día y soy la noche. Noche de azul celeste. Luna azulada. Luna celeste.
En mí la claridad sueña un sueño de vida. Vida sin sueño. Sueño que sueña.
La tierra dijo: soy madre y soy hija. Origen de vida y caminos. Camino de vida. Vida y camino.
En mí los hombres sueñan y viven vida y sueño. Vida del sueño. Sueño de vida.
El cielo dijo: soy hija y soy madre. Límite, universo e infinito. Infinito universo. Límite infinito.
En mí convergen la vida y su todo. Vida lo es todo. Los sueños son vida.
Noche y día. Cielo y tierra. Sueño de sueños. Vida de vidas.
En mí las sombras sueñan un día con sombra. Sombra del día. Día que sueña.
El día dijo: soy el día y soy la noche. Noche de azul celeste. Luna azulada. Luna celeste.
En mí la claridad sueña un sueño de vida. Vida sin sueño. Sueño que sueña.
La tierra dijo: soy madre y soy hija. Origen de vida y caminos. Camino de vida. Vida y camino.
En mí los hombres sueñan y viven vida y sueño. Vida del sueño. Sueño de vida.
El cielo dijo: soy hija y soy madre. Límite, universo e infinito. Infinito universo. Límite infinito.
En mí convergen la vida y su todo. Vida lo es todo. Los sueños son vida.
Noche y día. Cielo y tierra. Sueño de sueños. Vida de vidas.
8 de enero de 2009
Creamos lo que creemos.
Y si somos para hacer, para construir algo más complejo como hacen las células, las partículas con nosotros, ¿qué estaremos creando?, ¿qué estaremos conformando?
¿Somos acaso partículas de qué?
¿Somos acaso partículas de qué?
Completando lo que sale mal.
Si todo lo que ha de salir mal, sale mal; ¿sale mal aquello que dice que todo lo que ha de salir mal, sale mal? Sin embargo, lo que no puede salir mal sino que está ya muy mal, es que aquello que dice que todo lo que ha de salir mal, sale mal, no dice cuándo de todo lo que sale, sale mal. ¡Bah qué mal!
Eso
Las cosas son como son; al pan, pan y al vino, vino; lo que fue, fue; y dicho así, lo que es, es. Palabrejas que nos funcionan para referirnos tanto a algo malo como a algo bueno, tan viejas como ciertas y con sus respectivos equivalentes en todas las lenguas, dialectos, idiomas, épocas y culturas dentro del recóndito del promedio de su gente y que expresan esa sensación de certeza absoluta, del más profundo conocimiento juglar; es Eso lo que precisamente hace que creamos en una energía, digamos, divina (definida como energía porque intentamos abarcar un algo intangible desde siempre y para siempre).
Es la fe, si hay tal. Porque creer, en toda la probabilidad de la intensidad semántica de la definición de creer, es tener precisamente eso: tener fe. Creer es igual a tener fe.
Es la divinidad. O la divinidad de lo divino. Ese ver que nada hay más que el ver nuestro ahora. El ahora de cuando yo escribo, de cuando usted lee y el ahora de cada vez que lo lee y deja de ser leído. Su-mi-la realidad.
Pero no la realidad del filósofo o la del físico o la del aficionado a discutir sobre la realidad todo el tiempo, sino la realidad de la que hablan las personas cuando ven la televisión, o de la que se habla en las reuniones de personas de todos los niveles, ya sea que estén los anteriores en la paz, la ignorancia, la comodidad, la felicidad, la sabiduría, el orgullo o la guerra.
La igualdad, el que yo soy yo, el que nunca uno es igual a dos en las cosas tangibles y visibles por los ojos y no por las máquinas. Eso que es sólo Eso y que usted cuando está descifrando este texto, y que no es Eso, sabe qué es. Eso que sólo usted conoce y que jamás va a lograr expresar a nadie ni a nada ni siquiera a usted mismo.
Así pues, creemos, en una infinidad indefinible; creemos en algo que no sabemos qué es.
Y en nada más creemos con tanta intensidad. Que siempre ha estado y está y estará. Es esa nuestra mayor sensibilidad. Nuestra mayor sensación.
Nuestra fe es creer realmente en algo que no sabemos qué es en realidad pero que creemos, y quizá sea así, es la parte que infinita en el tiempo y el espacio hace el Todo, la realidad, el ahora y Eso.
