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van los retazos la dicha rota las aguas turbias el camino de pantano los pasos afilados las lágrimas ardientes los gritos que asfixian cada molécula y cada galaxia
la palabra que lo imagina y la imagen que le da palabra
vienen en nada vacías sin memoria perdidas sumidas en la existencia con grietas en donde vive la vida misma sola
demasiada cuando es poca y poca cuando es demasiada
inmóviles están con la otredad incrustada como esta bala que tengo ya apretada
que oprime y deja nada
de la caída eterna se salva nunca a nadie
y nadie se salva nunca de la caída eterna
de la eterna nada

Algunas cartas

No hay nada, o no habrá. Mañana será ayer, mañana ya es, o no será. Te dolerán los dolores de la vida, que ya te duelen, que te han dolido y que detrás de ti siempre irán. 

Y vendrán aquellxs y te dirán que mires el pasado, que has aprendido, que eres más sabio, que el tiempo cura, que el tiempo el dolor olvida, que hay remedio para la angustia, que hay paz para la tristeza, que hay un camino abierto, y dizque mágico y lleno de luces y de abrazos y amor de amantes y de amor de humanidad, y te dirán que tus pensamientos crearán el camino, que tus decisiones disciplinadas, apasionadas y enfocadas marcarán con certeza los pasos y construirán el futuro que te mereces o lo que crees merecer...Pues bien, eso no ha sido, nunca ha sido, jamás será. 

¿Acaso olvidas los daños que hiciste, los espejos que rompiste, los seres que magullaste, los mares que evaporaste? Matas al vivir, hieres al pensar, destruyes al construir. ¿Acaso crees que un premio está  aguardando por ti? ¿Que un estandarte se erigirá por ti? Yo te digo: quizás mereces el oprobio, quizás mereces tus caídas, quizás mereces tu esencia vacía y la epifanía de ser condena, de cadena esperando, de ser lucha en ejecución. 

Pues no hay mayor condena que la condena de vivir. No hay mayor desdicha que la vida consciente, que la incertidumbre de todos los días, que la entropía que nos tasa y que nos determina. Maldito desgaste que todo arruina y que todo opaca y que todo agota y que me cansa y que me agota... 

Un murmullo de optimismos te inundará a cada paso y en cada encuentro. Buitres de la felicidad. Cantores gallinazos. Mentiras. Sonrisas que te indicarán falsamente que hay un feliz posible y que es cuestión de ángulo y que se trata de perspectiva. Mentiras. No hay perspectiva para el dolor que todo inunda y que a la otredad construye como te construye a ti. Hoy que te duelen los dolores que ya conoces, en el ya donde te supuran las preguntas que sin respuesta siempre han venido, y más tarde, temprano nunca tarde, llegarán los quejidos que aún no intuyes. Más tarde, mañana, la semana que viene, durante los años que vivirás. A cada segundo, en cada respiro, en cada ahogo. No sabes del dolor del futuro pero sí sabes que será. Y quizás mañana descanses y la nada sea tu pronta dicha, porque en el algo, sufrirás. 

¿Quién eres que crees ser especial por ser? ¿Qué eres que sientes que tienes algo para decir? En el infinito lo nuevo no existe: ya es. En el infinito el amor no existe: no es. En el olvido, en el vacío del cosmos, sin sinapsis ni descripciones, en silencio como los átomos, en el equilibrio donde no se palpita, en el absurdo donde todo se oculta, ahí, todos los segundos ahí, está tu yo del futuro ahí, reposa tu yo del pasado ahí, se embriaga tu yo del ahora. ¡Ahí! 

Que nadie te diga que hay un sentido. El sin-sentido es el sentido. Sin respuestas, sin caminos, en soledad. O en equipo para que te exploten, o en equipo para que con espadas y látigos te lideren, o en equipo para que inventes propósitos que no te satisfacen, o en equipo para que parezca que en los demás vives y te vives y existes. Pero nadie existe: sólo lo que creas de ellos, sólo lo que construyes de ellas, sólo lo que decides creer en los grises, en el binarismo, en la no binaridad. 

Y de esto que te escribo también te olvidarás. Porque no quieres escuchar la única verdad, porque quieres ignorar lo fútil de tus intentos, porque quieres creer que en este minúsculo instante, que en este minúsculo espacio de espacio estelar que eres y que ocupas, algo eres y algo ocupas. Nada eres. Siempre proyectado al dolor que sentirás, siempre hacia la monotonía que todo repite (las lágrimas tristes, las sonrisas ficticias, la pantomima), siempre los bostezos que tu células emiten, siempre el miedo y tu miedo, nunca la bondad. 

p-AI-la

"Paila" en Colombia  es una expresión multifuncional que señala un aspecto negativo de una situación dada. Por ejemplo:

A:¿cómo te fue? ¿paila? 

B: paila muy

A: yo creo que paila con el préstamo.

B: quedamos entonces es re-paila.

A: paila, esto se acabó.

B: igual estuvo muy paila.  

Por otro lado la inteligencia artificial (IA) o en ingles (AI) son dos vocales que, entre otras, se encuentran en palabras como "pAIla", que resulta inquietante considerando los riesgos que puede tener la IA en nuestras vidas. 

De esto modo, me pregunto: ¿p-AI-la entonces con la llegada de la AI/IA? ¿O paila más bien si no llega? ¿O p-AI-la si llega a lxs unxs y a lxs otrxs no?

Evidente abstracción

Uno de los ejercicios más interesantes, en mi experiencia de usuario, ha sido pedirle a chatgpt mucha evidencia sobre un tema específico y finalmente pedirle el nombre exacto de las publicaciones. Incluyendo una lista de posibles autores. En el momento en que busco yo activamente, por mi propia cuenta, muchas de estas publicaciones resultan invenciones. Inexistentes. Una creación alucinada de chatgpt. Considerando que el título es, en general, lo que más se lee de todas las partes de la publicación, uno podría imaginar revisiones sistemáticas de listas de títulos y listas de autores vacíos de sí mismos. Y revisiones sistemáticas de revisiones sistemáticas: que en otros temas las hay hartas. Evidencia proveniente de una realidad en abstracto.
Cómo me recuerda esto al comercial colombiano del abogado zoometalúrgico.

poytc

Callan

Te callan
Se sumergen
con la maleza
con el polvo
entre las grietas
tras las rendijas
con el arma de la vida
con la violencia de las armas
porque todo se cae
porque todo cae
el camino hacia el abismo
el cristal hacia el piso
el agua que la sed ya no cura
en vapor no bebible de la vida
Se callan
Me callan
Fuego que contamina
humo ciego
que sin ojos enceguece
todo acaba
lo que creído se creía
lo que se vivía
que como un sueño de olvido
se va y se olvida
Calla
todo calla