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Hoy una gota ya no cae.
Hay una llama
sin ceniza.
He y seré.
La forma encogida.
Firme en caída.
Sin salida.
Si he de ser el ser,
sólo sé ser
sin saber
ni pertenecer
O perecer.

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Se esconden los cuerpos en las baldosas.
Se miran los cuerpos en las fuentes.
En la espera inventan oficios.
En la vigilia sumergen sus manos.
En la espera de una mano extraña.
Del fin solitario en la compañía
de un espejo tangible
de dos.

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Regresa y atrapa.

Vuelve y sujeta.

Con el peso del llamo,

me oprime.

La duda es su filo,

su espada.

Con su silencio

y mi complicidad

lento

me mata.

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Las lenguas que son las otras.
Los libros que son los símbolos.
Cuánta distancia somos en la cercanía.
El universo en medio.
El silencio infinito.

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No nos queda el rostro
ni la memoria
de quienes se han ido.
No nos quedan sus risas
ni el ritmo de sus voces.
Ahogados en el olvido
y en la existencia de la nada.
Al final nada vuelve,
el todo se va.
Se nos va.
Nosotros con él.