ñsmg0

Siento que te vas
o que ya no estás
que te despides
en cada respiro
a cada segundo
Siento 
que el tiempo se acaba
que mi tiempo se acaba
que habrá una vida sin ti
y una muerte contigo
que nuestro camino es corto
que el río se evapora
Miedo siento 
de perderte teniéndote
de verte irte y contigo no irme 
porque se han ido los demás
porque los demás se van
porque yo me voy
a un cuerpo que me niega
a una piel que me rechaza
que se acaba con los días
que se desvanece 
con las lágrimas
con esta angustia 
del llegar
del venir
del partir
¡del vivir y morir!
No hay quien no parta
no hay quien no se despida
como te despides tú
agitando la mano triste
girando el cuerpo 
hacia el horizonte infinito
no hay quien no muera
la vida de quien vive
la muerte de quien muere
de quien siempre muere
porque contigo muero
porque contigo me vivo
y en tu morir, sereno y triste,
en angustia eterna,
ya vivo
y ya muero

ksoi2847

Sangra la vieja herida
La pared rota
La casa vacía
Hay un abismo
en cada esquina
en todo paso
y en cada promesa fallida
Todo calla, ¡excepto la mentira!
Un camino que nunca es guía
Un andar diluido y perdido
en desierto invisible y en pura neblina
Arena de mi tormenta
que reposa en las cuencas de mis pupilas
Agua por mí salada
que inunda mi garganta herida
al grito mudo y sin salida
Sangra la vieja marcha, la marcha hundida
que empieza siempre en la nada
y que en la nada siempre termina
cayendo como cae el cuerpo muerto
en fuego inerte y sin medidas
desapareciendo como aparece la vida:
sola y triste, triste y sola
callada mientras llora
mientras vive siempre vacía
Sangra la vieja herida
se derrumba la casa vacía

Pretéritos asombros del futuro

Cien Años de Soledad de Gabriel García Márquez es un libro que he leído varias veces ya y del que, de repente, casi como una iluminación en retroceso o una epifanía de para atrás, se me vienen pasajes a la cabeza. Desde que he empezado a experimentar con la Inteligencia Artificial en mis fotos de archivo y en mis videos y, con el uso casi compulsivo que hago de Chatgpt, que se ha vuelto un yo en copiloto, un yo con acceso directo a mi oído biológico y a mi ajá creativo, este aparte con el que empieza el Capítulo 12 del libro, lo recito como un mantra que me da miedo y me tranquiliza, como un pasaje antiguo, digamos, en forma de oráculo fijo de una sola lectura que, en un mágico dinamismo de la quietud, cambia y cambia, y que siento más cercano que nunca; especialmente en el ahora del ahora en que pesa más que el peso pesado anterior de los muchos datos y de los artilugios móviles y de las pantallas titilantes de mundos alternos.

Dice: "Deslumbrada por tantas y tan maravillosas invenciones, la gente de Macondo no sabía por dónde empezar a asombrarse. Se trasnochaban contemplando las pálidas bombillas eléctricas alimentadas por la planta que llevó Aureliano Triste en el segundo viaje del tren, y a cuyo obsesionante tumtum costó tiempo y trabajo acostumbrarse. Se indignaron con las imágenes vivas que el próspero comerciante don Bruno Crespi proyectaba en el teatro con taquillas de bocas de león, porque un personaje muerto y sepultado en una película, y por cuya desgracia se derramaron lágrimas de aflicción, reapareció vivo y convertido en árabe en la película siguiente. El público que pagaba dos centavos para compartir las vicisitudes de los personajes, no pudo soportar aquella burla inaudita y rompió la silletería. El alcalde, a instancias de don Bruno Crespi, explicó mediante un bando, que el cine era una máquina de ilusión que no merecía los desbordamientos pasionales del público. Ante la desalentadora explicación, muchos estimaron que habían sido víctimas de un nuevo y aparatoso asunto de gitanos, de modo que optaron por no volver al cine, considerando que ya tenían bastante con sus propias penas para llorar por fingidas desventuras de seres imaginarios. Algo semejante ocurrió con los gramófonos de cilindros que llevaron las alegres matronas de Francia en sustitución de los anticuados organillos, y que tan hondamente afectaron por un tiempo los intereses de la banda de músicos. Al principio, la curiosidad multiplicó la clientela de la calle prohibida, y hasta se supo de señoras respetables que se disfrazaron de villanos para observar de cerca la novedad del gramófono, pero tanto y de tan cerca lo observaron, que muy pronto llegaron a la conclusión de que no era un molino de sortilegio, como todos pensaban y como las matronas decían, sino un truco mecánico que no podía compararse con algo tan conmovedor, tan humano y tan lleno de verdad cotidiana como una banda de músicos. Fue una desilusión tan grave, que cuando los gramófonos se popularizaron hasta el punto de que hubo uno en cada casa, todavía no se les tuvo como objetos para entretenimiento de adultos, sino como una cosa buena para que la destriparan los niños. En cambio, cuando alguien del pueblo tuvo oportunidad de comprobar la cruda realidad del teléfono instalado en la estación del ferrocarril, que a causa de la manivela se consideraba como una versión rudimentaria del gramófono, hasta los más incrédulos se desconcertaron. Era como si Dios hubiera resuelto poner a prueba toda capacidad de asombro, y mantuviera a los habitantes de Macondo en un permanente vaivén entre el alborozo y el desencanto, la duda y la revelación, hasta el extremo de que ya nadie podía saber a ciencia cierta dónde estaban los límites de la realidad".  

Jdiw8

No te caigas que somos dos o cáete conmigo que somos nadie, que somos eco de nosotros mismos. No te rindas que todo ha caído, que el campo amanece y está desolado, que reverbera en atardeceres tristes el fin acontecido. Ríndete conmigo que somos dos y seremos todos caminando en búsqueda de dirección, dirigidos por el requisito de caminar. No saber cómo ir o a dónde ir ni qué ser ni cuándo ser. ¿Qué es amar lo amado? ¿Qué es suspirar por el trazo que se dibuja, por las frases que se recitan, por las líneas que se cantan? Hay una pasión que se sumerge en sí misma, en mentira y sin nombre. Un destino que es sólo espejo y pasos sin camino. Cáete conmigo que caemos juntos al abismo lleno de vacíos y entre ellos viviremos y entre ellos nos vivimos.

