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soy esta vida que no quiere vivirse
o que se ha vivido varias veces
o que nadie vivió
¿quién soy?

soy esta vida que no es mía
y es la del otro
incompleta y ajena
vacía, en tormenta y serena
¿quién soy?

soy la vida de quien nunca vivió
soy la vida que no se vivió

cuántos cuerpos...
cuántos cuerpos hay
que sin andar andan
haciéndose muertos
llevándose muertos
como me llevo yo
¿a dónde soy?

soy la vida de quien nunca vivió
soy la vida que no se vivió

soy esta vida que no sabe
cómo vivirse viva
que no sabe cómo vivirse muerta
que va sola viviéndose sola
llevándose a muerta
llevándose en vida

Siendo día que nunca acaba
siendo de sí misma esclava
de la vida muerta y la muerte viva
que nunca acaba
que ya se acaba siendo vida

que no ha sido
y que nunca se vivió

soy esta vida que quiere vivirse
que quiere extinguirse
que no quiere sentirse
y ser pieza marchita
y arena de olvido
ser quien siento que soy
la vida que nunca sintió
ser una vida viva
una vida pasada y una vida ida
ser el cuerpo muerto
que le ruega al tiempo
para ser ya el haber sido
y ser ya, ser siempre y ser hoy

¿Quién soy?

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Y van solos los cuerpos por los días,

en murmullo de pequeños gritos
o en camino de pequeños pasos
que nadie acompaña,
por donde el otro no va.

Lloran sin llorar las horas de la vida,
en ausencia y en suspiro
que nadie acompaña,
por donde el otro no va.

Se observan por las ventanas
las calladas mentiras de la risa,
el afán incierto de la hora
que les empuja a los buses y al cemento,
mientras soplan sin pulmones
el viento frío de una condena última
a una caída final que ya es caída
y es final.

A través del parpadeo diario,
de no poder dejar de parpadear,
ciclo-acero de sol y luna,
rotos de tanto salir y supervisar,
ciclo-cadena de universo perdido,
de nada y todos y de verdad.

Desde el primer principio,
cantan los cuerpos tristes
de continuar sin entender
y de respirar.