Caminante.

Hay cosas.
Hay cosas de dos tipos.
Las que vemos.
Y las que escondemos para no ver.
Hay cosas.
Hay cosas que sólo se ven en la oscuridad.
En el miedo.
El tiempo, el silencio, la duda.
Sólo te miro cuando me refugio.
Y estás ahí: blanca.
Desgastada como una vela a medias.
Buscando el primer sonido.
El primer plato lleno.
El primer grito.
Entre mis oídos
y en en medio de mis ojos
y entre mis cuevas.
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