ñslmf987

Me refugio en ti como el torso acurrucado en un abrazo de cama:
tibio que es tu aliento y silencioso.
Duermes el tiempo de la vida y tu espalda acompaña
la luz otoñal, gris y fría
Cuántas horas que son estas horas,
sin cielos reales ni cementos recorridos
un mundo que se crea desde los vidrios y desde el escondite
y que nos ha dejado este el libro que actuamos,
este idioma que desconocemos,
el guión que hemos ido inventando
¿Qué vida es esta vida? ¿Qué río es este río?
Una tormeta que empuja las aguas por nuevos surcos,
por nuevos desiertos,
haciendo fértil lo muerto,
inundando las rocas talladas antaño
Porque no hay planes sino emergencias,
porque no hay proyectos sino presentes:
un futuro sin futuros posibles,
sólo la lluvia que cae,
el vapor que se esfuma
en cada instante que palpitamos,
en cada sueño que cae,
tras los miedos que lloramos, 
tras cada suspiro que nos lleva
como hojas que flotan a la espera de lo venidero

ñalfm,'

Pálida está la luna que amanece cansada
con el miedo del tiempo
con la angustia de tanta luz
Se quema el sol que atardece ansioso
con el miedo de lo visible
con la declaración del control
Camina el cuerpo celestial 
temblando de frío interno
ardiendo de fierros pensamientos 
siempre nublado y siempre atento
pensamientos caudalosos 
que consumen los pasos
que atacan los trazos
que agotan el respirar
Se agita el cielo de tanto exhalar
y llora en lágrimas frías
en hielos viejos y nubes vacías
en el andar corriendo
y en correr al andar
Los días que son noches
las noches que no son días
se van las horas eternas en ningún día
en aullidos invisibles y en gritos de roca
se diluye la vida en la vida
el agua en el agua
se apaga el cosmos en el cosmos
y con él la felicidad y la sonrisa

A

te vas
yo sé que te vas
y me ahogo y me muero
contigo vivo y muero
y muero porque te vas
porque te amo 
con palabras que no existen
en formas que no existen
Porque te amo, te veo irte
evaporándote te siento irte
polvo de estrella que eres
estrella que yéndose va
porque te vas y yo me quedo
sin ti me ahogo y me muero
y contigo quiero estar
siempre quiero estar
No te vayas sin mí...
o vete a ser feliz y vete sin mí
que ya llegaré, a ti llegaré
un día y no este día
un día que siempre querré
y quizás no será
Contigo estar
y ya no ir y ya no estar

lkn09c0

Siempre igual
Todo igual
Cada mañana, la misma mañana
Cada hora, la misma hora
Espacio intacto
Espejo intacto
Dolor infinito de quien sufrir 
sólo sufre
Sufrimiento sin rostro
rostro de todos los dolores
Nada cambia
Destino que no cambia
Mañana que es la misma hora
Semana que es el mismo día
día eterno de eterna deshonra
Siempre es nunca
Ahora es nunca
Nunca es nada
Nunca
Hambre que siempre desgarra
Herida que nunca cierra
Camino que se camina
en frío y caída
en soledad y silencio
en sepultura
Sed que no abandona
Sed que siempre espera
la mañana que se repite
el cansancio que nunca cede
el mañana que nunca empieza
el futuro que no termina

ñc49

Triste escribe
la bondad rota
la lluvia fría
la sangre seca
Triste canta
la noche
que nunca acaba
el calor
que todo acaba
el dolor
Es el ausente
y lo ausente
El frío
que estremece
a los muertos
que ahí se mecen:
vivos parecieran
pero saludan
muertos
Tristes ya no hablan
pero lloran muertos
Tristes callan
su pasado incierto
su futuro cierto
el abismo
de su dolor

u2w8

En los tiempos distintos acontecen los sueños del pasado o rotos futuros, sin personaje ni entorno, sin forma, sin dolor ni felicidad

Se extinguen las ganas como las velas solitarias, como los mares vacíos, como las botellas que ya no hablan y que se entierran en una espalda que sólo espera ya no doler

En ramas de baldosas frías duermen los vientos de montañas lejanas y de un río que de tanto ver hoy se oculta

Se habla sin lenguas cada día de cada risa de cada lágrima de cada piel revertida de la sangre que hierve apenas y que nadie mira

Eran tiempos distintos, sólo eran o lo son, cada día cada un espejo cada noche un vidrio cada ojo un designio cada uno boca cerrada de su destino

Trágico o perenne, trágico y perenne, siempre con dolor 

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Se acaba la noche
Se acaba la vida
que despierta se obliga
a andar en vigilia
viva cuando dormir quiere
dormida cuando dormir
no puede
Hubo cansancio y arrullo
callado ruido sin murmullo
Hubo silencio y despedida
Pero nunca cerraron
ni con esfuerzo cesaron
de pensar la vida viva
y no de vivirla dormida
Qué esquiva
Ay qué esquiva
En esta noche oscura
que no se acaba
y que tanto dura
mi cara se acaba
en la triste espera
del sueño bendito
que tanto necesito
y que no llega
ni parece que entrega
la esperada anhelada cura

.xmnv02984

que se acabe
que se acabe ya
la espera y el camino
el destino
que se acabe
que se acabe ya
la puerta que todo abre
su secreto código
su secreta llave
que se acabe ya
que se acabe
lo que pienso y lo que digo
lo que quiero y lo que escribo
que se acabe ya
la vigilia y el insomnio
los sueños felices
los humanos demonios
que se acabe
que se acabe la maldición
y quien maldice
el corazón y quien percibe
que se acabe
que se acabe ya
un respiro sin respiro
sólo pido
un final suspiro
eterno y sin quejido
el último tiro
el último intento
que ya no quiero
que ya no siento
que no pretendo
y que se acabe no siendo
de una vez y cada vez
y toda vez
todo lo que se sabe
todas las respuestas
¡todas las gestas!
todas las claves
que se acabe
que se acabe
que se acabe ya

jfjei3786

ay soledad que no me dejas
ay compañía que no llega
unas voces que ya invento
unos rostros que despierto
en mundos alternos
y felices
donde mi cuerpo otrxs toca
y las pieles otras se sienten
Nada queda
Nunca fue
O quedas tú que me miras
que sí eres
impávido e inerte
siendo yo ahí y siempre
en el reflejo siendo yo
y sólo solo yo
la única forma que acompaña
las llamadas de quien suspira
para besar el otro lado
que soy yo
sólo solo yo
vacío de tiempo vivo
vivo de tiempo vacío
ay distancia que no me dejas
que todo aleja
menos a mí de ti
menos a mi condena
un eterno silencio de otras bocas
un eterno intangible de otras manos
El silencio muerto y vivo
el camino único y perdido
de la vida a solas
Que se rompe todo
el universo mismo
las aguas turbias
mis últimas olas
Ay compañía que no llega
Ay soledad de olas
que no me dejas
que no te alejas
que tanto pesas

