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Creando un yo
Un otro
Otra
Un aquél
Aquella
El cuerpo que es
todos los cuerpos
Y las pieles
que son la escenografía
de una obra
siempre escrita
siempre en olvido
siempre en silencio

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Se atrapan los rostros,
las imágenes,
las esencias
en el destino propio
de nada ser
de a nadie buscar
El libro está vacío
Un horizonte que no existe
Un abismo por construir

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Sobre la economía, la lucha
Sobre el dinero, la resignación
Empujan los vientos
Callan las sombrillas
El camino eterno
De quien sigue
Y otorga la vida
Al camino
A la inmensidad

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Por allá que son dos,
por acá que son tres.
Las vidas que charlan
en el ritmo de sus lenguas primeras,
en la compañía de existir.
Ingenuos del otro
Ausentes de todos

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Son caminos los caminantes
Son los tiempos las rocas
de cada río invisible
El destino suspira
en sueños
y ensombrece la
marcha de las gotas

NOvidad

La Navidad sería mejor sin decoración navideña.

Y muchísimo mejor sin villancicos.

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Espera el que parte
Quien llega
su llegada espera
Un intermedio de los cielos
Un camino
Un silencio

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Ya no ve el cristal de la ausencia
Ya no ve
No respira el árbol de la vida
No respira
Sin garganta se oxidan las formas
Sin piel se queman las dichas
Hoy que nada empieza
Hoy que todo acaba
que todo siempre acaba
tras el filo del ahora
donde reposa
donde habita
el abismo de existir
sin ti
conmigo
sin mí

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Nadan sobre las dichas
Se ahogan
Caminan sobre las aguas
Las memorias
En el otro lado
Reposa la historia
Al final de la jornada
Espera la hora
Aguardan susurros
De un mañana
En la sombra

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Las palabras que esperan al final de las columnas. Sabio aquel color que surge de la noche y habla de la vida y de la muerte y de cada paso y del abismo que somos todos, del infinito que portamos.

La súper sal

Hoy me hicieron recordar que una vez en la isla de San Andrés, recién levantado preparé una jarra de café, como todos los días de todos los tiempos, con agua de la llave. Estando en el balcón leyendo alcancé a tomarme una taza y media. Qué felicidad el primer café. 

Cuando mi compañía despertó, se acomodó y salió a la sala, le serví una tacita para recibir el día y al primer sorbo se le arrugó la cara cual acordeón y escupió casi gritando: ¡este café está salado!

Yo, claro, con ese disparo recordé inmediatamente que el agua de la llave venía directo de un pozo con agua de mar y que quien nos había rentado el apartamento, nos había recomendado nunca tomar de la llave, por peligro de cuanta cosa y por el riesgo del final del mundo mundial, sino siempre pero siempre del agua embotellada.

Ese día tuve el teléfono de la ambulancia conmigo a cada segundo. 

La mente es asombrosa en su capacidad de omitir sensaciones. En este caso lo salado. Un poder curioso pero poder sin embargo.

Y sobreviví a taza y media del agua salada del mar. Nunca pasó nada excepto que al almuerzo, preferí un postrecito. Quizás ese sea mi súper poder y yo un pequeño súper héroe salado. 

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El cuerpo se va
La nada se va
El vacío que se esfuma
El todo que nunca fue
Ser no-ser
Aguardar
Y desaparecer

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Caminan y buscan
Picotean y allanan
Esconden los tiempos
En el barro de la historia
Que alimenta
Que sueña
Que escucha

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Todas las calles callan sus voces
Todo el cemento esconde una vergüenza
Hay un teatro que todos habitan
Un silencio que nadie calla

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Nadie queda
tras la partida
Aquellos caídos
que no volverán
Una ficha última
Un movimiento último
que dé cuenta
bajo el cielo y las manos
la lucha infinita
y el final

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La historia también está en las sombras
en la oscuridad
Donde no se ve la conciencia
Donde se ve el instinto
Biología
partícula del todo
El Todo y su universo

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Las aguas que son áridas
La madurez de la arena
Andan las algas
Se escapan
Cielo de los tiempos
Sé hoy
Llueve

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¿Qué piel reposa al final de la ausencia?
¿Quién es la silueta vacía aguardando?
Un abismo es la vida
un precipicio
el frío y la soledad

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La oscuridad que es la vida,
la luz que es la ilusión.
Nada se esconde,
sino el ver que todo apaga,
que todo acaba,
que todo hunde.

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Soy la sombra de la dicha
el reflejo de lo ausente
las palabras de los otros
hoy soy mi oponente
Soy la carne del cemento
del golpe el rasguño
de la sangre mi puño
soy cada frío momento
Cuando duermo muero
Cuando vivo hiero
Soy el fallido guerrero
que ya no alcanza
que ya no quiere
desenfundar su lanza
que ya no quiere
la alegría triste
de verme caído
quizás sumergido
por una venganza
infringida a este espejo
relato siempre cierto
de lo viejo y añejo
que soy
que siempre soy
yo y el yo