Es la fe, si hay tal. Porque creer, en toda la probabilidad de la intensidad semántica de la definición de creer, es tener precisamente eso: tener fe. Creer es igual a tener fe.
Es la divinidad. O la divinidad de lo divino. Ese ver que nada hay más que el ver nuestro ahora. El ahora de cuando yo escribo, de cuando usted lee y el ahora de cada vez que lo lee y deja de ser leído. Su-mi-la realidad.
Pero no la realidad del filósofo o la del físico o la del aficionado a discutir sobre la realidad todo el tiempo, sino la realidad de la que hablan las personas cuando ven la televisión, o de la que se habla en las reuniones de personas de todos los niveles, ya sea que estén los anteriores en la paz, la ignorancia, la comodidad, la felicidad, la sabiduría, el orgullo o la guerra.
La igualdad, el que yo soy yo, el que nunca uno es igual a dos en las cosas tangibles y visibles por los ojos y no por las máquinas. Eso que es sólo Eso y que usted cuando está descifrando este texto, y que no es Eso, sabe qué es. Eso que sólo usted conoce y que jamás va a lograr expresar a nadie ni a nada ni siquiera a usted mismo.
Así pues, creemos, en una infinidad indefinible; creemos en algo que no sabemos qué es.
Y en nada más creemos con tanta intensidad. Que siempre ha estado y está y estará. Es esa nuestra mayor sensibilidad. Nuestra mayor sensación.
Nuestra fe es creer realmente en algo que no sabemos qué es en realidad pero que creemos, y quizá sea así, es la parte que infinita en el tiempo y el espacio hace el Todo, la realidad, el ahora y Eso.
30 de diciembre de 2008
Dejeit.
I hated it as though it existed. It is not real but it is everything that is real. It will exist while I keep loving this hate.
29 de diciembre de 2008
Luna de día
Apagada en otro rincón.
Sin espacio.
Sin olvido.
Sueñas el sueño.
Fin eres de todo sueño.
Los hombres despiertos
Mecen de día tu cuna.
Sueña.
Luna de día.
De día, también luna.
Sin espacio.
Sin olvido.
Sueñas el sueño.
Fin eres de todo sueño.
Los hombres despiertos
Mecen de día tu cuna.
Sueña.
Luna de día.
De día, también luna.
28 de diciembre de 2008
La Realeza de lo que es.
¿Es real la realeza o toda realeza es real? ¿Es la realidad Real? ¿Con erre mayúscula adjetivo de realeza?
26 de diciembre de 2008
El título uno.
Si todo lo que puede salir mal, sale mal; ¿sale mal todo aquello que dice que lo que puede salir, sale mal?
La geometría
La esfera y el río son el Todo.
La vida son círculos que giran contenidos en un círculo giratorio que es la vida misma.
Círculos interiores, ciclos internos que se hacen infinitos y giran sobre su propio eje. Por cada círculo una esfera formada. Esferas que giran en esferas giratorias.
La infinitud de estas esferas que se contienen dan paso al volumen máximo. La extensión de la terna dimensional y el río que se hace tiempo y es el tiempo mismo.
La vida son círculos que giran contenidos en un círculo giratorio que es la vida misma.
Círculos interiores, ciclos internos que se hacen infinitos y giran sobre su propio eje. Por cada círculo una esfera formada. Esferas que giran en esferas giratorias.
La infinitud de estas esferas que se contienen dan paso al volumen máximo. La extensión de la terna dimensional y el río que se hace tiempo y es el tiempo mismo.
21 de diciembre de 2008
14 de diciembre de 2008
El oficio de los hijos
¡Mamá, el desayuno!
No hay dos huevos fritos. ¡Hay uno!¿No ve que luego quedo con hambre?
¿Y usted en vez de plata me empaca es fiambre?
¿Una mandarina en la maleta?
¿Es eso un banano en una bolsa?
Eso en la maleta no me lo meta
Que ahí lo dejaré. Eh ¡Qué cosa!
Usted papá muy bien sabe
Que eso no me lo como en el colegio.
Sólo a usted en la cabeza le cabe.
Qué pena: eso no es de alguien regio.