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Cuánto que me duele
el dolor que aún no duele
la lágrima que aún no lloro
el clamor que aún no clamo
todo lo que frío llueve
todo lo que triste duele
lo que sin querer
convoco y llamo
lo que sin llamar
surge y aparece
Cuánto que me duele
lo que me dolerá
la caída que ya caerá
futuro triste
de un ya triste
que siempre será
Cuánto dolor que me dolerá
Nada queda
o el mañana queda
en su inerte hora
en su muerto ahora
que roto llegará
minuto de daga y filo
acosando y sin sentido
el dolor
que siendo ya es
que siempre ha sido y es
que siempre será
Camino que se camina
armado de amores fallidos
nunca amado
ni en días ni en noches
en sólo espejos e ilusiones
y voces y sólo voces
sólo cuerpos sin nombres
nombres sin corazones
fallidos soles
sólo solas noches
solas soledad de noche
Cuánto que me duele
lo que ya duele
la piel que a solas
ya sola no puede
la carne que se empuja sola
callada y a gritos
nunca, futura y siempre

20398

Una palabra
Tu palabra
El cielo que eres
La rosa que escondes
en tus ojos celestes
en la cueva bendita
de tu alma
del agua pura que eres
Una palabra
Tu nombre
Escritura de tiempos
de días felices
dolores que se diluyen
en las sales del universo
que aguarda infinito
como yo aguardo
por ti que todo abarco
por mí que todo espero
entre letras y luces
entre vientos griegos
y la vida pura
y la certeza
del tibio lento
que pacifica este sueño
que abraza este constante anhelo

Lo ito

(A Eti y JAG) 
Siempre he escrito.
Bueno, no siempre. Obvio.
Pero, digamos, a efectos del romance
que siempre he escrito
Ya
Antes
En esta vida
Seguro en todas
En todos los espacios espaciales
en todos los tiempos temporales
bajo el temporal que inunda
bajo el sol que cual rayo láser
quema las pieles de este pequeño yo
y las angustias de este gigante
en abstracto y metáfora
de este inmenso yo
que llora sus lágrimas invisibles
que sueña sus pesadillas imposibles
Siempre me he descrito
Escribo para describirme
Me esculpo en adjetivos
y adverbios de afán y de lugar
en sintaxis ocultas
en versos prohibidos
como los pasos prohibidos
para cuando el brandy hace su tarea
para cuando el whiskey hace lo suyo
para cuando son los humos 
para cuando son los paralelos y alternos 
El caso es que escrito está
esto que escribo, obvio, 
y lo que he escrito, obviedad,
y entre tanto y mi-tonto
el acumulado bloguístico
de más de una década
visitado por los mismos pocos
poquísimos pocos
por más de una década
y así y asá
me llega un comentario
así y asá
en plan comentólogo
en plan amistólogo
en plan nostalgólogo
que sí, que sí, es nostálgico, pues lógico,
pero que rime y cante es más crucialógico
y llega el muchacho, y llega el amigo
y comenta los años que ya son muchos
de vernos sin vernos
de leernos sin jamás habernos escuchado
de conocernos y jamás conocernos
como no se conoce a nadie
conociendo todo o ese todo
que son estas letras que soy el más soy
que son el más yo
Mudo y en teclas con la boca cerrada
atando caminos
con este ser que son dos ¡que son dos!
con estos seres mágicos
que leen mis lecturas
que continúan mis conjeturas
que me completan lejanos
en esta cercanía de saber que escribimos
y que siempre hemos escrito
en esta vida que compartimos
en todas las vidas que nos atan
como nos atan los universos
creados y que creamos
y que nos crean en destrucción 
Siempre hemos escrito
y al escribirnos, escritos existimos
y al existir, morimos en el vapor
de la vida, en la felicidad feliz
de una lengua de tiempos
de unas líneas de cielos abiertos
de tierras fértiles
y de no razón

ñlsmg02

camino que te caminas sin mí
que no existes sin mí
que te acabas como se acaban las horas
que se oscurece como se oscurecen los ojos
cuando no te veo
cuando te veo sin verme
cuando el espejo es vidrio roto
como roto está el camino que no caminas
la ruta vacía que nadie anda
la luna oculta que nadie mira
oscurece ya oscuridad que me alimentas
¡oscurece ya!
cada día eterno y noche
cada segundo noche
cada silencio negro
cada paso y todos los suspiros
muertos latidos: ¡camino y sangre!
que no existen - que persisten
sin mí muerto - sin ti muerto
nada de nadie: todo de mí
(acá espero, desaparezco)

mxksie

mi cuerpo llora
mi cara está triste
sudor que inunda
las habitaciones
del destino
las grietas
del triste eterno
pasado
hombre cansado
hombre terreno
que camina desiertos
y cementos verdes
como selvas caídas
como cielos rotos
ya terrestres
vientos negros
de los ojos negros
diamantes sin brillo
sin brillo mis diamantes
joyas sin nombre
oro deforme
de días errantes
de tiempos idos

819

Pienso en no pensar
En que si pienso, me pienso sin ti
¿Qué pensarás?
Pienso en que quisiera no pensar
en ser una roca que piensa
o en ser el pensamiento de una roca
que siempre detenida
se detiene y piensa
Pienso en no pensarme
en no ahogarme con abstracciones
y teatros y sonidos
que yo sólo siento, que yo solo siento
Cuánta soledad
Pienso en que no pensar no puedo
y que cuando sueño pienso
y que cuando lloro pienso
y que cuando no pienso
aparentemente: te pienso
como roca sin consciencia
como árbol a medias
como un ser del universo divino
que todo piensa y que en nadie piensa
como un ser de átomos que piensa
sin pensar
cuando te pienso, pienso que no me piensas
te pienso inerte, te pienso lento y no te pienso
¿Quién eres sino mi yo que piensa
sino mi ya que pensar no deja
sino mi ay que en dolor se piensa?
Pienso en no pensar
Cómo quisiera no pensar
y aquí me tengo pensando pensativo
Tasando malherido
pasando por el tiempo - pasando el tiempo
pensando sin sentido
Cómo quisiera no pensar
Cómo quisiera poder no pensar
y no pensar jamás y no ser jamás
No volver a pensar
Cómo quisiera no pensar

717

Cuánto lloran las largas noches
sin ti
que nada son
que más oscuras son
aquí
Cuan vacías las largas esperas
en esta silla verde
en esta angustia inerte
sin ti
que infinitas se sienten
que eternas se padecen
hoy mismo ya mismo
así
Cuánto tiempo la llamada
ausente
Cuan ausente la tuya piel
que no aparece
Presente
mi sed
¡que no perece!
Cuan gris el mundo entero
el universo entero
roto y solo
mi cuerpo vivo y muerto
sin ti

