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Se dijo:

"¿Por qué tuve 

que ser alguien? 

¿Y no algo?

¿Cuál ser es mejor 

no ser? 

También está no ser

Para ser

Ahora soy 

y no soy no ser 

Parece 

También 

está no estar 

y aún ser 

¿Quién es? 

¿Quién soy? 

¿Qué soy?" 

Hablan fantasmas y cuchillos

Hablan fantasmas y cuchillos
Miran las rendijas
y los cuartos vacíos
Angustias del encierro
Sollozos del silencio
¿Qué será mañana?
¿Quién será?
Se nublan los ojos
que ya no ven
Se callan las bocas
que nada saben
Pantallas que titilan
como luceros robados
al vaivén remoto
de una existencia remota
que un día fue y no será
Un cuerpo que flota
entre la sangre fría
Sudor ya seco de tanto sudar
Todos se van
En el río de sus dolores
todos se van
¿Qué será mañana?
¿Quién será?
¿Qué será de ti?
¿Quién no serás?

vlkh438

Cubren las sombras y los universos irreales que creo en estos espejos de la distancia y de los mares vacíos y ya sin sal. Me piso con mis propios pies y los visto de lo ajeno para parecer que no soy yo y quizás odiar, y quizás explicar que los puentes no existen o que están rotos y que siempre lo estuvieron. ¿Qué teatro se cocina al otro lado donde las alfombras se cuecen y los cubículos separan lo continuo? ¿Qué soy yo para la otredad? No puedo verme viendo, no puedo verles viéndome. Escondido en el corazón armo a pedacitos tormentas que sólo yo veo, construyo enemigxs que sólo yo conozco, trazo sogas en las paredes y cárceles de viento. Se me dijo que soy el condenado y el verdugo, se me dijo que la daga hiere al oponente y al portador. Yo, que veo mis ropas arder, me río de la gloria perdida, a veces lloro, y miro hacia al frente, como quien mira el abismo, donde no queda sino el olvido y esa rendija mágica en donde nada es y nadie está. 

Miedos al silencio

Miedos al silencio

y la ausencia
Espacios vacíos
Angustias
de reclamos
y de culpas
Pasados
que ya fueron
Lágrimas ya secas
Sal de sangre
saturando la saliva
Rasguñando la garganta
Haciendo pequeños
el cuarto y las pieles
Nada es infinito
Nada es finito
Ni el universo mismo
que frío de su vacío
camina hacia la oscuridad
y lo inexistente
Ajeno
Como esta noche
sin estrellas
sin nadie
sin ti
que ya vienes
como la mañana feliz
y como el agua tibia

Un cemento frío

Un cemento frío
La noche
con su filo de araña
Las huellas
de la ausencia
y el murmullo
de lo no existente
Eran las calles
los charcos
Era el silencio
que callado iba
sin el cantar
de su sonido
sin la oscuridad
de su sombra
sin la manía
de ver irse yendo
y yendo sin irse
Nunca quedarse
Nunca irse
Un olvido
del recuerdo
de alguna vez
haber algo sido

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De su murmullo, su aurora
Del olor de su piel, 

el recuerdo de su aroma 

que anda por los tiempos 

y los lugares 

como la luz 

que el futuro alumbra 

y sobre quien el pasado descansa

Qué ríos que somos, qué silencios 

De callarme cada lágrima
de sumergirme en cada risa
de cuando reíamos
de cuando el camino estaba afuera
entre los matorrales
y no sobre una alfombra invisible
pesada con el polvo 

del encierro de las horas

De su memoria, sus miradas

La callada espera que esperamos

en el ahogo de los días desviados

por las cortinas

Se sumerge la vida en las distancias

de su propial piel