¡Papá, en dónde está la camisa roja!
¿No la planchó? Entonces usted escoja.
No será culpa mía si mal lo hago quedar.
Al fin y al cabo es su fiesta. Pues qué pesar.
Usted sabe que a mí esa camisa me gusta
Y que me la pongo para estas aburridas ocasiones.
Finalmente, es la veintiúnica que a nadie asusta.
Como usted nada más me compra. Tendrá sus razones.
Pero mamá, eso sí le digo:
Que no me ponga a saludar a toda hora.
Pues de nadie de esa gente soy amigo.
Que bastante hago con ir ahora.
¡Mamá, en dónde es que eso se paga!
Y yo qué sé. Usted es la dura en eso, la maga.
Como usted siempre es la que va.
¡Yo cuándo fui! No mienta. ¡Qué va!
Papá, hágame ese favor.
Mire que van a pasar el partido.
Vaya y usted habla con ese señor.
No diga eso. Yo no me hago el sufrido.
Yo sé que es mi obligación.
Pero usted es el que sabe manejar la plata.
Me metí en esa deuda. Lo sé. Sin lógica razón.
Y sé también que soy del descaro la mata.
¡Papá, me sigue doliendo!
Con ese menjurje el tiempo lo está perdiendo.
Por favor, entiéndame, más de eso no quiero.
Sabe horrible, sabe como a vencido suero.
Mamá, esa vaina no me está haciendo nada.
Créame. Mire que veinte minutos ya han pasado
Y me siento igual. ¿Me acomoda la almohada?
Además, si le contara, estoy algo mareado.
Mejor como luego. No tengo ganas.
Que no, que no quiero comer...
Ay esta gripa me está sacando canas.
¡Me voy a morir!, al parecer.
¡Mamá, pero es que hoy es la fiesta!
Es que no es cualquiera. O ninguna o ésta.
Pero es que tengo que aportar para el trago.
No. No se trata de eso. No soy ningún vago.
Pero apenas si para devolverme me alcanza
Y como para cualquier cosita comprarme.
Usted siempre anda armado con lanza
Cuando se trata de alguna plata darme.
Papá, considere, ¿qué usted no fue joven acaso?
Sí, yo sé que “en aquellos tiempos” eran otras épocas.
Pero no le creo que de joven haya hecho siempre caso.
Usted si: tacaño como usted solo. Duro como las rocas.
¡Papá, mamá, me hacen tanta falta!
No tenerlos acá tan lejos me mata.
Como ustedes nadie me consiente.
Y nadie a mis mal genios simplemente asiente.
¡Qué de mí sin ustedes habría yo sido!
Les debo un montón de gracias.
No debieron haberse ido.
Los extraño. Y su ausencia nada sacia.
Que debí decirlo estando vivos.
Que no sabía. Ser hijo era mi oficio.
Un inocente niño, un joven altivo.
Ahora entiendo. Y ya no hay beneficio.
Saber que pasarán los años y con ellos mi vida y allá arriba los veré.
Allá seré siempre su niño. Lo verán. Siempre lo seré.
Porque aunque creí que como hijo cumplí todo mi oficio.
Saber que la mitad hice será siempre un dolor, una herida, un suplicio.
De que podría, podría.
Podría contar uno a uno los días desde que me dejaste. Desde que me dijiste aquel no, ya no más, ya no quiero estar contigo. No sé, algo me pasa.
¡Claro, te pasa que ya no quieres estar conmigo! Perdóname, pero estoy confundido. Creo que debo pensar.
¿Pensar qué? ¿Pensar la confusión?
Creo que debo definir qué quiero.
¡Pero es que ya no me quieres! ¡Qué hay para definir!
Creo que me tengo que ir.
¡Pues vete! No te vayas. Quédate. Me arrodillo si quieres. ¿Lo hago? No me dejes…
Sí, podría ir día tras día de lágrimas y vigilias eternas. Recorrer palmo a palmo esta historia de novela vieja sin final feliz. Caminar por el contorno de nuestros paseos y nuestras caminatas, aspirar el olor de las comidas y tus desayunos, sentir tu cuerpo trémulo en las noches cuando yo dormía y tú no me querías dormido y aparecían manos múltiples como animalitos curiosos y al acecho.
30 de marzo de 2007
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