9183uw9

Cuerpo que ya ni resistes la intempestiva marcha de tus tiempos muertos ni el silencio frío de las calles rotas tras las ventanas abiertas de tus noches frías
En infinita vigilia me sumerjo todo cuando esperar espero el sueño limpio de un plan perfecto ya en repentino olvido y en donde sólo llega el cruel teatro de los ojos bien abiertos que no descansan ni huyen y que sólo parpadean secos en el bullicio de fiestas lejanas y de carros furtivos
Dormir no duermo cuando despertar no despierto
Dormir despierto y ser desierto o ser cierto y estar vivo en vivo y estar vivo en ilusión de vida o en acto de muerto
Morir dormido vivir andando y andar yerto 

slidh3r

Hojas del cemento que
reposan como sombras del
tiempo
Eclipses del viento que
ocultan los destellos de un
cielo cualquiera
Un silencio de calles rotas
y de árboles que lloran
Casas vacías de cuerpos
inundadas de cansancio
Nadie clama por la noche
mientras la noche duerme
Rostros sin rostro
suspiros fríos
bocas selladas
Hojas del viento que nada
dejan sino su último saludo

rsgnkl0

Yo que te espero 
en estas aguas secas
en estos vasos rotos
en este viento frío
Yo que resisto
los cuchillos invisibles
las rocas ardientes
las tormentas de arena
sin ti
Yo que me hundo
entre lágrimas contaminadas
y letras de olvido
entre músicas que ahuyentan
los mapas y los libros
Yo que me ausento
Yo que me miro
en reflejos rotos
en espejos opacos
en ríos muertos
Hubo día de arcillas suaves
y de caminos tibios
¡nada queda!
Hoy que se resquebrajan
las columnas de mis sentidos
mis cantos y clamores
mis cantos tristes
todos mis tremores
Hoy que se rompen
mis árboles viejos
los escudos de la palabra
el filo de los retratos
(nada queda)
Yo que me ahuyento
Yo que te esquivo

Todo-lo-demás

No, no soy ni vegetariano ni soy vegano. Sólo que hoy cociné sin carnes ni huevos ni queso ni todo lo demás, como lo hago siempre un par de veces por semana. ¿Qué pasa? ¿Acaso la única explicación posible para cocinar fríjoles con arroz y aguacate es ser vegetariano o vegano? Imagino que la pregunta que se hicieron fue: ¿cómo puede ser que, pudiendo elegir carnes o huevos o queso o todo lo demás, eligió ninguna? Qué clase de locura es esa.
En mis clases, varias veces, me ha tocado aclarar, entre las medio risas que puedo ver, y porque además me lo han dicho directamente, que no me quedé pequeño por no comer carnes ni huevos ni queso ni todo lo demás. ¿Qué acaso no conocen personas pequeñas que comen todos los días carnes o huevos o queso o todo lo demás? ¿Y no pueden imaginarse una persona alta que poco o nunca come carnes ni huevos ni queso ni todo lo demás? ¿Qué dirían entonces de los holandeses y alemanes que son veganos y son, a todas luces, más altxs que media Colombia?
Recuerdo grupos de conversación académica sobre aborto, sobre eutanasia, sobre donación de órganos, sobre género, sobre, en fin, temas que se perciben por algunxs, álgidos y complejos, y en esos temas podíamos hablar a nombre propio; pero cuando se trataba de los animales, tocaba en juegos de rol. "Pretenda que usted defiende los derechos de los animales" ¿Así de difícil es tomar una posición de algo tan obvio? Además el rol debió ser: "pretenda que usted defiende los derechos de algunos animales", porque seguro que defienden con armas y a puños a todos los michis y a todos los firulais.
He tenido estudiantes que me han dicho, en plena clase, que cualquier compañerx nutricionista argumentaría a favor de la importancia del consumo de las carnes y de los huevos y, en fin (de aquí en adelante sólo diré "todo lo demás"), y tengo que sacudirme la cabeza porque, si un nutricionista o no nutricionista encuentra la suficiente y adecuada evidencia científica que indique inequívocadamente que sí o sí debe consumirse todo-lo-demás todos los días, que dé un paso al frente ya, porque tendrá que dar como 10 para atrás, una vez hagamos esa revisión de evidencia de la que hay incontable que dice justo todo lo contrario.
Y he tenido conversaciones en donde se me ha señalado que no podemos pasarnos simplemente a comer tofu y productos de soya porque la soya es un gran problema, cuando la mayor parte del cultivo de soya es para, adivinen, todo-lo-demás. Es que una buena parte de la invasión del planeta es para todo- lo-demás. Especialmente cuando dos terceras partes de la tierra dedicada a la agricultura es para la industria de todo-lo-demás. Pero, ah, ojo, además, hay un requete montón de gente que no come ni todo-lo-demás ni lo demás. Gente que pasa hambre mientras a usted, ese pedazo de muerto que compró del corrientazo y que no se comió, se le daña y le toca botarlo. ¿Por qué es tan difícil de interiorizar lo que no tiene otro modo ya de verse? ¿Qué es eso aquello que nos ata tan poderosamente a algo tan claro, tan obvio, tan evidente? 
Sin mencionar el impacto que todo-lo-demás tiene en el cambio climático, en el destrozo monumental del Amazonas, en las emisiones de CO2, en el uso excesivo de fertilizantes que han alterado el ciclo del nitrógeno y el fósforo, y en cada uno de los 9 límites planetarios.   
Y no, no es la solución a todos los problemas, obvio.  Ni tampoco es el origen de todos los males, ¿quién está diciendo eso? Ni tampoco el aporte único e individual haría la gran diferencia frente a las grandes industrias y los gobiernos mediocres, por supuestísimo. No se requiere de grandes matemáticas para esa conclusión. ¿Qué es una persona a 8000 millones que somos en este planeta? ¿Qué es el 0.4% del aporte de Colombia frente al producto interno bruto global, que nos dice harto sobre nuestro impacto al planeta, frente al 25% del de Estados Unidos, el 15 de China y el 25% de Europa? No se necesita un cálculo con macros en Excel ni un código magnánimo en Python para saber que es ínfimo, ¿pero entonces el marco moral individual no cuenta? ¿No hay una voz adentro, una voz deontológica, que algo grita y es que nos mentimos y nos engañamos para seguir hablando de lo impredecible del clima con un hamburguesa doble de todo-lo-demás? Entonces dado que las grandes corporaciones roban más que cualquier individuo de a pie, ¿valida que el individuo de a pie robe? No me puedo imaginar semejante conclusión. 
¿No es un poco extraño que los perros y los gatos sean ángeles y las mamás osos sean maravillosas cuando llevan en fila a sus ozesnos y las ballenas sean espectáculos de la naturaleza, pero ese churrasco con chimichurri, esa pechuga asada, esas costillas de cerdo, no? No puede ser que ahí no haya una contradicción. ¿Cómo puede ser que haya humanólogos, como los llamo yo, que trabajan en la lucha contra la migración forzada y que les duela las comunidades indígenas y que les preocupe esta gente y aquella y la otra, pero no les inquiete que ese consumo todos los días, dos veces y hasta tres veces al día, hace parte de aquello de ese mal que precisamente a mucha de esa gente perjudica?
Es extraño, extrañísimo. Máxime cuando hay semejante cantidad de personas sufriendo por enfermedades no comunicables, pero aún en los congresos donde se discuten estos temas, se sirve, adivinen, todo-lo-demás. 
Y finalmente, el último recoveco que escucho, es que de dónde saco esos datos, que yo cómo sé que esos datos son así, que pueden estar amañados, y ser mentira y ser tramposos, y que me los invento o se los inventan esas organizaciones de gente loca y hippie que no tienen más que hacer, y que en vez deberían preocuparse por las cosas importantes...y sí, claro, clarísimo, todo puede ser mentira, todo puedes ser la ¡matriz!, ¿puede usted comprobar de forma sistemática que es mentira para su región y todas las regiones de este casi-peladero que es en donde los humanos vivimos? ¿O puede comprobar que lo que sí cree que es lo es para todo el mundo y para todo lado? La pregunta sería, ¿acaso cómo cree lo que cree? Ese es un recurso muy raro porque, cuando salen los datos de cosas negativas, como el desempleo, como la inseguridad, como cualquier evento horroroso, entonces ahí sí es más probable que me digan: obvio, lo sabíamos; es que, claro, todo está peor...
¿Cómo? ¿Pero entonces esos datos que están conformes con sus expectativas no son amañados, pero los que no están conformes, son raros y que hay echarles un ojito otra vez? 
No puede ser.
En fin, me voy a dejar remojando las lentejas porque no tengo olla a presión y, así es la vida, con ello consumo más energía y resulto aportando, en pequeñeces de este pequeño que soy yo, a un problema de muchos problemas del problema máximo que es el así existir.
¿Qué esperaban? Acá yo humano, demasiado humano.  
En fin y fin.      


esfkl43i

Susurro que ya no sientes
en los poros tuyos
que ya no mienten
Espanto que dilatadas
tus pupilas ya no esconden
pues te sabes sombra
y olvido o sobras
por aquello que hiciste
y que disfrazar supiste
entre felices sueños
que nunca fueron
entre cortinas del teatro
que nunca existe
entre hierros viejos
de óxido viejo
que han tallado certeros
en tus ojos enteros
las palabras ya dichas
tus pánicos y las fichas
de un ajedrez invisible
que siempre pierdes
invencible...
Te ves como te fuiste
sin sombra de la noche
sin luz de la madrugada
con el rocío que se evapora
en la seña de la mala hora
fría está tu última luna
¡delirio de la una!
rota despierta tu espada
sin ti y sin nada

su29w8

Siento que se acaba el tiempo y que el agua fresca ya no existe. Siento que hubo un cuando algo pudo ser. Que el mañana ya no es fértil y que las rodillas se rompen en las búsquedas de lo que habría podido ser. Siento que se van los días y que mi corazón ya no palpita, que los miedos y la rutina acosan como mosquitos de humedad. Cada vez más fuertes, ellos cada vez más, con mi sangre seca cada vez más. Siento que debí vivir esta vida del ya en las horas del ayer y que apenas empezando he llegado tarde. Muy tarde. Que me voy sin haber existido, que me quedo sin haberme ido, que me aburro de vida y me sueño en la mentira de un espejo convexo. De un vidrio roto. Siento ver que llega el no sentir. Que la memoria de lo que soy para nadie más será que para mí. Hubo un cuándo me pensé en el futuro y parece que es el futuro y ya nada parece ser. Se acaba todo y con la nada, todo esto que pudo ser, se queda y a mí me lleva y yo me dejo ir. 

dmi0032

qué cuerpo que es tu cuerpo
qué sombras que son tus sombras
el aura ausente de lo que callas
o el espejo roto
de lo que nunca nombras
sé estos labios partidos
que la espera hoy espera
olvida estos ojos de anillo
que esta dicha no condena
qué sangre que es tu sangre
qué delirio que es tu delirio
el cuerpo ausente y siempre frío
en aguas frías y ya sumergido
qué cuerpo que es tu cuerpo
qué penas que son tus penas
cuánto silencio de lo eterno
de lo inicio cuánto dominio

pj3

Animal del cosmos
Átomo que se expande sereno
en las pieles de las montañas
Caminante de diamante
de rocas prehistóricas
Arena que flota entre desiertos y selvas
Soy
Luz que cruza el vacío de la memoria escrita
Luz que construye el corazón que canta
Boca que fertiliza los cabellos del tiempo
Hay un reloj oculto entre mis poros
Sillas de tiempos vivos en cada paso
y en cada ojo
Un mundo de cada color
Un mundo ciego
que mira hacia adentro
polimorfo
que se pliega sobre sí mismo
Un mundo de cuerpos
que se abraza en infinitos dedos
Un mundo de espejos ciertos
que duerme eterno
y sin olvido

iu6r

un mundo eterno donde nadie llora
un mundo infinito donde nadie sufre
espejo del alma siempre rota
cuerpo viejo, siempre roca
de diamante sus formas concretas
de aire impuro sus finales condenas
cuánto escribo cuando nadie lee
cuánto canto donde nadie escucha
el abandono de quien nunca estuvo
la compañía de quien nada habita
en esta noche que no se acaba
en esta noche que no termina
espera de la soga que ya no ata
espera de la sangre que ya no brota
minutos estancados de silencio solitario
gotas evaporadas de viejos venenos
Son sonidos de las calles vacías
que no se caminan
Son susurros de las esquinas inciertas
que no se suspiran
un mundo eterno donde ya no hay sonrisas
un mundo infinito donde ya nada respira
hoy que no se acaba
siempre el hoy que no anda ni termina

lsc83

Soy esta naturaleza que sabia se asigna
El agua que pura se refresca
Soy la vida que avanza, la flora que emerge
La fauna que suspira
Soy esta piel bendita que se transforma
en las curvas de la dicha
en las carnes de la vida
Lleno de mí mismo
me fluyo con los vientos del tiempo
Lleno de mi futuro
me llevo con las barcas de mis ojos
que avanzan serenos
por mundos divinos y conexos
Soy esta naturaleza que en calma se besa
Pradera fértil de todas las semillas
Vida de todas las vidas
Cuerpo de todas las cordilleras

{alekf39

Cuerpo que siendo mío, no responde
Cuerpo que siendo mío, no me habla
Molde estricto que diverge de
un aparente llamado ancestral
Un supuesto llamado universal
Barrera que protege lo que se pretende inmutable
Sangre frágil que por él corre y que me envenena
Saliva que desde él se vierte y que me contamina
Piel que se inunda en las lágrimas de no llorar
Piel ajena, piel mía que me ahoga y me atraviesa
Hay un tránsito desnudo que se avanza
entre el filo de las rocas
Hay un territorio vulnerable que se avanza
entre lenguas hechas escalpelos
entre los retazos de dolores ajenos
que como sobras
que como proyectiles
se proyectan certeras
en el horizonte de mi mirada
¿Qué futuro aguarda para el cosmos contenido?
¿Qué explosión aguarda para el grito atrapado?
Cuántos somos a medio ser
Cuántos estamos en el parecer, en el complacer
en la carga del teatro de lo que no somos
en la angustia de no tener tiempo para poder ya ser
Hay una conversión desnuda de luz y de oscuridad
Ojos de herida que son estrellas
Bocas de cicatriz que son cometas
Diversidad universal en la unidad del corpúsculo
Un corazón encendido que flota
un titilar que se apaga con cada palabra no dicha
con cada sombra perdida
Cuerpo ajeno que siendo mío, no respira
Cuerpo otro que siendo mío, no suspira
Cuerpo muerto, raíz de la nueva vida
en este día, en cada paso, en toda semilla.

kpc90i23

Hablo de ti.
Es la mañana de invierno, la noche inconcebible.
Es la mañana, el frío, el infinito invierno.
Camina incoloro en los cuchillos de cemento.
Entre las casas, oscuro se encuentra.
A sabor de arena, se sabe.
Sahumerio dulce y activo
de las esperas dulces y tiernas,
del yo no sé.
Para su yo, cae la lluvia
aun cuando nada cae.
Todo lo moja la noche de su lluvia,
la mañana de su rocío,
la tarde de su silencio húmedo.
Ve un ladrillo húmedo siempre oculto,
un edificio siempre en la sombra,
un color que existiendo-no existe.
Como el tono del corazón que late a medias.
Como el color del corazón
que todo revela y desvela y entrega y doblega.
No es rojo-no es marrón-o
es rojo es marrón. Todo lo que podría ser
más todo lo que es.
Brilla apagado en su hielo perdido,
es materia que se derrite,
como el efímero dulce en la lengua amarga.
No despierta. Nunca duerme.
Su realidad le pesa-vacía y pesada.

lí7g6

van los retazos la dicha rota las aguas turbias el camino de pantano los pasos afilados las lágrimas ardientes los gritos que asfixian cada molécula y cada galaxia
la palabra que lo imagina y la imagen que le da palabra
vienen en nada vacías sin memoria perdidas sumidas en la existencia con grietas en donde vive la vida misma sola
demasiada cuando es poca y poca cuando es demasiada
inmóviles están con la otredad incrustada como esta bala que tengo ya apretada
que oprime y deja nada
de la caída eterna se salva nunca a nadie
y nadie se salva nunca de la caída eterna
de la eterna nada


Algunas cartas

No hay nada, o no habrá. Mañana será ayer, mañana ya es, o no será. Te dolerán los dolores de la vida, que ya te duelen, que te han dolido y que detrás de ti siempre irán. 
Y vendrán aquellxs y te dirán que mires el pasado, que has aprendido, que eres más sabio, que el tiempo cura, que el tiempo el dolor olvida, que hay remedio para la angustia, que hay paz para la tristeza, que hay un camino abierto, y dizque mágico y lleno de luces y de abrazos y amor de amantes y de amor de humanidad, y te dirán que tus pensamientos crearán el camino, que tus decisiones disciplinadas, apasionadas y enfocadas marcarán con certeza los pasos y construirán el futuro que te mereces o lo que crees merecer...Pues bien, eso no ha sido, nunca ha sido, jamás será. 
¿Acaso olvidas los daños que hiciste, los espejos que rompiste, los seres que magullaste, los mares que evaporaste? Matas al vivir, hieres al pensar, destruyes al construir. ¿Acaso crees que un premio está  aguardando por ti? ¿Que un estandarte se erigirá por ti? Yo te digo: quizás mereces el oprobio, quizás mereces tus caídas, quizás mereces tu esencia vacía y la epifanía de ser condena, de cadena esperando, de ser lucha en ejecución. 
Pues no hay mayor condena que la condena de vivir. No hay mayor desdicha que la vida consciente, que la incertidumbre de todos los días, que la entropía que nos tasa y que nos determina. Maldito desgaste que todo arruina y que todo opaca y que todo agota y que me cansa y que me agota... 
Un murmullo de optimismos te inundará a cada paso y en cada encuentro. Buitres de la felicidad. Cantores gallinazos. Mentiras. Sonrisas que te indicarán falsamente que hay un feliz posible y que es cuestión de ángulo y que se trata de perspectiva. Mentiras. No hay perspectiva para el dolor que todo inunda y que a la otredad construye como te construye a ti. Hoy que te duelen los dolores que ya conoces, en el ya donde te supuran las preguntas que sin respuesta siempre han venido, y más tarde, temprano nunca tarde, llegarán los quejidos que aún no intuyes. Más tarde, mañana, la semana que viene, durante los años que vivirás. A cada segundo, en cada respiro, en cada ahogo. No sabes del dolor del futuro pero sí sabes que será. Y quizás mañana descanses y la nada sea tu pronta dicha, porque en el algo, sufrirás. 
¿Quién eres que crees ser especial por ser? ¿Qué eres que sientes que tienes algo para decir? En el infinito lo nuevo no existe: ya es. En el infinito el amor no existe: no es. En el olvido, en el vacío del cosmos, sin sinapsis ni descripciones, en silencio como los átomos, en el equilibrio donde no se palpita, en el absurdo donde todo se oculta, ahí, todos los segundos ahí, está tu yo del futuro ahí, reposa tu yo del pasado ahí, se embriaga tu yo del ahora. ¡Ahí! 
Que nadie te diga que hay un sentido. El sin-sentido es el sentido. Sin respuestas, sin caminos, en soledad. O en equipo para que te exploten, o en equipo para que con espadas y látigos te lideren, o en equipo para que inventes propósitos que no te satisfacen, o en equipo para que parezca que en los demás vives y te vives y existes. Pero nadie existe: sólo lo que creas de ellos, sólo lo que construyes de ellas, sólo lo que decides creer en los grises, en el binarismo, en la no binaridad. 
Y de esto que te escribo también te olvidarás. Porque no quieres escuchar la única verdad, porque quieres ignorar lo fútil de tus intentos, porque quieres creer que en este minúsculo instante, que en este minúsculo espacio de espacio estelar que eres y que ocupas, algo eres y algo ocupas. Nada eres. Siempre proyectado al dolor que sentirás, siempre hacia la monotonía que todo repite (las lágrimas tristes, las sonrisas ficticias, la pantomima), siempre los bostezos que tu células emiten, siempre el miedo y tu miedo, nunca la bondad. 

p-AI-la

"Paila" en Colombia  es una expresión multifuncional que señala un aspecto negativo de una situación dada. Por ejemplo:

A:¿cómo te fue? ¿paila? 
B: paila muy

A: yo creo que paila con el préstamo.
B: quedamos entonces es re-paila.

A: paila, esto se acabó.
B: igual estuvo muy paila.  

Por otro lado la inteligencia artificial (IA) o en ingles (AI) son dos vocales que, entre otras, se encuentran en palabras como "pAIla", que resulta inquietante considerando los riesgos que puede tener la IA en nuestras vidas. 

De esto modo, me pregunto: ¿p-AI-la entonces con la llegada de la AI/IA? ¿O paila más bien si no llega? ¿O p-AI-la si llega a lxs unxs y a lxs otrxs no?

Evidente abstracción

Uno de los ejercicios más interesantes, en mi experiencia de usuario, ha sido pedirle a chatgpt mucha evidencia sobre un tema específico y finalmente pedirle el nombre exacto de las publicaciones. Incluyendo una lista de posibles autores. En el momento en que busco yo activamente, por mi propia cuenta, muchas de estas publicaciones resultan invenciones. Inexistentes. Una creación alucinada de chatgpt. Considerando que el título es, en general, lo que más se lee de todas las partes de la publicación, uno podría imaginar revisiones sistemáticas de listas de títulos y listas de autores vacíos de sí mismos. Y revisiones sistemáticas de revisiones sistemáticas: que en otros temas las hay hartas. Evidencia proveniente de una realidad en abstracto.
Cómo me recuerda esto al comercial colombiano del abogado zoometalúrgico.

poytc

Callan
Te callan
Se sumergen
con la maleza
con el polvo
entre las grietas
tras las rendijas
con el arma de la vida
con la violencia de las armas
porque todo se cae
porque todo cae
el camino hacia el abismo
el cristal hacia el piso
el agua que la sed ya no cura
en vapor no bebible de la vida
Se callan
Me callan
Fuego que contamina
humo ciego
que sin ojos enceguece
todo acaba
lo que creído se creía
lo que se vivía
que como un sueño de olvido
se va y se olvida
Calla
todo calla

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Se aleja y huye
Calla
No camina
Se evapora
con las sonrisas muertas
con los besos fríos
No respira
Huye y se aleja
como memorias felices
como barcos rotos
en el inicio de su partida
como cielos negros
en el inicio de su caída
Calla
los gritos de las memorias
Evapora
la esperanza débil
de continuar
Nadie que siempre hay
Nada que eterna hay
Silencio que queda
en el silencio muerto
de la rendija sellada
siempre oscuridad
Tu ausencia que ya anuncia
mi despedida mañana
o la amargura eterna
de cada mañana que naces
de cada hora de soledad

De tempraneros tempranismos

Sale un estudio que dice que Colombia es el más madrugador del mundo, levantándose en promedio a las 6.30am, y nos recuerda El Espectador que, en otro estudio, Colombia es de los países menos productivos de la OCDE. Ni lo uno ni lo otro sorprenden. La locura colectiva que valida, no sólo madrugar, sino empezar a trabajar a las 7am o antes, tener clases a las 7am o antes, tener reuniones a las 7am o antes, porque al que madruga Dios lo ayuda, y yo creo que Dios a esa hora sigue durmiendo, porque es a la única hora que le cuadra a todo el mundo -claro, porque todo el mundo quiere dormir a esa hora-, porque hay que ser productivos pero resulta que no, porque nos acostamos entonces a las 10 u 11 pm y dormimos poco y mal y hay que empezar el ciclo infinito del enamoramiento tempranista y la resignación de un transporte que se mueve con el afán de las rocas y que nos afana con el látigo de obligaciones que, si no son en el albor del día, no son; y nos señalan y nos acusan por pereza y quejadera, porque no nos ponemos la camiseta ni damos el 200%, porque sin sufrir dizque no se aprende, porque en pasarla mal está la sabiduría, porque así es como se coge experiencia. Ojalá saliéramos de ese hechizo que nos tiene acá con el ojo gacho, con la ojera ya cincelada, con bostezos que son sinfonías y con sueños incompletos. A ratos felices, usualmente rotos.

mdlsp

Sin voz
Sin vos
En el silencio
de las cuerdas que no vibran
En la ausencia
de las pieles que no tocan
Habitaciones que ya nada narran
Paredes que las lágrimas ocultan
Con vos
Sin voz
Aparatos que simulan los metales
cuando se agitan
aguas infinitas y mieles tibias
que nada hacen sino rasguños
a la materia invisible de los augurios
Vapores que empapan el teatro
y las mentiras y la pesada carga
de las bolsas vacías
Grietas frías
que esperan el llamado o la condena
o una palabra afilada que caiga
como una roca del cosmos
o una palabra certera que caiga
como la lluvia primigenia
o la noche última que caiga eterna
como caen las hojas
cuando cansadas se rinden
ante el peso inevitable de su entropía
Sin la voz que la palabra añora
Sin vos que mi sueño ahora
soñar no puede ni de noche
ni en mundos ficticios
ni en risas ni suplicios
tampoco mañana tampoco de día

´05098

Cuánto habla 
la sonrisa que tímida calla
La luz que tímida ilumina
La piel que se registra
en un cálculo afanado
de vidrios y cubos
y poses y pasos
Cuánto oculta
la palabra que escucha
el oído que habla
Letras que invisibles flotan
Cuánto revela
Hay miedos y sombras
Cemento e investigación
Distancias temporales
Abismos y puentes
Hay risas, sonrisas
Formas del mundo
y cada privilegio
de un tiempo que se desliza
rápido, indeleble, incesante
entre aguas dulces
y músicas controversiales
Formas de mundos:
aquel que ya fue
aquel que será
aquel que no pudo ser
Habitamos el mismo pueblo
Nunca lo dejamos
Por nosotros él habla
Cuánto cuenta, cuánto habla

Cumpleaños 40

Son Cuarenta
4-40, Las 40, (40 y 20) 20 y 40, UB40, Punto 40
¿Qué es lo que pasa con el número 40?
¡Que tengo 40!

De años que no millones
De glóbulos rojos que no billetes
De vueltas solares que no pantalones
Con más creencias y más tercas razones
Con más dudas dudosas y más grilletes 
Y curiosamente con menos cachetes
¡Todo me hace frío y todo me calienta!

Son 4 por 10. Son Cuarenta
Hoy valgo, no dos de 22, sino dos de 20
Hoy salgo a enfrentar el presente
al viento frío que ya se siente
al viento frío que viene sin gente 

Son Cuarenta
que empujan la carga violenta
las células polvorientas
la pérdida de la huesura
la agrandada cintura
la ajada pintura 
y un montón de costura

Son cuarenta
en nada corpulentas
que llegan sendientas
también hambrientas
y casi que en venta...

Ay son Cuarenta... 
Se anuncia la calma -dicen- 
¡también una tormenta! -dicen-
Miro mi palma para ver mi alma
para ver el trazo
para encontrar del ahogado el lazo
para quizás esquivar el manotazo
para lanzar mejor el tazo
Nada veo: Nada leo
Me veo en un museo
en cuchicheo y con mareo

¡Son Cuarenta!
Vida que pasa por mi casa
liviana pero más pesada
pesada pero más liviana
muy cercana y muy lejana 
Mucha, cucha. ¡Demasiada!
A cada giro menos lenta
en cada vuelta, turbulenta

¿Qué me pongo hoy? ¿Cuál será mi vestimenta?
¿Qué hago acaso hoy? ¿Cómo celebro?
¿Con cuál fermentada herramienta?
Si ya me siento por ello a 2/3 de cerebro
Si ya creo, que si me caigo, me quiebro
Si ya a menos me animo y a menos me afiebro...

Ay son Cuarenta
que llegan con pagos, deudas y rentas
con gastos malos y compras fraudulentas
¿qué sera de mañana y de mi osamenta?
Yo sé: estoy de exagerado 
pero también sé que es por mucho café
(ya soy de aromática y además de té) 
Sé que con el peso de esta cuenta
estoy medio cansado 
que con el peso de esta invisible afrenta
a la que me he auto-invitado
sólo veo el inevitable pecado
de no estar de regreso
a juveniles sesos
a juveniles excesos
al embeleso
de apacibles huesos
que más no serán
que más no andarán
¡Qué'jeso!

Ay son Cuarenta
Gracias gente mía siempre ahí
Gracias gente mía siempre aquí
a por empanadas patojas que tienen maní
a por verdes paradojas que tienen frenesí
¡Ojalá con aquél ají!
Así me quiero y así me 'querí'
¡Liebe mío! ¡Amor de mí! 
¡Que sí, que sí!

Y digo: Sí,
hoy que quizás la entropía condeno
hoy que quizás el desorden desencadeno
hoy que quizás los rayos llamo
hoy que proclamo que cada tramo
me ha pesado como la tierra en gramos
y con todo y todo para este finde
me pido una bailada y que se brinde
¿Pola o miedo? ¿A pie o a dedo?
porque son estos cuarenta mis cuarenta
en plan riquillo o en plan cenicienta
una buena fiesta 
y que nos demos en la testa
pues luego viene la consabida gesta
y si hay gente molesta
no importa -tampoco importa la torta- 
porque sí hay gente dispuesta
a echar paso y a la orquesta
y con esxs vamos
y con esxs nos programamos
y con esxs nos la sollamos

Son mis Cuarenta
que ya experimentan
lo que ya representan:
un número numerológico
un quejido patológico
un temblor sismológico
Estos son, cuarenta son
con tumbado, swing y en cinta sinfín
¡y usualmente al beat y con son! 
Díganme desde ya y con razón:
Señor Felipe, Señor Mista 
Les doy esta pista:
El Don 
Son 40 y cuarenta son 

mdpw938

cuando los caminos explotan los pies ficticios
cuando se confunden las salidas  y todas las entradas
cuando se atraviesan la ignorancia y la arrogancia
en las amarillas sendas de la exclusividad
cuando el valor de la mano que afina
es la palabra dura, el ceño filoso
cuando la respuesta es retornar lo i-rretornable
pagar lo ya pagado
repetir
repetir
como si los días no se callasen nunca
como si las filas sólo crecieran
como si las líneas estuvieran rotas
repetir
y repetir 

ñlkw0

palpita, se agita, golpea como el martillo al cemento 
como los meteoritos en los tiempos primeros 
como las balas en las guerras perdidas
como los gritos en las torturas
como las aguas heladas en las tormentas nocturnas

palpita, se agita, ebulle la poca sangre que queda
coágulos de lágrimas que invaden el horizonte muerto 
que rasguñan la piel seca 
los surcos rotos 
saliva venenosa que el silencio concentra
que el miedo afina como arena del tiempo 
que en el agotamiento la garganta ya no escupe 
como tierra infértil que llena la boca y los delirios libera

palpita, se agita, ya no ríe, ya no llora. Avanza sin sombra, el sol oculta. 
las rocas envidia, el olvido añora 
un día que no tendrá mañana
un momento que no tendrá espejo ni figura ni recuerdo
no palpita
eterno
sin universo

{slk03

 ¿Qué es hoy o ayer? El tiempo que se ha ido, lo que ya fue y lo que no pudo ser, lo que se nos fue sin haber sido, en el pasado de un nunca fue, de lo que no fue. ¿Quién es hoy o ayer quien en ambos ha sido? ¿Lo mismo? ¿La misma forma de esencia? Acaso se mantienen, pensamos -sentimos-, los puentes de nuestras tierras que hacen que sea la misma pradera, el mismo móvil. ¿Quién eres tú? Que te amontonas en recuerdos intangibles, en registros biológicos y podrías no ser y ser como lo que es en los sueños. Somos un sueño, la vida es sueño y un sueño. ¿Serás un sueño? ¿Qué me soy si afuera no hay nada y hay nada y está mi yo que sólo y solo está? No hay afuera. Y flotamos sin movilizarnos. Un monolito que sólo es y piensa, que sólo es y siente, que sólo es y llora, porque siempre llora y la vida le persigue para consumirlo y descartarlo. ¿Qué es hoy o ayer? Soy lo mismo que no soy, soy lo mismo de lo que soy, soy lo mismo de lo que pudo ser. Soy sólo lo que seré. Y como estoy aquí, en el hoy del ya, en el ya del hoy, porque el ladrillo de los límites no se rompe, no se desgasta, no se olvida, nadie es ya ayer, no soy hoy, soy sólo lo que seré. ¡Y no soy!   

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